# taz.de -- Erdrutsch in Nachterstedt: Leben nach dem Loch

	# taz.de -- Erdrutsch in Nachterstedt: Leben nach dem Loch

	> In der Nacht zum 18. Juli reißt ein Erdrutsch drei Menschen und zwei
	> Häuser in die Tiefe. Die Nachbarschaft trifft sich jetzt im
	> Katastrophenzentrum.

	Bild: Fassungslose Menschen im Katastrophengebiet: Ein Mann blickt auf die Rest…

	NACHTERSTEDT taz \| Lothar Gareis sitzt im Katastrophenzentrum in
	Nachterstedt. Er zeigt Fotos von seinem Garten. „Ist alles grad fertig
	geworden“, sagt er: das Gartenhaus, die Beete, die Fachwerkmühle im
	Märklinformat. Der Minitrecker hat Holz geladen, Lämpchen leuchten, die
	Fontaine sprudelt – das hat er alles selbst gebaut. Dann legt er ein
	anderes Bild auf den Tisch: ein Grillabend auf der Terrasse der Nachbarn.
	Am Gartentisch sitzt eine Frau mit rundem Gesicht und rotem Haar. Die
	Terrasse gibt es nicht mehr. Und Ilka liegt unter dem Schutt ihres Hauses;
	das Haus tief unter der Erde. Oder unter dem See, so genau weiß das
	niemand.

	Gareis trinkt Kaffee. „Schwarzer Kaffee macht schön“, sagt er, und: „Jed…
	der schöner ist als ich, ist geschminkt.“ Er ist 71 Jahre alt, ein
	schlanker Mann. Die Wangen zerfurcht, das Haar weiß, Brillenträger. Seine
	Hose ist beige, die Jacke ist beige, das Hemd hellgrün. Sein Mitteldeutsch
	klingt warm und kehlig, unter den Nägeln seiner Finger steckt eine Menge
	Arbeit. Auf den Bänken neben ihm sitzen seine Nachbarn. Sie hatten alle „Am
	Ring“ gewohnt, in der Siedlung am Concordiasee. Jetzt stehen ihre Häuser in
	der „Death Area“, der Todeszone, die niemand mehr betreten darf.

	Der Sammelplatz, der Fluchtpunkt der Evakuierten, liegt hinter dem Rathaus.
	Ein Parkplatz, unter Carports stehen vier Tische und acht Bänke. In der
	Mitte steht ein Küchenzelt. Es gibt Suppe, Würstchen, Kaffee. Jemand hat
	Küchenkräuter gebracht, der Gurkensalat ist mit Nachterstedter Dill
	gewürzt. Zwischen den Anwohnern sitzen Journalisten und schreiben mit;
	Kameramänner warten auf das nächste gute Bild. Der Bürgermeister grüßt mit
	Handschlag, die Bürgermeisterin setzt sich dazu. „Die leisten
	Unwahrscheinliches“, sagt Gareis. Später, nach der Pressekonferenz, essen
	der Landrat, der Staatssekretär, der Wirtschaftsminister und der
	Bergbausanierer-Chef Würstchen mit Senf.

	Vor dem Rathaus quillt es aus dem Springbrunnen, der Rasen ist gemäht. Die
	Häuser sind altrosa, lindgrün, cremeweiß; in den Gärten wachsen Flachs,
	Johannisbeeren, Kohlrabi. Die Polizisten stehen in der Sonne auf der Treppe
	vor der Wache. Es ist schwer, sich in dieser Kurortidylle das Loch
	vorzustellen. Wenn man die Straße ein Stückchen heruntergeht und die
	Eisenbahnschienen überquert, geht es bergab. Dann sieht man die Absperrung,
	die Polizisten und Feuerwehrleute.

	Oben, neben dem Rathaus, erinnert ein Findling an verschüttete Bergleute.
	„Glück auf“ steht auf dem Stein, „Glück auf“ heißen die Apotheke und…
	Grundschule. Die Oberschule nebenan heißt „Schule Seeland“. Das passt,
	früher war die Stadt von der Grube abhängig, heute vom See, von den
	Touristen.

	Lothar Gareis kennt sich aus mit Bergbau. 1956 war im Harzer Strausberg
	seine Grube vollgelaufen. Er kletterte 700 Leitermeter nach oben, das
	Grollen des Wassers hinter sich. Dann krabbelte er als Letzter lebend ins
	Freie. „Das Einzige, was die machen können, ist, uns alle in einen Bus
	setzen und wegkarren“, sagt er. Dann auf die Heiztanks schießen und alles
	abfackeln. Gareis hat nachgerechnet, um die 12.000 Liter Heizöl sind noch
	in den Häusern. „Wenn die das alles abrutschen lassen, ist der See
	verseucht.“ Sein Bruder ist Ingenieur, der arbeitet seit achtunddreißig
	Jahren im Bergbau. „Jeder Fachmann weiß, was hier passiert ist, aber die
	werden uns nie die Wahrheit sagen.“

	Am frühen Samstagmorgen hatte die Nachbarin vor seinem Schlafzimmerfenster
	geschrien, barfuß, im Nachthemd. Sie hatte ein Geräusch gehört, aus ihrer
	Haustür geschaut und das Loch gesehen. Hose über, Hemd, Schuhe, Gareis
	läuft zum Zwinger, lässt den Schäferhund raus. Dann holt er das Motorrad,
	die weinrote 350er Jawa, ein Originalnachbau von 1963. Er bringt das Auto
	in Sicherheit, und dann ist auch schon die Polizei da.

