# taz.de -- Ghettos in Göttingen

	# taz.de -- Ghettos in Göttingen

	> „Ganz unten“, das kann ein Slum in Niedersachsen sein. Am Rande der
	> Gesellschaft wohnen ihre Verlierer, die Sozialfälle, die Süchtigen – und
	> keine Hoffnung mehr

	VON SILKE KETTELHAKE

	Auf dem Bahndamm donnern in gleichmäßigen Abständen die Güterzüge vorbei.
	Vorbei an den Treppchenhäusern am Maschmühlenweg, vorbei an Daric S., den
	Romafamilien und alteingesessenen Deutschen, die kein anderer Vermieter
	nimmt, zu viele Tiere, der süßliche Geruch von Müll. Hinter den
	Treppchenhäusern, zweigeschossigen heruntergekommenen dunklen Höhlen mit
	angepappten Außentreppen, ducken sich die Baracken. Vorbei, vorbei.

	Daric ist jetzt 21 und schläft im Rhythmus der Züge, am liebsten bis
	mittags. Das ist das Beste, was man hier machen kann, sagt er. Auf dem
	Boden der Baracke liegen Matratzen, ein schmutziges Fenster lässt diffuses
	Licht ein. Der Blick nach hinten geht auf den Fußballplatz; wenn Göttingen
	05 spielt, ist ausverkauft. Nachts quälen sich in drei der Barackenräume
	bis zu 16 Menschen, Erwachsene und Kinder, in den Schlaf. Drei Quader auf
	90 Quadratmetern: Hier wohnt die Großfamilie zu ebener Erde.

	Daric lädt zum Mokka, Mutter serviert. Petra Kornhardt, Sozialplanerin bei
	der Stadt Göttingen, will sich hier in der Baracke keinesfalls auf den
	angebotenen Sofaplatz setzen. Distanz, bitte, kein Mokka für sie. Die
	Alt-68erin nimmt eine gerade Körperhaltung ein. Ihre knallblau geschminkten
	Wimpern harmonieren mit türkisblauem Pulli und harmloser Nickelbrille.
	„Integration fördern, Selbstverantwortung schaffen, multikulturelles Dasein
	vor Ort implementieren!“, raunt sie. Hier, in den Baracken, scheint die
	schöne bunte Entwicklung erst mal am Ende. Bloß nicht zurück in den Kosovo.

	Daric redet sich in Pose: „Als ich mit zehn Jahren das erste Mal hierher
	kam, da hatte ich noch eine Zukunft. Jetzt habe ich nichts mehr.“ Nur einen
	dicken Fernseher, DVD-Player, Stereoanlage. Eine Schar verdreckter Kinder
	fegt über den staubigen Hof, barfuß oder in viel zu großen Schuhen. Im
	Winter versinkt hier alles im Matsch. Jetzt lümmeln sie auf dem Sofa, der
	einzigen Sitzgelegenheit, einen Tisch gibt es nicht. Einer seiner Brüder,
	gerade zehn Jahre alt, zieht wie ein Alter die Fluppe aus der
	Marlboro-Schachtel.

	## Alle Möbel sind verheizt

	Drei Erstklässler reißen die Tür auf, schmeißen zielsicher die Scoutranzen
	in die Lücke zwischen Zimmerecke und Sofa. Ein Regal gibt es nicht. Hurra,
	wir sind da. Malbücher, Stifte werden ausgepackt; einen Tisch gibt es
	nicht. Verheizt. Denn hier ist es immer so kalt zu ebener Erde, und die
	Allesbrenner fressen eben alles. Auch die Möbel.

	Daric breitet die Arme aus: „Das hier soll Deutschland sein?“ Seine Slipper
	glänzen schick und schwarz. Daric wohnt im Slum. Im Dreck. Und jeder weiß
	es hier in der Stadt. Maschmühlenweg, bei der Adresse kannst du dein Leben
	gleich vergessen. Oder Blümchenviertel. Oder Gronaer Landstraße. Überall
	Suff. Gewalt. Prostitution, die man nicht mal mehr ein Gewerbe nennen kann.
	Drogen, Angst. Daric sagt: „Nachts schlagen sie an unsere Türen, lassen
	einen Haufen Bierflaschen da.“ Besuch von Neonazis. Eine späte Sommernacht,
	da schütteten sie Benzin aus, hinter den Treppchenhäusern. Daric rief die
	Polizei. Die fand nur die leeren Kanister. „Wir sind doch jetzt schon mehr
	tot als lebendig“, meint Daric.

