# taz.de -- Barbra Streisand: Herrin über die Gezeiten

	# taz.de -- Barbra Streisand: Herrin über die Gezeiten

	> Eine der liberalen Ikonen der US-Unterhaltungsindustrie steht erstmals
	> auf einer deutschen Bühne. Hoffentlich hat sie all ihre Allüren
	> mitgebracht.

	Bild: Ihre letzte Welttournee? "Honey", hauchte Barbra, "its my first!"

	In den ersten Berichten aus Zürich und Wien war Irritierendes zu lesen.
	Überlieferungen von ihren Konzerten, also ihren allerersten Auftritten auf
	kontinentaleuropäischem Boden überhaupt. In Berlin steht sie erst morgen
	auf dem Programm, in der Waldbühne, man hofft, dass es nicht stürmt. Roger
	Willemsen jedenfalls fand sie, in Zürich beobachtet, klasse, aber was heißt
	das schon. Klasse? Im Zweifelsfall ein Urteil für jedes Sternchen nach dem
	Debütantenball. Seiner Kritik in der Zeit ist zu entnehmen, sie, die
	Göttin, die letzte echte Entertainerin, die Frau, welche inzwischen 47
	Jahre im Showgeschäft prächtig überlebt, sie habe ihre Zuhörerschaft so gar
	nicht recht in den Bann schlagen können.

	Ein Auftritt unter anderen - irgendwie unwürdig einer Ikone, einer
	Sakrosankten der Showbühne: Barbra Streisand. Mit anderen Worten, sie, die
	65-Jährige, vermochte den Offenbarungswünschen eines professionellen
	Exegeten der heiligen Schrift von der Magie am Mikrofon nicht zu
	entsprechen. Und das Publikum, das sich mit den Feinheiten der Beobachtung
	möglicherweise nicht allzu zimperlich zeigen wollte und eher den Umstand
	feierte, eines der besonders beißend teuren Eintrittskarten erworben zu
	haben? Jubelte. Stampfte mit den Füßen, vom enden wollenden Applaus haben
	diese mündlichen Rezensionen nichts. In Telefonaten mit Freunden in der
	Schweiz wie in Österreich gab man sich frenetisch.

	Nur weshalb? Endlich sei sie zu sehen gewesen. Ihre Stimme etwas dunkler
	als einst. Ihr Kleid makellos, ihre Beine schlank und schön, ihre Frisur
	perfekt, das Gesicht noch ganz die Streisand der frühen Jahre, nichts auf
	dem Altar der Schönheitsindustrie geopfert. Auch dieser leicht
	verschleppte, dennoch hastige Akzent ihrer Brooklyner Heimat - immer noch
	bewahrt. Schließlich, die Zeugen dieser Performances, fielen ins Seufzen,
	dieses Talent, selbst an einem schlimmen Ort wie dem Hallenstadion Zürich
	so etwas wie Clubatmosphäre zu verströmen, einfach so, indem sie auf der
	Bühne steht, sei jeden Franken, jeden Euro wert gewesen.

	Aber was hat diese Frau so erfolgreich gemacht? Waren es die Schwulen, die
	jener Makelhaftigkeit im Gesicht zu Füßen lagen? Steht für diese monströse
	Karriere im Hintergrund die Mutter, welche ihr riet, besser die Finger vom
	Showgeschäft zu lassen, weil sie doch wirklich viel zu hässlich sei? Oder
	doch dieses Können, dieser Gesang, diese Momente von intimer Wahrheit, die
	ihr Timbre zu zaubern vermag?

	Jedenfalls muss sie einen Plan gehabt haben, vielleicht keinen zu Papier
	gebrachten, aber einen inneren. Lass die Alte reden, meine Nase ist meine
	Nase und meine Augen sind eben meine - und denen zeige ich es. Ihr erster
	Auftritt, noch fast ein Teenager, in einer Brooklyner Schwulenkneipe. Und
	die Herren merkten auf: Da stellte sich eine unter funzeliger Beleuchtung
	auf eine Kiste und sang hell und klar, absolut ihre Stimme im Griff, war
	komisch, machte aus bizarrem Typus ein eigenes Label - und unterschied sich
	in dieser Hinsicht konträr zur damals gültigen Ordnung des Ästhetischen im
	schwulen Underground. Dessen Idol war nämlich, alles in allem, eine Judy
	Garland, schwere Trinkerin, die Einsame am Broadway, die Hysterikerin und
	Sängerin vom Alleinbleiben der starken Frau. Die Streisand, auf Differenz
	bedacht, kürzte ihren Vornamen um ein, um das zweite a - und verkörperte
	fortan die Kämpferin, die Souveräne, die Rolle der Frau, die ein Scheitern
	vor der Stufe der Göttinnengleichheit nicht akzeptiert. Jüdisch ohnehin,
	absolut aufstiegsorientiert, diszipliniert, scheute sie, ehe denn am
	Broadway in den mittleren Sechzigern ernsthaft sehr steil die Karriere
	bergan ging, auch nicht davor zurück, Gesangs- und Tanzstunden als Putzfrau
	zu finanzieren: Kein Treppensteigen zu Gipfeln ohne schmutzige Spuren - da
	putzte sie lieber gleich selbst!

