# taz.de -- Ausgehen und rumstehen von Anastasia Zejneli: Die Mutter wird es wohl nicht hassen?

	# taz.de -- Ausgehen und rumstehen von Anastasia Zejneli: Die Mutter wird es wo…

	Es ist einer der letzten warmen Abende des Jahres. Also rein in die
	verrauchte Kneipe. Das Ziel: Das Kumpelnest3000 in Schöneberg. Enrico
	Ippolito liest am Abend aus seinem neuen Roman „Modesta“.

	Zwischen Blumengestecken und Blumentapeten, Spiegeln und Discokugeln sitzen
	zwei Dutzend Gäste, größenteils Freund*innen des Autors. Es wirkt
	angenehm familiär. Vielleicht auch, weil ich selbst meine Familie in Form
	meiner Mutter dabei habe.

	„Wenn es eine Pause gibt und es uns nicht gefällt, können wir dann gehen?�…
	fragt sie und nimmt einen skeptischen Schluck aus ihrer mehr weiß als
	gelben Apfelschorle. Wir sitzen nebeneinander in der letzten Reihe.

	Zuvor hatte sie sich bereits mit dem Verlagsfotografen angefreundet, der
	uns, dafür dass wir sonst niemanden kannten, einmal zu oft ablichtete.
	„Überall wo du hingehst machst du Freunde“, sagte meine alte Mitbewohnerin
	einmal zu meiner Mutter. Als genervte 15-Jähirger fand ich das oft
	anstrengend, mittlerweile ist es eines der Dinge, die ich an ihr schätze.

	Während der Autor aus seinem zweiten Roman liest, einer 12-Stunden
	Abhandlung, in der der schwule Protagonist Blumen kauft und auf eine Party
	geht, sich über Verlust Gedanken macht und Gespenster sieht, beobachte ich
	meine Mutter und frage mich, ob es ihr hier wohl gefällt. Was macht man mit
	den Eltern, wenn sie zu Besuch kommen? Wenn sie das Brandenburger Tor
	gesehen, die Currywurst gegessen und über die Spree geschippert sind?

	[1][Sinthujan Varatharajah] postet relativ regelmäßig, wenn die eigenen
	Eltern zu Besuch sind und beschloss für sich, das eigenen Programm
	durchzuziehen. Was einem selbst gefällt, werden die Eltern wohl nicht
	hassen?

	Meine Mutter muss das Experiment mit mir wagen. Während die beiden
	Verleger*innen und ihr Autor abwechselnd rauchen und laut über die
	Angst vor Autofiktion nachdenken, blicke ich zu meiner Mutter. Was sie wohl
	denkt? Stört sie der ganze Rauch?

	Eine Stunde und eine Cola später, will sie nach Hause. Die Lesung ist
	vorbei, ich hake mich bei ihr unter, während wir die Straßenseite wechseln.
	„Interessant“, fand sie den Abend, doch eine Frage bleibt: Verdienen die
	Leute genug Geld, „wenn man so sitzt, raucht, trinkt und schreibt?“, fragt
	sie mich. „Das müssen wir wohl noch ausprobieren“, antworte ich und sie
	lacht.

	Knapp 24 Stunden später stehen wir in dem dunklen Treppenhaus eines
	ehemaligen Kaufhauses an der Karl-Marx-Straße in Neukölln. Wir spielten
	bereits Karten im Treptower Park, aßen Pizza am Körnerpark und wie immer
	Baklava an der Sonnenallee. Nun schleppen wir uns gemeinsam mit mindestens
	100 weiteren Leuten, die Stufen zur Ausstellung des 20. Jahrgangs [2][der
	Ostkreuzschule hoch].

	Wir müssen immer wieder warten, meine Mutter reagiert gelassen auf die
	Menschenmengen. Auf dem Weg hoch, bot uns eine Mitarbeiterin den Aufzug an,
	meine Mutter lachte nur und bog zu den Treppen ab.

	In der stickigen und lauten Halle angekommen, drängeln wir uns durch die
	Masse an vorwiegend gut angezogenen Gen-Z-lern. Stolze Familien machen
	Fotos mit ihren erfolgreichen Kindern.

	Es ist ein Sehen und Gesehen-werden, die Ausstellung nur Nebenrolle im
	Geschehen. Meine Mutter sammelte Postkarten ihrer Favoriten. Arbeiten über
	ein Dorf in Syrien und Schwarzem Leben in der DDR. ‚Als Erinnerung an das
	Treppensteigen‘ sagt sie.

	Genug Kulturprogramm beschließen wir am Samstag und gehen ein letztes Mal
	im Plötzensee baden, lesen unsere Bücher und sonnen uns. [3][Das Wochenende
	ein Experiment, es scheint geglückt zu sein?] Am Sonntag sitzt meine Mutter
	wieder im Zug und fragt, wie denn der Mann nochmal hieß von der Kneipe. Sie
	will zu Hause angeben, mit ihren neuen Kontakten.

	23 Sep 2025

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	Anastasia Zejneli

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