# taz.de -- Ein Nachmittag mit einer alten Dame: Geld, was soll das sein?

	# taz.de -- Ein Nachmittag mit einer alten Dame: Geld, was soll das sein?

	> Windeln, Taschentücher, Klopapier, alles ist aus Papier heutzutage. Nur
	> das Geld nicht mehr. Wie das ausssah hat Isi, die sieben Währungswechsel
	> mitgemacht hat, längst vergessen.

	Bild: Wie Geld aussieht, daran kann sich Isi nur noch verschwommen erinnern.

	Die Gründerzeitvilla liegt in einer ruhigen Seitenstraße. Eine tätowierte
	junge Pflegerin öffnet die Haustür und führt uns durch den Aufenthaltsraum,
	in dem die Bewohner schweigend sitzen, zu Isis Zimmer. Wir haben sie lange
	nicht gesehen, inzwischen ist sie blind, fast taub und sehr schmal
	geworden. Sie sitzt bereits am Tisch und begrüßt uns auf ihre
	liebenswürdige Art. Wir loben das große Zimmer, das, trotz Nachtstuhl und
	Seniorenbett, durch Bücherregale und helles Mobiliar eine angenehm private
	Atmosphäre hat.

	Neben der Tür steht auf hölzernem Sockel eine Bronzebüste der jungen Isi,
	sie ist von Hans von Breek (einem Bruder von Arno Brecker), an der Wand
	über ihrem Bett hängen schöne kleine Tierzeichnungen von Schäfer-Ast,
	schräg gegenüber zwei Nackte im Liebesspiel. Dominierend aber ist ein
	großes Gemälde von Bert Heller, es zeigt einen lässig lehnenden Henselmann,
	mit auf die Stirn geschobener Brille.

	Das rechte Ohr ist mein gutes Ohr, sagt Isi, lächelt und probiert ein Stück
	vom mitgebrachten Apfelkuchen. Ihr wollt also über Geld mit mir reden? Was
	soll ich dazu sagen, Geld, was soll das sein?! Geld ist für mich vollkommen
	uninteressant. Ich brauche gar keins mehr. Irgendwann habe ich vergessen,
	wie das aussieht. Ich bin 94, hört mal, vergesst das nicht!

	Gestern Abend habe ich überlegt, wie das Geld aussah. Eingefallen ist mir
	aber nur, dass unsere DDR-Münzen aus Aluminium waren. Da war ich beleidigt.
	Alles Blech! Ein blauer Hunderter ist auch vorüber gekommen in meinem Kopf,
	mit Karl-Marx-Porträt (sie lacht). D-Mark, Euro? Kenn ich nicht, nein. Und
	Josi nimmt auch kein Geld zum Einkaufen. Sie sagt, brauche ich nicht, ich
	habe ja meine Karte, was auch immer das heißt.

	Also es ist mir unverständlich, das Leben jetzt! Sagt mal, ich brauche mal
	ein Taschentuch, dringend, drüben auf meinem Nachttisch müssen
	Papiertaschentücher liegen. Wir reichen ihr eines. Sie faltet es geschickt
	auseinander und sagt: Papier, alles Papier, die Taschentücher, die Windeln,
	die Servietten, die Tücher. Die Pfleger verwenden es zum Wischen und zum
	Aufsaugen. Ein Riesenverbrauch von Papier, aber überhaupt kein Papiergeld
	mehr. Alles wird unheimlich.

	Wir sind hier acht Leute, einer ist irrer als der andere, und der andere
	weiß nicht, dass der eine irre ist, weil er selbst irre ist (lacht). Fragt
	mich jemand: Bleiben Sie lange hier? Ich sage: Könnte sein. Und Sie: Und
	Ihre Kinder sind auch hier im Hause? Ich sage: Ne, noch nicht. Meistens
	sagen sie nichts. Man hört gar nicht, ob noch jemand da ist. Einmal habe
	ich meine Tischnachbarin gefragt, was sie früher beruflich gemacht hat. Sie
	sagte nur: Swiggel. Ich musste mehrmals fragen, erst dann stellte sich
	heraus, sie meinte: Zwickel. Sie hat in einem Textilwerk Zwickel in Hosen
	genäht. Ich sagte, ich verstehe. Seitdem haben wir kein Wort mehr
	gewechselt.

