# taz.de -- Dienst am Strand: Der einsame Wachgänger

	# taz.de -- Dienst am Strand: Der einsame Wachgänger

	> Klaus Klar ist schon fast sein ganzes Leben Rettungsschwimmer. In diesem
	> Sommer wacht er über einen Strandabschnitt auf Fehmarn - ganz allein.
	> Dafür hat der Polizist aus Niedersachsen seinen Sommerurlaub genommen.

	Bild: Das Meer im Blick: Der Polizist Klaus Klar hat den Strand immer im Auge. …

	Jeder Arbeitstag von Klaus Klar beginnt mit dem Hissen der Flagge.
	Vormittags ab halb zehn schraubt der braungebrannte Mann, nur in Badehose
	und T-Shirt bekleidet, zwei Metallstangen zusammen und steckt sie in eine
	Schlaufe an seinem Wohnmobil. Möwen umkreisen ihn dabei neugierig und
	kreischen in den Ostseewind. Am Ende des Mastes hängen zwei Fahnen, die vom
	Wetter schon ganz ausgeblichen und zerfleddert sind. Die obere zeigt das
	Wappen der Deutschen Lebensrettungsgesellschaft (DLRG), die untere ist rot
	und gelb. Sie zeigt den Badegästen und Kapitänen auf dem Wasser an, dass
	dies ein bewachter Strandabschnitt ist.

	Für diesen Abschnitt ist Klar verantwortlich. Der 55-Jährige ist schon sehr
	lange Rettungsschwimmer. Mit 15 Jahren hat er sich bei der DLRG
	eingeschrieben. Drei Wochen Urlaub hat er sich in diesem Jahr genommen, um
	im Sommer ganz alleine den Strand des Campingplatzes Wulfener Hals auf
	Fehmarn zu bewachen. "Meine Devise lautet: Ich mach hier Urlaub, ich will
	Spaß und ich mache den Rettungswachdienst", sagt Klar.

	Hier auf der Insel ist er weit weg von seiner Arbeit als Streifenpolizist
	in Niedersachsen. Weit weg von Familienstreitigkeiten, zu denen er gerufen
	wird. Weit weg von eingeklemmten Unfallopfern, die er vor gaffenden
	Zuschauern zu schützen versucht. Wie viele Leichen er in seinem richtigen
	Leben als Polizist schon gesehen hat, weiß Klar nicht mehr.

	Dafür weiß er ungefähr, wie viele Menschen dem Rettungsschwimmer Klaus Klar
	ihr Leben zu verdanken haben. Es sind vier. Darunter ein Kind, das zu lange
	unter Wasser war und wiederbelebt werden musste. Ein anderer war nach einem
	Segelunfall stark unterkühlt und wäre ohne die Rettungsschwimmer
	wahrscheinlich erfroren. Und was bekommt er zurück? "Auf ein Dankeschön
	lege ich keinen Wert", sagt er. Ihn interessiere nur, ob jemand überlebt
	habe. "Und das reicht."

	An diesem Nachmittag im Juli kann Klar natürlich noch nicht ahnen, dass nur
	wenige Tage später ein zehnjähriger Junge am Wulfener Hals ums Leben kommen
	wird. Bei einem Tauchgang in der Ostsee war dieser nicht wieder
	aufgetaucht. Eine weitere Urlauberin schwebte tagelang in Lebensgefahr.
	Klar hätte an diesem Tag eigentlich wie gewohnt Wachgang gehabt. Aus
	dienstlichen Gründen aber reiste er einen Tag vor Ende seines Sommerurlaubs
	ab, der Strandabschnitt war deshalb unbewacht. Verhindern können hätte er
	den Unfall dennoch nicht. Die Tauchergruppe war zu weit weg und zu tief
	unten im Wasser, um von der DLRG beobachtet werden zu können.

	Gefahr und Ödnis, so scheint es, sind ständige Begleiter von
	Rettungsschwimmern. In den ersten zwei Wochen auf Fehmarn ist bei Klar
	nicht so richtig viel passiert. Ein paar Schnittwunden von spielenden
	Kindern, ein Hitzschlag, weiter nichts. "Die Umgebung ist prima, hier hab
	ich meine Ruhe", sagt Klar, blinzelt in die Sonne und lehnt sich in seinen
	Gartenstuhl zurück. Der steht auf dem Rollrasen des Deichs. Eine Reihe
	Findlinge grenzen das vertrocknete Grün vom schmalen Strand ab.

	Es ist kurz nach zehn und die meiste Arbeit des Tages hat Klar nun hinter
	sich. Die DLRG-Flagge hissen, das Motorboot an die Boje binden, Temperatur
	von Luft und Wasser messen, Gartenstühle raus und hinsetzen. Klar steckt
	sich eine Zigarette an. Ab und zu müsse das mal sein, sagt er und grinst.
	Der Duft des Rauches vermischt sich mit dem Geruch von Algen und
	Salzwasser. So schmeckt Urlaub.

	Spiegelglatt ist die Ostsee an diesem Morgen, die Sonne brennt. Noch ist
	der Strand fast leer. Eine Frau mit schwarzem Badeanzug und kurzen,
	weißblonden Haaren joggt gemächlich am Ufer entlang. Im Wasser spielen drei
	Kinder mit einer Luftmatratze. Obwohl sie fast 100 Meter weit entfernt
	planschen, trägt ein leichter Wind ihre Stimmen bis hinüber ans Ufer. Das
	Lachen der Kinder und das der Möwen sind das einzige, was um diese Uhrzeit
	die morgendliche Stille durchbricht. Einsam ist Klaus Klar aber keineswegs.
	Er ist kein Mensch, der lange ruhig bleibt. Und er kann Geschichten
	erzählen.

