# taz.de -- Die selbst gehäkelte Schuld

	# taz.de -- Die selbst gehäkelte Schuld

	> Nina Mattenklotz’kluge Inszenierung befreit Ewald Palmetshofers „die
	> unverheiratete“ von jeder Realismusbehauptung zu einem beeindruckenden
	> Schauspielabend

	Bild: Der Chor in überirdisch weißen Kitteln entfaltet beängstigende Präsenz

	Von Benno Schirrmeister

	Wenn sie mal schmutzig war, so ist diese Wäsche bereits gewaschen. Weiß,
	reinweiß, weißer als weiß sind die Laken, die vier alerte junge Frauen, von
	Kostümbildnerin Lena Hiebel in ebenso übernatürlich gebleichte Kittel
	gehüllt, schwungvoll auf gespannte Leinen hängen: Gina Haller, Iris Minich,
	Stephanie Schadeweg und Annemaaike Bakker bilden einen erschreckend
	präsenten Chor, der, obschon ein Quartett, erinnyenhaft Erinnerungen an
	Scham, Demütigung, Hohn und Häme heiß in diesen Theaterabend injiziert.

	Am Boden hingegen liegt Gabriele Möller-Lukasz als altes Weib, verstrickt
	in Bande aus roter Wolle, ihre selbstgehäkelte Schuld. So beginnt in Bremen
	Ewald Palmetshofers Erfolgsdrama „die unverheiratete“. Vergangenen Samstag
	war Premiere. Regisseurin Nina Mattenklotz hat dafür gut lesbare Bilder von
	harter Klarheit auf eine von Johanna Pfau karg eingerichtete Bühne
	gebracht. Hier und da liegen rotbackige Äpfel und Tim Schulten hüllt alles
	in erbarmungsloses Licht: Das wird also ein Abend von heiligem Ernst und
	ohne jede Freude. Und von vornherein beseitigt ist jede
	Realismusbehauptung. Zum Glück.

	Zwar: Es stimmt, Palmetshofer greift eine wahre Begebenheit aus dem Zweiten
	Weltkrieg auf. Eine Frau hat einen Soldaten denunziert. Sie hatte ein
	Telefongespräch zufällig mitgehört, es als Ankündigung einer Fahnenflucht
	gedeutet – und gemeldet. Vielleicht wollte der junge Mann ja gar nicht
	desertieren, sondern weiter morden. Dann hätte man ihn sogar zu Unrecht
	exekutiert, wie auch immer: Das ist der Hintergrund, das ist die Schuld der
	Maria, der Alten, so die Rollenbezeichnung. Ihre Tochter Ingrid, die
	Mittlere, leidet still unterm Täterinnenkind-Stigma. Die Enkelin, die
	Junge, androgyn als Ulli angesprochen, verausgabt sich in One-Night-Stands,
	von denen sie denunziatorische Smartphone-Fotos sammelt.

	Als Zeitstück wäre ein Drama, als dessen wesentliches Merkmal der Titel die
	Abwesenheit von Männern bestimmt, bloß die theatrale Fortschreibung eines
	Skandals der justiziellen Aufarbeitung des NS-Unrechts, das klar von
	männlichen Tätern geprägt ist. Behördlich mit besonderer Härte verfolgt
	wurden hingegen Denunziantinnen: Allein in Westdeutschland sind 490
	verurteilt worden. Das sind, zum Vergleich, 490 mehr als Richter.

	Palmetshofer interessiert sich aber null für die Historie. Die dient nur
	zur Beglaubigung seiner eher sprachmusikalischen Bearbeitung der Frage nach
	Schuld. Nicht aber als weltlicher Kategorie, sondern eher theologisch: Auch
	deshalb sitzt Irene Kleinschmidt irgendwann als die Mittlere wie
	teilnahmslos rechts am Bühnenrand und isst einen der Äpfel. Denn bei
	Palmetshofer geht’s um Erbschuld und Sünde vor einer, das hat er
	Dramaturgin Meike Schmitz gestanden, „universelleren Instanz“.

	Klar gibt’s die nicht. Aber das ist ja das Tragische. Denn ohne sie
	passiert nichts: Die Alte lebt eingesponnen in Schuld und Verbitterung,
	fällt um, kommt in die Klinik und wieder raus. Die Mittlere pflegt sie
	verbissen. Den Hass auszuleben, verbietet sie sich. Die Junge lässt sich
	halt, das erzählt Karin Enzler lang und breit und maliziös, beschlafen.
	Warum – „weiß es nicht“, wird sie, wie erstaunt ob der Frage, in ihrem
	brutalen Schlussmonolog sagen.

	Die drei Frauen leben in einer unerlösten Sprache. Gemeinplätze, Wendungen
	und anderes Wortgerümpel hat Palmetshofer zusammengekehrt. Die
	Sprecherinnnen müssen daran nun virtuos herummeißeln, bis, statt Sinn, ein
	Rhythmus sich ergibt, und ein Rest von Melodie: „wer A sagt muss auch B/
	der muss auch B muss der/ so war das immer schon/ das war schon immer so
	dass B/ nach A kommt B/ schon immer B“, versucht die Junge im Singsang den
	Geist der Ordnung zu beschwören, die alles legitimieren würde.

	Und: „der Apfel fällt man sagt nicht weit / das ist ein Pech/ verfaul nicht
	weit vom Stamm gefall’n in ihrem Schatten ich – zertritt ein Schuh was von
	mir übrig ist“, sagt die Mittlere in jener Passage, die eine Rachearie
	hätte werden können. Doch das kurze Lodern ist da schon erstickt in
	Resignation, die Kleinschmidt bedrückend ausspielt: Emotionen? Verbrannt.
	Sinn? Gibt’s nicht. Hoffnung? Erhängen könnte ein Ausweg sein.

	Termine: 16. und 24. 5., 20 Uhr, 27. 5., 18.30 Uhr, Theater Bremen, Kleines
	Haus

	5 May 2018

	## AUTOREN

	Benno Schirrmeister

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