# taz.de -- Schneller, lauter, hitziger

	# taz.de -- Schneller, lauter, hitziger

	> Nach 26 Jahren fährt unser Autor wiederim gleichen Gebiet Ski, und (fast)
	> alles hatsich verändert. Wie geht Skifahren in Zeitendes Klimawandels?

	Aus Kitzbühel Henning Kober

	Der Himmel scheint an diesem Morgen so verführerisch leicht, so licht und
	farblos, auf der Erde löst er ein Gedränge aus, alle wollen ihm näher
	kommen, alle wollen so schnell wie möglich auf den Berg fahren.
	Dienstagmorgen, kurz vor halb zehn in Tirol, letzte Woche im Februar. Die
	Menschen jedoch sind behindert von ihren Ski, ihren Stiefeln, den Stöcken,
	ihrer Winterkleidung, mit der sie in den Eingang der Fleckalmbahn streben.
	Gewirr der Stimmen und der sich wiederholenden Geräusche, langsam schiebt
	sich die Menge in den braun gefliesten Gang, die Treppe nach oben. Anders
	als die meisten habe ich heute niemanden bei mir, auf den ich warten
	könnte, ich bin allein und so dauert es bis zum Einstieg gar nicht so
	lange. Die Türen klappen zu, zu sechst sitzen wir uns auf zwei Bänken
	gegenüber. Schon wird die Gondel an das Zugseil geklemmt, ratternd werden
	wir hinaus beschleunigt.

	„Baujahr 1984“ entdecke ich auf einer Plakette und erschrecke, also drei
	Jahre jünger als ich, die Bahn ist einwandfrei, aber doch aus einer anderen
	Zeit. Wir alle stehen in der Zeit, daran muss ich denken. Für einen Moment
	ist es still, dann wieder Rattern, die Kabine fährt über die Rollen an
	einem der Masten. Mir gegenüber wird getuschelt, es geht um eine geheime
	Piste. Der ältere Junge, 18 vielleicht, in einer blauen Skilehrerjacke,
	ruft einen Freund an, um sich zu erkundigen. Sein jüngerer Begleiter, 12
	vielleicht, meint: „Das macht ja überhaupt keinen Sinn, eine Piste, die
	niemand kennt, außer Skilehrer.“ „Eben drum“, flüstert der Ältere, „…
	wir sie finden, heizen wir.“

	Auf der Ehrenbachhöhe schwingt rot-weiß-rot die Flagge der Republik
	Österreich, auf 1.800 Metern öffnet sich ein Panoramablick: So viele Berge,
	so viele Gipfel, und alle sind weiß. Im Januar hatte es wochenlang
	geschneit, so viel wie schon seit Jahren nicht mehr. Nun seit Wochen Sonne.
	Offizielle Schneehöhe am Berg heute 150 Zentimeter, im Tal 90 Zentimeter.

	Zuletzt war ich vor 26 Jahren hier, im Januar 1993, zusammen mit meinem
	Vater. Ich erinnere mich gut an diesen Winter, als alle Wiesen grün waren
	und kein Lift in Betrieb, in der ganzen Region. Sogar das
	Hahnenkamm-Rennen, ausgetragen seit 1931, war abgesagt worden. Wir mussten
	damals zum zwanzig Kilometer entfernten Pass Thurn fahren, dort konnte man
	Ski fahren, dort ragen die Berge bis zu 2.000 Meter auf. Im Sommer danach
	wurden an der Streif die ersten Schneekanonen installiert. Heute wirbt die
	Bergbahn Kitzbühel damit, ihr Skigebiet bis zum 1. Mai offenzuhalten, fast
	alle Pisten werden künstlich beschneit. Überall stehen große Schneekanonen
	von Demaclenko, aus denen ab November die Grundlage des Wintergeschäfts
	produziert wird.

	Meine ersten Schwünge kratzen über die noch gefrorene und geriffelte,
	frisch präparierte Piste. Skifahren muss gelernt werden, aber wer das hat,
	für den ist es wie Fahrradfahren. Auf dem ersten Foto auf Skiern bin ich
	eineinhalb Jahre alt, sie waren noch aus Holz und ein Geschenk meines
	Onkels. Meine neuen Salomon-Ski bewegen mich jetzt in präzisen Zügen über
	die Piste 38, „Direttissima“, schwarz markiert, das heißt steil. „Gehen …
	langsam an“, sagt ein alter Mann zu seiner Frau. Aber die beiden und ich
	sind die Einzigen, die es langsam angehen lassen. Um mich pfeifen talwärts
	rasende Wahnsinnige, sie brettern von hinten heran, auf laut klingenden,
	scharfen Kanten. Die aktuellen Ski machen weite Radien leicht, der elegante
	Kurzschwung ist seltener geworden. Und war es nicht einmal so, dass eine
	Mehrheit der Jüngeren Snowboard gefahren ist? Das hat sich verändert, fast
	selten sind die Snowboarder geworden, und älter.

	Wrrrum. Wrrrum. Nacheinander rasen die Hobbyrennpiloten an mir vorbei. Bei
	einem Zusammenstoß würden der Helm und der Oberkörperprotektor, den ich
	unter der Jacke trage, hoffentlich den entscheidenden Unterschied machen.

