# taz.de -- Friedensangebot an Großväter

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	> TRÜBE TRÄUME Eine neue große Biografie untersucht das
	> „spalttablettenförmige“ Leben Gottfried Benns. Gelegenheit zur Klärung
	> von Positionen

	VON DIEDRICH DIEDERICHSEN

	Herr Blume war ein ziemlich unterhaltsamer Deutschlehrer: streng und
	streitlustig, vor allem bei seinen linken Schülern. Er pflegte den ganzen
	„Woyzeck“ allein in sämtlichen Rollen aufzuführen und gab besonders schön
	den Hauptmann als dämonischen Biedermann. Natürlich ließ er sich nicht
	nehmen, auch die Verse „des todessüchtigen Benn“ (Brecht) vorzutragen. Bei
	den berühmten Leichenschauhausszenen mit ersoffenen Bierkutschern und den
	quietschenden Schnäuzchen von Ratten, die zuvor in einem menschlichen
	Brustkorb Kindheitsglück erlebt hatten, konnte Blume seiner Süffisanz
	Zucker geben. Am Ende des Vortrags grinste er zu uns rüber in die Ecke, wo
	seine politisierten Pappenheimer saßen: „Ja, ich weiß, wir mögen Benn
	nicht, ja, nicht wahr, den mögen wir nicht, nein, denn der war ja
	Faschist!“

	So leicht wollten wir es Herrn Blume aber nicht machen. Natürlich mag ein
	Sechzehnjähriger einen Dichter, der lakonisch von Leichenschauhäusern
	dichtet, vorgetragen von einem süffisanten Studienrat, der seine linken
	Schüler im Gegensatz zu seinen Kollegen weder mit Ressentiments noch mit
	Verständnis bekämpft, sondern mit Sarkasmus verunsichert. Noch lieber als
	die „Morgue“-Gedichte und die mir damals faszinierend rätselhaft
	erscheinenden großspurigen Essays der 20er Jahre („Das moderne Ich“) mit
	ihren flott geleimten Nietzsche-Paraphrasen mochte ich die mondänen und
	scheinbar welthaltigeren Gedichte mit Kokain, Cafés, D-Zügen und
	Côte-d’Azur-Szenen.

	Ich wusste nicht, dass Benn das Meiste davon genauso nur geträumt hatte,
	wie ich 1973 von den zwanziger Jahren fantasierte und mich mit Sätzen
	identifizierte wie: „Wir haben müdes Blut, Herr von Wenck, wir brauchen
	Sensationen besonderer Art, um das Leben ertragen zu können“ (so eine
	Gräfin bei Fritz Lang). Benn hielt ich instinktiv irgendwie für einen von
	uns, einen linken Dandy oder so etwas. Dass er mal kurz die Nazis
	unterstützte, verzieh unsere kleine Clique von Expressionistenbewunderern
	interessanterweise problemlos. Stattdessen trugen wir allen Ernstes
	Benn-Strophen auf den Lippen: „Die Krone der Schöpfung, das Schwein, der
	Mensch“ oder auch: „Du musst dir alles geben. Götter geben dir nicht.“ D…
	sahen wir auch so.

	## Lebenswelt und Haltung

	Vier Jahre später belegte ich ein Uni-Seminar bei Professor Udo Köster.
	Konservative deutsche Schriftsteller vor dem Faschismus: Mann, Benn,
	Jünger. Den Titel des Seminars empfand ich als Provokation: Benn –
	konservativ? Ein Mann der Drogen und der Ausschweifung, der den
	romantischen Schmus des Bürgergeschmacks in nihilistische Fäulnis tunkte?
	Thomas Mann? Klar! Jünger? Schlimmer als konservativ! Aber Benn? Ich hielt
	ein Referat, in dem ich die These vertrat, dass Benn als geborener Linker
	lediglich an der engstirnigen Parteilinken gescheitert und schließlich mehr
	oder weniger aus purer Provokationslust in den Reihen der Nazis gelandet
	sei. Dabei stützte ich mich bei der Einschätzung Benns als Linken, ähnlich
	wie schon sein ab 1933 dann besonders untröstlicher Bewunderer Klaus Mann
	wie aber auch Holger Hof in seiner neuen Benn-Biografie „Der Mann ohne
	Gedächtnis“, auf Benns leidenschaftliche Intervention gegen den Paragrafen
	218, in der er bewegend das Elend illegal abtreibender Proletarierinnen
	schildert. Da kannte der Kreuzberger Kassenarzt sich aus.

