# taz.de -- Wilde Feiern: Bis zum Sonnenaufgang

	# taz.de -- Wilde Feiern: Bis zum Sonnenaufgang

	> In und um Berlin feiern junge Leute illegale Partys. Kurzfristige
	> Einladungen werden über Onlinenetzwerke verschickt und weisen den Weg.
	> Etwa in einen verlassenen Neuköllner Schrebergarten.

	Bild: Mit Musik gehts echt ab: Die Straße als Partyraum

	Der erste Hinweis ist ein Strichmännchen, gemalt mit Kreide an den Ausgang
	des U-Bahnhofs Blaschkoallee. Unter der modernen Höhlenmalerei zeigt ein
	Pfeil nach links. Die menschenleere Straße liegt im düsteren Mondlicht, nur
	ein einsamer Taxifahrer döst auf der Rückbank seines Wagens. Wenige hundert
	Meter weiter erleuchtet das weiße Neonlicht einer Tankstelle die Straße.
	Noch immer ist weit und breit niemand zu sehen, doch auf dem Gehweg findet
	sich ein zweites Zeichen, wieder eine Kreidezeichnung - erneut ein Pfeil.
	Erleichterung, die Richtung stimmt. Für den nächsten halben Kilometer
	bleiben die einzigen Wegweiser große gelbe Verkehrsschilder, die auf den
	nahen Flughafen hinweisen.

	Nervosität macht sich breit. Ist die Spur verloren? Dann jähe Begeisterung,
	einer aus dem Sucherfeld will das Wummern von Bässen gehört haben. Der
	kleine Partytrupp steht wie versteinert. Urplötzlich brechen zwei
	sturzbetrunkene Halbstarke aus dem Dickicht nahe der Straße. Sie wollen
	Zigaretten, doch viel wichtiger: Sie kennen den Weg.

	Und tatsächlich, hinter den Büschen führt ein kleiner Weg weg von der
	Straße, der Gang wird schneller. Plötzlich sind die Bässe da, jetzt lärmen
	sie deutlich hörbar durch das Dickicht. Auf einer Lichtung sitzt eine
	kleine Gruppe, die Jugendlichen lassen Joints und Flaschen von der
	Tankstelle kreisen. Weitergehen und dann weg von dem kleinen asphaltierten
	Weg, rein ins Unterholz der Musik entgegen. Geduckt durch die Büsche, bis
	sich das Gestrüpp lichtet und sich der Schatten einer verfallenen Hütte
	gegen den Himmel abzeichnet. Der Rand der verlassenen Schrebergartenkolonie
	ist erreicht und die Party plötzlich ganz nah. Überall sitzen kleine
	Grüppchen verteilt, im Gras oder lässig an eine der alten Bretterbuden
	gelehnt. Die ersten bunten Laternen tauchen ihre Gesichter in warmes Licht,
	während die Partygäste neugierig die Neuankömmlinge mustern. Nur noch um
	die letzte Ecke biegen, Vorsicht vor den unzähligen Stolperfallen. Die
	Gruppe hat ihr Ziel erreicht.

	Der Hinweis zur Party fand sich wie so oft bei den illegalen Open Airs in
	und um Berlin im Internet. In Foren wie [1][restrealität.de] und
	geschlossenen Gruppen bei Facebook machen die Veranstalter meist erst kurz
	vorher auf ihre Partys aufmerksam. Mal sollen Besucher wie in dieser Nacht
	Hinweisen folgen, ein anderes Mal erhalten die Mitglieder der
	passwortgeschützten Online-Communities Koordinaten und werden bei Google
	Maps fündig. So finden Hunderte den Weg zu den geheimen Orten.

	Dieses Mal haben sich etwa 50 Studenten und Rucksacktouristen um einen
	kleinen Pavillon gruppiert, jemand hat ihn liebevoll mit Leuchtstäben,
	Papierlaternen und Fackeln dekoriert. Unter der weißen Plastikplane reckt
	ein DJ seinen Arm und lässt die ersten Takte einer Popnummer aus den 90ern
	durch die Boxen sausen. Einige tanzen ausgelassen, doch noch üben sich die
	meisten Besucher in Zurückhaltung. In der einen Hand die Flasche und die
	andere tief in die Hosentasche vergraben, stehen sie da und wippen mit dem
	Fuß. An der Bar gilt es, eine Entscheidung zu treffen, es gibt Berliner
	Kindl und Club-Mate-Wodka aus der Flasche.

