# taz.de -- Olympia der Enthusiasten

	# taz.de -- Olympia der Enthusiasten

	Kommenden Freitag beginnen in Salt Lake City die XIX. Olympischen
	Winterspiele. Ein Anachronismus, denn noch immer ist der Wintersport auf
	dem Stand von 1924, als der Medaillenkampf in Eis und Schnee olympisch
	wurde. Eine Bestandsaufnahme

	von MATTI LIESKE

	Die Zeiten, in denen das Internationale Olympische Komitee (IOC) sich als
	eine Art Weltregierung gerieren konnte und sein Präsident Juan Antonio
	Samaranch unverhohlen nach dem Friedensnobelpreis schielte, sind vorbei.
	Jacques Rogge, der smarte Nachfolger des greisen Spaniers, der Olympia erst
	schnurstracks in den Sumpf der Korruption führte und dann gerade noch
	rechtzeitig am eigenen schütteren Schopf wieder herauszog, reist seit
	Monaten auf Goodwilltour um die Welt.

	Obwohl er bei seinen Bemühungen, die Schatten der Vergangenheit zu bannen,
	nach eigenem Bekunden „große Unterstützung“ erntet, konnte auch der
	ehrenwerte belgische Chirurg das angeschlagene Image des IOC noch nicht
	wieder vollständig reparieren. Überall, wo er empfangen werde, so
	berichtete Rogge kürzlich, sei der Zuspruch mit der Mahnung verbunden, ja
	die Reformen in der Organisation fortzuführen.

	Ursprung des schlechten Leumunds ist nicht zuletzt jene Stadt, in der vom
	kommenden Freitag an die XIX. Olympischen Winterspiele stattfinden werden:
	Salt Lake City, das bei seiner Kandidatur – wie alle anderen Bewerber –
	kräftig schummelte, sich dabei aber dummerweise erwischen ließ. Nach dem
	Skandal wurde das IOC auf das zurückgestutzt, was es tatsächlich ist: eine
	leicht größenwahnsinnige Sportorganisation, die mit den olympischen Ringen
	und den dazugehörigen Spielen über ein fast unbezahlbares Gut verfügt, im
	Konzert der Mächte dieser Welt aber höchstens die Rolle eines kleinen
	Bittstellers verkörpern darf.

	Mit einem ungeduldigen Zucken der Mundwinkel wischte US-Außenminister Colin
	Powell das leise Flehen von IOC-Chef Rogge um eine Feuerpause im
	Afghanistankrieg beiseite. Wenn die USA zum Zeitpunkt der Spiele in Salt
	Lake City noch irgendein Land dieser Welt bombardieren würden, dann dächten
	sie nicht daran, dieses Treiben zu unterbrechen, nur weil in Utah von
	Schanzen gesprungen oder die Pisten hinuntergesaust werde, so der
	US-Außenminister, wenn man seine notdürftig diplomatisch kaschierten Worte
	in Klartext übersetzt.

	Und was tat Rogge? Sagte er die Winterspiele kurzerhand ab, oder fand er
	wenigstens ein paar harsche Worte über die grobe Missachtung der
	olympischen Idee durch das Veranstalterland? Nicht im Mindesten. Der
	Belgier kuschte brav und bat lediglich darum, man möge doch wenigstens die
	Sicherheit der Athleten gewährleisten. Was die USA, ausgewiesene Experten
	in der Verhinderung terroristischer Anschläge, so großherzig wie umgehend
	versprachen.

	Natürlich hatte Rogge Recht, als er eine Absage der Spiele nicht in
	Betracht zog. Wie schon beim unseligen Olympiaboykott der Spiele in Moskau
	1980 durch die Administration von US-Präsident Jimmy Carter und ihre
	europäischen Lakaien – wegen des sowjetischen Angriffs auf Afghanistan –
	und beim Gegenboykott des Ostens 1984 in Los Angeles hätte dies vor allem
	die Sportler getroffen. Sportler, die sich seit Jahren auf ihren großen
	olympischen Moment vorbereiten, jenen Moment, in dem sie aus der Obskurität
	ihrer jeweiligen Sportart ins gleißende Licht der Weltöffentlichkeit
	rücken.

