# taz.de -- Christa Pfafferott Zwischen Menschen: Einer liegt da wie zum Sterben

	# taz.de -- Christa Pfafferott Zwischen Menschen: Einer liegt da wie zum Sterben

	Hamburg-St. Pauli. Ein Dezembertag. Dünner Regen setzt ein. Ich gehe die
	Wohlwillstraße hinunter und ziehe meine Kapuze über. Links neben mir in
	einer Einfahrt, die zu Hinterhäusern führt, sehe ich einen Körper auf dem
	Boden. Es muss ein Körper sein. Da liegt ein Schlafsack, kaum erhöht, auf
	einer dünnen Matte. Aus dem Schlafsack ragt ein Schuh. Kein Kopf ist zu
	sehen, kein Gesicht. Auf St. Pauli, fast überall in der Stadt, liegen
	häufig Menschen im Schlafsack auf dem Boden. Warum bringt mich dieser
	Anblick zum Stehen?

	Vielleicht, weil dieser Mensch dort im Schlafsack so offensichtlich Schutz
	gesucht hat, sich weggelegt hat von der Straße. Unwirklich steigt ein Bild
	in mir hoch. Ein Mensch, der sich zur Seite geschleppt hat wie ein Tier zum
	Sterben.

	Vielleicht berührt es mich auch zu sehen, dass dieser Mensch in Schuhen
	schläft. Natürlich, das ist wärmer. Aber es ist so unbequem, in Schuhen zu
	schlafen. Sehe ich Obdachlose, denke ich oft daran, wie zäh sie sein
	müssen, dass sie überhaupt in der Kälte schlafen können, auf unwegsamem
	Boden. Keine Wohnung zu haben bedeutet auch keinen bequemen und geschützten
	Schlaf zu haben. Vor Kurzem meinte ein Bekannter aus Oslo zu mir, dass es
	ihn so umtreiben würde, wie viele Menschen in Hamburg auf der Straße
	liegen. Dass es das so in Norwegen nicht gäbe.

	Ich gehe in die Einfahrt hinein, möchte mich von etwas überzeugen,
	vielleicht, dass die Person lebt. Doch auch etwas anderes zieht mich an,
	eine allgemeine Sorge um etwas Größeres, die ich kaum in Worte fassen kann.
	In der Tasche spüre ich noch einige Münzen. Ich möchte sie dort ablegen,
	damit die Person wenigstens etwas vorfindet, wenn sie aus diesem Schlaf
	erwacht. Vielleicht freut sie sich dann.

	Ich knie mich hinab zu der Gestalt, die sich die Kapuze tief ins Gesicht
	gezogen hat. Als ich mich hinabbeuge höre ich den Atem. Der Atem ist tief
	und fest. Einatmen, ausatmen, einatmen, ausatmen. Es klingt so
	urmenschlich, so jedem Atem gleich. Und doch liegt dieser Mensch im Winter
	auf dem Boden. Ich denke an ein Buch von Navid Kermani, in dem er
	beschrieb, dass die Menschen im Iran einander fragen „Mit wem atmest du“,
	wenn sie wissen wollen, mit wem diese Person ihr Leben teilt. „Mit wem
	atmest du?“ In wessen Nähe atmen wir, mit wem teilen wir uns die Luft zum
	Atmen? In diesem Moment atme ich zusammen mit dieser unbekannten Person vor
	mir.

	Ich lege die Münzen auf ein Buch, das neben dem Schlafsack liegt. Dann
	denke ich, dass sie dort vielleicht jemand wegnimmt und rücke sie zur
	Seite, höre weiter den Atem, gleichmäßig und fest. Und dann denke ich, was
	mache ich hier eigentlich? Dieser Mensch wird sich gleich noch erschrecken,
	dass ich direkt vor ihm hocke. Ich lege die Münzen in einen umgekippten
	Becher, mit dem die Person vielleicht schon Geld gesammelt hat. Ich
	verlasse die Einfahrt, den Schlaf, die Sekunden geteilten Atems.

	13 Dec 2024

	## AUTOREN

	Christa Pfafferott

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