	Aber ihr wollt ja hören, wie es in meiner Kindheit und Jugend mit dem Geld
	war. Also ich bin, wie ihr wisst, 1915 geboren, ein Jahr nach Beginn des
	Ersten Weltkrieges, in Schulpforta. Übrigens, ihr kennt ja das
	Eingangsgebäude. Direkt über dem Tor, in dem Erkerzimmer, dort wurde ich
	geboren. Das war zur Kaiserzeit. Anfangs liebten die Leute den Kaiser. Er
	war höflich und nett und er hatte einen schlimmen Arm, dadurch konnte er
	auch Verständnis aufbringen für die Leute, ja (sie lacht).

	Aber mein Vater war Liberaler, nationalliberal. Er war als Prokurator von
	Schulpforta viel unterwegs. Die hatten ja umfangreiche Ländereien. Sieben
	Güter musste er betreuen beziehungsweise inspizieren. Deshalb war er als
	Staatsbeamter freigestellt vom Kriegsdienst, und er hatte ja auch kleine
	Kinder, mich und meine Schwester Karin. Ja, die, die später Havemann
	geheiratet hat, sie wurde ein Jahr nach mir geboren.

	Meine Mutter war zwar zu Hause, sie hat sich aber nie sonderlich engagiert
	im Haushalt, sie war ja Malerin und hat es abgelehnt, einen Einweckapparat
	zu bedienen. Sie wollte auch nie früh aufstehen. Mein Vater hat sich dem
	gefügt, ja (sie lacht). Wir Kinder haben nichts weiter mitgekriegt vom
	Hungerwinter 17/18. Mein Vater war ja Jurist, der wäre lieber verhungert,
	als nebenher ein Stück Butter zu organisieren. Meine Mutter wurde
	spindeldürr und bekam einen Lungenspitzenkatarrh. Weil er sie hungern ließ,
	weil er so ehrlich war. Entsetzlich! Wir hatten natürlich
	Lebensmittelkarten, wie alle, aber daran erinnere ich mich nicht.

	Erst viel später habe ich erfahren, so um 1919 - der Kaiser war im Exil und
	wir waren schon Republik - da gab es eine große Schulreform und irgendwie
	verlor Schulpforta seine Unabhängigkeit und seine Güter, ich weiß nicht,
	jedenfalls wurde mein Vater versetzt. Zuerst nach Magdeburg und bald darauf
	nach Kassel. Ich komme jetzt aufs Geld, denn das ist meine früheste
	Erinnerung.

	Wir wohnten zur Miete in der sehr eleganten Kaiserstraße, am Kaiserplatz,
	im vierten Stock. Ich saß mit meinem Vater auf dem Balkon, es war Mai,
	glaube ich, und unten marschierten Demonstranten. Sie schoben solche
	Drahtwagen vor sich her, die waren voll mit Geld, hoch aufgetürmt,
	Inflationsgeld. Und das war dann auch die Zeit, wo wir immer umtauschen
	mussten. Wir saßen auf der Treppe und plötzlich rief meine Mutter: Kinder,
	einkaufen! Kaum hatte sie Geld bekommen, musste man es sofort in Waren
	beziehungsweise Lebensmittel investieren, es verlor stündlich oder noch
	schneller an Wert. Wir bekamen einen Zettel und das Portemonnaie und gingen
	mit dem Dienstmädchen zum Kaufmann, Milchladen, Fleischer, Bäcker. Manchmal
	wurde es, während man in der Schlange anstand, schon teurer, dann musste
	einer nach Hause rennen und mehr Milliarden holen.