	Mehr noch als bei den Sommerspielen gilt dies für die Winterspiele.
	Schlagendster Beweis für die mangelnde Massenkompatibilität der dort
	vertretenen Disziplinen ist die Tatsache, dass sie hierzulande noch im
	öffentlich-rechtlichen Fernsehen übertragen werden – abgesehen vom
	Skispringen natürlich, das von der Schmitt-Hannawald-Jauch-Thoma-Boygroup
	zum profitablen Schanzenzirkus empor- und damit ins Privatfernsehen gehievt
	und etabliert worden ist.

	Im Grunde aber stellen die Winterspiele einen Anachronismus dar. In Zeiten
	der Globalisierung auch des Sports mutet es fast ein wenig putzig an, ein
	Ereignis zu zelebrieren, bei dem immer dieselbe Hand voll Nationen die
	vorderen Plätze belegt. Olympische Sommerspiele, das sind inzwischen
	mehrere hundert Wettkämpfe, bei denen von Barbados bis Brasilien, von
	Saudi-Arabien bis Südafrika, von Kolumbien bis Thailand, von Neuseeland bis
	Nigeria Sportler anreisen, die nicht einfach nur dabei sein oder die
	niedlichen Exoten abgeben, sondern die Gold gewinnen wollen.

	Der Wintersport hingegen ist noch ziemlich exakt auf dem Stand von 1924,
	als die Winterspiele ins Leben gerufen wurden und der Sport fest in
	europäischer Hand war. Spiele für einige wenige Nationen, die zufällig mit
	hohen Bergen und den entsprechenden Anlagen gesegnet sind – der Rest bleibt
	ausgesperrt. Eine Konstellation, die dem modernen olympischen Gedanken
	komplett widerspricht.

	In Sydney fehlte kaum ein Land dieser Erde, selbst der Iran schickte
	zähneknirschend und bärtezausend einige Sportlerinnen, um die neuen, mühsam
	erkämpften Kriterien des IOC zu erfüllen, und sogar die Taliban
	Afghanistans liebäugelten lange mit einer Teilnahme, bevor sie sich doch in
	ihre fundamentalistische Nische zurückzogen. Bei Sommerspielen schaut die
	ganze Welt zu. Weilt man jedoch zur Zeit der Winterspiele in Argentinien,
	Mosambik oder auch nur in Portugal, wird man Mühe haben, die Ergebnisse des
	Abfahrtslaufs in irgendeiner Zeitung zu finden, geschweige denn bewegte
	Bilder zu sehen.

	Winterspiele, das ist nach wie vor eine exklusiv europäische Angelegenheit,
	angereichert durch Nordamerikaner und Japaner, die ja bekanntlich alles
	mitmachen. Exoten sind hier noch Exoten, die für Spaß sorgen, deren
	Teilnahme aber, wie im Falle moldawischer Loipendödel deutlich wurde,
	drastisch reglementiert ist.

	Winterspiele, das ist dafür aber auch eine Angelegenheit, die sich einen
	gewissen Charme bewahrt hat, der dem sommerlichen olympischen Treiben im
	Rahmen seiner Gigantisierung längst abhanden gekommen ist. Zwar müssen die
	Veranstaltungsländer riesige Schanzen in ihre Wälder klotzen, dazu teure,
	monströse Bob- und Rodelbahnen, die nie wieder benötigt werden, weil es auf
	der Welt nur ein paar Leute gibt, die sie nutzen könnten. Dafür finden die
	Wettkämpfe in lauschiger winterlicher Landschaft statt, in kleinen Weilern,
	die in den Bergen verstreut sind, auch wenn es sich beim Olympiaort selbst
	meist um eine graue, gesichtslose Großstadt handelt, die sich endlich mal
	bemerkbar machen will: Calgary, Albertville, Nagano, Salt Lake City, in
	vier Jahren dann Turin. Sarajevo 1984 bildete da eine Ausnahme, vor allem
	aber das gemütliche Lillehammer, das wegen seiner phänomenalen Atmosphäre
	als Nonplusultra des winterlichen Olympismus gilt.