	Für Hof ist Benn ein linker Schriftsteller, weil er während der 20er vor
	allem im linken Milieu verkehrte, einen antibürgerlichen Lebensstil
	pflegte, in linken Zeitschriften und bei linken Verlagen publizierte und
	sich erst gegen Ende des Jahrzehnts über einen Streit über Rolle und
	Funktion des Schriftstellers mit Egon Erwin Kisch und dem späteren
	DDR-Kulturminister Johannes R. Becher langsam, aber sicher aus diesem
	Milieu herausschreibt. Er stilisiert sich nun zum Bewohner eines ewigen
	Reichs der Kunst, das über dem trüben Treiben der Tagespolitik und des
	Immergleichen thront: „Die Armen wollen rauf, die Reichen wollen nicht
	herunter.“ Da wird dann auf eher niedrigem Niveau ziemlich undialektisch
	zwischen realistischer Eingriffsethik und einer hochmögend überhistorischen
	Olympieranmaßung gestritten, während genau diese Debatte durch Lukács,
	Benjamin, Brecht auf der politisierten Seite ganz andere Gegner für Benn zu
	bieten gehabt hätte als den biederlinken Becher.

	Benn ist für Hof, nicht unähnlich der Diagnose Klaus Theweleits, ein Autor,
	der von äußeren Anlässen angeknipst werden muss, um dann wie wild zu funken
	und zu senden und produktiv zu sein. Geschieht dies nicht, sumpft er allein
	in bürgerlichen Bierlokalen rum oder dumpft in seiner elenden Haut- und
	Geschlechtskrankheiten-Praxis vor sich hin. Diese Schwermut, diese
	Depression, dieser Nihilismus und die eskapistischen Träume von einer
	mondän-mediterran oder einer überhistorisch kosmischen Perspektive liefern
	aber auch in diesen angeknipsten Phasen die Inhalte. In Gang gebracht wird
	der „spalttablettenförmige“ (Monika Rinck) Lyriker aber entweder, und zwar
	recht häufig, durch auf ihn und seine opiumschweren Lider fliegende Frauen
	oder, seltener, durch die Kettenreaktionen öffentlichen Zuspruchs.
	Letzteres lieferte punktuell die expressionistische Boheme der frühen 20er
	und später üppiger die BRD der Adenauer-Jahre. Am folgenreichsten aber war
	wohl die Wahl in die Sektion für Dichtkunst der Akademie der Künste im
	Jahre 1931, die, so Hofs These, Benn schließlich auch dazu brachte, zum
	Parteigänger der Nazis zu werden, der erst im Laufe des Jahres 1934 so
	langsam seinen Irrtum zu begreifen beginnt und sich schließlich in die
	Existenz eines Militärarztes in die Provinz nach Hannover zurückzieht, wo
	dann Oden an das Bier entstehen.

	Professor Köster war damals nicht einverstanden mit meiner Deutung. Ich
	müsste den Dichter schon ganz schön verbiegen, wenn ich aus Benn einen
	Linken machen wollte. Heute würde ich ihm recht geben: Das Antibürgerliche
	wird von bürgerlichen Jugendlichen tendenziell überschätzt. Auch das
	empathisch geschilderte Arbeiterinnen-Elend ist nicht der zentrale Einsatz
	des Paragraf-218-Aufsatzes. Das ist viel eher ein nietzscheanisch
	empfindender Ekel vor christlicher Ethik, und zwar vor ihrem Einsatz für
	das schwache Leben, nicht vor ihrer Sexualfeindlichkeit, ihrem Patriarchat,
	ihrem Sexismus. Das Einzige, was Benn mit dem Milieu der
	asphaltliterarischen Boheme teilt, sind in der Tat Lebensstilentscheidungen
	– und dies sind eher die Trink- und Fickgewohnheiten, die der normale
	Spießermann immer schon am Leben unabhängiger Junggesellen angenehm fand.
	Seine eindrucksvoll melancholischen Lider waren wohl eher schwer vom Bier
	als vom Opium.

