# taz.de -- Medienwunder Rainer Langhans: "Wir haben gewonnen"

	# taz.de -- Medienwunder Rainer Langhans: "Wir haben gewonnen"

	> Warum kommt Rainer Langhans immer mit den Themen an die Öffentlichkeit,
	> die nicht besonders spannend sind? Er sagt: Weil man ihn immer danach
	> fragt.

	Bild: In der Kommune 1 war er für das Dichten von Slogans zuständig: Rainer L…

	Nach vielen Jahren trafen sich Mitglieder der Kommune 1 im letzten Sommer
	erstmals wieder. Das Geld hatte sie aus ihren Löchern gelockt. Der Spiegel
	war bereit, für ein gemeinsames Foto zu bezahlen. Aparterweise auf einem
	Berliner Friedhof. 1.000 Euro pro Exkommunarde. Danach ging man in ein
	Lokal und versuchte zu kommunizieren.

	"Dieter", sagte Rainer Langhans zum Exkommunarden Kunzelmann, "du warst
	doch immer der Chef, setz dich an den Kopf des Tisches."

	"Bist du verrückt", habe Kunzelmann geantwortet, "ich setz mich doch nicht
	mit dem Rücken zum Fenster. Da können die mich doch von hinten erschießen."

	Wirklich traurig, depressiv und superprekär seien diese Menschen, die 1967
	mit Langhans die Berliner K 1 gründeten, um neue und bessere Formen des
	Lebens und Zusammenlebens zu erkunden und damit nachhaltigen Einfluss auf
	die westdeutsche Gesellschaft, Mediengesellschaft und Identitätsbildung zu
	nehmen. Spiegel-Mann Matthias Matussek zählte Ulrich Enzensberger die
	Scheine in die Hand, der kranke Fritz Teufel lachte in sich hinein, dann
	waren sie wieder weg. "Wie Dealer auf dem Friedhof", sagt Langhans. Mit
	Matussek redete nur einer: er.

	Es ist ein richtig schöner Tag in München. Wir sitzen auf einer Bank im
	Luitpoldpark, ein paar Schritte entfernt von Langhans Schwabinger Wohnung.
	Er, sagt Langhans, habe Kunzelmann unter anderem gefragt, wie das nun war
	mit der Bombe, die 1969 am Jüdischen Gemeindehaus in Berlin gelegt wurde.

	"Oh", habe der gesagt, und dass er öffentlich nicht drüber sprechen wolle.
	"Wir konnten kaum miteinander reden, großes Misstrauen mir gegenüber, weil
	ich ja eine Medienhure bin, die dieses Zeug von ihnen verramscht." Langhans
	hatte den Eindruck, dass seine ehemaligen Freunde "nicht mehr richtig
	leben". Irgendwie, sagt Langhans, seien sie mittlerweile "fast wie ihre
	Nazi-Eltern". Sie verweigerten das Gespräch darüber, was sie damals gemacht
	haben.

	Seine These ist, dass sie 40 Jahre nach 1968 so traurig sind, weil sie den
	anderen und sich selbst nicht vergeben können, verloren zu haben, sogar die
	Welt noch schlimmer gemacht zu haben. Er sieht das Gegenteil: "Wir haben
	gewonnen, wir wissen es nur noch nicht." Das Missverständnis über 1968 ist
	Folgendes: "Wir dachten damals, wir seien nur links", sagt Langhans. "Dabei
	war 1968 eine spirituelle Bewegung."

	Auf der Leipziger Buchmesse ist Sex das größte Thema, 1968 das zweitgrößte.
	Es ist nur konsequent, dass Langhans nach der Fernsehmoderatorin und
	Neu-Schriftstellerin Charlotte Roche das größte Publikum zieht. Eigentlich
	hatte er ein 500-Seiten-Manuskript geschrieben, aber der Blumenbar-Verleger
	Wolfgang Farkas warf es in den Papierkorb und ließ ihn Kassetten
	besprechen. Langhans gibt sich hin und wieder ein bisschen gekränkt, dass
	dem Vorurteil Nahrung gegeben wird, er könne eigentlich nicht schreiben.
	Herausgekommen ist: "Ich bins". Langhans nennt es eine "geistige
	Biografie", deren vermeintliche Schwäche vielleicht ihre Stärke ist: Sie
	richtet sich nicht an den Inner Circle oder das Feuilleton, sondern ist
	einfach aufgeschrieben, weist über den 68er-Schlussverkauf dieses Jahres
	hinaus und möchte deutlich spürbar Nachgeborene erreichen.

