# taz.de -- Ausgehen und rumstehen von Marielle Kreienborg: Mit blutenden Schalträgern in Köpenick

	# taz.de -- Ausgehen und rumstehen von Marielle Kreienborg: Mit blutenden Schal…

	In Berlin umzuziehen, den Kiez zu wechseln, fühlt sich an, wie in eine
	andere Stadt zu ziehen. Seit zwei Monaten wird mein Badezimmer saniert und
	genauso lang geistere ich durch wechselnde Wohnungen in verschiedenen
	Bezirken: Ich war im Schillerkiez, am Mauerpark, in der Prenzlauer Allee
	und jetzt bin ich in Köpenick. Köpenick, sagte eine Bekannte neulich, sei
	ein Kompromiss: „Es ist Berlin, aber irgendwie auch nicht.“

	Probiere ich aus, wollte sowieso mal wieder aus der Ketamin-Kokain-Wolke
	raus. Und lerne: Die Wuhlheide ist mehr als eine Open-Air-Bühne und es gibt
	in dieser Stadt noch Orte wie das BMX-Gelände Mellowpark. Kurz überlege
	ich, mit meinem Babyface auch Helm und Bike auszuleihen; aufzuhören, eine
	langweilige, versicherte, verunsicherte Erwachsene zu sein – und lasse es
	bleiben.

	Stattdessen schreite ich weiter, aber es wird zusehends schwieriger, am
	Spreeufer entlang zu spazieren, da das Neubauprojekt „Uferkrone Köpenick“
	Uferpromenade und Bootsstege in Privateigentum verwandelt hat. Und 99,9 %
	des Privateigentum-Besitz-Vergnügens besteht nun mal darin, Schilder mit
	freundlichen Grüßen wie „Privatweg“, „Privatgrundstück“, „Unbefugt…
	das Betreten verboten“, „Nutzung des Bootsstegs ausschließlich für
	Eigentümer“ aufzuhängen.

	Zurück auf der Hauptstraße sehe ich ein riesiges Polizei-Aufgebot, wobei
	die meisten Polizist:innen im Inneren ihrer Polizeimobile auf ihre
	Mobiltelefone gucken. Ich fahnde nach dem Grund dieses Aufgebots und
	entdecke ein Stadion: „Unsere Heimat seit 1920“. Die Farben der Heimat sind
	die Farben der Pommes. Als ich von menschlichen wandelnden Wolt-Schildern
	Gutscheine in die Hand gedrückt bekomme, beschließe ich, fürs Erste genug
	gesehen zu haben und den Besuch beim „Hauptmann von Köpenick“ für morgen
	aufzusparen.

	Später am Abend wage ich mich ein zweites Mal hinaus: Es ist 18 Uhr, das
	Spiel ist aus und die S-Bahn-Station sieht aus, als hätten sich viele
	betrunkene Weihnachtsmänner hierhin verlaufen. „Eiserne“, schreit
	irgendwer. „Union“, hallt es von allen Seiten zurück. „Ja wir lieben
	unseren Club und wir sind stolz auf ihn…“ Der Eintracht Frankfurt-Fan, der
	mir in der S-Bahn gegenübersitzt, hält seinen Schal unter der Jacke
	versteckt. „Leverkusen. Augsburg. Bayern und dann Köln Zuhause.“ So sieht
	die Wochenendplanung meiner Mitmenschen aus. Ich fahre ins Theater. Männer,
	heißt es in der „Im Spiegelsaal“-Inszenierung im Deutschen Theater, sagten
	beim Fußball-Gucken nie: „Oje, so schnell werde ich nie sein – so stark
	werde ich nie sein! SCHNIEF!“ Männer können Brüderschaft. Sie stärken sich
	gegenseitig den Rücken, schützen einander und den Scheiß, den sie
	verzapfen. Sogar wenn sie aufeinander einschlagen oder sich mit Raketen in
	die Luft jagen, bilden sie eine Einheit.

	Gegen Mitternacht, zurück am S-Bahnhof Köpenick, prügeln zwei von ihnen
	betrunken aufeinander ein. Sie haben vergessen, dass sie denselben Schal
	tragen. Die Frau des Einen steht festgefroren im Abseits: „Siggi, komm
	bitte, er blutet schon!“ Siggi kommt, bringt Verstärkung mit und schnell
	steht es 4 zu 1. Jetzt schlägt der Blutende, im Herdenschutz, auf den
	Alleinstehenden ein. Bezeichnenderweise fallen ihm zur Schmähung des
	Feindes nur weibliche Beleidigungen ein: „Du Fotze! Du Hure!“ Der
	Alleinstehende trommelt sich auf die Brust: „Alleine! Ich bin alleine!“,
	wankt zur Dönerbude und hebt einen Holztisch an. „Man, geh nach Hause,
	alter“, ruft Siggi und ich folge seinem Rat. Zum zweiten Mal an diesem Tag
	habe ich das Gefühl, genug gesehen zu haben. Meine Pläne, rauszuziehen in
	die grüne Erholungsregion Köpenick, sind fürs Erste auf Eis gelegt.

	7 Nov 2023

	## AUTOREN

	Marielle Kreienborg

	## ARTIKEL ZUM THEMA