	Frau Dr. Schlapheit-Beck, Referentin für Jugend, Soziales und Kultur, hofft
	seit zwei Jahren, dass die Landesregierung endlich das Projekt „Soziale
	Stadt“ durchwinkt. Denn dann gibt es Geld, dann könne sie endlich hier mehr
	bewirken. Als Erstes sollen die Treppchenhäuser weg und mieterfreundlicher
	Ersatz her. Kurz vor der Expo wurde die vorletzte Reihe der Treppchenhäuser
	abgerissen. Das traditionell Randgruppen vorbehaltene Wohngebiet war den
	Göttingern schon lange ein Dorn im Auge. Sieht ja auch nicht schön aus,
	wenn man mit dem ICE in die Stadt einfährt. Aber auch in den neuen Häusern
	am Maschmühlenweg laden die Flure regelrecht dazu ein, sich in sie zu
	übergeben. Hier wohnen überwiegend Russlanddeutsche; 55.000 kommen pro Jahr
	im nahe gelegenen Dörfchen Friedland an, die meisten ziehen weiter. Die,
	die es zu Hause nicht geschafft haben, und die, die es hier auch nicht
	schaffen, die wohnen hier. Sicherlich gibt es auch die hervorragenden
	Ausnahmen. Die waren aber leider nicht zu Hause.

	Sergej, 20, sitzt wie eine überdimensionierte Kugel, die jemandem zu schwer
	geworden ist, als dass er sie noch irgendwo hinrollen wollte, auf der
	Parkbank und zählt seine Zigaretten. Acht Stück West. Damit kommt der dicke
	Junge aus Kasachstan noch irgendwie über den Tag, obwohl er sie nicht mehr
	auseinander halten kann, die Tage. Denn sie sind immer gleich. Die dumpfen,
	stumpfen Gefühle, die Depressionen, die Medikamente, die ihn runterdrücken.
	Seine Schwester erzählt, wie sie versucht, deutsche Freunde zu finden,
	Anschluss, weg von einer Mutter, die immer wieder Bilder sieht, die erst
	nach der medizinischen Elektroschocktherapie mal richtig auflebt und
	einfach lacht. Ohne Grund. Die sich vom Balkon gestürzt hat; der zweite
	Stock war noch viel zu niedrig. „Hier in Göttingen gibt es gute
	Medikamente“, sagt sie und blickt ins Leere. Aber der kasachische Himmel
	war viel höher, und die Sterne blinkten anders, heller. Was morgen ist, wie
	es weitergehen wird, weiß niemand. Sergej krault sich am Sack. Eine
	Freundin wird er schon finden, da ist er sich sicher, die muss halt auch so
	dick sein wie er. Warum plötzlich alles anders wurde mit 17, daran kann er
	sich nicht mehr erinnern.

	Dr. Rita Boppel kennt das Gefühl, wenn nichts mehr geht. Dann verbreitet
	sie dort Fröhlichkeit und Zuversicht, wo niemand mehr dran glaubt. Die
	Rechtsanwältin macht ihren Job: Unterbringung, Betreuung. Rita: „Die, die
	ich besuche, die haben keine Lobby. Für Randgruppen, und dazu gehören auch
	die psychisch Erkrankten, interessiert sich niemand.“

	Vor dem Betreten dieser verwahrlosten Wohnungen reibt sie sich starkes
	Chinaöl unter die Nase, bewährt aus der Pathologie. So wie bei Wilma B.,
	59, die saß da, mit ihren bis nach oben hin offenen Beinen, und soff
	weiter. „Die wollte das so“, sagt Rita und bleibt mitten auf der Straße
	stehen, die Arme gestikulieren in großen hilflosen Kreisen aus dem weiten
	Mantel. Wilma B. sollte endlich raus aus ihrer Wohnung, eine Unterbringung
	auf Staatskosten. Zwangsräumung: Verschmutzung, Mietrückstand. Und Rita
	hatte sie übernommen, die professionelle Unterbringung der Wilma B. kostet
	über 3.000 Euro: Polizei, Krankenwagen, Entrümpelung, Schutz vor
	Seuchengefahr. Im Hagenweg 20, das war die einzige Chance, hatte sie eine
	neue Wohnung für Wilma B. Hierhin, in Wohnungen mit von
	Kakerlakenautobahnen durchzogenen Wänden, kann man niemanden ruhigen
	Gewissens bringen: Alkohol pur, über 165 Einzimmerapartments, deren
	Eigentümer sich einen Dreck um die Instandhaltung kümmern. Zur eigenen
	Altersvorsorge gedacht, entpuppten sich die schicken Studentenappartements
	als verwohnte Aufbewahrungsschachteln für soziale Problemfälle – renovieren
	lohnt sich hier nicht mehr.