	Es sei ein ganz neuer Benn, den Holger Hof uns zeichnet, wirbt der Verlag.
	Ich würde eher sagen, es ist der einzige, den es gab, aber auf solidere
	Fundamente gestellt. Erstmals sind bisher unausgewertete Notizbücher
	herangezogen worden. Nicht mehr allein die Selbststilisierung in Briefen
	und autobiografischen Aufzeichnungen, sondern Notate im Range von
	Einkaufszettel und To-do-Listen stellen Deutungen, die schon andere Autoren
	wie Klaus Theweleit und Helmut Lethen geliefert haben, auf den Boden
	banaler Berliner Tatsachen. So wird dann auch klar, dass man nach einem
	antibürgerlichen Programm, einer nur später abhandengekommenen Position
	lange suchen kann. Benns Stärke ist gerade seine Unzuverlässigkeit, seine
	gelegentlich selbstgefällige, aber auch tatsächlich viel geprüfte Neigung,
	sich im eigenen Elend zu verschanzen – und dann rasant ins Kosmische
	abzudriften. Der Mann brauchte poetische Sensationen besonderer Art, um das
	Leben aushalten zu können.

	Da lief nichts ohne unmittelbaren Draht zu den alten Dorern und modernen
	Fürstenhäusern, Abgründen der Astronomie und den kalt ertragenen Schrecken
	ärztlicher Pflichten. Wer mit Psychologie und Politikwissenschaft, mit
	Soziologie und Geschichte und anderem humanistischen Gesumse irgendetwas im
	kalten Kosmos verstehen wollte, war ein unmännlicher Träumer, der nicht den
	Mut hatte, sich den naturwissenschaftlichen Fakten zu stellen. Die einzige
	Möglichkeit menschlichen Planens ist der direkte Griff ins Erbmaterial, ist
	die Züchtung. Das war dann der zweite Grund – nach dem Glauben, als
	Akademiemitglied nur staatsloyal die deutsche Kunst bewahren zu können –,
	warum er mit den Nazis ging. Für Züchtung hatte er sich schon länger
	interessiert: Das war doch eine Nummer größer als Geschichte.

	Hof ist sehr gut darin, den armen Benn zwischen den Tiefpunkten seines
	Lebens – Selbstmord der zweiten Ehefrau aus Angst vor der nahenden Roten
	Armee – und den Höhepunkten als einen zu schildern, der sein Schicksal so
	wenig versteht, wie er dies generell Menschen zubilligt. Warum ihn etwa das
	Adenauer-Deutschland bis hin zu den süffisanteren unter seinen Studienräten
	so sehr liebte, dass Benn meinen konnte, Adorno sei auf ihn „geflogen“,
	wird in knappen, eleganten Schilderungen evident.

	Was mir dennoch gefehlt hat, ist eine Erklärung, was nicht nur mich als
	Jugendlichen, sondern nach 1989 noch einmal eine ganze Generation von
	Autoren und Lesern zwischen neobürgerlich und posthistorisch an den in der
	Summe doch trüben Träumen des Dr. Benn angezogen hat. Müdes Blut? Oder doch
	ein Friedensangebot an Großväter, die zwar vieles falsch gemacht haben,
	aber mit denen man auf der Ebene hart lakonischer Coolness und exquisiter
	Räusche doch etwas gemeinsam haben will? Kontinuität des Hauptstadtkoksens?

	■ Holger Hof: „Gottfried Benn – Der Mann ohne Gedächtnis“. Klett-Cotta,
	Stuttgart 2011, 540 Seiten, 26,95 Euro

	17 Dec 2011

	## AUTOREN

	DIEDRICH DIEDERICHSEN

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