	Ja, ja, es war so, dass also die Geldwirtschaft absolut durch unsere
	Wohnung hindurch ging. Das muss so 1923 gewesen sein. Und bald begann ja
	die Arbeitslosigkeit. In den Hof kamen Leute und machten Musik, dann rannte
	man gierig ans Fenster. Manchmal sang auch eine ganze Familie mit
	verhärmten Gesichtern. Wenn sie fertig waren, hielt der Vater seinen Hut
	hin und die Leute fingen an, von oben Geldstücke runterzuschmeißen, in
	Zeitungspapier eingewickelt. Wir versuchten vergeblich zu zielen, und seine
	Kinder hoben alles vom Boden auf.

	Und dann hatten wir eine Dienstbotentreppe, da mussten die armen Leute
	immer raufgehen, wenn sie bettelten. In manchen Häusern war es sogar
	verboten, betteln und hausieren. Sie klingelten hinten, das war die Tür an
	der Küche, meistens waren es Männer, sie wollten Fenster putzen, bohnern,
	Teppiche klopfen, die Nähmaschine ölen. Meine Mutter ließ sie immer rein
	und gab ihnen irgendeine Arbeit, obwohl die Wohnung vor Sauberkeit glänzte.

	Mutter hat für sie Kaffee kochen und Brote machen lassen. Es gab dafür ein
	extra Geschirr und sogar eine "Bettler-Tasse". Sie hat sich lange mit den
	Leuten unterhalten, ihre Lebensgeschichten angehört. Das war für uns
	spannend. Dann sagte sie: Geld habe ich nicht, aber ich kann Ihnen Kleidung
	von meinem Mann geben. Die Männer saßen auf dem Küchenbalkon und rauchten,
	und Mutti gab ihnen Vatis Sachen. Die konnten sie dann verkaufen, auf dem
	Kleidermarkt.

	Wenn mein Vater nach Hause kam oder von der Dienstreise, sagte sie: Ach,
	das hat dir sowieso nie gestanden. Mein Vater hat alles toleriert, auch
	dass sie die Wohnung ständig umräumte, sogar sein Bett, und dass sie
	morgens nie aufstand.

	Er machte uns das Frühstück und trug immer einen eleganten
	kamelhaarfarbenen Morgenrock mit einer Kordel drum, dazu sein Monokel an
	der Seidenschnur, werd ich nie vergessen. Dann schmierte er Karin und mir
	die Schulbrote, zog sich an und dann gingen wir zusammen los. Ganz leise
	haben wir vorher Mutti das Frühstück ans Bett gestellt, unterwegs fragte
	uns Vati noch mal ab, ob wir alles wissen. Und in den zwei Stunden Pause
	mittags gingen wir dann immer in sein Büro. Das war in der Wilhelmshöher
	Allee, in einem Eckgebäude (sie zeichnet die Anlage mit dem Finger aufs
	Tischtuch).

	Er war ja zuständig für alle Schulen. In einem Regal hatte er sämtliche
	Schulbücher stehen. Da stürzten wir uns sofort drauf. Schön war auch, wenn
	wir am Wochenende mit der Straßenbahn rausgefahren sind in den
	Habichtswald, zum Wandern. Wir hatten immer einen Malblock und
	Aquarellfarben dabei. Vati war sehr fürsorglich, er hat uns auch oft
	ermahnt, dass wir aufpassen im Straßenverkehr, da waren ja nicht nur die
	Pferdedroschken, es kamen auch immer mehr Automobile, sagte man damals,
	auf.

