# taz.de -- Filmemachen in Teheran: Das Kino verhaften

	# taz.de -- Filmemachen in Teheran: Das Kino verhaften

	> Aufgrund der Zensur ist Filmemachen im Iran per se schon ein schwieriges
	> Geschäft. Jetzt droht die Produktion komplett zum Erliegen zu kommen.

	Bild: Regisseur Jafar Panahi hat sich angesichts der aktuellen Situation im Ira…

	Zurzeit dauert es Tage, bis man eine Antwort auf E-Mails in den Iran
	erhält. Oft kommen die Nachrichten gar nicht erst durch. Die Leitungen
	durch Saudi-Arabien, so heißt es dann, seien mal wieder gekappt. Die
	wenigen Informationen, die durchdringen, deuten auf einen fast kompletten
	Stillstand der iranischen Filmproduktion hin. Die Zensurbehörde bearbeitet
	die eingereichten Drehbücher nicht mehr. Beunruhigte Produzenten
	verschieben den Start bereits genehmigter Projekte, aktuelle Dreharbeiten
	werden unterbrochen.

	"Gerade ist es äußerst schwierig, auf der Straße zu drehen", heißt es in
	einer Mail. "Die Polizei wird nervös, sobald sie eine Menschenansammlung
	sieht. Es ist fast unmöglich, eine Dreherlaubnis für Außenaufnahmen zu
	bekommen." Ohnehin ist jede Kamera in der Öffentlichkeit derzeit ein Dorn
	im Auge der Offiziellen, es könnten weitere Bilder von polizeilichen
	Übergriffen und dem Widerstand gegen Ahmadinedschad nach außen gelangen.

	In den einschlägigen Blogs liest man von verhafteten Dokumentarfilmern, und
	immer lauter wird das Gerücht, dass die 350 Regisseure und Schauspieler,
	die Petitionen für Mussawi unterzeichneten, mit strafrechtlichen
	Verfolgungen zu rechnen haben. Wer kann oder will sich da überhaupt noch
	auf das Filmemachen konzentrieren?

	Die Stagnation der Kinoproduktion vor und nach Wahlen ist den iranischen
	Filmschaffenden allerdings nicht unbekannt. Schließlich muss man sich auf
	jeden neuen Kulturminister, Kino-Beauftragten und Vorsitzenden der
	Zensurbehörde neu einstellen. Vom ersten Exposé bis zur Endfassung wird ein
	Filmprojekt von staatlicher Seite begleitet. Im Iran Kino zu machen, heißt
	eben auch, geschickt und hintersinnig mit der Zensur zu verhandeln und auf
	ihre Willkür und Unberechenbarkeit zu reagieren. So mancher Regisseur hat
	sich einen achselzuckenden Inschallah-Umgang mit den Behörden angewöhnt
	oder verarbeitet seine Erfahrungen mit sturen Beamten und
	revolutionsmoralistischen Vorgaben zu Anekdoten.

	Seit 2005 fahre ich für die Berlinale Anfang Dezember auf Vorauswahlreisen
	in den Iran. Es ist die beste Zeit, in den Schnitträumen herrscht
	Hochbetrieb, jeder will seinen Film für das Fajd-Festival in Teheran Anfang
	Februar fertig bekommen. Natürlich stellt mir die offizielle
	Dachorganisation des iranischen Films, Farabi, ihr Kino für die
	Berlinale-Sichtungen zur Verfügung. Doch viele Regisseure zeigen ihre Filme
	lieber an einem "neutraleren", will sagen: privateren Ort. Unweigerlich
	geht es in den Gesprächen nach den Vorführungen um die Freigabe des Films,
	von Jahr zu Jahr werden diese Gespräche ausführlicher und angespannter. Die
	Zensur ist unter Ahmadinedschad, der dem Kino nicht sehr wohlgesinnt ist,
	noch rigider und unberechenbarer geworden. Auch das kommerzielle Kino wird
	mit Argusaugen nach vermeintlichen Frivolitäten und versteckter Kritik
	abgesucht.

	Vor zwei Jahren zeigte mir der Regisseur Masud Kimiai Ausschnitte seines
	neuen Krimis "The Boss" über einen Drogendealerring. Die Szenen von
	ravenden Jugendlichen, die in einem riesigen Teheraner Undergroundclub
	Drogen aller Art einwerfen, schienen für ihn erstaunlicherweise kein
	größeres Problem darzustellen. Der gestandene Regisseur vertraute auf seine
	Reputation. Schon vor der Islamischen Revolution schrieb er iranische
	Kinogeschichte: In dem 1968 gedrehten Film "Kaiser" führte er die Figur des
	Antihelden ein, die gerade bei einer jüngeren Generation auf große Resonanz
	stieß.

	Die wenigen Produktionen, die unter dem Schah-Regime entstanden,
	orientierten sich in ihrer Dramaturgie an Hollywood und feierten einen
	gesellschaftlichen und wirtschaftlichen Aufschwung, von dem ein Großteil
	der Bevölkerung jedoch ausgeschlossenen blieb. Deshalb traf Kimiai mit
	seinem Verlierertypen, der im Laufe des Films zunehmend an den Rand der
	Gesellschaft gedrängt wird, einen Nerv der iranischen 60er-Jahre. Seine
	tanzenden Kids aus "The Boss" wiederum spiegeln das westlich orientierte
	Lebensgefühl der heutigen Teheraner Jugend. Das fertige Werk bekam ich
	trotz Nachfrage nie zu sehen, höchstwahrscheinlich fristet es ein Dasein
	auf den DVD-Schwarzmärkten im Iran und teilt das Schicksal anderer Filme,
	die entweder verboten oder nur mit eingeschränkter Kinoauswertung
	zugelassen wurden.

