# taz.de -- Legendäres Rolling-Stones-Album: Steuerflucht an die Côte d'Azur

	# taz.de -- Legendäres Rolling-Stones-Album: Steuerflucht an die Côte d'Azur

	> Zu Beginn der 70er Jahre waren die Rolling Stones am Ende. Dann
	> produzierten sie das Album "Exile on Main St.". Fast 40 Jahre nach
	> Erscheinen gilt es als beste Rockplatte.

	Bild: Heraus aus der Krise: Mick Jagger und Bill Wyman bei Konzert in New Yorks…

	Inzwischen scheint ja ein jeder Pizzabote, der einmal an der Villa Nellcôte
	in Villefranche geklingelt hat, ein Enthüllungsbuch über "seine Erlebnisse"
	mit den Rolling Stones im selbstgewählten Steuerexil an der Côte dAzur
	veröffentlicht zu haben: Mann, da ging so was von die Post ab, Drogen,
	laute Musik, Weiber, eine sonnenflirrende Party vom Mai 1971 bis in die
	Puppen des ausgehenden Jahres, und mittendrin nahmen die Stones eine Platte
	auf, da wäre man gern dabei gewesen, hätte man was davon gewusst, aber wir
	waren ja erst 16 und saßen ein wenig verdattert um einen mit Resopal
	bezogenen Küchentisch in einem kleinen Knusperknäuschen in Niederbayern:
	"Exile on Main St." lag vor uns, die neue Stones-LP, das komische
	Robert-Frank-Cover mit den Kontaktabzügen, die Schrift so ein Gekrakel. Und
	vor allem: keine Hits.

	Einer von uns hatte sein Schüler-Bafög geopfert, um die Zusammenkünfte an
	der Billigst-Stereo-Dröhnmaschine mit einem neuen "Satisfaction" zu
	bereichern, und nun das hier. Jagger war irgendwie gar nicht zu hören, dann
	Bläser, so ne Scheiße, viel Geklimper mit der rechten Hand,
	Backgroundsängerinnen, die Geißel der 70er, Country, Dschungelgetrommel,
	nein, das hatten wir uns definitiv anders vorgestellt, mehr so wie "Brown
	Sugar", wo man gleich mitdengeln kann und die Luftgitarre rausholen, aber
	wem erzähle ich das? Andererseits gibt man so ein Taschengelddesaster nicht
	so gern zu, "Tumblin Dice", da würde man sich vielleicht dran gewöhnen,
	aber sonst? Katzenmusik. Was sang der da? "I only get my rocks off while Im
	dreaming"?

	Mann, unsere Felsen gingen ab, wenn der Quelle-Katalog versehentlich oder
	absichtlich an der Unterwäsche-Seite offen rumlag. Jagger hatte vielleicht
	Probleme - die Probleme eines dreißigjährigen Dandys, aber keinesfalls die
	Probleme eines pickligen Biertrinkers aus der deutschen Provinz, den die
	Mädchen nicht einmal mit der Grillzange anfassen würden. Wie auch immer,
	die Stones waren erst mal durch; ein paar Monate später habe ich meinem
	Freund die Platte trotzdem abgetauscht gegen was weiß ich, weil mich
	irgendwas an dieser Sorte Stones faszinierte, trotz aller Mängel aus
	Pubertierenden-Sicht.

	Ein paar Jahre später wurde mir schließlich klar, dass dies hier die
	ultimative Rockplatte ist, Schluss, aus, vielleicht weil der Quelle-Katalog
	nicht mehr so aufreizend wirkte wie einst: Die CD-Version wurde
	nachgekauft, Texte über die Platte geschrieben, schließlich erscheint heute
	eine aufgebrezelte Fassung für das 21. Jahrhundert mit zehn Bonus-Tracks
	und die Super Deluxe Edition mit goldener Badewanne und darin liegendem
	Buch samt DVD, und bei den Filmfestspielen von Cannes wird das Teil auch
	gezeigt. Nicht die Badewanne, der Film. Zur besten Rockplatte aller Zeiten.
	Wie gesagt.

	In dem Film erzählt Bobby Keys, der Saxofonist auf "Exile on Main St.":
	"Ja, verdammt, da wurden ein paar Joints gedreht und Whiskeyflaschen
	standen da und die Mädels hatten wenig an, es ging schließlich um Rock n
	Roll". Doch der Chef, inzwischen auf einem etwas bräsig wirkenden
	Elder-Statesman-Trip, ist durchaus anderer Wahrnehmung: "Alles musste ich
	selbst erledigen; der Produzent Jimmy Miller hatte nichts mehr im Griff und
	ansonsten lagen da nur Betrunkene oder Junkies herum."

	Dabei dürfte "Exile on Main St." die einzige Stones-Platte sein, bei der
	Jagger nicht voll und ganz das Sagen hatte. Zu Beginn der 1970er-Jahre war
	die Band eigentlich am Ende, fertig, trotz sensationeller Alben und
	triumphaler Tourneen. Brian Jones war in seinem Swimmingpool gestorben,
	vielleicht ermordet worden. Jagger hatte sich von Marianne Faithful
	getrennt, auch nicht einfach. Das Altamont-Debakel mit dem Tod von Meredith
	Hunter wurde den Stones als Konsequenz ihrer Hybris angekreidet. Die
	britische Labour-Regierung hasste Hippie-Millionäre und forderte
	gigantische Steuerschulden ein, aber Geld war keins da. Die Amerika-Rechte
	an allen Tantiemen waren in die Hände des Rechtsanwaltes Allen Klein
	geraten, der gar nicht daran dachte, einen Cent davon wieder herzugeben.