	In der Schule war der Arzt und hat alle untersucht, er sagte: Die ist zu
	dünn und die und die auch. Wir wurden aussortiert und mussten in der großen
	Pause zu Frau Dr. Soundso, furchtbar! Ein Löffel Lebertran. Dann konnten
	wir gehen. Wir Dünnen bekamen eine Weile auch "Quäkerspeise", das war eine
	amerikanische Zufütterung für unterernährte Kinder. Haferflocken, Milchbrei
	und so was, aber es gab keinen Zucker. Man sollte sich viel im Freien
	aufhalten, frische Luft und Sonne. Als dann die Flussbadeanstalt an der
	Fulda eröffnet wurde, sind wir da natürlich hin. Dort war alles voll mit
	Arbeitslosen. Man musste sich sehr beeilen, musste früh da sein, sonst
	kriegte man keinen Platz mehr am Wasser.

	Es war ein Gedränge, lauter schöne junge Männer, sehr fröhlich und laut.
	Die sprangen unentwegt ins Wasser, auch die, die nicht schwimmen konnten.
	Es war herrlich! Aber meine Wonne in der "Fulde" war immer das Brot. Meine
	Tante Elsie schmierte uns Stullen und die waren in
	Architektur-Pergamentpapier eingepackt, mit Grundrissen. Papier war ja auch
	Mangelware. Ihr Mann war Architekt. Und ich bin überzeugt, das ich wegen
	dieser schönen Stullenpapiere Architektin werden wollte. Zu Hause hatten
	sie herrliche Innendekorationshefte, ganze Jahrgänge, und Hefte über
	Architekten und ihre Häuser, solche Stapel. Da ging ich fleißig hin und
	studierte alles ganz genau. Als ich mit 16 später dann Henselmann kennen
	lernte - er war ja zehn Jahre älter und schon fertiger Architekt -, da war
	der völlig fassungslos, dass ich bis in die Tiefen Tirols hinein die
	Architekten und ihre Häuser kannte.

	Ab 1924 normalisierte sich das dann wieder mit dem Geld, aber die
	Arbeitslosen nahmen immer noch zu, da gabs große Massenentlassungen in den
	Fabriken und ich erinnere mich an Demonstrationen. Eines Tages hatte Mutti
	plötzlich Geld, mein Großvater hatte ihr irgendwelche Aktien vermacht, die
	wurden aufgelöst. Die Eltern gingen einkaufen und dann gabs eine große
	Überraschung. Wir bekamen zwei Mäntel und zwei Pullover. Kein Mensch hatte
	neue Pullover an! Wir waren stolz. Bücher hatte sie auch gekauft für uns.
	Spielzeug nicht, nein. Wir hatten nie Spielzeug, nur Puppen.

	Abends haben wir oft Domino gespielt oder Quartett mit den Eltern, aber
	eines Tages hatte Vati einen dieser neuen Radioapparate gekauft, es war
	grade die erste Rundfunkübertragung gesendet worden in Kassel - das sich
	übrigens damals noch mit C schrieb. Mein Vater saß vor einem schwarzen
	Brettchen, auf dem eine mit Kupferdraht umwickelte Walze montiert war und
	eine Halterung mit Kristall, der musste mit einem Draht abgetastet werden,
	bis der Sender zu hören war. Wir hörten aber nichts, dieses Detektorradio
	funktionierte nur mit Kopfhörern. Das hat die abendliche Familienharmonie
	ein bisschen auseinandergebracht, aber dem "Malerquartett", immerhin,
	verdanke ich erste große Eindrücke über die Meisterwerke großer Maler.

	Man kann sagen, wir hatten ein ruhiges, geregeltes Leben. Dazu, das fällt
	mir grade ein, gehörte auch der tägliche Besuch des Milchmannes. Das war
	ein stattlicher Mann, er hatte keine Hand mehr durch den Krieg und trug
	eine gepolsterte Lederhülle auf dem Stumpf. Seine Milchkanne, ein
	Riesending, wie man sie auch auf der Straße sah, hängte er in diesen Arm
	und schleppte sie vier Treppen hoch. Dann kippte er sie ein wenig an und
	schöpfte mit dem Litermaß - das hatte einen langen Stiel und oben einen
	Henkel - für uns die Milch in ein Gefäß. Er kriegte immer ein Trinkgeld.
	Brötchen wurden auch gebracht, aber eine Weile holten wir sie selbst. Ich
	sehe uns noch, wie wir immer die Querallee hochrannten. Oft haben wir dabei
	auch den Arbeitslosen zugeschaut, es gab ja andauernd Demonstrationen. Man
	hörte sie singen und wusste, aha!