	Die Streisand, das war eine Laufbahn gegen die Zeit. Filme wie "Funny Girl"
	oder "Hello Dolly" brachten sie in die Single-Charts: Aber sie lieferte
	nichts von der Aura, die damals verlangt wurde. Anfang der Siebziger
	beklagte sie sich: Was heißt, ich sei zu alt und singe nur Sachen, die nur
	Alte hören? 29 sei sie erst, trug sie empört einem Interviewer der New York
	Times vor. Tatsächlich machte man sich in der Branche, wenn auch nur leise,
	lustig über ihre beinahe hilflosen Versuche, die Rocklady zu geben. Weder
	hatte sie etwas von Cher und schon überhaupt nichts von Janis Joplin oder
	wie die Starlets mit Drogenappeal sonst so hießen.

	Die Streisand, das war Broadway, das hatte zunächst etwas Altmodisches. Und
	sie ließ sich nicht ermutigen, zumal ihr Gagenkonto ins Gigantische
	anwuchs. All ihre Musical- und Filmrollen machten sie schon in den
	Siebzigern zur einflussreichen Figur: Sie konnte sich die Exzentrik
	erlauben, sowohl klassischen Broadwaystoff zu interpretieren wie munter auf
	das Liedgut John Lennons ("Mother"), Laura Nyros ( "Stoney End"), Carole
	Kings ( "Where You Lead") oder Gordon Lightfoots ("If You Could Read My
	Mind") zuzusteuern. Sie machte sich alles untertan. Stets segelte sie im
	Schatten des Zeitgeists und nahm doch dessen Wind für sich in Anspruch.
	"Enough Is Enough" in den späten Jahren der Disco-Ära machte sie, Donna
	Summer zur Seite, zur Hymne emanzipierter Frauen, die sich von Männern, die
	sie satt haben, besser gleich als nie trennen. Oder ihre Produktion mit den
	Bee Gees, aus der "Woman In Love" hervorging, schließlich ihre Duette mit
	den Pointer Sisters oder die Arbeit mit Quincy Jones: Die Streisand war ihr
	eigenes Genre.

	Das tatsächlich Ruhmbegründende ihrer Arbeit mag in ihrer speziellen Aura
	liegen, was auch immer diese sei. Aber welcher Film war je so komisch wie
	die ziemlich kurzweilige Komödie "Is was, Doc?", in der sie Ryan ONeal mit
	absolut bezaubernder Komik verführte. Und zugleich zeigte sie unverhüllt
	ihre bildungsbürgerlichen Flausen, denen sie gern nachgab. Ihre Platte mit
	Liedern aus der alten wie neuen Klassik (Händel, Ogerman) verkaufte sich
	zwar eher mies, aber sie sagte nur: "Ich wollte zeigen, dass meine Stimme
	auch dieses Material trägt."

	Mindestens Mitte der Achtziger, zumal nach ihrem selbst produzierten Film
	"Yentl". Die Geschichte mag für die Streisand, Kind orthodox gestimmter
	Eltern, ein Märchen gewesen sein - und sie darin der Ritter, der das Gute
	heimbringt: Die Story, entliehen einer Novelle Isaac Bashevis Singers,
	erzählt von einem osteuropäischen Mädchen, das nicht zur Talmudschule darf,
	weil es eben kein Junge ist. So verkleidet es sich und die Streisand mag
	ihre eigene Lebensleistung in dieser Rolle mit eingepackt haben. Ein
	Mädchen aus Brooklyn, das sich ins Geschäft der Jungs einmischt, mit Geld
	nämlich darüber zu bestimmen, was in die Kinos, auf die Bühne und auf
	Platte kommt. Fremdbestimmung? Ohne sie!

	Seit diesen Jahren ranken sich multiple Gerüchte um sie. Dass sie nie
	auftreten werde mehr live. Des Lampenfiebers wegen, denn sie, die
	Perfektionistin, die aus reinem Ordnungsempfinden kürzlich ein Gutteil
	ihres Vermögens in eine Ökostiftung einbettete, um sich weniger um
	Finanzielles kümmern zu müssen, diese Frau hatte sich anfangs ihrer
	Laufbahn mal verhaspelt, andere sagen, vor Ängstlichkeit einfach den Text
	vergessen. Deshalb seien ihre Auftritte rar gewesen und waren es bis vor
	kurzem.

	Sie könnte Gefallen finden an diesem Job. Scheinwerfer, mit dem Hund
	umherreisen, Limousinen, Starkult, Gutes tun, gegen, wie sie gern betont,
	die Klimakatastrophe und für all die Al Gores der Welt, mit denen sie
	natürlich befreundet ist. Auf die Frage neulich, ob es ihre letzte
	Europatournee sei, antwortete sie heiter in Zürich: "Honey, its my first!"

	Was aber macht sie nun aus, diese Streisand? Ist sie eine Schwulenikone,
	die sich Heteromännergemütern nicht erschließen kann? Keine Ahnung. Selbst
	wenn es so wäre: Na und?

	29 Jun 2007

	## AUTOREN

	Jan Feddersen
	Jan Feddersen

	## TAGS

	Musik

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