# taz.de -- Schamanen-Treffen in Mexiko: Gegen die bösen Schwingungen

	# taz.de -- Schamanen-Treffen in Mexiko: Gegen die bösen Schwingungen

	> Scheitern, Krankheit, Tod? Helfen Magier mit Tiger-Kontaktlinsen? Ein
	> Selbstversuch beim Zauberfestival im mexikanischen Catemaco.

	Bild: Drumherum hat die Stadt Strohhütten aufgebaut, in denen die Schamanen au…

	Schritte schlurfen über den Steinboden, die Tür des Behandlungszimmers geht
	auf, und er steht vor mir: Guicho, ein großer, schlanker Mann mit Adlernase
	und Schnurrbart. Um seinen Hals baumelt ein Schildkrötenschädel, Kojoten-
	und Krokodilzähne klimpern daran. „Was ist denn los, meine Liebe?“, fragt
	mich der Schamane mit ruhiger, summender Stimme.

	Ich bin zum Festival gereist in der Hoffnung, die Beziehung zu meiner
	besten Freundin zu kitten. Einen richtigen Streit hatten wir nie. Der Raum,
	den wir uns gegeben haben, ist Stück für Stück größer geworden. Warum also
	nicht den Zauberern des mexikanischen Catemaco eine Chance geben?

	An diesem Wochenende kommen Touristen von überallher nach Catemaco im Osten
	Mexikos, um gemeinsam mit den Magiern das Festival des ersten März zu
	feiern, sich dort mit Reinigungsritualen von allem Bösen zu befreien und
	Kenntnisse auszutauschen.

	Vom Warteraum bis auf den Gehsteig schlängeln sich Plastikstühle. Guicho,
	der eigentlich Luis Tomás Marthen Torres heißt, ist ein gefragter Mann in
	Mexiko. Dem Politikmagazin Proceso zufolge vertraut sogar der mexikanische
	Präsident Enrique Peña Nieto auf den Magier und darauf, dass er bösen
	Schwingungen ein Schild vorsetzt.

	## Amulette und Kräuterelexier

	Im Behandlungszimmer erkläre ich Guicho mein Anliegen, doch der scheint mir
	überhaupt nicht zuzuhören und kneift stattdessen die Augen zusammen. Sein
	Blick durchbohrt mich. „Zwischen dir und deiner Aura klafft ein Abgrund,
	und das Böse ist dir nahe“, sagt er. Wie nahe, und was heißt nahe
	überhaupt? Scheitern, Krankheit, Tod? Er drückt mir einen Stapel
	Tarotkarten in die Hand. „Zieh eine, irgendeine.“

	Auf meiner Karte prangt ein weibliches Skelett, eine Sense in der Hand.
	„Der Tod“, murmelt er. „Tod!“, hallt es dumpf in meinem Kopf. Dann fragt
	er: „Bist du mit deinem ersten Partner im Bösen auseinandergegangen?“ –
	„Ja“, antworte ich verdutzt. „Er hat dich verhext, damit dir niemand mehr
	mit Liebe begegnet.“ Die Spannung in mir löst sich wie eine Brausetablette
	in Mineralwasser.

	Während ich mir noch vorstelle, wie mein Exfreund in Franken ums Feuer
	tanzt und mich mit einem Fluch belegt, präsentiert Guicho mir ein Amulett
	und ein Kräuterelixier. „Damit reibst du dir täglich die Brust ein, und in
	einer Woche ist der Fluch gebannt“, sagt er. Ich wühle in meiner Handtasche
	nach meinem Geldbeutel. Den Preis für die Express-Analyse mit Amulett und
	Tinktur überlässt Guicho gern dem Ermessen des Patienten – unter 15 Euro
	liegt das selten. Ein lascher Händedruck, dann schiebt er mich raus und
	brüllt „Nächster!“ Neugierig schnuppere ich an der grünen Brühe: Sie ri…
	nach Aftershave.

	## Aztekische Tänzer in Trance

	Von Guichos Praxis sind es nur ein paar Blöcke bis zum Ufer der Lagune.
	Wolken hängen über der Wasseroberfläche wie ein nasser Waschlappen vor dem
	Auswringen. Aus der Ferne dröhnen die Muschelhörner, und ich folge ihren
	Rufen die Uferpromenade entlang bis zu einer kleinen Halbinsel am
	Stadtrand: das Festivalgelände. Wie in Trance stampfen die aztekischen
	Tänzer, die Concheros, ums Lagerfeuer. Drumherum hat die Stadt Strohhütten
	aufgebaut, in denen die Schamanen auf Kundschaft warten. Plakate preisen
	die magische Palette von Kräuterkunde über Reiki bis zu Tarot.