	Aber nicht dass es jetzt so aussieht, als wären wir reich gewesen. Sagen
	wir mal, uns gings recht gut. Aber wir haben in Kassel beispielsweise immer
	nur Margarine gegessen. Butter war zu teuer. Und zweimal die Woche gabs
	Fleisch, einmal Fisch vielleicht, ansonsten Suppen, Gemüse, Kartoffeln.
	Obst aßen wir auch nur wenig, wir hatten ja keinen Garten. Fleisch war
	damals teuer, man züchtete noch nicht so viele Tiere. Das gabs nicht, dass
	man dauernd Hühner aß, Hühnerbeine, Hühnergeflügel. Man kaufte ein Huhn in
	einem Stück, mit Kopf und Füßen, das wurde ausgenommen und zubereitet.
	Hinterher gabs aus den Knochen und Resten Suppe.

	Ne, Taschengeld bekamen wir nicht, das kriegte ich erst später in Berlin,
	acht Mark für vier Wochen. Es war eigentlich so, dass wir keine Bedürfnisse
	hatten. Wir spielten und wenn der Ball kaputt war, dann bekamen wir einen
	anderen. Ich habe viel gelesen, es gab eine Leihbücherei. Ich habe "Onkel
	Toms Hütte" gelesen und so was, die Befreiung der Armen und Kranken
	(lacht), für 20 Pfennig Leihgebühr. Zu meinem zwölften Geburtstag bekam ich
	von meinen Eltern ein wunderbares Geschenk: eine vollständige
	Dickens-Ausgabe. Ich habe mich draufgestürzt und nur noch gelesen. Meine
	humanitären Empfindungen wurden dadurch geweckt (sie lacht amüsiert auf).

	Das war 1927, und das war auch das Jahr, in dem unser Bruder Raimund
	geboren wurde. Meine Mutter war bereits 39, hat sich aber bald erholt. Ne,
	ich muss sagen, wir waren eigentlich sehr bescheiden erzogen worden,
	Süßigkeiten zum Beispiel, so was kannten wir gar nicht. Die
	Wirtschaftskrisen der 20er- und 30er-Jahre waren ein Grund, aber es war
	einfach nicht üblich. Wir hatten weder Bonbons noch Schokolade oder Kekse,
	gar nichts. Und wir vermissten Süßigkeiten überhaupt nicht. Pudding oder
	Flammeri, das gabs, süße Suppen, Grießbrei mit Himbeersirup, Kuchen und
	Weihnachtsgebäck. Aber das war nicht aus christlicher Bescheidenheit. Wir
	sind überhaupt nicht religiös erzogen worden. Meine Mutter war
	antireligiös. Aber auch sehr naiv, denn sie fiel auch auf Nazis rein. Sie
	fiel auf alles Mögliche rein nach Vatis Tod, und dann wars wieder nichts.
	Dann begeisterte sie sich für einen anderen oder für den Dalai Lama. Mein
	Vater war evangelisch, er wurde freundlich erzogen, sein Vater war
	Schulleiter des Gothaer Gymnasiums und hat eine griechische Grammatik
	verfasst, es wurde zwar bei Tisch gebetet, aber sie sind nur an Weihnachten
	in die Kirche gegangen zur Mitternachtsmesse.

