# taz.de -- Auf der Straße: Herr Udo läuft

	# taz.de -- Auf der Straße: Herr Udo läuft

	> Seit zwei Monaten lebt der Nigerianer Asuquo Okono Udo obdachlos in
	> Hamburg. Er hat kein Geld für Essen, doch arbeiten darf er nicht.

	Bild: Vor dem Apple-Store am Jungfernstieg: Asuquo Okono Udo auf dem Weg durch …

	HAMBURG taz \| Seine Gebote hat sich Asuquo Okono Udo selbst geschrieben. Es
	sind Überlebensregeln.

	Eins. Wenig trinken. So hält man es länger draußen aus, ohne in Cafés gehen
	zu müssen.

	Zwei. Menschen finden, vor allem die Christen. Sie können helfen.

	Drei. Nicht stehen bleiben. Nicht krank werden. Immer weiter laufen.

	Udos Schritte sind zügig und gleichmäßig, von morgens bis abends. Er
	marschiert, durch die uringetränke Luft an der Bahnhofsfassade, über die
	Brücke mit den vielen Fahrspuren. Vorbei an den Schaufensterpuppen, den
	beleuchteten Damenschuhen und an den Mädchen, die in ihren Pommestüten
	stochern.

	Die Henkel der Plastiktüte wechselt er von einer Hand zur anderen. In
	Hamburg kennt er seine Wege. Jeder Tag ist gleich. Fünf Wochen ist es jetzt
	schon her, dass sie im Bezirksamt Mitte seinen Pass stempelten. Den „Titolo
	di viaggio per stranieri“. Den Fremdenpass. Seitdem läuft er durch die
	Stadt.

	Asuquo Okono Udo ist 48 Jahre alt. In den vergangenen zwei Jahren lebte er
	in Italien, in einem Aufnahmezentrum für Flüchtlinge. Im Winter gaben die
	Beamten ihm und allen anderen Bewohnern seines Hauses 500 Euro und einen
	Pass aus grünem Leder. Geht nach Deutschland oder Frankreich, sagten sie.
	Udo ging.

	Doch in den deutschen Städten, das spürte er schnell, sind die Gesetze
	kompliziert. Auch wenn er in Europa reisen darf, hat er nicht dieselben
	Rechte wie ein Europäer. Er stammt aus Nigeria, er darf hier nicht
	arbeiten.

	Von seinen 500 Euro hat er das Ticket bezahlt und die ersten zwölf Nächte
	in einem Hamburger Hostel. Jetzt hat er kein Geld mehr, um sich etwas zu
	essen zu kaufen. Trotzdem kann ihm das Amt nicht helfen. Für ihn gibt es
	keine Unterkunft und auch keine Krankenversicherung.

	So lebt Udo, wie einige hundert andere Afrikaner, denen italienische
	Behörden Anfang dieses Jahres Reisepapiere gaben, auf Hamburgs Straßen. Als
	lebendiges Druckmittel der italienischen Regierung, um von Nordeuropa mehr
	Geld für die Flüchtlinge zu bekommen. Und als Ballast für den Hamburger
	SPD-Sozialsenator Detlef Scheele, der den neuen Obdachlosen nichts zahlen
	will.

	Vor dem alten Hafenkrankenhaus stehen die Männer an der Mauer und sie
	hocken auf den Steinstufen. Um zwei Uhr öffnet die Tür. Udo sieht
	mittlerweile anders aus als der Mann auf seinem Passbild. Der trägt eine
	blaue Krawatte, einen schwarzen Anzug, hat einen wachen Blick.

	Udos Jacke ist aus weißem Plastik, der Kragen ist schmutzig. Feine, rote
	Adern durchziehen seine Augen. Auf der Tüte steht: „Erstmal zu Penny“.
	Früher, in Nigeria, war er Journalist. In Libyen verlegte er Fließen. In
	Deutschland steht er für Mahlzeiten an.

	Die Luft im Keller ist dünn, der scharfe Geruch vieler Körper liegt über
	dem Flur. Am Ende der Schlange steht ein junger Mann mit Stoppelbart und
	tätowiertem Nacken. Eine Tasse und einen Löffel drückt er jedem in die
	Hand. Den alten Weißen, mit den grauen Bärten und Rollkoffern, und den
	jungen Schwarzen, die Kappen tragen und Kapuzenpullis – seit Februar sieht
	so mehr als die Hälfte seiner Gäste aus. Jeder einen Teller mit Reis und
	einen mit kleingehacktem Blattsalat. Dazu Bananen. Udo nimmt zwei.
	Nacheinander isst er sie auf.

	„Kleiderkammer eight and nine“, ruft der Tätowierte. Kwedgo, 25 Jahre alt,
	geboren in Ghana, blickt auf den schmalen Zettel in seiner Hand und steht
	auf. Auch er war in Libyen, als dort im Frühling 2011 der Aufstand gegen
	Staatschef Muammar al-Gaddafi losging. Gaddafi bezahlte damals schwarze
	Afrikaner für den Kampf gegen das Volk.

	Die Rebellen hatten sie anschließend in Generalverdacht, als Söldner für
	das Regime getötet zu haben – und rächten sich. Von denen, die damals
	flohen, blieben rund 60.000 Menschen in italienischen Unterkünften. So
	lange, bis diese geräumt wurden.

