# taz.de -- GEBET UND EKSTASE

	# taz.de -- GEBET UND EKSTASE

	> ■ Die „semana santa“ in Malaga, Schmelztiegel von Religiosität und
	> ausgelassener Volksfeststimmung

	Die Szene mutet gespenstisch an. Kapuzenmänner ziehen vorüber. Christus am
	Kreuz wird vorbeigetragen. Stille. Ergriffenheit. Zwei Straßen weiter: Jose
	und Miquel grölen um die Wette. Eine Flasche Rotwein zerspringt auf dem
	Asphalt in ein Scherbenmeer. Die „Semana Santa“, die Heilige Osterwoche in
	Malaga, ist eine Mischung aus Gottesdienst und Karneval, aus Gebet und
	Ekstase. Hier verschmelzen Andacht und Ausgelassenheit, Stille und Lärm,
	Tod und Leben zu einer Einheit, die für Fremde nur schwer zu begreifen ist.
	Christus ist tot. Malaga stirbt. Aber der Gekreuzigte wird auferstehen, und
	Malaga wird leben.

	Malaga im Frühling. In den Salzgeruch des Meeres mischt sich der Duft von
	Orangenblüten und Palmen. Die Malaguenos erwarten das erste Wochenende, das
	ihnen Temperaturen über 20 Grad und damit die ersten Tage des Jahres am
	Strand bescheren wird. Und sie feiern die semana santa. Die Tage von
	Palmsonntag bis Ostern, an denen sich ihre Stadt aufs neue anschickt,
	Sevilla den Rang als erste Stadt der Heiligen Woche streitig zu machen.
	Kein Einwohner Malagas, der nicht davon überzeugt wäre, daß seine semana
	santa die beste der ganzen Welt sei. Kein Fremdenführer, der nicht
	freudestrahlend mitteilte, daß die wahren Kenner und Liebhaber dieses
	religiösen Spektakels ohnehin seit Jahren Malaga gegenüber Sevilla
	bevorzugten. In Sevilla, da sind die Touristen, in Malaga die Spanier.

	Schon Tage vor dem domingo de ramos, dem Palmsonntag, weicht die
	mediterrane Ruhe leiser Aufgeregtheit. Am Plaza de la Constitucion, wo der
	Blick gewöhnlich von einem der Straßencafes aus auf den malerischen Brunnen
	im Zentrum des Platzes fällt, verstellt jetzt eine Zuschauertribüne die
	Sicht. In den Straßen tauchen hölzerne Ballustraden, die tinglados auf. Ein
	gutes Dutzend oder mehr. Dahinter verbergen sich die „Throne„;
	Darstellungen der Passion Christi. Viele hundert Kilo schwer. Vollendete
	Kunstwerke, die darauf warten, durch die Straßen Malagas getragen zu
	werden. Schwarze oder dunkelblaue Anzüge, Trachten aus teurer Seide,
	Kapuzengewänder in allen Farben - das gesamte Jahr über haben sie ein
	Schattendasein im hintersten Winkel des Wohnzimmerschranks gefristet. Jetzt
	ist ihre Stunde gekommen. Semana santa. Auf den Bürgersteigen der Calle
	Larios, in der die Pilgerfahrten der mit ihren Thronen umherziehenden
	Bruderschaften ihren Höhepunkt erreichen werden, erschweren die Stuhlreihen
	den Einkaufsbummel. In den Kirchen der Stadt erwarten Tausende von Kerzen
	ihren langsamen Tod.

	Endlich! Es sind nicht die Straßen von Jerusalem. Aber so ähnlich muß es
	gewesen sein. Ganze Straßenzüge wie leergefegt. Kleine Gäßchen jäh wie
	ausgestorben. Dort aber, wo „er“ entlangkommen soll, una marea, eine
	Menschenflut. Tausendköpfig. Dichtgedrängt. Väter und Mütter mit ihren
	Kindern vor allem. Hosianna! Hosianna!

	Endlich, endlich nimmt seinen Anfang, was sich in ähnlicher Form in jeder
	der sechs Nächte bis zum Ostersonntag wiederholt. Ein Kapuzenmann kommt
	angerannt. Barfüßig. Zeichen seiner Buße. Eine kleine Glocke in der Hand,
	schellend. Einige Dutzend Meter nach vorne und dann genauso schnell wieder
	zurück laufend, kündigt er die Ankunft der Prozession an. Kinder mit
	Palmzweigen in der Hand folgen. Und dann der Thron. Blumengeschmückt,
	kandelabergerahmt. Getragen von zwei- oder auch dreihundert Männern. Was
	für den einen Ausdruck seiner Bereitschaft ist, Christus nachzufolgen, ist
	für den anderen willkommener Anlaß, seiner Verlobten zu imponieren. Einige
	Männer gehen den stundenlangen Weg mit verbundenen Augen, um die eigene
	Qual zu erhöhen, andere sehen nichts, weil sie betrunken sind vom vielen
	Alkohol, den sie bei jeder Ruhepause in sich hineinkippen. Jetzt Christus
	bei seinem Einzug in Jerusalem. Auf einem Esel sitzend. Minuten später eine
	traurige Maria. Der zweite Thron der cofradia, der Bruderschaft, biegt um
	die Ecke. In Marias Gesicht ein Augenpaar, als ob sie wüßte, daß die
	Palmenzweige sich bald in Lanzen, die „Hosianna-“ in „Kreuzigt-ihn!„-Ru…
	verwandeln werden. Eine dritte Bruderschaft verläßt ihren Standort in der
	Nähe des Busbahnhofes. Die Sonne versinkt langsam in den Bergen. Eine
	Kapelle spielt die Nationalhymne. Die Menge klatscht enthusiastisch. Von
	jetzt an gehört Malaga der Nacht.