	Wilma B. wollte nicht aus ihrer Wohnung heraus. Denn dann hätte sie ja
	alles aufgeben müssen, ihre gesamte Vergangenheit. Möbel, Kleidungsstücke,
	pelzige Kühlschränke, von Schimmel und Maden übersät. Der Hausarzt
	verweigerte schon seit langer Zeit den Besuch. Kurz vor dem gerichtlichen
	Räumungstermin war Wilma B. tot. „Zuletzt haben wir ihr doppelt soviel
	harten Stoff vorbei gebracht!“, lallt einer ihrer Kumpel. Die kamen immer
	noch vorbei mit dem Alk. Und Rita, die kam auch, aus Sorge, weil sie das
	Ende sah. Jetzt macht sie sich Vorwürfe.

	Hagenweg 20: Die Fußmatte im Eingangsbereich ist getränkt von Urin, große
	Blutlachen schimmern in der Morgensonne auf dem Parkplatz vor dem
	fünfstöckigen Betonklotz. Alle Wohnungen haben einen Balkon, in den
	Flachbau nebenan sollte mal ein Schwimmbad hinein. Im Volksmund heißt das
	bunkerartige Haus „Schlüpferburg“.

	## Bier mit Cola, Pegel halten

	Indy, Göttinger Punk-Urgestein mit Leberzirrhose, wohnt mit seinen Hunden
	im fünften Stock. „Meiner Sozialarbeiterin sage ich immer wieder, dass ich
	hier raus will“, sagt er und nimmt einen vollen Schluck Bier mit Cola,
	Pegel halten. Alles von vorne, Anträge stellen, neue Möbel. „Ich will doch
	nicht mit Kakerlaken, Mäusen und Ratten im Gepäck umziehen!“, entrüstet
	sich Indy. Die Stadt zahlt die Miete, hat auch die Kaution übernommen. Die
	geht meistens flöten in diesen Häusern.

	Im angrenzenden Blümchenviertel lebt die deutsche Rechtschaffenheit.
	Rentnerpaare in kleinen spitzen Häusern aus der Nachkriegszeit haben Angst,
	dass ihnen die Wäsche von der Leine geklaut wird. Beschweren sich über die
	Lautstärke der Romakinder, die in einer der langen Arbeitersiedlungen
	untergebracht sind. „Ach ja, es kommt schon mal was weg“, ächzt Heinz
	Biermann aus dem Tulpenweg und steigt von der Gartenleiter ab. Er ist hier
	geboren. „Im Rosenwinkel scheint es Blumenliebhaber zu geben, ständig sind
	unsere Ampeln leer“, so der 65-Jährige. Manchmal kommt einer von den
	„Ausländern“ und hilft ihm bei schweren Arbeiten. Biermann: „Irgendwie
	kommen wir klar. Sind doch alles Menschen.“

	Wenn in Göttingen derzeit über dringende Maßnahmen debattiert wird, dann
	über die Neupflasterung der Fußgängerzone. Die Delegation aus Hannover, die
	über den Fördertopf für das ersehnte Programm „Soziale Stadt“ entscheiden
	soll, war zuletzt vor zwei Jahren hier. Bei geschlossenen Fenstern wurde
	die Problemzone Weststadt mit dem Auto abgefahren und dabei zufrieden eine
	„Vollbelegung“ der Wohnungen festgestellt.

	Die Romafamilie S. hatte damals einen Wohnungstausch vorgeschlagen und das
	Leben in den Baracken als „Erlebniswohnen“ angepriesen. Die Delegation hat
	sich nie wieder gemeldet.

	30 Mar 2005

	## AUTOREN

	SILKE KETTELHAKE

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