	Später begegnet ihm der Sohn der Verunglückten „Wo sind meine Eltern“,
	fragt er. „Du brauchst nicht zu suchen“, sagt Gareis, „das Haus gibt es
	nicht mehr.“

	Am Montag dürfen sie in ihre Häuser zurück. Was soll man retten vom Leben
	in dreißig Minuten und mit zwei Armen? Wer trägt die Gärten, die Häuser,
	die Kamine, das Gefühl, wenn man abends im Garten sitzt und grillt? Wer
	holt die Freunde aus dem Schlamm, mit denen man vor einer Woche noch mit
	dem Boot gefahren war?

	Gareis hatte sich eine Liste geschrieben, damit er bloß nichts vergisst. Er
	schmeißt Kleider in einen Koffer, rettet zwei Pakete Bettwäsche, weiches
	Satin mit afrikanischem Muster, noch originalverpackt. Er rafft alles
	zusammen, „gerabt, gerabt, gerabt“, sagt er und macht ausufernde Bewegungen
	mit den Armen. Dann ist die Liste weg. Er reißt die Schublade mit den
	Unterlagen mit den Schienen aus dem Schrank. Dann wirft er alles aus dem
	Fenster, der Feuerwehrmann sammelt. Seine Aquarien lässt er zurück. Er
	hatte gar nicht hingeschaut, die Fische brauchen warmes Wasser und waren
	tagelang nicht versorgt gewesen. Früher, wenn Gareis streiten wollte, hatte
	er sich vor die Fische gesetzt und die beschimpft.

	Sie waren eine Familie gewesen am Ring, ein kleines Dörfchen für sich, das
	Dorf im Dorf – und Lothar Gareis war ihr Bürgermeister gewesen: der
	Bürgermeister vom Ring. Einer, der alles kann, alles baut, der hilft, der
	Witze weiß. „So was wie da unten gibt es nicht zu kaufen“, sagt er, „so …
	damals wird es nie wieder.“ Abends hatten sie zusammengesessen, jeder hatte
	etwas mitgebracht. Sie waren „die da unten am Ring“, sie hatten es ruhig,
	noch ruhiger als in Nachterstedt. Er entdeckt ein Loch in seiner
	Jackentasche. Sein Schlüssel fällt fast raus, aber das kann man leicht
	nähen. „Nee“, sagt er, „schweißen. In Nachterstedt wird alles geschwei�…

	Jetzt wohnt er in einer Ferienwohnung, mit einem Ehepaar vom Ring. Das
	Schlafzimmer hat er ihnen überlassen, Gareis schläft im Doppelstockbett im
	Kinderzimmer. Er denkt an ein Häuschen in einer neuen Siedlung, am Rand von
	Nachterstedt. Dort könnten sie alle zusammen wohnen. Abends, nach sechs,
	wenn der Hammer fällt, würden sie ein Bierchen trinken, wie immer. „Was ich
	mir vorgenommen habe, habe ich immer geschafft“, sagt er.

	Bis dahin wartet Gareis auf seine Übergangswohnung; drei Zimmer im vierten
	Stock werden gerade renoviert. „Ein Notbehelf“, sagt Gareis. Er schaut sich
	die Zimmerchen an. „Als Erstes baue ich mir da eine Werkbank rein“, sagt
	er, „und oben drüber kommt das Schweißgerät.“ Für die Versicherung muss…
	eine Liste schreiben von dem, was er besessen hat. Elf Bohrmaschinen, fünf
	Sägemaschinen, tausend Bohrer, das zählt er denen nicht auf. „Sonst denken
	die noch, ich bin ein Messie.“ Gareis hat noch seinen Kugelschreiber. Er
	schraubt ihn auf, darin steckt ein kleinster, ein allerkleinster
	Schraubendreher.