	Während er wartet, bis seine Gäste einen großen Schluck Mate aus der
	Flasche genommen haben, um Platz für den Wodka zu schaffen, erzählt der
	reichlich desorientierte Barmann, dass gerade die Polizei hier gewesen sei.
	Allerdings hätten die Beamten lediglich darum gebeten, die Lautstärke zu
	drosseln, eine kleine Überraschung, denn bei solchen Veranstaltungen zeigt
	sich die Staatsmacht selten tolerant. Einige Besucher seien schon beim
	Eintreffen der Beamten ins Unterholz verschwunden, sicher hätten manche die
	Nachricht übers Handy erhalten und seien gar nicht erst gekommen, denn
	gewöhnlich sei hier mehr los. Ob er der Organisator des illegalen Open Airs
	sei? Der junge Mann mit Berliner Schnauze verneint und möchte lieber nicht
	mehr reden.

	Die liebevolle Dekoration, der heimelige Schrebergarten, das Knistern eines
	Lagerfeuers und das Knattern eines Stromgenerators, all das erinnert in
	dieser Nacht sehr an die Partys, die Jugendliche von Bayern bis
	Niedersachsen feiern, kurz bevor sie ausschwärmen in die Studentenstädte
	des Landes. Über der Party im Süden Neuköllns hängt unbestreitbar ein
	Gefühl von Dorfjugend. Nur, dass sich Besucher auf Spanisch, Französisch
	und Englisch unterhalten und mit großer Wahrscheinlichkeit keiner von ihnen
	hier morgen aufräumen wird. Achtlos fliegen leere Flaschen,
	Zigarettenstummel und Müll ins Gras.

	Die Schrebergartenkolonie, in der immer wieder solche illegalen
	Open-Air-Partys stattfinden, ist groß genug, dass jeder seinen Platz zum
	Knutschen findet und doch niemand verloren geht. Die nicht mehr genutzten
	Gärten laden zu mutigen Entdeckungstouren ein, und der brummende Bass weist
	auch im Finsteren den Weg zurück.

	Nun kann man sich zu einer der Gruppen ins Gras gesellen und beobachten,
	wie sich die kleine Fläche vor dem Pavillon füllt, wie Mädchen lachen und
	mit ihren Armen und Beinen Schatten in das Mondlicht zeichnen. So kann man
	gedankenverloren warten, bis sich die Luft zwischen den Bäumen erst grau
	färbt und dann schließlich von der Sonne in goldenen Glanz getaucht wird.
	Oder man stürzt sich mitten hinein, reißt die Arme hoch, bewegt sich zu
	Musik, die vor rund 15 Jahren die Radiocharts bestimmt hat und von den DJs
	liebevoll beschleunigt wird. Kühlt die trockene Kehle aus der Flasche, bis
	man sich wirklich noch einmal wie 18 fühlt, wenn man beim Barmann einen
	Becher Wasser kauft und das verschwitzte T-Shirt durchtränkt.

	Irgendwann, weit nach Sonnenaufgang, ist es vorbei. Die Gesichter zeigen
	Erschöpfung, die Bewegungen vor den Plattentellern werden langsamer, und
	müde Augen suchen im Gras nach verlorenen Handys, Schlüsseln und
	Feuerzeugen. Die Luft ist eiskalt.

	Der Rückweg ist beschwerlich, zwar ist die Strecke bekannt und die Sonne
	zeigt den zusammengekniffenen Augen den Weg, doch nach den letzten Stunden,
	nach dem Tanzen und Sichverlieren werden die Stolperfallen aus Gestrüpp und
	verwitterten Beetbegrenzungen zum ernsten Problem. Also geduckt und
	fluchend zurück zur Straße, vorbei an der Tankstelle und sich einreihen in
	die Prozession der Schwankenden, die sich am U-Bahnhof verliert.

	In der Bahn werden die Schrammen und Kratzer gezählt, das T-Shirt eignet
	sich nun bestens für eine Waschmittelwerbung, und in den Ohren hat sich ein
	lautes Summen festgesetzt. Unendlich müde zwischen den ersten
	Sonntagsausflüglern sitzen, hoffen, dass man nicht einschläft, und
	strahlen, weil man gerade etwas Wunderbares und herrlich Verbotenes getan
	hat.

	27 Jul 2011

	## LINKS

	[1] http://www.restrealitaet.de

	## AUTOREN

	Jakob Wais

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