	Auf einem blauen Sofa erklärt er in Leipzig den Unterschied zwischen der
	von Rudi Dutschke angeführten politischen Studentenbewegung und den
	ungleich größeren, weil menschlicheren Zielen der Kommune: "Uns war es
	nicht genug, so ein bisschen die Produktionsverhältnisse zu ändern." Er
	redet vom Pudding-Attentat auf US-Vizepräsident Hubert H. Humphrey, über
	seinen "Freund", den RAF-Anführer Andreas Baader ("Baby Baader war unser
	Schüler") und auf Nachfrage auch über seine Exfreundin Uschi Obermaier, die
	er einst als Prototyp des natürlichen "Neuen Menschen" gegen Che Guevaras
	Modell der Umerziehung positionierte.

	Selbstverständlich geht es auch um den Sinn der Vermeidung des
	Samenergusses, ein weiterer Langhans-Klassiker. Sämtliche Frauen hätten es
	gar nicht toll gefunden, dass er ihnen den Samen konsequent verweigert
	habe. Der Andrang wird immer größer. Die Emotion im Publikum auch.
	Irgendwann kommt die Stelle, an der Langhans sagt: "Es gibt etwas viel
	Higheres als Orgasmen."

	Die Moderatorin (tut neugierig): "Aber was ist das denn?"

	Langhans (betont): "Der Geist."

	Ein Mann im Publikum (kopfschüttelnd): "Verrückt."

	So scheint es stets zu sein, wenn Langhans vor größerem Publikum auftritt.
	Man hält ihn für einen Kasper. Die interessanten Sachen gehen unter.

	Selbstverständlich muss man nicht weit fahren oder viel telefonieren, um
	jemand zu finden, der Langhans für einen notorischen Schwätzer hält. Er sei
	einer, der nichts auf die Reihe gekriegt habe, sagt einer. Der, wo immer er
	hinkomme, nach fünf Minuten anfange zu nerven. Einer, dessen öffentliche
	Wahrnehmung als Symbol der Außerparlamentarischen Opposition der späten
	Sechziger falsch oder zumindest übertrieben sei. Dessen Sex- und
	Haremgeschichten einen hohen Peinlichkeitsgrad hätten. "Dieser Witzbold da,
	den wir damals immer für ein Mädchen gehalten haben", nennt ihn der
	Regisseur und Zeitzeuge Klaus Lemke ("Brandstifter"). Die Nacktbilder der
	Kommune, die provozieren sollten, hätten ausgesehen "wie frisch aus dem
	KZ". Überhaupt sei "beim Frauenarzt mehr gelacht worden als in der
	Kommune". In den späten Achtzigern hat Langhans Adolf Hitler als
	"spirituellen Sinnsucher" besetzen wollen und wurde dafür von der moralisch
	empörten Linken als "esoterischer Faschist" gebrandmarkt. 1985 schrieb er
	in der taz über die Grünen, sie entwickelten sich "inhaltlich nach dem
	gleichen Muster wie die Nazis". Langhans, sagt sein Verleger Farkas, "ist
	ein Mensch, der Extreme vereint. Er ist eigensinnig und offenherzig,
	befremdlich und liebenswürdig, verschroben und sexy zugleich."

	Langhans hatte schon vor vierzig Jahren die Idee, einen "Popkonzern" zu
	gründen. "Popkapitalismus", das sei "eine politische Überlegung" gewesen.
	Nämlich: "Den Leuten mit dem ihnen viel vertrauteren Geld statt mit Waffen
	beizubiegen, dass man besser leben kann." War nach dem Scheitern der
	Bewegung sein Ansatz der Kommune: Wir verkaufen, was wir leben, der
	Gesellschaft - zu deren Wohl. Aus dem Popkonzern wurde bis heute nichts. Es
	war aber ein weiterer Grund, warum er wegen angeblichem Ausverkauf der
	Revolte als "Verräter" aus der linken Gemeinschaft ausgestoßen wurde. Es
	ist schon mehr als eine Ironie der Geschichte, dass er heute nicht in einer
	Villa in Berlin-Zehlendorf lebt, dass er nicht um die Welt jettet, und
	eigentlich kaum etwas verkauft, sieht man von seinen Persönlichkeitsrechten
	am letztjährigen Obermaier-Film "Das wilde Leben" ab und jetzt dieser
	Autobiografie sowie dem Fotoband "K 1 - Das Bilderbuch der Kommune", den er
	mit seiner langjährigen Vertrauten Christa Ritter herausgegeben hat.