	Gareis denkt sich die Vergangenheit in die Gegenwart und erzählt vom
	Brennholz, das er im Garten stapelt. „Ich habe Birke und Buche und
	Kirsche.“ Dann fällt ihm ein, dass er das Holz nicht mehr braucht. Um das
	Haus herum hatte er in diesem Jahr Pflasterklinker verlegt, ein paar Meter
	fehlen noch. „Die Steine krieg ich von den Nachbarn“, sagt er. Dann fällt
	ihm ein, dass er sie nie bekommen wird. „Ich schließe meine Werkstatt nie
	ab“, sagt er, „am Ring kommt nie was weg.“ Dann fällt ihm ein, dass da
	jetzt sowieso niemand mehr hinkann. Jeden Tag geht er runter zum Zaun,
	schaut, ob sein Haus noch steht. „Ich bin zufrieden mit meinem Leben“, sagt
	Gareis. Man wagt nicht zu fragen, ob er wirklich das Leben nach dem Loch
	meint.

	Am Abend will Gareis Kräuterschnaps kaufen, „Altmeister“, sein
	Lieblingsschnaps. „Ich trinke selten, dann aber oft und viel.“ Der
	Supermarkt gegenüber vom Rathaus gibt 30 Prozent auf alles, „aufgrund der
	hiesigen Ereignisse“. Die Autos auf dem Parkplatz kommen aus der ganzen
	Region. „Die machen hier ein Riesengeschäft, das spricht sich schnell rum.“

	Am nächsten Morgen soll es im Rathaus neue Bettwäsche geben. Ein Möbelhaus
	ruft zur Pressekonferenz, „Höffner hilft“ steht auf einem Plakat. Die
	Journalisten setzen sich, der Geschäftsführer bittet die Betroffenen in den
	Saal. Bevor er „unbürokratisch Hilfe leistet“, Bettwäsche, Gardinen,
	Waschmaschinen und Einbauküchen verspricht, wünscht er sich eine
	Schweigeminute. Die Kameras laufen, die Kampagne ist perfekt.

	Jeder bekommt einen Warengutschein von 5.000 Euro von dem Möbelhaus. Der
	Alte zuckt zusammen, sein Mund steht offen. Er nimmt die Brille ab, Tränen,
	Applaus. „Wir liefern das selbstverständlich nach Hause“, sagt der
	Geschäftsführer. Irritation, er schiebt ein „oder wohin sie wollen“ nach.
	Die Gutscheine sind in Verkehrsschildgröße, so sieht man sie auf den Fotos
	besser. Sie werden mit Handschlag überreicht, wie bei einer
	Ordensverleihung. Mit Werbung habe das nichts zu tun, sagt der
	Geschäftsführer. Nein, am liebsten hätten sie in aller Stille geholfen. Die
	Evakuierten sind trotzdem glücklich. „Sehr hilfreich“, sagt eine, „sehr
	großzügig“, ein anderer. „Hervorragend. Tolle Veranstaltung“, sagt Gare…

	Die Presse ist immer dabei

	Am Nachmittag sitzen die Nachbarn wieder auf dem Parkplatz. In dieser Nacht
	werden sie abziehen: die Polizei, die Feuerwehr, die Bergwacht. Die Freunde
	essen Kuchen unterm Wellblech, Käse und Kirsch. „Wie bei euch auf der
	Terrasse“, sagt Gareis, „nur der Tisch hat nicht so gewackelt.“ Ein
	Kameramann zoomt auf den Kuchen. „Nicht beim Essen, bitte“, sagt eine. „N…
	ein paar Bilder“, sagt der Mann.

	Am Abend soll das Katastrophenzentrum geschlossen werden. „Komisch ist das
	schon“, sagt eine, „war schön, wenn sich hier alle treffen.“ Regen tromm…
	auf das Dach. Es donnert. „Das zieht vorbei“, sagt Gareis. Das sagen sie
	immer, wenn es regnet. Der Regen ist ihr Feind, gut möglich, dass er ihre
	Häuser in ein paar Sekunden in den See rutschen lässt. Gareis zuckt: „Was
	war das für ein Grollen?“ Alle lauschen. Nur ein Auto.

	Einer muss später noch das Wildschwein abziehen, das will er für die Helfer
	grillen, zum Dank. Dann fällt ihm ein, dass der große Grill für das Schwein
	noch im Keller steht, mitten in der Todeszone. „Ach“, sagt Gareis, „ich
	nehm meinen Trecker mit dem Hänger und dann holen wir den schnell.“ Dann
	überlegen sie, was noch so in den Kellern steht, der Elektrorasenmäher, der
	Rasentrimmer, der rote Mäher und der grüne, die Sensen.

	Die Polizeiwagen stehen in Kolonne vor dem Rathaus, bereit zur Abfahrt. Das
	Küchenzelt im Hof wird abgebaut, die Bergwacht fährt zurück nach
	Oberwiesenthal. Bald ist Nachterstedt allein mit dem Loch. Die Glocken
	läuten. In einer halben Stunde beginnt die Andacht für die Opfer. „Wenn
	Ilka sechzig wird, dann fahren wir mit dem Boot raus und werfen weiße Rosen
	in den See“, sagt Gareis. „Nein“, sagt sein Freund, „das machen wir jed…
	Jahr.“

	26 Jul 2009

	## AUTOREN

	Jana Petersen

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