	Prozesse wurden geführt und eingestellt. Vergleich nennt man diese Art von
	Pleite. Jagger drehte komische Filme, Richards ließ sich mit der Marseiller
	Drogenmafia ein, und Charlie Watts und Bill Wyman waren auch keine große
	Hilfe. Da war es Zeit für einen Befreiungsschlag, und wer sollte den
	führen, wenn nicht Mick Mastermind himself. Die Band wurde auf Anraten des
	Steuerberaters an die Côte dAzur kommandiert, auch wenn Wyman und Watts
	klagten, dass eine bestimmte Sorte Senfgurken bei den Froschfressern schwer
	zu erhalten sei und die Milch anders schmecke.

	Keith Richards und Anita Pallenberg entschieden sich für ein kleines
	Schlösschen im Braunen (die Nazis sollen da früher mal residiert haben),
	und nach Micks Hochzeit mit Bianca im Mai 1971 zog die Hochzeitsparty
	einfach dorthin um; Gram Parsons samt Frau und Heroinvorräten stieß hinzu,
	Dr. John, Nicky Hopkins und Ian Stewart ließen ein Klavier aufstellen, Mick
	Taylor brachte sein Schminkköfferchen mit, Jagger parkte die hochschwangere
	Ehefrau unter tausend Liebesschwüren in Paris und los konnte es gehen - die
	Stones waren in der Stadt. Man feierte und wohnte und schlief kreuz und
	quer durch diese tumultuösen Monate wie einst die Protagonisten in
	Boccaccios Decamerone, und wenn Keith im Morgengrauen mit seiner
	musikalischen Entourage Richtung Kellerstudio trödelte, konnte man Mick mit
	den Zähnen knirschen hören: Doch der Hausherr war Keith, was soll man
	machen?

	Bitte 18-mal durchklicken!

	Charlie Watts beschreibt den Arbeitsprozess: "Keiths Rezept ist einfach.
	Man nehme einen Song, spiele ihn zwanzigmal, lasse ihn dann gut
	durchziehen, spiele ihn wieder zwanzigmal, und dann taugt er entweder was.
	Oder nicht." Jagger zischte später so was wie "lausig" und "keine Disziplin
	in der Truppe", nahm die Bänder mit nach Los Angeles, fügte noch ein paar
	Lyrics hinzu und gab es schließlich auf, seinen Gesang aus dem tiefblau
	eingefärbten R & B-Schlamm zu extrahieren, den Richards und Produzent Jimmy
	Miller da zusammengemixt hatten.

	Was man auf "Exile on Main St." zu hören bekommt, immer noch, ist genau
	diese Opposition zwischen Rock und Roll, zwischen Jagger und Richards. Der
	gerade auf dem falschen Fuß erwischte Musik-Bürokrat versus egomanischer
	Momentmensch. Von "Rocks Off" über "Rip this Joint" bis "Turd on the Run"
	hörte man dieses unglaubliche Eingespieltsein, dieses Selbstverständliche
	unendlich oft geübter Spielzüge (würde man im Fußball sagen), diese
	Automatismen, die den Teppich erst zum Fliegen bringen, diesen Groove eines
	glücklichen Moments - ständig wird beschleunigt und voll abgebremst, als
	sei es die einfachste Übung der Welt. Dazu diese Anfänge! Bitte im
	CD-Player 18-mal durchklicken. Brennender Gummi. Lautpoesie. Wie 18 große
	erste Sätze aus Jahrhundertromanen, bei denen niederbayerische Teenager
	noch nicht mitkommen und nie mithalten können, weil sie nicht ahnen, was
	ein Learjet sein könnte und wie sich das anfühlt, wenn eine Balletttänzerin
	auf deinem erigierten Schwanz eine Pirouette dreht.

	Rock n Roll ist in einem ganz positiven Sinne mit "Exile on Main St."
	erwachsen geworden. Selbstbestimmt. Frei. Souverän. Aber auch dekadent und
	entrückt. Sogar Jagger erliegt diesem Sog des langen Moments, der
	stillstehenden Zeit, der Faszination am Stones-Sein, vertreibt seinen
	Nebenbuhler Gram Parsons vom Hofe (selbst in der CD-Neuauflage und der DVD
	findet er keine Erwähnung) und pimpt sein Ego auf, indem er sich an Anita
	Pallenberg ranmacht.

	Dazu singt er in seinem feinsten Fake-Amerikanisch, dreht und rollt sich
	wie eine läufige Kätzin, wulst den Lipp und tut den Mick. "Exile on Main
	St." leuchtet von innen heraus, es glüht wie Hölle, auch nach vierzig
	Jahren noch, ein Leuchtfeuer des Hedonismus. Des menschlichen Glücks. Ein
	kolossaler Irrtum. Wie alle schönsten Dinge des Lebens.

	17 May 2010

	## AUTOREN

	Karl Bruckmaier

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