	Geschichten aus der Zeit, als er auf Holzbrettern gesurft hat oder als
	Tauchen noch ohne technischen Schnickschnack erlaubt war. Seinen ersten
	Dienst habe er 1972 gemacht. Als Wachgänger arbeitete Klar damals auf einem
	Turm am Timmendorfer Strand. "Der Wachgänger sitzt auf dem Turm, guckt, und
	sagt Bescheid, wenn was passiert", umreißt er kurz die Aufgaben. Später war
	er selbst Wachleiter an verschiedenen Stationen. Dafür bekomme man sechs
	Euro am Tag, Wachgänger nur fünf Euro. Hinzu kommen noch Verpflegung,
	Unterbringung und Fahrtkosten.

	Noch nie habe er an einem Binnengewässer gewacht. Wachdienst an einem See,
	das ist nicht seine Sache, sagt er und kneift er skeptisch die Augen
	zusammen und runzelt die braungebrannte Stirn. Sein Herz schlägt für die
	Ostsee. "Hier ist das Wetter besser als an der Nordsee", sagt er. Außerdem
	sei es nicht so windig.

	Sein Blick geht wieder zurück auf die See. Am Horizont scheint eine
	Handvoll Segelboote festgenagelt zu sein. Die Sonne steht nun fast am
	Zenit. Es ist heiß. Und dann kommt doch noch Leben an den Strand. Eine
	junge Familie mit zwei Kindern rollt in Sichtweite ihre Decken aus. Der
	Mann in Badehose piekst einen Sonnenschirm in den feinen Sand. "Moin!",
	ruft Klar auf einmal. "Ganz schön spät dran heut!" Auf der Eisentreppe
	zwischen Deich und Strand steht ein älterer, braun gebrannter Mann mit
	grauem Haar und kurzen Hosen. Er lacht und zeigt auf die zwei blau-weiß
	karierten Klapphocker in seiner Hand. "Meine Frau kommt auch gleich", sagt
	er zu dem Rettungsschwimmer. Die beiden vertiefen sich in ein Gespräch über
	den Bäcker auf dem Campingplatz. Der sei immer viel zu voll, klagen sie.
	Und das bei diesem Wetter.

	Der Mann wird nicht der letzte an diesem Tag bleiben, mit dem Klar klönt.
	"Ich sag immer: Bei mir wird man nur mit einem Lächeln vorbeigelassen." Und
	es funktioniert. Klar ist hier auf seinen 600 Metern Strand nicht nur
	Lebensretter, sondern auch Animateur, wenn es sein muss. Weinende Kinder
	bringt er zum Lachen, die Bedienung im Campingplatz-Restaurant zum Erröten.
	Es gibt heute Senfeier. Klar bekommt hier etwas Rabatt und er darf die Zeit
	seines Dienstes in einem Wohnwagen zwischen all den anderen Campern wohnen.
	Der sei aber größer als sein Gefährt am Badestrand, sagt Klar und lacht.
	Denn anders als an anderen Wachstationen, arbeitet er nicht auf einem Turm.

	In dem kleinen Wohnwagen muss er all die Dinge unterkriegen, die er im
	Notfall bräuchte. Den Rettungsrucksack mit der Sauerstoffflasche,
	Schwimmwesten, das Fernglas und das Rettungsbrett. "Baywatch-Boje", nennt
	er es, weil die meisten Menschen das Brett wahrscheinlich zum ersten Mal
	unter der Achsel von TV-Rettungsschwimmer Mitch, alias David Hasselhoff,
	gesehen haben. Mittlerweile leisten die Bojen aber auch deutschen Helfern
	wertvolle Dienste. "Sie sind gut, wenn man jemanden rettet und in einen
	Strudel gerät, weil man dadurch selbst Auftrieb hat", sagt Klar.

	Hier in Wulfen auf Fehmarn musste er die Baywatch-Boje allerdings noch
	nicht aus dem kleinen Camper holen. Der einzige Strudel, mit dem er hier
	kämpft, ist die Zeit. Und die geht an richtig heißen Tagen noch langsamer
	vorbei. Doch heute könnte das Wetter den Dienst von Klar schon früher
	beenden. Es ist mittlerweile später Nachmittag, die errötete Kellnerin aus
	dem Restaurant ist womöglich schon auf dem Weg nach Hause, da zieht sich
	der Himmel zu. "Der Wind dreht", sagt Klar auf einmal mit ernster Stimme.
	Was das bedeute? "Das weiß ich auch nicht, dafür bin ich noch nicht lange
	genug auf Fehmarn."

	Dann kommen die ersten Schwärme von kleinen, schwarzen Gewitterfliegen. Und
	mit ihnen gehen die Strandbesucher. Zuerst das ältere Ehepaar. "Das reicht
	auch für heute", sagt die Ehefrau etwas matt, als sie an Klar vorbei geht.
	Sie hat einen rheinischen Akzent, kurzes rot gefärbtes Haar, die Haut
	dunkelbraun. Dann zieht die Familie mit den Kindern ab. Minuten später die
	Gruppe von Jugendlichen, die bis eben noch Volleyball gespielt hat. Klar
	bleibt sitzen in seinem Gartenstuhl, raucht noch eine Zigarette und guckt
	auf die See. "Man kann es hier gut aushalten", sagt er. In einer Woche ist
	er wieder Polizist. Weit weg von der Insel.

	21 Jul 2010

	## AUTOREN

	Uta Gensichen

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