	Was ich euch noch erzählen wollte, ist das mit der Haustochter. Die
	Haustochter war eine Erfindung der Nachkriegszeit, also nach dem Ersten
	Weltkrieg und der Zeit der Arbeitslosigkeit. Die Haustochter war ein
	junges, schulentlassenes Mädchen ohne Beruf. Die wurde also erst mal gegen
	Unterkunft und ein kleines Taschengeld in eine Familie gesteckt und musste
	dort die Hausarbeit machen. Als Tochter behandelt wurde sie eigentlich nur
	dadurch, dass man auf ihren Lebenswandel achtete und sie gleichberechtigt
	am Esstisch der Familie sitzen ließ. Es konnte anderswo aber auch
	passieren, dass sie in der Küche essen mussten, oder sie wurden oft auch
	"entehrt", also der Hausherr oder einer der Söhne hat sich an sie
	herangemacht. Daher musste man schon sehr aufpassen, wohin man seine
	Tochter gab.

	Unsere Haustochter hieß Everilde, sie kam aus der Verwandtschaft meiner
	Mutter und interessierte sich nicht besonders für unseren Haushalt. Sie
	wollte das Stadtleben kennen lernen, ließ sich einen Bubikopf schneiden und
	kaufte sich eine lange Zigarettenspitze. Beim Bohnern legte sie Platten
	aufs Grammophon und übte Charleston. Später, als ich längst verheiratet
	war, im Krieg in der Nazizeit, da hatte ich auch oft eine Haustochter.
	Meistens ein bis zwei Hausangestellte - ich hatte ja schon eine Menge
	Kinder zu versorgen - und eine Haustochter. Die Nazis hatten das
	übernommen, zuerst war es freiwillig, dann wurde es zum
	"Hauswirtschaftlichen Pflichtjahr" gemacht, für Frauen und Mädchen bis 25,
	glaube ich, die mussten sich das zum Nachweis eintragen lassen ins
	Arbeitsbuch.

	Ich hatte ein letztes Erlebnis mit einer Haustochter, sie sollte vor allem
	mit den Kindern im Wald spazieren gehen. Sie meldete sich auf meine Annonce
	hin. Sie kam in Begleitung der Mutter und die Mutter fing an, mir
	Vorschriften zu machen, behauptete, ich hätte sie bereits angestellt, auf
	Grund der Annonce. Es kam zum Streit, es war ganz furchtbar. Ich musste sie
	rauswerfen, beide. Und ich hatte natürlich Angst, dass sich die Frau über
	mich beschwert im Nazi-Büro. Aber es kam nichts. Ich habe dann eine
	Hausangestellte gefunden, irgendwo vom Dorf, die war furchtbar nett und
	lange bei uns. Im Laufe meines Lebens habe ich 46 Dienstboten, oder
	Hilfskräfte, sag ich mal, beschäftigt. Goethe hatte 65, und der hatte keine
	acht Kinder! Und an jede einzelne Person erinnere ich mich namentlich und
	habe sie in meinem Buch beschrieben.

	Das alles ahnte ich natürlich nicht, als ich damals als Kind in Kassel
	unserer Everilde beim Bohnern und beim Charleston zusah. Wir sind dann in
	Kassel noch mal umgezogen. Und 1929, im September, zogen wir nach Berlin.
	Das war aufregend. Mein Vater hatte die Wahl gehabt, Verwaltungsdirektor
	der Charité oder der Berliner Schlösser zu werden. Er hat sich für die
	Charité entschieden. Und wir bezogen auf dem Gelände der Charité ein
	Riesenhaus mit 14 Zimmern. Ich war 14 und bestaunte diese neue Welt. Nein,
	vom Schwarzen Freitag im Oktober haben wir Kinder überhaupt nichts
	mitgekriegt. Weder von der Inflation kriegten wir diesmal was mit noch von
	der Weltwirtschaftskrise. Seltsam eigentlich … Es ging uns sogar viel
	besser als damals in Kassel. Vati hatte bei einer Fleischwarenfabrik in
	Apolda die vierteljährliche Lieferung eines großen Pakets mit Wurst und
	Schinken geordert. Ich durfte sie immer auspacken und in der Speisekammer
	aufhängen. Wir hatten wahnsinnig viel Platz. Jeden Tag brachte uns der
	Gärtner der Charité frische Blumen auf die Veranda.

