# taz.de -- Überlebenstraining im Wald: Gut im Futter

	# taz.de -- Überlebenstraining im Wald: Gut im Futter

	> Überleben in Wald, Wiese und Wirtschaftskrise? Der Besuch in einer
	> Wildnisschule zeigt, wie das auch ohne Picknickkorb geht. Denn am Ende
	> dreht sich immer alles ums Essen.

	Bild: Letzter Ausweg aus der Finanzkrise: Flucht in die Natur.

	Wir verlassen die Autobahn hinter Bremen, fahren ein paar Kilometer
	Richtung Wildeshausen und biegen nach links ab, auf eine holprige, kaum
	befahrene Straße. Erst säumt Vieh den Weg, später dunkler Nadelwald. Die
	Welt um uns herum wird ruhiger. Ein verbeultes Schild am Wegesrand weist
	darauf hin, dass militärisches Gefährt die Straße kreuzen könnte. Es ist
	Freitagmittag. Hier also wollen wir unser Wochenende verbringen? Mir kommen
	Zweifel.

	Dabei lag es nah: Die schlechten Wirtschaftsnachrichten häufen sich in den
	letzten Monaten, selbst das Geld der Menschen, die eigentlich gar keines
	besitzen, beginnt langsam vor sich hin zu kokeln. Da schien der Kurs
	"Essbare Wildnis" der Wildnisschule Wildeshausen plausibel. Nach einer
	guten Vorbereitung auf den endgültigen Zusammenbruch. Zum Wohl zukünftiger
	Generationen packte ich meinen dreijährigen Sohn ins Auto und wir machten
	uns auf den Weg.

	Wir steuern eine Lichtung am Wegesrand an, ein kleines Grüppchen steht
	schon zusammen. Ich parke ein bisschen weiter hinten, wie die meisten. Es
	ist ein bisschen unangenehm, hier mit dem Auto vorzufahren. Manche gleichen
	noch nervös ihr Gepäck mit der Materialliste ab. Ich stelle mich vor, die
	anderen kennen sich schon. Für sie ist es der dritte Teil einer
	Weiterbildung, das erste Mal sind sie draußen. Jakob aus Bremen ist da, er
	ist Waldkindergärtner und hat seinen zweijährigen Sohn Anton dabei. Eva ist
	Zimmerin und studiert Pädagogik, Margot arbeitet seit dreißig Jahren in der
	Jugendhilfe. Hajo macht Kommunikationstraining in Unternehmen, Georg ist
	Fahrlehrer bei der Bundeswehr, bald geht er in Rente. Ein buntes Dutzend
	hat sich hier versammelt.

	Zwei Frauen marschieren auf zu uns und begrüßen uns knapp. Sie stellen sich
	als Judith Wilhelm und Myriam Kentrup vor und winken uns hinter sich her,
	"in unser Klassenzimmer". Zu Fuß geht es durch den Wald, nur ein paar
	hundert Meter. Dann lichtet sich das Geäst und wir stehen mitten in der
	Wildnisschule. Und die ist gar nicht so strukturschwach, wie ich sie mir
	vorgestellt habe. Ein großes Backsteinhaus steht da. Hier sind die Küche,
	ein paar Tagungsräume und die Toiletten. "Heute Abend und morgen Früh
	bekommen wir noch Essen aus dem Haus", erklärt Judith, "danach hat die
	Köchin Urlaub." Sie kichert, mir wird mulmig.

	Unsere Wildnis ist ein unüberschaubares Gelände aus sandigen Hügeln, Wiesen
	und Wald, im Westen fließt die schmale Delme am Waldrand entlang. Auf den
	ersten Blick wirkt die Umgebung nicht unbedingt appetitanregend. Direkt vor
	uns erhebt sich ein riesiges Stoffzelt, mein Sohn erkennt es als Tipi. Um
	eine Feuerstelle sind knöchelhohe Holzbänke zum Kreis aufgestellt. Wir
	setzen uns. Was wir denn erwarteten, werden wir gefragt. So wird das an
	diesem Wochenende häufiger sein. Bevor eine der beiden Pädagoginnen
	erläutert, vermittelt, hilft, können wir unsere eigenen Antworten und
	Lösungen finden.

	Unsere Erwartungen also: Einige sprechen von ihrer Angst vor dem
	wirtschaftlichen Fiasko, von der Erwartung, sich in einer Krisensituation
	selbst versorgen zu können. Und von der Hoffnung, das Wissen um
	Versorgungsmöglichkeiten möge ihnen Sicherheit geben. Sie scheinen eine
	ähnlich naive Vorstellung zu haben wie ich. Die nämlich, notfalls auf
	Subsistenzwirtschaft umsteigen zu können. Daneben wird auch der Wunsch nach
	neuen beruflichen Impulsen geäußert, es sei ja schließlich eine
	Fortbildung.

	Um subsistenzielles Wirtschaften ginge es der Wildnisschule weniger,
	erläutern Myriam und Judith. Viel eher darum, altes Wissen über die Natur
	in unsere modernen Leben zu bringen. Sie sprechen über vernetztes,
	prozessorientiertes und kreatives Denken, dass wir am effektivsten in der
	Natur lernen könnten.

	Am Abend sitzen wir am Feuer und reden, lachen, singen. Ich schlafe
	schließlich mit meinem Sohn und sieben anderen in einem großen Tipi.