	Er lebt seit Mitte der 70er in einem 29-Quadratmeter-Apartment in
	Schwabing. Allein.

	"Seine" fünf Frauen, der sogenannte Harem, sind eine Gruppe, die sich seit
	mehr als 35 Jahren regelmäßig trifft und aktuelle Themen debattiert, vor
	allem aber sich nachhaltig selbst analysiert. Langhans Erfahrung: Frauen
	scheinen eher bereit, die innere Welt wichtig zu nehmen, Männer dagegen
	eher nicht. Außerdem wollten die Frauen nicht zu viele Männer, um nicht in
	eine Art Duldungsstarre zu verfallen. Deshalb seien außer ihm keine anderen
	Männer in der Gruppe. Männer sind allerdings auch schnell genervt von
	Langhans und neigen dazu, das für "Geschwätz" zu halten, was er sehr ernst
	die "Arbeit" einer "Sinnsuchergemeinschaft" nennt. Ist er die Vaterfigur
	oder der Lehrer der Frauen? Nein, sagt er, er sei ja selbst Schüler. "Ein
	Mann für mehrere Frauen", formuliert er in seinem Buch, "ist ein Mann in
	einer sehr abgeschwächten Form", also ein besserer Mann. Gab es auf der
	"körperlichen Triebebene" Bedürfnisse nach "herkömmlichem Sex", dann holten
	sich seine Frauen dafür temporär einen schwachen Mann: einen "Lakaien". Die
	Lakaien sehen das selbstverständlich anders.

	Langhans wird im Juni 68, er kriegt 190 Euro Rente: Er war Anfang der 60er
	Zeitsoldat. Und als er in den späten Siebzigern Regieassistent von Rainer
	Werner Fassbinder war, hat er in die Künstlersozialkasse eingezahlt. Hat
	keine Rücklagen. Wenn er Zahnweh hat, geht er in die Zahnklinik, in der
	Zahnmedizinstudenten sich ausprobieren.

	Lebt er so, weil er kein Geld hat, kein Geld will oder hat er kein Geld,
	weil er so lebt? "Einerseits habe ich nicht viel getan, um in dieser Welt
	diese Spiele mitzumachen. Deswegen lebe ich auf einem so niederen Level.
	Aber ich will es auch nicht." Als Konsument sei er eine Katastrophe. Sein
	Rainer-Langhans-Outfit lässt er sich aus Indien mitbringen. Trägt die
	Sachen, bis sie auseinanderfallen. Geht kaum aus. Tägliche Wege legt er zu
	Fuß oder mit seinem Fahrrad zurück. Er gehe, sagen Menschen, die ihn
	kennen, auch nicht ins Café. Er liest täglich mehrere Zeitungen. In der
	Bibliothek und im Netz. Manchmal spielt er Tennis oder Squash. "2,50 Euro,
	da ist dann aber auch die Sauna drin." Ansonsten gilt: "Ich konsumiere
	nichts, außer so ein bisschen essen. Biologisch. Vegetarisch."