	Nieselregen. Kwedgo schläft draußen seit Anfang der Woche. Sein Haar ist
	lockig, der Pulli lang und sandfarben, die Plastiktüte violett. Das
	Winternotprogramm für Wohnungslose ist vorbei, in der Unterkunft gibt es
	keinen Platz mehr. Er musste gehen, genauso wie Asuquo Okono Udo und 150
	andere, die aus Italien kamen.

	Vor der Tür stehen immer noch Leute an, als Udo gegessen hat. Junge Männer
	sitzen auf Bänken vor dem Haus, die Köpfe gesenkt. Einer geht umher und
	beobachtet dabei seine Füße. Ein anderer liegt, den Arm aufgestützt, auf
	den Holzlatten und schaut herüber. Aus einem Lautsprecher quäkt leise
	Musik. Udo sieht in seinen Augen, dass etwas nicht stimmt.

	Einem baumlangen Kerl haben sie einen Zettel gegeben, durchweicht und
	zerknittert zieht er ihn aus der Tasche: „Krankenmobil“ steht darauf und
	die Wochentage, mit Kugelschreiber: „Montag, Monday, Dienstag, Tuesday“.
	Udo braucht keinen Arzt. Er ist gesund, er kann laufen. Aber Udo schläft
	auch nicht draußen. Er hat Menschen gefunden.

	Raus nach Billstedt, zum afrikanischen Laden. Udo sieht den Bruder zwischen
	Glitzerkettchen und Shampooflaschen. Es riecht nach getrocknetem Fisch, die
	Bananenkisten sind voll davon. In den Regalen liegen Reisbeutel, der Laptop
	spielt Klaviermusik. Asempa 94.7, Radio aus Ghana.

	„Wenn wir sehen, dass ein Gemeindemitglied in Not ist, dann helfen wir
	ihm.“ Die Stimme des Bruders ist sanft und leise, sein Blick ist schnell.
	Drei Frauen warten, eine mit einem schweren Beutel Maispulver im Arm. Jetzt
	kümmert er sich um die Kasse. Manchmal kümmert er sich um Udo.

	Das Monatsticket für die Bahn. Ein Essen, wenn sie hinten gekocht haben.
	Udo kommt her, um zu schwatzen. Um die Erinnerungen zu vergessen.

	Aisha. Sie Muslima, er Christ. Liebe. Der Brautpreis, den er zahlen wollte,
	war ihrer Familie zu niedrig. Damit fing alles an. Heute ist der Jüngste
	neun, der Älteste sechzehn, das Mädchen drei Jahre jünger. Udo ruft sie
	zweimal in der Woche an. Er kann erst zurück, wenn er etwas aufgebaut hat.
	Kapital.

	Als Udo die Ladentür schließt, sagt er: „Danke.“

	Zwischen Schmuckankauf und Handyladen sind alle Wände rot gestrichen. Im
	Wettbüro sitzen Männer auf Barhockern und einige hinten auf den Stühlen.
	Einer rafft seinen schwarze Plastiksack zusammen, ein anderer hat den Kopf
	auf die Schulter gelegt. Hier ist es trocken. Udo weiß, dass viele
	Afrikaner so ihre Tage verbringen. Er will hier nicht stehen bleiben.

	Schritt für Schritt, die Tüte von Hand zu Hand. Den Jungfernstieg entlang,
	den Prachtboulevard der Stadt, bis zum Alsterhaus. Darin, durch das
	Labyrinth aus Parfum, Flakons aus Glas, Lippenstifte. Die Damen tragen
	Blazer und Papierstreifen zwischen den Fingern, die Herren haben ihre
	Augenbrauen gezupft. Udo beachten sie nicht. Beim Aufzug drückt er gleich
	beide Tasten, 4. Stock, Herrentoilette. Und wieder abwärts im Spiegelkasten
	aus Marmor.

	Nebenan, hinter Glas, führt eine gläserne Treppe zu den weißen Computern.
	Gegenüber entspringt die Alsterfontäne. „Internetcafé“, sagt Udo und
	betritt den Apple Store. Er stellt seine Tüte neben einen Bildschirm:
	Facebook. Die Verkäufer machen ihm keinen Ärger, wenn er hier die
	Nachmittage verbringt.

	Im Dämmerlicht strahlen die Inschriften der Reeperbahn heller als am Tag.
	Dass Udo hier einen Schlafplatz gefunden hat, verdankt er einem Spaziergang
	vor vier Wochen. Damals traf er auf der Straße Demonstranten,
	Flüchtlingsaktivisten.

	In ihrem Kulturzentrum holt er sich jetzt ein Glas Leitungswasser vom
	Tresen, setzt sich an einen Tisch und sagt Sätze wie: „Wir können die
	Regierung nicht bekämpfen, wir können sie nur überzeugen.“ Sie nennen ihn
	hier Udo, als sei es ein deutscher Männervorname.

	Auf den Ledersofas sitzen junge Frauen, die Zigaretten rauchen und Spezi
	trinken. Udos Schlafsack liegt zusammengerollt neben ihnen. Er hat Glück.
	Um Mitternacht werden die Leute gegangen sein, dann wird er schlafen
	können. Kwengo, der junge Mann vom Mittagessen, wird zur selben Zeit am
	Hauptbahnhof sein. Die Arme verschränkt, die Tüte zwischen den Füßen. Und
	versuchen, im Stehen die Augen zu schließen.

	28 Apr 2013

	## AUTOREN

	Kristiana Ludwig

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