	Winterspiele, das sind Spiele der langen Wege. Selbst im Doppelolympiaort
	Innsbruck (1964 und 1976), wo alles relativ dicht beisammen lag, musste
	auch erst mal die Axamer Lizum erreicht werden. Statt hektischen
	Großstadtverkehrs gibt es jedoch kontemplative Fahrten durch winterlich
	verschneite Landschaften in niedliche Bergorte wie Courchevel, Karuizawa,
	Canmore oder Park City. Winterspiele, das sind auch Spiele der
	Ungewissheit. Improvisation ist gefragt, von einem exakt durchgeplanten
	Verlauf kann keine Rede sein. Schließlich finden die Wettbewerbe in
	Gegenden statt wie zum Beispiel Hakuba, wo sich höchstens die possierlichen
	japanischen Schneeaffen wohl fühlen würden, wenn man sie nicht von dort
	vertrieben und in ein kleines Reservat mit heißen Quellen verfrachtet
	hätte, nahe Yamanouchi, dem Austragungsort der Snowboardwettbewerbe 1998.
	Schneetreiben und Nebel sind in Hakuba praktisch garantiert, weshalb der
	Abfahrtslauf so oft verschoben werden musste, dass Hermann Maier, als er
	endlich auf die Piste durfte, versuchte, die ganze Strecke mit einem
	einzigen Sprung zurückzulegen, um einer weiteren Absage zuvorzukommen.

	Winterspiele sind auch Spiele einer besonderen Art von Publikum. Hier
	Zuschauer zu sein, das bedeutet viel Geduld und harte Arbeit. In Sydney
	empfanden es eine Menge Australier schon als heroischen und überaus
	abenteuerlichen Akt, mal ihr Auto stehen zu lassen und eine Bahnfahrt zu
	riskieren, um in komfortabler Halle einen Turn- oder Schwimmwettkampf zu
	begutachten. Die Leute in Nagano mussten, um ihre geliebten Skispringer
	siegen zu sehen, Kilometer vor den Schanzen die stecken gebliebenen Busse
	verlassen, mühselig in langen Karawanen durch den Schnee stapfen und dann
	stundenlang mit frostglühenden Ohren und heftig protestierenden
	Eiszapfenzehen in der Kälte stehen, bis endlich der magische Moment kam,
	als Kazuyoshi Funaki, der letzte Springer des japanischen Teams, gelandet
	war. Dreißigtausend Augenpaare starrten damals gebannt auf die
	Anzeigetafel, bis jener kollektive Aufschrei des Glücks kam, der vermutlich
	noch bis Tokio zu hören war.

	Jede Sportart, die bei Winterspielen vertreten ist, lässt sich zu Hause im
	Fernsehsessel wesentlich besser, genauer und natürlich bequemer verfolgen.
	Wer an den Schanzen steht, sieht nichts als einen Schemen, der erstaunlich
	kurz durch die Luft saust und, ehe man geblinzelt hat, schon wieder auf den
	Boden plauzt; an der Rodelbahn macht es nur kurz „wutsch“, und schon ist
	der Schlitten um die nächste Kurve verschwunden; bei den alpinen Rennen
	sieht der Betrachter vor Ort einen Läufer nach dem andern, der den Zielhang
	hinabschießt, abschwingt und sich die Bretter von den Füßen fetzt.
	Dazwischen schaut man Fernsehen auf der Videowand.

	Winterspiele, das sind daher Spiele der Enthusiasten. Hundertschaften von
	Norwegern, die morgens um acht nach mehrstündiger Anfahrt mit riesigen
	Kuhglocken im Zielraum des Langlaufs sitzen und bereits überraschend
	vergnügt und verdächtig betrunken wirken. Busladungen von tollkühnen
	Franzosen, die sich Kehre um Kehre hoch hinauf ins eisige Les Arcs
	bugsieren lassen, um dort Speedskifahrern zuzuschauen, die nichts tun, als
	mit einem Affenzahn ein kleines Stück Steilhang schnurgerade
	hinunterzubrausen.