	Ist er Öko? "Natürlich." Kein Fleisch, kein Fisch, keine Eier. Das letzte
	Huhn hat er vor 35 Jahren gegessen. "Das ist erst mal die gröbste Form von
	Gewaltlosigkeit." Gewalt verrohe, auch Gewalt gegenüber Tieren und
	Pflanzen, und falle auf einen selbst zurück. Zum Beispiel: Wer Pflanzen
	vergifte und sie dann esse, vergifte auch sich selbst. Das sei aber
	lediglich ein Nebenthema. "Wenn du versuchst menschlicher oder geistiger zu
	werden, wirst du selbstverständlich ökologischer." Sein Ziel ist es, "so
	wenig körperlich und so wenig materiell wie möglich in dieser Welt
	vorzukommen". Erst dadurch könne sich der Geist entfalten. Zudem sei das
	gut für den Körper. Der alternde Körper werde nicht zuletzt dadurch krank,
	weil man glaube, ihm die alten hedonistischen Anstrengungen zumuten zu
	müssen. Es gehe darum, die alten Genusstechniken durch neue zu ersetzen.
	Zum Beispiel: Viel essen durch weniger essen.

	Zudem ist er Trendsetter. Die Gesellschaft bewege sich, auch durch Verlust
	der Arbeit und Verarmung, gezwungenermaßen weg vom Materiellen hin zum
	Geistigen. Er, Langhans, verstehe es als "Luxus", dass er wenig Dinge habe,
	die er zunächst besorgen, dann bedienen, pflegen, schön finden und wieder
	entsorgen müsse.

	Im Prinzip sei das Zurückdrängen des Körpers auch ein Teil der
	68er-Bewegung, nur brauchte man damals Drogen oder Demonstrationen dazu, um
	den Geist freizulegen, also "zeitweilige Vergiftung oder Begeisterung".

	"Es geht darum, dass wir verstehen, dass wir nicht der Körper sind, sondern
	eigentlich Geist. Den Körper haben wir nur für eine bestimmte Zeit und
	bestimmte Aufgaben." Es geht um die Beschäftigung mit sich, die politisch
	sei - und von den meisten durch Ausweichbewegungen (Konsum, Beziehungen,
	Beruf, Kinder) vermieden werde.

	Selbstverständlich ist Langhans Leben seit den mittleren Siebzigern besser
	zu verstehen, wenn man weiß, dass er nach dem Ende der Bewegung und
	Aufregung die damals häufig folgende schwere Lebens- und Sinnkrise hatte -
	und diese mit Hilfe eines Meisters überwand, des indischen Gurus Kirpal
	Singh. Er begleitete ihn in seiner materiellen Form auf seiner letzten
	Weltreise durch Europa. Bald darauf verließ der Meister den Körper.
	Langhans sagt: "Ich wäre auch nicht mehr im Körper, wenn ich nicht diesen
	Weg gefunden hätte." Es sei der Weg des Spirituellen, den der Osten kennt
	und den der Westen verlernt hätte zu sehen, "durch dieses: Ihr seid alle
	erlöst, weil einer mal vor 2.000 Jahren was gemacht hat und braucht also
	nichts mehr zu tun in dieser Richtung." Das habe er "denen" mal verdammt
	übel genommen, "aber inzwischen sage ich: okay."

	Man hat manches, was Langhans sagt, schon gelesen bei der
	Gesprächsvorbereitung, im Buch oder anderswo und gedacht: Na ja. Aber wie
	er da so unaufgeregt, fast beiläufig redet, klingt es überhaupt nicht
	wichtigpopichtig und auch nicht verrückt.

	Zum Beispiel, wenn er sagt: Geistig werden heißt jünger werden, weil man
	dann weniger alternder Körper ist. Langhans sagt, er übe sich darin, "immer
	weniger im Körper zu sein, bevor er mich wirklich verlässt".
	Übersetzungsversuch: Er ist bereits vor dem Tod ins jenseitige Leben
	aufgebrochen, und das kommt richtig gut. Der Grundirrtum besteht für ihn
	darin, dass die Energie der Leute häufig komplett in den Versuch mündet,
	"körperlich bleiben zu wollen", also Anti-Aging mit allen Mitteln statt
	sich weiterzuentwickeln. Wenn man ihn richtig versteht, hat Langhans 1968
	die gute Jugend erfunden und ist 2008 dabei, auch das gute Alter zu
	erfinden - oder zumindest intensiv zu suchen.

	Der Sonne folgend, wechselt Langhans an diesem Nachmittag im Luitpoldpark
	von Parkbank zu Parkbank. Einmal geht eine Frau vorbei, so Anfang 60. Sieht
	seine Locken, seine weißen Kleider. Bleibt stehen, kommt zurück, lächelt
	und sagt dann: "Darf ich fragen, wie Sie heißen?"

