# taz.de -- Montagsinterview mit Jazzlegende Ruth Hohmann: "Meine Band hat mir verboten, mit dem Singen aufzuhören"

	# taz.de -- Montagsinterview mit Jazzlegende Ruth Hohmann: "Meine Band hat mir …

	> Ruth Hohmann war die erste Jazzsängerin der DDR - und lange die einzige.
	> Gerade hat die 80-Jährige fünfzigstes Bühnenjubiläum gefeiert.

	Bild: Ruth Hohmann am weißen Flügel in ihrer Wohnung.

	taz: Frau Hohmann, Sie stehen seit 50 Jahren auf der Bühne …

	Ruth Hohmann: Da muss ich Sie gleich unterbrechen. Eigentlich bin ich seit
	65 Jahren auf der Bühne. In Eisenach habe ich in meiner Schulzeit Ballett
	gemacht und ab 1946 kleine Rollen gespielt. Aber 50 Jahre, das stimmt auch,
	das ist mein Jazz-Jubiläum.

	50 oder 65, es ist auf jeden Fall eine lange Zeit. Haben Sie nicht langsam
	genug davon?

	Das Einzige, was anstrengend ist, sind diese Jazz-Frühschoppen. Man muss so
	früh aufstehen. Und nach 15 oder 20 Liedern bin ich so müde, da möchte ich
	mich am liebsten wieder hinlegen. Am Abend ist das ganz anders: Da will ich
	nach zwei Stunden Auftritt noch lange nicht ins Bett, da mache ich gern
	noch ein Schwätzchen an der Bar.

	Im Sommer sind Sie 80 Jahre alt geworden.

	Ja, aber manchmal fühle ich mich wie 40. Manchmal aber, muss ich zugeben,
	auch wie 100.

	Auf der Bühne sind Sie aber immer 40?

	Auch nicht immer. Es kommt schon mal vor, das ich nicht so motiviert bin -
	aber dann geben die Leute einem eine Standing Ovation und wollen eine
	Zugabe nach der anderen. Man wirft sich dem Publikum jedes Mal zum Fraß
	vor: Mal wird man gegessen, mal gefressen, mal verspeist.

	Und Ihre Stimme altert nicht?

	Ich weiß: In diesem Alter noch so eine Musik singen zu können, ist eine
	Gnade. Aber natürlich wird die Stimme tiefer. Früher kam ich einen Ton
	übers dreigestrichene C, also zu D3. Heute reicht es vielleicht noch bis
	G2, fast eine Quinte weniger. Dafür habe ich unten gewonnen, womit der
	Stimmumfang fast gleich geblieben ist, etwa drei Oktaven.

	Die Modulationsfähigkeit bleibt also erhalten?

	Man muss natürlich üben. Aber wenn man seine Stimme nicht falsch benutzt,
	kann da nicht viel passieren. Ohne Einsingen gehe nie auf die Bühne. Ich
	singe mich ein wie eine Operetten-Soubrette - ganz oben, damit die
	Stimmlippen richtig in Gang kommen, der Kehlkopf warm wird. Ich vergleiche
	das immer mit einem Gewichtheber: Wenn der ohne Aufwärmen das Gewicht
	stemmen will, ist - zack - irgendwas gerissen. Und man hat ja nur eine
	Stimme. Wie dieser Rocksänger, wie heißt der noch?

	Wen meinen Sie?

	Den, der immer diese Gänsebraten-Veranstaltungen macht.

	Frank Zander?

	Genau.

	Rocksänger ist der nicht gerade.

	Aber den meine ich. Der hat mal erzählt, dass er eines Tages falsch
	gesungen und geschrien hat, und schon war seine Stimme kaputt. Das geht
	schnell, dass da was reißt oder Knötchen entstehen und die Stimme nicht
	mehr richtig blühen kann. Dabei habe ich ja nicht einmal eine richtige
	Jazz-Stimme wie meine schwarze Freundin Jacqueline Boulanger oder die Uschi
	Brüning. Das sind Stimmen, da hat man Angst, dass was kaputtgehen könnte,
	aber dann bringen sie den Ton raus. Ich habe eine ganz normale Stimme, die
	ich erst mit der Musik in Gang bringe.

	Wie lange möchten Sie denn noch singen?

