# taz.de -- RENZO PIANOS NEUBAU DES WHITNEY MUSEUMS: Zum Rausgucken

	# taz.de -- RENZO PIANOS NEUBAU DES WHITNEY MUSEUMS: Zum Rausgucken

	Ich bin ein Kind der Achtzigerjahre, da ist leider nicht dran zu rütteln.
	Die ohnehin schon wie aus der Totengruft klingende Musik bekam im
	Eissportzentrum, wo wir eingehakt unsere Runden drehten, noch mehr
	bedeutsamen Hall; die Texte klangen dank spärlicher Englischkenntnisse
	wichtig und richtig und das Eis glänzte grau-silbern unter unseren
	Stahlkufen. Bis die Sirene anging, die Schleifmaschine kam und man sich in
	der Pause zum Pinkeln aus den bis fast unter die Achseln reichenden Hosen
	schälen musste.

	Diese Hosen waren Imitationen der Torero-Strampelhosen von Marithé et
	François Girbaud und Jean-Paul Gaultier, unseren Modeidolen, und Paris war
	die Stadt unserer Träume, noch vor London und New York (zu weit weg zum
	Hintrampen) oder Berlin (gefühlt am weitesten weg, eine Insel inmitten der
	DDR).

	Als ich es endlich geschafft hatte, nach Paris zu kommen, kriegte ich mich
	überhaupt nicht mehr ein. So etwas schönes wie den Eiffelturm hatte ich
	praktisch noch nie gesehen, aber dann gab es tatsächlich noch etwas viel
	schöneres: das Centre Pompidou. Ich saß vor Rührung weinend am Brunnen von
	Niki de Saint Phalle und Jean Tinguely, das Erwachsenwerden verlor viel von
	seinem Schrecken, denn wenn man als Erwachsener so etwas bauen durfte, dann
	hieß das, dass alles möglich war, nichts vorbei war, es vielleicht sogar
	erst richtig losging.

	Ich fragte, von wem das unglaubliche Haus da denn sei und bekam zur
	Antwort: Renzo Piano. Tagelang fuhr ich die Rolltreppen rauf und runter,
	das ging nämlich damals noch, ohne eine Karte zu kaufen. Ich war verliebt.
	Verliebt in Renzo Piano.

	Berlin rückte wenige Jahre später viel näher. Zwischen Mittwochs- und
	Freitagsbars stolperten wir durch frisch ausgehobene Baugruben und das
	Kranballett. Der Potsdamer Platz war eines der größten neu zu erfindenden
	Areale und dass der größte Teil davon Renzo Piano in die Hände gelegt
	wurde, beflügelte meine Erwartungen. Hier musste dem unfassbaren Glück
	dieser Zeit einfach ein bauliches Denkmal gesetzt werden.

	Doch irgendetwas lief gründlich schief. Meine große Liebe griff komplett
	ins Klo, mit allem, absolut restlos, von den spitzen Winkeln über die von
	der Farbe her an schlecht gewordene Fleischwurst erinnernden Fassaden, die
	sich als klapperdürre Terrakottastäbe entpuppten. Hinter diesen Fassaden
	sah es aus wie in einem Parkhaus, und überschminkte Grundy-UFA-Schnepfen
	feierten hier nach Dienstschluss Parties.

	Gut, dafür konnte Renzo Piano nichts. Aber ich hasste ihn jetzt.

	Inzwischen wohne ich in New York. Hier gibt es ein paar wirklich gute
	Neubauten, schön anzusehen oder zumindest interessant, das Cooper Union von
	Morphosis, das New Museum von SANAA oder das The Standard von Ennead
	Architects im Meatpacking District.

	Als ich hörte, dass das Whitney Museum aus seinem herrlichen
	Marcel-Breuer-Bau an der Upper East Side auszieht und sich von Renzo Piano
	einen Neubau in direkter Nachbarschaft zum The Standard hinstellen lässt,
	bekam ich eine Angstattacke. Angst, Renzo Piano könnte das gesamte Viertel
	ruinieren, dem Standard die Aussicht und allen anderen den Blick aufs
	Standard – ich war mir sicher, er würde alles kaputtmachen.

	Hat er nicht, er hat sich höflich und daher unentschieden wie ein Chamäleon
	der Umgebung angepasst, was dazu führt, dass das Whitney jetzt verschiedene
	Formen gleichzeitig hat, irgendwas zwischen Kreuzfahrtschiff,
	Flugzeugträger, Krankenhaus und Arzneifabrik. Die Außenhaut ist
	grau-silbrig wie das Eis der Eisbahn, und drinnen sieht es ein bisschen aus
	wie bei Ikea: weiß lasierte Pinienböden, nicht gerade überzeugend
	pigmentierte Wände, nervig industrielle Beleuchtungshardware, aber
	atemberaubende Ausblicke. Es ist ein Gebäude zum Rausgucken, nicht zum
	Draufgucken, und drinnen hängt, denn endlich ist der Platz dafür da, eine
	der an Irrtümern reichsten und daher sympathischsten Kunstsammlungen
	überhaupt.

	Es ist bei der Führung durchs Haus, als ich von einem Architekturkritiker
	erfahre: Ich muss wohl in Richard Rogers verliebt gewesen sein. Er war
	Renzo Pianos Partner beim Bau des Centre Pompidou. Alles, was ich daran
	mag, stammt von ihm. Dem Potsdamer Platz hat er nicht viel genützt, und
	beim Whitney war er leider gar nicht dabei.

	■ Ophelia Abeler ist Kulturkorrespondentin der taz in New York

	30 Apr 2015

	## AUTOREN

	OPHELIA ABELER

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