	"Rainer Langhans", sagt Rainer Langhans freundlich.

	Darauf sie: "Ah. Sogar im Bayerischen Wald kennt man Sie."

	Ein anderes Mal bleibt eine Frau stehen, auch so Anfang 60, und sagt - ohne
	sich vorzustellen: "Es war schön. Aber damals waren wir jung." Dann geht
	sie weiter. Langhans lächelt.

	Warum kommt Rainer Langhans immer mit den Themen an die Öffentlichkeit, die
	nicht besonders spannend sind? Er sagt: Weil man ihn immer danach fragt.
	Wie war das mit Uschi? Was läuft im Harem? Wie ist das mit dem Samenerguss?
	Unlängst widmete Springers Bild sich wieder dem Thema. Sein Verleger habe
	zum Interview geraten. "Mit der Überlegung: Spermablatt, die interessieren
	sich dafür." Taten sie auch. Langhans kriegte eine Dreiviertelseite. Aber:
	"Ich habe schon während des Gesprächs gemerkt, dass das nichts wird. Da
	habe ich gesagt: Lassen Sie das lieber, Sie bringen das nicht." Es war dann
	im Prinzip eine Statistik, auf der man die Entwicklung von Langhans
	Ejakulationen pro Jahr seit den Siebzigern verfolgen konnte. "Es war
	schlecht. Aber es hätte gut werden können."

	Langhans, das merkt man schnell, ist das, was man im Mediengeschäft einen
	Blattmacher nennt. Das war eine Stärke der Kommune: das Blattmachen, das
	Inszenieren, das Dichten von Slogans. Zusammen mit dem Stern war man ein
	kongeniales Team. Die Journalisten kamen und fragten: "Könnte man
	vielleicht sagen, dass wer zweimal mit derselben pennt, schon zum
	Establishment gehört?" Könnte man, brummten die Kommunarden. Sagen kann man
	viel.

	So wird Geschichte gemacht.

	Den Kommunen-Jahrestag letzten Sommer hatte der Spiegel mit seiner
	Mitarbeit als Titelgeschichte geplant. Das Titelblatt war auch schon
	fertig, doch dann "haben uns die RAFs noch abgefangen, auf den letzten
	Metern, wieder einmal, immer wieder: Diese negative Schattengeschichte
	fängt das Licht ab." Er hatte mit dem damaligen Spiegel-Chef Stefan Aust
	geredet, weil der ihn für seinen ARD-Mehrteiler über die RAF interviewen
	wollte.

	"Stefan, du bist doch der RAF-Experte. Überleg doch mal, woher dieser
	faszinierende Schatten kommt, vor dem ihr alle in die Knie geht, vor allem
	die alten 68er."

	Aust wusste es nicht.

	"Dieser tiefe Schatten kommt von einem starken Licht." Das Licht war das
	eigentliche 1968. Daraufhin habe Aust ihm gesagt, dass er sich das so noch
	nie überlegt habe, es aber irgendwie stimme. Er machte dann doch den
	RAF-Titel, weil gerade die Entlassung zweier langjähriger RAF-Häftlinge
	anstand. Langhans These ist: Man muss auf das Licht schauen, wenn man
	seinen Schatten verstehen will. "Das ist auch ein Punkt bei dieser
	Hitlerei."

	Falls die These stimmte, dass 1968 gewonnen hat, aber nicht als politische
	Idee, sondern als Pop, dann wäre der nachhaltig wirkende Kitzel der
	Oberflächen-Opern RAF und Obermaier doch nur konsequent; dann hätte der
	Sieger Langhans sich selbst geschlagen. "Wieso? Finde ich nicht. Pop ist
	für mich nie nur Oberfläche, sondern immer Hinweis auf einen tieferen Kern.
	Aber das Bewusstsein braucht vielleicht jahrzehntelang Pop, bis es sagen
	kann: Da steckt etwas Tieferes dahinter."

	Rainer Langhans kann man praktisch alles fragen. Das sei das Erbe von 68.
	Er ziert sich nicht, taktiert nicht, weicht nicht aus, kokettiert kaum.

	Sind Sie glücklich, Herr Langhans?