	Abend für Abend, Nacht für Nacht wiederholt sich nun, was am Palmsonntag
	begann. Jede Nacht wird ihren eigenen Höhepunkt haben. Da liegen am lunes
	santo, am Heiligen Montag, die Bruderschaft der Studenten und die der Ärzte
	in einem stillen Wettstreit. Welche der cofradias schafft es am längsten,
	die Throne „tanzen“ zu lassen? Ausgestreckten Armes wuchten sie ihre Throne
	hoch über den Kopf, um sie wieder und wieder von rechts nach links und von
	links nach rechts zu wiegen, so lange bis die Kräfte erlahmen und der
	Körper dem Ehrgeiz nicht mehr folgen kann. „Gaudeamus igitur“ contra den
	Eid des Hypokrates. Die Tausende, in drangvoller Enge auf dem Plaza del
	Obispo, haben ein scharfes Auge... Jesus, El Rico

	Am Mittwoch wird vor dem Justizpalast ein Gefangener begnadigt und
	freigelassen. Unter den Augen von „Jesus, El Rico“, Jesus, dem
	Gnadenreichen, läuft er seiner Freiheit entgegen. Ein Privileg, das die
	Bruderschaft „El Rico“ dem Mut einiger Häftlinge und der Gnade eines Köni…
	verdankt. Als nämlich im Jahre 1756 - so erzählt es die Legende - die Pest
	die Bevölkerung Malagas dahinraffte, war guter Rat teuer. Wollte doch
	niemand den „Gnadenreichen“ durch die Straßen der verseuchten Stadt tragen.
	Bis Häftlinge in die Bresche sprangen, begnadigt wurden und die
	Bruderschaft daraufhin von König Karl III. das Privileg erhielt,
	alljährlich einem Häftling ihrer Wahl die Freiheit zu schenken.

	Am Gründonnerstag dann die esperanza. Weit nach Mitternacht erst erreicht
	sie die Haupttribüne in der Calle Larios. Es gibt Leute, die zahlen einige
	tausend Mark für einen Dauerplatz auf einem der Balkone in der „Straße der
	Straßen“ der im semana-santa-Fieber taumelnden Stadt. La esperanza kommt
	immer mit Verspätung. Hunderttausendfach bestaunt, bahnt sie sich mühsam
	ihren Weg.

	Und dann Karfreitag. Ein langgezogener Schmerzensschrei durchfährt die
	Kälte der Nacht und erhebt sich gen Himmel. Die saeta, das für die semana
	santa so typische Klagelied, sucht den Weg in die Herzen der Menschen und
	findet ihn. Niemand weiß genau, welchen Ursprung diese Lieder haben. Keiner
	kennt den Grund für ihre Namen. Aber jeder spürt die Kraft ihrer
	tongewordenen Traurigkeit. Sie kommen aus der Tiefe der Seele. Suggestiv,
	leidenschaftlich verfehlen sie auch auf eingefleischte Atheisten ihre
	Wirkung nicht. „Wer leiht mir eine Leiter, um auf das Kreuz zu steigen, um
	Jesus, den Herrn, von den Nägeln zu befreien?“ Zu spät, zu spät. Christus
	ist tot, und die heilige Jungfrau weint. Grenzenloser Schmerz. Malaga
	leidet. Keine Trompeten mehr, nur der dumpfe Klang von Trommeln. Menschen
	weinen, werden still. Aber: „No llores mas, Madre mia, que pronto
	resucitera“ - Weine nicht, Maria, wie bald wird er auferstehen.

	Jetzt, in der Zeit zwischen Karfreitag und Ostersonntag mehr noch als in
	den Nächten zuvor, berühren sich Erde und Himmel. Malaga pulsiert. Ein
	letzten Mal. Stärker denn je. Die vier Elemente tragen den Sieg über
	Vernunft, Moral und Gewohnheit davon. Feuer - im Blut der Tanzenden, im
	Lodern der Kerzen, im Blick des caballero, der gerade seiner Eroberung
	unter die Röcke geht. Wasser - um die Nelken, die Lilien und Rosen vor dem
	Verwelken zu bewahren, um als Träne aus frommen Augen zu rinnen, erst um
	die Straßen der Stadt zu segnen, dann um sie jeden Morgen neu von
	Erbrochenem, Scherben, Konfetti, Dosen, Papierfetzen und einer
	unglaublichen Menge von Essensresten zu befreien. Erde - um auf ihr zu
	gehen, um sich die Knie beim Bußgang wundzuscheuern, um ihr für kurze
	Momente die Last der Throne aufzubürden, um die Augen zu senken vor dem
	Leiden Marias, um sich einfach irgendwo hinzulegen, einzuschlafen vor
	Erschöpfung, so lange bis die Kälte unerträglich wird. Himmel - der
	zusieht, wie Laster und Frömmigkeit, wie Sünde und Buße sich zu einem
	großen Ganzen vereinen. Malaga wählt das Leben. So schäbig, so armselig, so
	kaputt es sein kann. Aber auch so voller Lust und Freude. Gierig.
	Rauschhaft. Süchtig. Christ ist erstanden! Halleluja!

	Und dann kehrt die Stadt zur Normalität zurück. Langsam. Verschlafen.
	Anzüge, Trachten, Kapuzengewänder und Handschuhe wandern wieder in ihre
	hölzernen Verließe. Wieder einmal hat die Stadt ihr Evangelium geschrieben
	- das fünfte Evangelium nach Malaga.

	Matthias Schepp

	14 Apr 1990

	## AUTOREN

	matthias schepp

	## ARTIKEL ZUM THEMA