	Scharen von Wahnwitzigen, die den halben Tag bei klirrenden dreißig Grad
	minus im norwegischen Kvitfjell an der Piste verbibbern oder sich am
	kanadischen Mt. Allan vom gefürchteten Chinook-Wind das Gebein durchpusten
	lassen. Tausende von Niederländern, die das Eisschnelllaufstadion in
	Albertville orange färben und mit ungebremster Begeisterung einen
	10.000-Meter-Lauf über die volle Distanz bejubeln, und dann den nächsten
	und den nächsten. Oder hunderte von japanischen Kids, die beim ersten
	Eishockeyspiel der Heimmannschaft die Halle mit einem Kreischen erfüllen,
	das an Hitchcocks Horrorfilm „Die Vögel“ erinnert und dessen Auf- und
	Abschwellen, wenn man die Augen schließt, erkennen lässt, ob die Japaner
	den Puck haben, in die Nähe des gegnerischen Tors gelangen oder in Gefahr
	geraten.

	Winterspiele, das sind Tummelplätze für Athleten und Athletinnen, die
	zumeist aus abgelegenen Gebirgsregionen stammen und auch so reden, die
	seltsame Sportarten betreiben wie Curling oder Biathlon, das 1924 noch
	Militärpatrouille hieß, und die überglücklich sind, einmal in vier Jahren
	die Unwirtlichkeit ihrer Wälder verlassen und im Rampenlicht stehen zu
	dürfen.

	Nordische Langlaufbären wie Björn Dæhlie oder Vegard Ulvang,
	milchgesichtige Skisprungflöhe wie Toni Nieminen oder Andreas Goldberger,
	krachlederne Rodelungetüme wie der unvermeidliche Hackl-Schorsch. Dazu
	Skimaderln, die irgendwie alle aus Lenggries kommen, sowie ein halbes
	Dutzend Abfahrtsläufer aus Österreich, die bestürzt erleben müssen, wie
	schon wieder irgendein dahergelaufener und besonders frech grinsender Ami
	ihnen die Goldmedaille wegschnappt.

	Aber auch das winterliche Olympia ist aller Traditionspflege zum Trotz
	moderner geworden, weshalb es nicht nur die ehrwürdigen Eiskunstläufer mit
	ihren Rittbergern und Toeloops oder die geruhsam ihre Runden ziehenden
	Klappkufengrazien aus Erfurt gibt, sondern auch die übereinander purzelnden
	Shorttrackraser und die Snowboardfreaks aus Aspen, Helsinki, Kiew oder
	München, die Olympia mit seinen pathetischen Medaillenzeremonien für eine
	Art uncoole Muppets Show halten, aber trotzdem jede Menge Fun haben.

	Selbst die millionenschweren Eishockeyprofis aus der NHL können sich der
	olympischen Faszination nicht entziehen, wie die heißen Tränen des
	Superstars Wayne Gretzky nach dem Ausscheiden Kanadas in Nagano mit
	eindrucksvoller Feuchtigkeit bewiesen. Als Teamchef der Kanadier startet
	„The Great One“ in Salt Lake City einen neuen Versuch, Gold zu gewinnen bei
	den mit 2.350 Sportlern und 78 Entscheidungen größten Winterspielen aller
	Zeiten. Im Übrigen sind es die ersten Spiele seit 1980, denen nicht Juan
	Antonio Samaranch vorsteht, und ebenfalls seit 1980 die ersten, die vom
	Oberhaupt einer Krieg führenden Nation eröffnet werden – sofern sich George
	W. Bush tatsächlich wie angekündigt zur Opening Ceremony wagt.

	MATTI LIESKE, Jahrgang 1952, ist seit 1985 taz-Sportredakteur und wird von
	den Winterspielen aus Salt Lake City berichten

	2 Feb 2002

	## AUTOREN

	MATTI LIESKE

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