	Es ist merkwürdig, nach so vielen Jahren wieder hier Ski zu fahren, ich
	glaube mich noch gut zu erinnern, an meine Lieblingspiste, auch wie ich
	war, als Kind, mit elf, unterwegs mit meinem Vater, der mir einst mit
	bewundernswerter Geduld Skifahren beigebracht hatte. Vieles hier erinnert
	mich, aber vieles ist auch anders. Dort, wo früher Schlepplifte waren oder
	Doppelsesselbahnen, in denen man in zehn Minuten zum Gipfel schwebte, rasen
	nun kuppelbare Achtersesselbahnen bergauf. Das Seil der Hartkaserbahn
	bewegt sich fünf Meter pro Sekunde, das reduziert die Fahrzeit auf drei
	Minuten und fünfzig Sekunden. Berge im Wandel.

	Er ist mehr los auf den Pisten. In den vergangenen Jahren hat die Bergbahn
	Kitzbühel (Jahresumsatz 40 Millionen Euro) die meisten der über 50 Bahnen
	und Lifte erneuert und dabei die Kapazität radikal vergrößert, 95.000 Leute
	können nun pro Stunde auf den Berg gefahren werden. Schnelle Lifte und
	schnelle Ski erhöhen das Tempo am Berg. Dazu kommt, das Skigeschäft in
	Kitzbühel lebt sowieso nicht unwesentlich von einer Speed-Legende: Das
	Hahnenkamm-Rennen auf der Streif gilt als die schnellste, gefährlichste und
	spektakulärste Abfahrt im Alpinen Skiweltcup. Wenn sich die Rennathleten
	mit bis zu 140 Stundenkilometer den Berg hinunterstürzen, werden sie dabei
	von einer Million Zuschauer weltweit beobachtet, ein letzter moderner
	Circus Maximus. Zu normalen Zeiten aber ist die Streif als rote,
	mittelschwere Piste und als „Familien-Streif“ ausgezeichnet, dabei umgeht
	sie die drei anspruchsvollsten Passagen.

	Am Starthaus mit seinen rot-weißen, jetzt verschlossenen Läden ist es
	leise, ganz leise. Männer auf Ski und junge Männer auf Ski stehen andächtig
	herum und fotografieren sich. Der gerade Blick führt hinüber zum Wilden
	Kaiser, jener wilden Felsformation, die Wahrzeichen der ganzen Region ist.
	Der Blick nach unten zeigt den Starthang, steil geht es hinab. Der
	Rennläufer fährt ihn pfeilgerade hinunter, der Normalskifahrer macht lieber
	ein paar Schwünge. Sie bringen mich an eine Kante, an dessen Seite eine
	verlassene Tribüne steht, von hier aus beobachten Journalisten und
	Fotografen den Sprung der Rennläufer in die sogenannte Mausefalle.

	Ehrfürchtig schauen die Normalskifahrer hinunter, 85 Prozent beträgt das
	Gefälle. Ein paar trauen sich doch, hinunterzufahren, auch ich, mit fünf
	zittrigen Schwüngen und Schmetterlingen im Bauch über die eisharte Piste.
	Von unten gesehen, glaube ich, an einer Wand zu stehen, kühler
	Vollschatten. Oben an der Kante glitzert das Sonnenlicht.

	Wagemutiger nach Wagemutiger stürzt sich herunter, Freunde filmen, einer
	verliert den Halt, fällt und rutscht den ganzen Hang hinunter. Die
	Rennläufer springen hier 60 Meter weiter und fahren dann mit Tempo 120 in
	die Kompression. 3,3 Kilometer lang führt die Piste hinunter, der
	Streckenrekord liegt bei einer Minute und knapp 52 Sekunden, gehalten seit
	1997 von dem Österreicher Fritz Strobel. Der Mythos der Streif gründet
	sich, neben all dem Wagemut, auf der Selbstüberschätzung und Gefahr.
	Mehrere Dutzend Skirennläufer haben sich auf der Streif schwer verletzt.

	Der Normalskifahrer braucht für die Streif zehn, fünfzehn Minuten. Kommt
	man vor der Hausbergkante aus dem Wald, sieht Kitzbühel, das kein Bergdorf
	ist, sondern eine Stadt mit offiziell über 8.000 Einwohnern, ganz schön
	groß aus.

	Am nächsten Morgen habe ich Muskelkater. Es soll warm werden heute. Über
	Nacht sind wieder sämtliche Hänge planiert und in ganzer Breite von den
	Pisten-Bullys mit feinen Rillen überzogen worden. Das Tolle am Skifahren
	ist, dass es sich anfühlt, als wäre man in einem Computerspiel, nur in der
	echten Welt.

	Ich fahre hinab in das breite Saukasertal, und es ist wie eine Reise in
	eine andere Zeit. Still, von hinten rast niemand heran, es rattert kein
	Lift, schön geneigt und lang ist die geheime Piste, hinunter in ein ruhiges
	Tal. Schließlich führt sie in den Wald und im Talgrund weiter parallel zum
	Saukaserbach, in dem das Wasser rauscht, weiter in einer schmalen Schneise.
	Warnschilder: Vorsicht, entgegenkommendes Auto. Aber es geht gut. Am Ende
	steht wie eine Fata Morgana ein Taxibus. Nach Jochberg, zum nächsten Lift,
	für zwei Euro? Ja, gern.

	Ich hangle mich von Lift zu Lift in Richtung Pass Thurn, dem äußersten
	Punkt des Skigebiets. Viele der neuen Sesselbahnen haben Sitzheizungen, die
	nicht auf die Außentemperaturen abgestimmt sind, im Gegenteil, je wärmer,
	umso mehr Wärme scheinen sie abzugeben. Es ist so heiß, dass ich keine
	Handschuhe mehr tragen möchte und von einem T-Shirt träume. Auf einem
	Monitor an der Bergstation zeigt spöttisch rote Schrift: elf Grad Plus.
	Welt im Wandel.

	16 Mar 2019

	## AUTOREN

	Henning Kober

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