	Meine Mutter hatte im ersten Stock ihr Atelier und malte, sie hatte sich
	als Sibylle Aschberg von Bamberg schon einen gewissen Namen gemacht. Sie
	hat ja zuerst in Düsseldorf bei Peter Behrens studiert, der war
	ursprünglich Maler, das weiß kaum jemand. Jedenfalls, meine Mutter malte
	und mied den Haushalt, den bewältigten Fräulein Ortmann und ein Mädchen.
	Aber sie konnte natürlich sehr elegant auftreten. Zu den Pflichten meines
	Vaters gehörte es auch, offiziell Essen zu geben in unserem Haus. Da waren
	vor allem die Kapazitäten der Charité eingeladen, auch Professor
	Sauerbruch. Und wir Mädchen haben eifrig den Speisenaufzug bedient, der die
	Bratenplatten aus der Küche nach oben beförderte. Im Keller hatten wir
	Kellerasseln, die kamen durch die Hühner, die der vorige Direktor im Keller
	gehalten hatte.

	Trotz seiner Verpflichtungen nahm sich unser Vater immer die Zeit, sich um
	uns zu kümmern. Oft verbrachten wir die Abende im Herrenzimmer. Mutti lag
	auf dem grünen Sofa und las - das Sofa, auf dem alles passierte: Hermann
	küsste mich hier später zum ersten Mal - und … also Vati holte ein
	Notizbuch hervor und wir rechneten gemeinsam den Verbleib unseres
	Taschengeldes durch, er nahm es ganz genau, 20 Pfennig Straßenbahn, 10
	Pfennig dies oder das. So, sagte er, jetzt muss das und das übrig sein.
	Fehlten auch nur ein paar Pfennige, mussten wir noch mal zählen. Wir
	sollten lernen, mit Geld umzugehen und dass man die Verantwortung hat für
	sein Portemonnaie. Das war Lebenserziehung. Erziehung zu Sparsamkeit,
	Ordnung und Verantwortung. Und Respekt vor dem Geldausgeben! Wir trauten
	uns kaum, ihn mal um Geld zu bitten, wenn es mal nötig gewesen wäre. So hat
	er uns dressiert. Gott sei Dank nur zwei Jahre.

	1931 lernte ich Henselmann kennen. Ich hatte die Schule hinter mich
	gebracht, meine Mutter wollte mich in die Gesellschaft einführen und wir
	hatten im "Haus Vaterland" im Palmensaal einen Tisch reserviert, zusammen
	mit Bekannten, und an diesem Tisch saß dann auch Henselmann, mit roter
	Krawatte. Ich wollte ja Architektin werden und deshalb holte ihn meine
	Mutter sozusagen als Tischherrn an meine Seite. Und so kam das dann alles.
	Er gefiel mir sehr gut, irgendwie war ich ihm auf der Stelle verfallen. Und
	ich gefiel ihm auch sehr. 1931 ist mein Vater dann plötzlich gestorben.
	Zuerst war er im Krankenhaus. Hermann besuchte ihn noch, war einmal an
	seinem Bett und kurz darauf ist er gestorben. Wir mussten dann ausziehen
	aus dem Haus, da in der Charité. Meine Mutter fand eine herrliche
	Fünfzimmerwohnung. Wirtschaftlich ging es ihr gut, sie hatte ja die
	Witwenpension von meinem Vater. Wir sind an die Ostsee gefahren. Ne, von
	der Weltwirtschaftskrise haben wir immer noch nichts mitgekriegt, muss ich
	zu meiner Schande gestehn. Das ist so wie heute ungefähr. Du würdest jetzt
	ja auch gar nichts weiter bemerken, wenn man es dir nicht andauernd sagen
	würde. Wenn die Milch ein bisschen billiger wird, und dann ein bisschen
	teurer, das interessiert erst mal nur den Milchmann. Warum sollte uns das
	kümmern? Wir haben jetzt nicht unbedingt üppige Garderobe getragen, und
	dann reichte schon auch mal das Geld nicht für einen Mantel, aber wir haben
	nicht gelitten. 1932 habe ich mich dann verlobt mit Hermann und bin in die
	Lehre gegangen bei einem Tischler namens Tyrolph, in der Boxhagener Straße.
	Ein Möbeltischler, ich musste die Schubladen der Schränke innen mit
	Holzfurnier bekleben, ich habe sogar unter seiner Anleitung einen schönen
	Nähkasten aus Nussbaumholz gebaut. Morgens um sieben musste ich schon den
	Ofen heizen, ich lernte hobeln und sägen und baute ohne Hilfe einen
	selbstentworfenen Teetisch aus schwarz gebeiztem Holz. Vorher hatte ich
	schon einen halben Sommer lang auf einer Baustelle von Hermann in
	Kleinmachnow ein bisschen gemauert. 1934 haben wir geheiratet.