	(muss lachen) Gute Frage. Ich hatte mich ja schon fast verabschiedet. Die
	Falten im Gesicht werden auch nicht besser. Aber meine Band wollte das
	nicht hören, das Jazz Kollegium Berlin, dem ich seit 1974 angehöre. Du
	singst doch nicht mit den Falten, haben sie gesagt. Keine Ahnung, wann ich
	aufhöre, aber bisher wird es mir von der Band noch verboten. Und so werde
	ich weiter Frühschoppen und Konzerte bestreiten.

	Brauchen Sie die Bühne?

	Ich bin sehr gerne auf der Bühne. Aber ob ich es brauche? (überlegt)
	Andererseits, nach zehn Tage ohne Veranstaltung frage ich mich schon, ob
	ich mich für einen Spanisch-, Italienisch- oder Russischkurs anmelden
	sollte.

	Hält Singen jung?

	Es wird mir jedenfalls immer wieder gesagt. Kopf, Hals, Oberkörper, der
	ganze Körper singt ja mit. Das ist sicher gut für den Kreislauf. Außerdem
	mache ich täglich Gymnastik. Letztens hat mir jemand erzählt: Nur das
	Äußere verändert sich, innen drin bleibt man immer gleich. Die musste es
	wissen, die war 92.

	Können Sies bestätigen?

	Ich hoffe mal, dass das stimmt. Ich weiß nicht, ob ich alles richtig
	gemacht habe in meinem Leben, aber ich kann sagen: Ich bin nicht
	unglücklich. Die Musik trägt natürlich zu so einem Glücksgefühl bei, wenn
	einen das Publikum liebt. Die Leute sind so rührend, dass man heulen
	könnte. All das habe ich dem Jazz zu verdanken.

	Wie kamen Sie zum Jazz?

	Ich saß 1945 im Herrenzimmer meines Vaters und drehte am Radio. Und
	zwischen Schlagern und Tanzmusik stieß ich auf AFN und diese herrliche
	Musik. Ich war sofort fasziniert.

	Nicht schockiert? Das waren ja für die damalige Zeit vergleichsweise wilde
	Klänge.

	Seltsamerweise nicht. Der Jazz war sofort wie ein Zuhause. Von da an bin
	ich jeden Freitag zur Tante, zu Hause durfte ich nicht Radio hören, wenn
	mein Vater da war. Ich habe mir die Texte rausgehört und auf dem Klavier
	die Harmonien zusammengesucht. Noten hatte ich ja keine. Aber das hat mein
	Gehör geschult.

	Trotzdem dauerte es noch mal 16 Jahre, bis Sie auf einer Bühne Jazz
	gesungen haben. Warum?

	Na ja, erst mal habe ich am Konservatorium in Erfurt Schauspiel studiert,
	dann geheiratet und die Kinder gekriegt. Dann erst habe ich gesagt: Jetzt
	will ich auch etwas machen. Eigentlich wollte ich zum Kabarett, aber für
	Anfänger war da in Berlin nichts zu machen. Also habe ich mich auf den
	Gesang konzentriert.

	Können Sie sich noch an Ihren ersten Auftritt erinnern? Am 12. November
	1961, mit den Jazz-Optimisten und Manfred Krug.

	Ja, ganz genau.

	Wie war die Stimmung?

	Das Publikum war toll.

	Drei Monate zuvor war die Mauer gebaut worden.

	Davon hat man an diesem Abend nichts gemerkt. Aber man muss auch sagen: Zum
	Jazz gehört Interesse und ein Vermögen zuzuhören. Die meisten, die zu uns
	kamen, waren geschulte Zuhörer. Die waren vorher in den Clubs in Westberlin
	gewesen.

	Sie haben also, wenn man so will, vom Mauerbau profitiert?

	Das möchte ich natürlich nicht so sehen. Aber es stimmt schon, die Leute,
	die früher rübergegangen sind, kamen dann in unsere Konzerte. Wir bekamen
	jedenfalls unsere Auftritte, es gab viele andere Gruppen, auch der moderne
	Jazz etablierte sich.

	Gab es Widerstände?

	Immer mal wieder. Vor allem die englischen Texte störten die Offiziellen.
	Als wir 1962 die ersten Rundfunkaufnahmen gemacht hatten, rief mich ein
	Redakteur an, den Namen weiß ich noch. Der sagte: Wir können Ihre Lieder
	leider nicht senden, weil das die Sprache McCarthys ist.

	Was haben Sie ihm darauf geantwortet?

	Wenn das so ist, habe ich gesagt, dann spreche ich ab jetzt kein Deutsch
	mehr, das ist ja die Sprache von Franz Josef Strauß.