	Beim Frühstück am heimeligen Feuer formulieren wir Minimalziele: Am Abend
	solle es Fisch geben und einen Salat, und ein Sonntagsfrühstück ohne
	Kaffee, Marmelade komme gar nicht in Frage. Etwas ratlos starren wir in die
	Gegend. Hier also wächst unser Abendessen? Und unser Buffet? Puh.

	Judith und Myriam begleiten uns auf einen ersten Rundgang durch Wald und
	Wiese. Alle paar Meter jauchzen sie auf und pflücken etwas, ein Kraut, eine
	Beere, einen Pilz. Die beiden Kinder folgen schnell ihrem Beispiel und
	stecken sich alles in den Mund, kauen auf Schafgarbenblättern, Vogelmiere
	und Spitzwegerich. Auch ich probiere die Kräuter. Und plötzlich ist der
	Eindruck von Kargheit dem einer ungeheuren Fülle gewichen. Bis zum Mittag
	folgen wir den beiden, vergleichen Geschmäcker, diskutieren, lernen.

	Ganz vergessen sind die Ängste dadurch nicht. Als Anton sich einen
	knolligen Pilz einverleiben möchte, entfährt Jakob ein "Nein!", und er
	entreißt ihm ein weißes Kügelchen. "Kein Problem", beschwichtigt Myriam,
	"bei Pilzen ist es schon gut, genau hinzuschauen." Dieses Hexenei sei
	genießbar, am besten brate man es in dünnen Scheiben.

	Später teilen wir uns auf, jeder bekommt eine Aufgabe. Eva will
	Kräuterfrischkäse zubereiten, alles, was ihr zur Verfügung steht, sind ein
	paar Liter Milch vom Bauern. Hajo und Georg "gehen eine Kaffeeplantage
	suchen", Jakob und ich kümmern uns mit den beiden Kindern um die
	Frühstückseier. Den ganzen Nachmittag kriechen wir durchs Unterholz, tapsen
	gebückt Wegesränder entlang und knien in feuchten Wiesen. Dass wir hier für
	unser eigenes Essen unterwegs sind, stimmt uns euphorisch.

	Abends tragen wir unsere Beute zusammen: Es gibt ein Kaninchen, Forellen
	und Gemüse aus dem Erdofen, Hexeneier, einen riesigen Salat, Käse, selbst
	gebackenes Brot. Alle erzählen, wie ihr Beitrag zum Buffet entstanden sei.
	Eva berichtet mit leuchtenden Augen, wie sie die Milch auf dem Feuer
	erwärmt und mit Vogelbeerensaft gesäuert habe. Und wie sie Brennnesselsamen
	sammelte und in den Käse rührte. Alle stimmen zu, dass ihr Käse frischer
	schmecke als jeder Kräuterfrischkäse aus der Kühltruhe. Wer das Tier erlegt
	habe, wird gefragt. Das sei gekauft, denn Jagen dürfe man hier nicht. Aber
	ausgenommen und zubereitet hätten wir es selbst. Wir sind pappsatt.

	Als er sich vorbereitet habe, erzählt Jakob später, sei er sicher gewesen,
	geschmackliche Entbehrungen erleiden zu müssen. Nun aber sei ihm
	aufgefallen, dass das Gegenteil der Fall sei. Und wirklich: Vieles schmeckt
	neu und unerwartet, manches fordert unsere konditionierten Gaumen heraus.
	Erst muss man sich überwinden, dann beginnt man seine leicht nussige
	Bitterkeit im Salat zu schätzen. Das größere Problem hier draußen ist ein
	anderes: Man hat den ganzen Tag damit zu tun, seine Nahrung zu
	organisieren. "Die Zivilisation schmeckt gar nicht unbedingt gut, sie lässt
	uns aber ungeheuer viel Zeit, in der wir uns nicht ums Essen kümmern
	müssen", sagt Jakob.

	Und wir müssen uns weiter kümmern: Den ganzen Tag lang haben wir an einem
	Ofen für die Frühstückseier gebaut. Ein Loch gebuddelt, es mit Lehm
	ausgekleidet, es fünfzehn Stunden lang ausgebrannt, um es wasserdicht zu
	machen. Wir haben Weidenkörbchen geflochten, in denen die Eier gekocht
	werden sollen. Am Sonntag bringen wir vier große Steine zum Glühen und
	legen sie in das Wasserloch. Bald kocht das Wasser, wir halten das
	Weidenkörbchen mit zwanzig Eiern hinein und warten. Nach einer halben
	Stunde nehmen wir sie raus - sie sind perfekt. Hajo und Georg waren bis
	jetzt mit dem Kaffee zugange. Sie haben Löwenzahnwurzeln ausgegraben, sie
	gewaschen und zerschnitten. Nun sind die Wurzeln endlich so trocken, dass
	sie sie rösten und zerstoßen können. Sie brühen uns einen Löwenzahnkaffee
	auf. Der schmeckt zwar nur so ähnlich wie Kaffee, aber gar nicht schlecht.
	Brot gibt es zum Frühstück, den Frischkäse und auch, überraschend,
	Traubenkirschenmarmelade.

	Gegen Mittag verabschieden wir uns voneinander. Alle haben das Gefühl,
	Ungeheures entdeckt zu haben an diesem Wochenende. Dabei haben wir doch nur
	zusammen gekocht. Als ich am Montagfrüh beim Bäcker stehe und Brötchen
	kaufe, muss ich lachen.

	11 Dec 2008

	## AUTOREN

	Jan Kühnemund

	## TAGS

	Lesestück Recherche und Reportage

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