	Ich wollte ja unbedingt Architektin werden, aber 1948 waren wir plötzlich
	eine zehnköpfige Familie geworden (sie lacht), das bestimmte mein Leben.
	Ich war ein Kriegskind und ich war eine Kriegsmutter, die manchmal bis zu
	24 Personen umzusiedeln und zu versorgen hatte. Viel Essen musste
	herangeschafft werden - egal, ob wenig oder genug Geld da war. Viel Brei
	wurde gekocht, Obst und Gemüse musste verarbeitet werden, alles ohne
	Küchenmaschine. Morgens brauchten wir drei Kilogramm Brot für Schulbrote
	und mehrere Liter Milch, abends noch mal einen Laib Brot. 160 Fuß- und
	Fingernägel mussten geschnitten werden. Das war mein Leben (sie lacht) und
	plötzlich wurde man alt … und ich werde immer noch älter, schrecklich! Dass
	man allerdings in so einem Heim mal enden wird, habe ich nicht angenommen.
	Das war zu weit weg, nicht?

	Ich schlage Isi vor, dass wir mal durchzählen, wie viele Währungswechsel in
	ihrem Leben stattgefunden haben. Gern, sagt sie, versuchen wir es
	gemeinsam, Elisabeth, du und ich: Also in der Kaiserzeit, da gabs die Mark,
	dann kam die Weimarer Republik, da gabs vor allem Inflations- und Notgeld
	bis 1923, da war die Währungsreform. Danach gabs erst mal die Rentenmark
	und ab 1924 dann die Reichsmark. Die war dann auch die gesamte Nazizeit
	über gültig (Hitler war übrigens nie auf einer Münze abgebildet, das
	Hakenkreuz schon). Nach der BEFREIUNG, sagt Isi, bekamen wir dann die Mark
	der DDR (wir sagen Ostmark, während unsere D-Mark im Osten Westmark genannt
	wurde). Isi lacht und sagt: Nach dem ZUSAMMENBRUCH bekam ich dann meine
	Rente ab 1990 in D-Mark und seit 2002, glaube ich, in Euro. Siebenmal
	Wechsel des Geldes und meist auch der Verhältnisse. Na ja, seufzt Isi, man
	schlängelte sich so durch, 94 Jahre lang. Also der Blick zurück auf mein
	Leben, das ist ein bisschen so, als würde ich als Tourist über eine
	schwankende Hängebrücke gehen und unten das Wasser ist voller Krokodile …
	Was jetzt kommt, das kenne ich schon! Es ist alles Schreckliche möglich -
	und es wird getan werden.

	25 May 2009

	## AUTOREN

	Gabriele Goettle

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