	Es gab aber auch Versuche der DDR-Kulturpolitik, den Jazz als Musik der
	unterdrückten Afroamerikaner zu vereinnahmen.

	Ja, auch. Da hieß es dann über mich: Junge Frau erschließt Gesänge der
	Sklaven. Aber das war nur halbherzig: Ich hatte auch nur ein paar
	Fernsehauftritte damals, aus einer Sendung wurde ich wieder gestrichen.

	Warum das?

	Na, wieder wegen dem Englisch. Immer wegen dem Englisch. Wir haben
	gewitzelt: Der Ulbricht kann kein Englisch, dann will er das auch nicht
	hören.

	Außerdem gab es damals schon die 60/40-Regel, oder?

	Ja, natürlich. Alle durften höchstens 40 Prozent ausländische Stücke
	spielen.

	Aber Ihr Repertoire bestand vor allem aus Jazz-Standards.

	Man hat halt geschummelt und nicht alles aufgeschrieben. Und wir spielten
	viele Spirituals, die kosteten als Traditionals keine Tantiemen in Devisen.

	Haben Sie deshalb für Klassiker wie "Sweet Georgia Brown" deutsche Texte
	geschrieben?

	Ja, das war auch ein Grund. Und es waren lustige Texte, das Publikum hat
	das geliebt. Das waren sozusagen zwei Fliegen mit einer Klappe. Aber um die
	60/40-Regel einzuhalten, war der Scat wichtiger. Wir haben einfach einen
	traditionellen Blues gespielt, über den ich gescattet habe.

	Für dieses improvisierte lautmalerische Singen wurden Sie berühmt.
	Verdanken Sie den Ehrentitel "First Lady of Jazz" also auch der
	DDR-Kulturpolitik?

	(lacht) So habe ich es noch nie gesehen. Aber war ich wirklich so berühmt?
	Für uns gab es lange nicht so viele Veranstaltungen wie für die
	Schlagersänger, das war finanziell eine ganz andere Liga. Aber es hat sich
	gut entwickelt, wir hatten unsere Konzerte. Jedenfalls bis zum 11. Plenum.

	Auf dem beschloss das Zentralkomitee der SED im Dezember 1965 den
	berüchtigten "Bitterfelder Weg" und läutete eine kulturelle Eiszeit ein.

	Das war ein Schnitt. Zack. Eine Aktion allererster Güte.

	Sie bekamen Auftrittsverbot.

	Ausgesprochen wurde das nie. Jazz war offiziell nicht verboten. Aber von
	heute auf morgen wurden alle vereinbarten Auftritte mit den
	fadenscheinigsten Begründungen abgesagt. Mal war angeblich die Bühne
	kaputt, mal war es was anderes. Von da an haben wir keine Veranstaltungen
	mehr gekriegt. Alles ging den Bach runter. Auch eine Oper, in der ich die
	Hauptrolle gesungen habe, wurde verboten. Wir hatten das fürs Fernsehen
	gedreht, ich habe noch die Kassette hier, aber es wurde nie gesendet.

	Warum sind Sie nicht auf Schlager umgestiegen?

	Dazu hatte ich keine Lust. Ich wollte unbedingt Jazz singen. Wenn ich
	später mit Biermann aufgetreten bin, habe ich auch mal Chansons gesungen.
	Aber ich wollte nicht auf der Bühne stehen und in die Luft zeigen, wenn der
	Mond im Text vorkommt. Auch vom Gesang her ist das eine andere Technik. Ich
	glaube, man muss sich auf eine Sache konzentrieren, um gültig zu sein.

	1972 wurde Ulbricht als Staatsratsvorsitzender gestürzt, sein Nachfolger
	Erich Honecker beendete die Eiszeit. Sie konnten wieder auftreten. Was
	haben Sie in der Zwischenzeit gemacht?

	Ja, was hab ich gemacht? Ich bin zur Volkshochschule gegangen, hab mein
	Französisch-Abitur nachgeholt, einen Englisch-Konversationskurs gemacht.
	Und ich habe meine Kinder erzogen.

	Wovon haben Sie gelebt?

	Von der Hand in den Mund. Mein Mann, Heinz Hofmann, hatte als Filmkritiker
	auch nichts zu tun. Es war schwierig, aber mehr will ich darüber nicht
	erzählen. Irgendwann hat mich Erich ja wieder singen lassen.

	Es kamen wieder Anrufe?

	Genau, plötzlich gab es wieder Konzerte. Und 1976 dann engagierte mich die
	Hochschule "Hanns Eisler".