	Auch für Darius Mehrjui, einem weiteren renommierten Regisseur, scheint
	sich ein Kreis der Zensur geschlossen zu haben. Sein Film "Die Kuh" (1969)
	wurde aufgrund seiner Armutsbilder aus der Provinz verboten. Im
	neorealistischen Stil des italienischen Nachkriegskinos erzählte Mehrjui
	von einem Bauern, der seinen einzigen Besitz, eine Kuh, verliert und
	darüber wahnsinnig wird. Vor zwei Jahren nun organisiert der Regisseur in
	der Wohnung eines befreundeten Filmfreaks mit unglaublicher DVD-Sammlung
	eine Beamer-Projektion seines neuen Films.

	In "Santoori" geht es um einen erfolgreichen Musiker aus gläubigem
	Elternhaus, der heroinsüchtig wird und in den Slums im Süden von Teheran
	landet. Es sind genau diese quasi-dokumentarischen Bilder von auf der
	Straße oder unter provisorischen Zeltdächern lebenden Menschen in Lumpen,
	die nicht in das offizielle Bild Irans passen und denn auch von den
	Zensoren beanstandet wurden.

	Doch nicht nur die Bürokratie der Kontrolle ist rigider geworden. Im
	vergangenen Dezember hörte man in Teheran immer wieder von gestürmten
	Filmbüros, beschlagnahmten Festplatten - und eben auch Verhaftungen. In
	Cannes stellte der iranisch-kurdische Regisseur Bahman Ghobadi seinen neuen
	Film "No one Knows about Persian Cats" vor. Ohne Genehmigung in nur 17
	Tagen gedreht, wirft der Film einen Blick in die verbotene Musikszene
	Teherans, porträtiert die Heavy Metal Community und ihre Protestsongs. Nach
	seiner Rückkehr von den Filmfestspielen wurde Ghobadi mit der Begründung
	verhaftet, er habe in Cannes öffentlich die Regierung kritisiert. Gegen
	eine Kaution wurde der Regisseur am 9. Juni wieder entlassen.

	Ghobadis Kollege Jafar Panahi, einer der international bekanntesten
	iranischen Regisseure, hat sich aufs Warten eingestellt. Letztes Jahr, bei
	einem Abendessen in seiner Wohnung, zeigt er die Sammlung seiner alten
	Fotoapparate und von Festivals mitgebrachte Souvenirs. Doch wo stehen sein
	Goldener Löwe von Venedig und der Silberne Bär aus Berlin? Panahi hat sie
	dem Teheraner Filmmuseum gestiftet. So kann sich der Besucher wenigstens an
	den internationalen Trophäen erfreuen. Die dazugehörigen Filme ",Der Kreis"
	(2006) und "Offside" (2006), die auf ganz unterschiedliche Weise von den
	eingeschränkten Rechten iranischer Frauen erzählen, wurden nämlich nur in
	wenigen Sonderaufführungen gezeigt. Sein neues, bereits finanziertes
	Projekt, ein Film über den Iran-Irak-Krieg, ist drehbereit. Die
	Zensurbehörde hüllt sich jedoch weitgehend in Schweigen, obwohl es sich um
	einen Lieblingsstoff der Offiziellen handelt. Höchstwahrscheinlich fürchtet
	man, dass Panahi das durch soldatische Märtyrer geprägte Genre der
	"Geheiligten Verteidigung" unterwandert.

	Beim Abschied bekomme ich von Jafar Panahis Sohn seinen Kurzfilm "My First
	Film" zugesteckt, der sich auf aberwitzige Weise über die Verbote von
	Satellitenschüsseln, Partys und Hundehaltung lustig macht. Augenzwinkernd
	sagt der junge Regisseur, dass sein 27-minütiges Werk auf persönlichen
	Erfahrungen basiere.

	Tatsächlich kann man eine neue Tendenz im iranischen Kino festmachen. Immer
	mehr jüngere Regisseure beginnen aus ihrer unmittelbaren Lebenssituation
	heraus zu erzählen. Ihre Geschichten spielen im eher westlich orientierten
	Teheraner Norden und handeln von kaputten Ehen, Lügen und Seitensprüngen.
	Filme wie Asghar Farhadis "Fireworks Wednesday" über eine junge Putzfrau
	vom Lande, die in eine Ehekrise ihrer Teheraner Auftraggeber hineingerät,
	sind präzise beobachtete Beschreibungen einer Gesellschaftsschicht, die in
	den eigenen vier Wänden schon längst ein liberales Leben lebt. Gerade bei
	einem jüngeren Publikum traf dieser Film einen Nerv und wurde zum
	Kassenschlager des Jahres 2006.

	In seinem neuen Film "About Elly", der auf der diesjährigen Berlinale lief,
	zeigt Farhadi die archaische Unterseite dieses Lebensstils: Er folgt einer
	handvoll Freunde der Teheraner Mittelschicht ans Meer. Als eine junge,
	alleinstehende Frau verunglückt, unterstellt man ihr Leichtlebigkeit, um
	die Verantwortung abzuwälzen. Es geht um eine tief verwurzelte Angst vor
	den Autoritäten und den reflexhaften Rückfall in tradierte, enge
	Moralvorstellungen. Das neue iranische Kino weiß, dass die Freiheit des
	Privatlebens, von der es erzählt, erst noch eine Freiheit des Lebens werden
	muss.

	9 Jul 2009

	## AUTOREN

	Anke Leweke

	## TAGS

	Kino

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