# taz.de -- Die Wahrheit: Traumwandlerin der Liebe

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	> Das geheime Tagebuch der Carla Bruni. Heute: Der Gärtner ist immer der
	> Höhepunkt.

	Bild: Auf zu neuen Abenteuern: Die Première Dame und ihr kleiner Nici brechen …

	Mon cher journal intime …

	Ich mache mir wirklich Sorgen um Nici. Seit ich entdeckt habe, dass er sich
	die Kopfhaut färbt, weil ihm die Haare ausgehen, frage ich mich, was als
	nächstes kommt. Und auch, wie lang wir wohl noch zusammen sein können, so
	als Mann und Frau. Ehrlich gesagt, ich glaube nicht, dass ich es lang
	aushalte, wenn er mir nicht mehr der Mann sein kann, den ich brauche. Es
	ist eh ein Wunder, dass sich seine Attraktivität für mich schon so lang
	hält. Das hat natürlich mit seiner Macht zu tun und mit dem Leben, das er
	mir bietet. Aber reicht süß sein aus, um mich bei der Stange zu halten?
	Mein altes Kindermädchen hat immer gesagt, lieber ein Spatz in der Hand als
	ein Hengst auf dem Dach. Aber ich weiß wirklich nicht, ob ich für diese
	Betrachtung der Dinge nicht noch zu jung bin.

	Heute Morgen sind die offiziellen Zahlen gekommen: Platz eins der Charts!
	Mein Album! Ich glaube, ich habe mich noch nie so lebendig gefühlt! Noch
	nie ist mein Bedürfnis im Mittelpunkt zu stehen, die Beachtung der Welt zu
	haben, so auf einen Punkt zusammengelaufen, wie in diesen Tagen. Die ganze
	Zeit bin ich getragen von der Euphorie, die mein momentanes Leben auslöst.
	Dieses Leben ist größer als alles, was ich mir je vorgestellt habe. Ich
	wollte immer schon schön und begehrenswert sein, durch Klugheit auffallen,
	durch meinen Charme, durch meine Weltgewandtheit. Aber jetzt ist es nicht
	nur so, dass all diese Dinge zum Tagen kommen. Jetzt ist es sogar so, dass
	man meiner überbordenden Person nicht entkommen kann.

	Ich werde gerade zur verordneten Galionsfigur. Ein wenig so, wie die Frauen
	von Diktatoren: Evita Peron, Imelda Marcos, Elena Ceausescu … auch sie
	haben für die Kultur im Staat gestanden. Und das Volk musste sie mögen. Ich
	muss ein wenig aufpassen, dass die Franzosen sich nicht am Gängelband des
	Palastes fühlen. Vielleicht sollten wir die Strategie ändern und Plakate
	kleben lassen: „Sie müssen Carla Bruni nicht lieben, nur weil sie Franzose
	sind.“ Das bringt mir bestimmt einige Sympathien.

	Donnerstag, 24. 7. 2008

	Es gibt schon wieder Ärger. Die Weinbauern. Mal wieder. Weil ich die Frage
	nach einer Schwangerschaft mit dem Hinweis verneint habe, mein Bäuchlein
	käme vom Bier, das ich trinke, haben sich die Winzer hellauf empört. Erst
	ein Präsident, der sich dem Exportgut Nummer eins versagt, nun die Frau des
	Hauses, die lieber Bier trinkt. Aus lauter Wut über die „Verräter der
	Nation“ sind 300 von ihnen vor den Palast gefahren und haben uns sieben
	Laster mit ausgequetschten Reben vor die Tür gekippt. Zum Glück hatten wir
	noch die Kärcher im Haus, und Nici hat gleich das Personal angewiesen,
	zurückzuschlagen. Es war eine Wahnsinnssauerei.

	Origineller fand ich die Bierbrauer. Ich meine nicht, dass ich
	französisches Bier trinken würde, Frankreich und Bier – das geht ja gar
	nicht. Aber immerhin hatten die Brauer eine tolle Idee und bringen nun
	demnächst das Diätbier „Carla“ auf den Markt.

	Freitag, 25. 7. 2008

	Ich spüre meine Erschöpfung. Merke, wie die trüben Gedanken sich
	einzunisten beginnen, wenn ich gerade mal nicht hinschaue. Frage mich, was
	danach kommt. Nach dem Hype und dem Rummel um meine Person. Wenn das
	Interesse erlahmt, die Anfragen weniger werden. Nici hat ja recht, wenn er
	sagt, ein Kind wäre nur ein weiterer Punkt, den ich abhakte, um mich durch
	einen neuen Aufmerksamkeitsschub abzulenken. Aber wovon? Das konnte er mir
	ebenso wenig sagen wie, was ich dagegen machen soll. Dafür erzählt er
	scheinheilig im Figaro: „Obama? Das ist mein Freund.“ Von wegen Freund! Als
	Obama uns dann besuchte, war Nici einfach furchtbar eifersüchtig. Er hat
	sofort erkannt, dass ich die bessere Jackie neben dem neuen Kennedy wäre.
	Und Obama? Hat immer nur gelächelt …

	Freitag, 25. 7., nachts

	Manchmal habe ich das Gefühl, es ist wie eine Sucht. Ständig muss ein neuer
	Kick her. Eine Titelgeschichte, eine Live-Sendung, das Glückwunschtelegramm
	eines reichen Verehrers, eines Prinzen, eines Scheichs … So lange das
	wirkt, ist alles in Ordnung. Lässt die Euphorie darüber nach, kommen die
	grauen Gedanken … Ich bin so froh, dass wir nun die Ferien in unserem Haus
	an der Küste verbringen. Das hilft mir vielleicht, einfach nur Carla zu
	sein und mich mit dem zufriedenzugeben, was ich habe. Was ja alles ist. Ich
	weiß, ehrlich gesagt, gar nicht, was ich noch vom Leben wollen könnte. Was
	ja wiederum auch unglaublich schrecklich ist. So jung zu sein und ohne
	Ziel, nichts mehr zu haben, was man anstrebt.

	Samstag, 26. 7. 2008

	Joseph. Seine Zunge. In meinem Mund. In meiner Achsel. Auf meinen Brüsten.
	Die Schwielen seiner Gärtnerhände, die kratzige Hornhaut, die wie ein
	Reibeisen meine Schenkel entlang fuhr. Ohne jedes Zucken, ohne jeden
	Zweifel blickt er mir in die Augen, die eine Hand in meinem Nacken, mit der
	anderen hält er meine Hände über meinem Kopf fest. Blickt mich an, sagt:
	„Und, was willst du?“ Schon jetzt könnte ich schreien, weiß nicht mehr,
	wohin mit mir. Fühle, wie sein großer, großer Penis an meinem Schenkel
	pulsiert. Immer wieder seine Zunge in meinem Ohr … Ich weiß nicht, wie
	lange ich so unter der Dusche gestanden habe. Ich weiß nur, dass mir das
	blöde Duschgel alles versaut hat, weil es prompt in dem Moment auf meinen
	Fuß gefallen ist, als sich alles so real angefühlt hat, dass es nur noch
	die Frage von wenigen Augenblicken gewesen wäre.

	29 Jul 2008

	## AUTOREN

	Silke Burmester

	## TAGS

	Schwerpunkt Carla Brunis Tagebuch

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