	Neben einer der Hütten sitzt Rosaelia Belli Chagala, die einzige Frau unter
	den Magiern. Ihr Lächeln strahlt warm, nur ihre Augen blitzen wild unter
	den Tiger-Kontaktlinsen. Ich bleibe stehen. „Deine Aura ist schwach, lass
	mich dich reinigen.“ Ich weiß nicht, ob es Rosaelias Ruhe oder ihre
	honigsüße Stimme ist, aber als sie den Vorhang zur Seite schiebt, schlüpfe
	ich hinter ihr ins Innere der Hütte. Drinnen flackern Kerzen auf einem
	kleinen Altar. Kerzengerade stehe ich da, die Augen geschlossen. Rosaelia
	fächert mir Harzrauch zu, ich sauge ihn ein, lasse meine Gedanken auf die
	Rauchwolke fallen und meine Bedenken mit ihr davonschweben.

	## Blütenbad gegendie große Leer

	Als ich die Augen langsam öffne, ruht ihr Blick auf mir, durchdringt mich.
	Ich erzähle ihr von der Freundin, die einmal meine beste war und es wieder
	werden soll. Rosaelia schnauft und schüttelt den Kopf. „Du bist zu stolz,
	Prinzessin, das blockiert dich. Deine Freundin hat eine große Leere in dir
	hinterlassen, du wünscht sie dir zurück, aber bisher hast du nichts dafür
	getan.“

	Ihre Stimme ist so sanft, dass sie sich wie eine Wolldecke um mich legt.
	Rosaelia kritzelt ein Rezept für ein Bad aufs Papier: sieben Zimtstängel,
	sieben Nelken, sieben gelbe und rote Blüten und drei Löffel Honig. „Du
	musst deinen Weg versüßen, die Freundschaft wiederaufleben lassen. Sprich
	mit ihr!“ Ich nicke und lege 200 Pesos in ihr Körbchen.

	Ob meine Aura jetzt so stark ist wie ein Jaguar? Ich weiß es nicht, fühle
	mich aber wie nach einem Wellness-Wochenende. Und für 12 Euro war das ein
	Schnäppchen. Tiefenentspannt schlendere ich über das Gelände und treffe
	einen Stadtführer. Nach höflichem Hin- und Hergeplänkel beugt er sich zu
	mir und wispert mir ins Ohr, ob ich um Mitternacht zur schwarzen Messe
	gehe. „Schwarze Messe?“ Ich horche auf. Das könne ich mir doch nicht
	entgehen lassen, beiden Seiten der Magie zu begegnen, flüstert er. Die
	Neugierde kribbelt mir in den Fingerspitzen. Vielleicht kann so der Fluch,
	von dem Guicho gesprochen hat, gebrochen werden. Ein paar Stunden später,
	kurz vor Mitternacht, fahre ich mit dem Taxi an den Stadtrand. Hier soll
	die Messe stattfinden.

	## Der Kuttenmann und die Teufelsstatue

	Vor einem Wohnhaus steht eine Spanierin und zieht nervös an ihrer
	Zigarette. „Auch zur schwarzen Messe hier?“, frage ich. „Eigentlich schon,
	aber, ne du, es gibt Sachen, die sind echt zu krass“, sagt sie, tritt den
	Stummel in den Staub, steigt ins Taxi und holpert über die Lehmhubbel in
	die Nacht.

	Das Eisentor schwingt knarzend auf. Ein Steingarten mit einem Brunnen.
	Daran lehnt ein großer Mann mit Kamera und plaudert mit seiner blonden
	Freundin. Ausländer, Touristen, meinesgleichen! Ich atme auf. Rotes Licht
	schimmert aus dem Hinterhof. Ein Pentagramm ist dort mit Asche auf den
	Steinboden gestreut, in der Mitte ein Altar, aus dessen Becken gierig
	Flammen züngeln.

	Ein paar Dutzend Leute stehen um das Pentagramm und beobachten den
	Kuttenmann, der sich vor der Teufelsstatue verbeugt. Beinahe genauso viele
	Kameras wie Augenpaare sind auf ihn gerichtet, als ein schrilles Lachen die
	Stille zerschneidet. Eine Frau neben ihm krampft und schüttelt sich. Sie
	kreischt, lacht und ruft dann ruhig und tief „Danke, dass ihr mich hier
	sein lasst“, bevor sie in sich zusammensackt. Bin ich gerade Zeugin eines
	Falls von Besessenheit geworden? Sicher hatte Satan Besseres zu tun, als
	sich für neugierige Touristen bei einem Showevent vorführen zu lassen. Doch
	wenn das gespielt war, was ist dann wirklich echt in Catemaco und was nur
	Hokuspokus?

	Bevor ich eine Antwort finde, geht es weiter im Programm. Die Hand des
	Kuttenmanns würgt ein schwarzes Huhn. Es will gackern, doch nur ein
	Krächzen entfleucht seiner Kehle. Er rupft ein Büschel schwarzer Federn.
	Das Tier schreit grell, und sein Schrei schneidet mir bis ins Herz. Zurück
	bleibt nackte Hühnerhaut. In Todesangst wedelt es mit den Flügeln und
	versucht sich aus den Fängen zu befreien, doch schon blitzt Messers
	Schneide im Feuerschein. „Wie das Leiden dieses Tiers wird das Leiden der
	Feinde sein, an die wir jetzt denken.“ Ein letzter Schrei, ein stumpfer
	Schnitt. Der Kopf fällt dumpf zu Boden.