	Als Dozentin für den Bereich Jazz-Gesang und Chanson.

	Ja. Das war das Jahr, in dem Wolf Biermann ausgebürgert wurde.

	Hat Sie das betroffen?

	Nicht direkt. Ich fand das nicht in Ordnung. Dass man Biermann ausgesperrt
	hat, war ganz großer Mist. Aber dass er da drüben über das, was hier war,
	so geschimpft hat, war nicht allzu klug von ihm.

	Ein Jahr später ging Manfred Krug. Mit ihm standen Sie zuvor regelmäßig auf
	der Bühne.

	Wir waren Kollegen, keine engen Freunde.

	Aber es sind sicher auch Freunde von Ihnen gegangen.

	Nein, eigentlich nicht. Von den Musikern sind nicht so viele gegangen.
	Freischaffenden Musikern ging es nicht so schlecht in der DDR, finanziell
	sogar besser als im Westen. Es gab so viele Auftrittsmöglichkeiten,
	Kulturhäuser, Fernsehsendungen. Diese Wohnung hier konnte ich von der Gage
	für einen Auftritt drei Monate bezahlen. Heute müsste ich zehn Frühschoppen
	spielen, um eine Monatsmiete zu zahlen.

	Haben Sie damals nie darüber nachgedacht, auch zu gehen?

	Damals nicht. Zwanzig Jahre vorher, bei Ungarn 1956, da haben wir drüber
	nachgedacht. Aber man hat sich dann schon gefragt: Was mach ich denn da?
	Ich hatte doch zwei Kinder. Sollte ich mich bei den Verwandten im Westen
	einquartieren? Die hätten sich bedankt. Die meisten, die nicht aus
	politischen Gründen gegangen sind, haben doch gedacht, sie leben dann im
	Intershop. Ich war da realistischer.

	Sie haben weiter unterrichtet.

	Zwanzig Jahre war ich Bereichsleiterin, das hat viel Spaß gemacht. Als
	Lehrender bleibt man doch auch ewig ein Lernender.

	Ihr bekanntester Schüler war André Herzberg, der als Sänger von Pankow
	einer der größten Rockstars der DDR wurde.

	Ja, der André hat mir gut gefallen mit seiner kratzigen Stimme und seiner
	legeren Art.

	Herzberg hat einmal gesagt, Sie und Alfons Wonneberg, der Leiter der
	Abteilung Tanzmusik, hätten an der Hochschule eine Nische gebaut, in der
	sich Leute wie er verkriechen konnten.

	Sicher, jemand wie Herzberg an die Hochschule zu lassen, das mussten wir
	durchsetzen. Das sind die neuen jungen Leute, haben wir gesagt, die
	brauchen auch eine Ausbildung. Aber ich will das nicht überbetonen. Wir
	hatten es schwer, wir hatten es auch sehr schön, aber es war nichts
	Besonderes. Wir haben einfach versucht, mit den Problemen fertig zu werden.

	Herzberg hat über Sie gesagt: "Sie hasst bis heute Stargehabe, vielleicht
	ist sie auch deshalb nie einer geworden."

	Das kann schon sein. Natürlich gucke ich auch mal ins Internet und lese,
	wenn jemand was Nettes über einen Auftritt von mir geschrieben hat. Da
	freue ich mich. Aber dass man es darauf anlegt, was Besonderes zu sein,
	finde ich schrecklich. So wollte ich nie sein. Ich habe auch Background
	gesungen für André.

	Wirklich?

	Ja, vor 20 Jahren. Da suchte er für eine Tournee Background-Sängerinnen.
	Die, die er wollte, konnten aber nicht, und er fragte mich, ob ich welche
	weiß. Die ich ihm vorgeschlagen habe, passten ihm aber alle nicht. Da hab
	ich am Ende gesagt: Nehmen Sie auch mit mir vorlieb? Er lachte nur. Eine
	Stunde später rief er aber noch mal an und fragte: War das ernst gemeint?
	Und ich: Warum nicht? Also sind Gerti Möller, eine Schlagersängerin, und
	ich mit André Herzberg auf Tournee gegangen.

	Doch noch mal Sex & Drugs & Rock n Roll auf die alten Tage?

	(lacht) Ja, genaugenaugenau. Wenn André "I Cant Get No Satisfaction"
	gesungen hat, haben im Hintergrund die Gerti und ich die Beine geschmissen.
	Wir hatten ganz großen Spaß.

	28 Nov 2011

	## AUTOREN

	Thomas Winkler
	Thomas Winkler

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