	"Ja. Ich bin noch nicht großartig glücklich. Aber ich bin glücklicher denn
	je in meinem Leben, weil ich mir näher gekommen bin, als ich das je vorher
	war. Mit meinen schwachen Kräften und dürftigen Bemühungen, die ich da
	aufbringen kann. Dass man das kann, dass man von einer so großen Entfernung
	sich so nahekommen kann, das hätte ich nicht für möglich gehalten."
	Langhans These ist, dass die Entfernung, die mancher zur Welt zu haben
	glaubt, letztlich die deprimierend endlose Entfernung zu sich selbst ist.

	Es heißt, er habe keinen Funken Humor. Aber er lacht oft. Er schwärmt
	bewusst naiv von Google. Er lehnt die Vorstellung von Gegenkultur ab, die
	1968 folgte, weil man sich in Nischen zurückzog und damit den Anspruch
	aufgegeben habe, "dass eine bessere Welt für alle möglich ist". Er glaubt
	allerdings auch nicht, dass die materielle Welt so zu verändern ist, "dass
	wir glücklich sind". Er sieht das Internet als geistige Welt und die
	heutige Kommune, weil alle drin sein können. Er hofft, dass man lernen
	kann, darin gut zu leben - und dadurch auch in der realen Welt. Er sieht
	die Schere zwischen Reich und Arm größer werden, aber er glaubt, dass es
	eine dominantere Entwicklung gibt, und das ist für ihn die Abkehr von der
	westlichen Welt und "diesem ganzen alten, materiellen Scheiß. Der doch nur
	unglücklich macht. Wir werden ärmer, und das ist gut für den Geist."

	Er glaubt darüber hinaus an geistige Vererbung. Davon redet Langhans
	allerdings stets im Konjunktiv. Reinkarnation sei schließlich "ein mentales
	Konstrukt", das er nicht überprüfen könne. Er sagt: "Wenn ich einen
	erweiterten Vererbungsbegriff in diese materielle Welt einführe, die nicht
	sieht, dass es geistige Vererbung gibt, dann wäre es unmittelbar
	verständlich, dass die Menschen sich angezogen fühlen von schöneren
	Schicksalen, die aber bereits vor diesem Leben existierten."

	Nehmen wir Uschi Obermaier. Sie war die schönste Frau der Welt und hatte
	den wunderbarsten Körper der Welt. Das war so gedacht kein Zufall, sondern
	Folge der Vererbung einer mentalen Situation. Er liebte also viel mehr als
	die Oberfläche. Andererseits konnte gerade Obermaier vom Körperlichen nicht
	loslassen. "Sie war die schönste und größte Liebesmöglichkeit, die man in
	dieser Art von Welt haben kann." Aber: "Es hat mir einfach nicht gereicht."
	Irgendwann kam ihm die Erkenntnis: "Große Liebe ist nicht im Körper
	möglich." Anders gedacht: "Romeo und Julia. Uraltes Ding. Wenn du die große
	Liebe willst, musst du aus dem Körper raus." So wie er die
	Projektionsfläche Obermaier weiterentwickelt hat, ist sie kein Sexsymbol,
	sondern ein Nachdenksymbol.

	Später geht Langhans schnellen Schritts bei Rot über die Herzogstraße. Eine
	Frau schreit redlich empört: "Sehen Sie nicht, dass hier Kinder stehen!" Er
	dreht sich nicht um. Warum tut er das? "Weil ich es kann. Und sie nicht.
	Sie brauchen nicht jedem Erwachsenen alles nachzumachen."

	Das Beste an einem Gespräch mit Rainer Langhans ist, dass man danach klarer
	sieht: dass Dinge auch anders sein können. Dass Ficken überschätzt wird.
	Dass man der Sonne folgen muss, damit man nicht friert. Dass man jünger und
	besser werden kann, wenn man nachdenkt. Dass man bei Rot über die Ampel
	gehen kann, obwohl Kinder dabeistehen. Dass man menschlicher wird, wenn man
	ökologischer lebt. Vor allem aber: dass die Revolution nicht anfängt, wenn
	man sie nicht bei sich selbst beginnt.

	19 Apr 2008

	## AUTOREN

	Peter Unfried

	## TAGS

	68er

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