	Sechs weitere Hühner und zwei Stunden später ist die schwarze Messe vorbei.
	Der Kuttenmann kommt dahergeschlendert, ich spreche ihn an. Martín Villegas
	Jimenez ist ein schwarzer Hexer. Seit 30 Jahren ist es sein Job, Leuten das
	Leben zur Hölle zu machen. Untreue Ehemänner mit Flüchen belegen,
	Konkurrenten ausschalten und ewiges Unglück heraufbeschwören.

	## Der Chef-Schamane aus Los Angeles

	Doch was so herum funktioniert, muss doch auch andersherum gehen? Ich
	zögere kurz, dann erzähle ich von meiner Freundin. Martín durchschaut den
	Zauber sofort: Jemand hat zwei Puppen mit dem Rücken zueinander
	festgeknotet und in Chilisoße getaucht. Er kann den Fluch brechen. Dazu
	braucht er nur zwei rote Puppen, die den Teufel darstellen. Und zwei weiße
	für die Liebe. Er wird sie ebenso zusammenzurren, bei den weißen dann die
	Bänder durchtrennen, sie mit den Köpfen zueinander festbinden und in Honig
	stecken, damit sie wieder fest zusammenkleben.

	Außerdem sieben Reinigungen mit seinen heilenden Händen, jeden Tag eine.
	„So lange bin ich nicht mehr hier“, wende ich ein. „Kein Problem! Du läs…
	mir einfach ein Foto von euch da, und ich mach das schon.“ Wie viel mich
	das denn kosten würde, frage ich. „Mach dir da mal keine Sorgen, Güera“,
	sagt er, „ich will mich ja nicht an meiner Gabe bereichern. Für dich nur
	die Materialkosten, also so 500 Euro.“ Er grinst. „Hier ist meine Karte.
	Ich mach dir das auch per Telefon, wenn du vorher überweist.“

	Ich nicke und stakse davon, vorbei an den Hühnerköpfen, vorbei an Satans
	Statue, vorbei an der Besessenen. Mich ekelt vor mir selbst, dass ich
	überhaupt hierhergekommen bin. Vor dem Kuttenmann und seinem düsteren
	Geschäftssinn und vor den leblosen Hühnerleibern, die nicht Satan, sondern
	der Show zum Opfer gefallen sind. Ein Taxi kommt nicht, also laufe ich.
	Keine Menschenseele weit und breit. Endlich verdrängen Straßenlaternen die
	Dunkelheit, und meine Schritte hallen auf dem Asphalt. Im Hotelbett
	schließe ich die Augen. Statt Schäfchen zähle ich Hühner.

	Der nächste Morgen. Auf der Festival-Halbinsel glimmt das Lagerfeuer noch,
	die Tänzer liegen im Sand und recken die müden Glieder. An einer der Hütten
	hängt ein Leinenplakat. „Santiago Guadalupe – Großer Chefschamane“ steht
	darauf. Ein letzter Versuch, denke ich und trete ein. Drinnen speien
	schwarze Kerzen Schattenfratzen an die Wand. Unzählige Statuen der Santa
	Muerte stehen stramm vor dem Altar.

	In der Mitte hockt er, der selbsternannte Chefschamane, extra aus Los
	Angeles angereist. Er zieht am Zigarrenstummel und pustet mir den Qualm ins
	Gesicht. So kommuniziere der Rauch mit ihm, sagt Santiago, und er verleihe
	ihm Stimme. „Deine Freundin hat dich aus Neid mit einem Fluch belegt, den
	müssen wir aufheben.“ Wie, will ich wissen.

	„Wir fahren auf eine Insel der LaguneDort wirst du zur Santa Muerte beten,
	dass sie den Fluch bricht.“ - „Wie lange?“ - „Bis ins Morgengrauen.“ -
	„Tieropfer?“ - „Vielleicht. Einmal begonnen, gibt es kein Zurück mehr.�…
	spüre, wie die Sensen der Skelette die Luft zersäbeln und ihre knöchernen
	Finger nach mir grapschen. „Kein Zurück.“ Santiago grinst, das Kerzenlicht
	flackert über sein Gesicht. „Danke, ich denke drüber nach“, murmle ich,
	stolpere nach draußen.

	Drei Wochen später sitze ich mit meiner Freundin bei einer Tasse Kaffee.
	Fast wie früher. Letzten Endes war es einfach: Ich habe es mit Rosaelia
	gehalten, bin über meinen Schatten gesprungen, habe sie angerufen.

	1 Mar 2014

	## AUTOREN

	Lisa Maria Hagen

	## TAGS

	Mexiko
	Reiseland Mexiko

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