# taz.de -- Ein Darkroom namens Berlin

	# taz.de -- Ein Darkroom namens Berlin

	> Fotobuch Punks beim Sex auf dem Klo, eskalierende Ordnungshüter, der
	> ganze Irrsinn: Der FotografMiron Zownir liefert mit „Berlin Noir“ ein
	> teilweise bewegendes Dokument randständiger Existenz

	Bild: Miron Zownir, Berlin, 1979

	von Gunnar Luetzow

	Prenzlauer, Ecke Danziger. An dieser Kreuzung sieht die Restrealität
	anders aus, als es das Klischee vom durchgentrifizierten Prenzlauer Berg
	vermuten lässt – zumindest an ihrer südwestlichen Ecke, dem Block zwischen
	Prenzlauer Allee und Rykestraße. Beim Griechen wird für bodenständiges
	Flensburger geworben, vor der Änderungsschneiderei lungert Abfall herum und
	der „Throne“-Friseur mutet wie ein Export vom Hermannplatz an. Der An- und
	Verkauf lockt mit grellen, laufenden Leuchtschriften und der Späti im
	unsanierten Eckhaus bewirbt Calling Cards von Marken wie „Boombastik“,
	„KitKat Afrika“, „Balkanovic“ und „Arab King“. Man ahnt: Kollwitzpl…
	anderswo.

	Hier lebt Underground-Fotograf Miron Zownir, der bereits mehrere Bände
	dystopisch anmutenden Städten gewidmet hat. „Down and Out in Moscow“
	versammelt verstörende visuelle Dokumente postsowjetischer
	Verfallserscheinungen: Das archaische Elend jener aus der Zeit gefallenen
	Dreivierteltoten, für die im boomenden Moskau der „Neuen Russen“ kein Platz
	mehr ist und die nun als Bettler, Versehrte und Süchtige ein bloßes Dasein
	an der steten Schwelle zum Jenseits führen, hat er schonungslos
	eingefangen.

	Ähnlich beeindruckende Aufnahmen in den Grenzbereichen menschlichen Seins
	gelangen ihm vor zwei Jahren für seine „Ukrainische Nacht“ im
	revolutionären Kiew und an weiteren Orten in der Ukraine, wo sich im
	Umbruch befindliche Gesellschaften in ein absurdes Theater der
	Grausamkeiten verwandeln. Oder, wie es im begleitenden Essay von Kateryna
	Mischenko, die auch schon mal Georges Bataille zitiert, heißt: „Diese Nacht
	scheint nicht mehr im Wechsel mit dem Tag zu existieren, sie bedingt nichts
	und führt nirgendwohin, verurteilt jedwede Erfahrung zum Vergessen. Es gibt
	weder Dämmerung noch Dunkelheit – nur die schweigsamen Sterne in der
	Finsternis der Gewalt, nur den Krieg.“

	Ebenfalls intensiv, wenn auch deutlicher subkulturell codiert, ist, was er
	mit „NYC RIP“ geleistet hat: In hohem Maße eigensinnige Gestalten verlieren
	sich im New York der frühen Achtziger auf der Suche nach Sex, Drogen und
	noch mehr Sex – inklusive grotesk anmutender Überblendungen zwischen
	inszenierten Phantasmen und der harten Realität polizeilicher Repression
	gegen sogenannte Randgruppen. „Pornucopia“ nennt Punk-Poetin Lydia Lunch im
	Vorwort diese Welt, beschwört den Tod Gottes gleich mit hinauf und
	beschwert sich berechtigterweise darüber, dass es in Manhattan mit den
	bezahlbaren Mieten, die all die Freaks, Artschool-Dropouts und
	Noise-Avantgardisten einst angezogen haben, endgültig vorbei ist.

	Und nun also Berlin. Genauer gesagt: „Berlin Noir“. Ein Trumm, geeignet,
	jemanden damit zu erschlagen und bereits auf dem Titel geziert von niemand
	Geringerem als dem Gekreuzigten, der aus einer Trümmerlandschaft ragt. Ein
	Requiem für eine Stadt, die Zownir seit den Siebzigern kennt und anders in
	Erinnerung hat, als sie sich heute inszeniert: „Als Berlin noch eingemauert
	war, haben sich ganz wenige Touristen nach Berlin getraut. Die Stadt war
	schmutzig, es gab sanitäre Defizite – alles war billig, alles wurde
	subventioniert. Jeder hat einen Job gekriegt, ob er qualifiziert war oder
	nicht – ich habe selbst als Tagelöhner gearbeitet. Ich habe mit Leuten
	zusammengearbeitet, die nur von einer 24-Stunden-Kneipe irgendwie zur
	Arbeitsvermittlung geschwankt sind, und wer zuerst kam, bekam den Job. Das
	waren natürlich andere Voraussetzungen.“

	Von harter Arbeit künden auch seine eigenen Lebensumstände, die sich als
	aufgeräumte Anarchie mit einem Hauch bodenständiger Verwegenheit und
	existenzialistischem Luxus beschreiben ließen – kämpfende Kobras zieren das
	mit harten literarischem Stoff gefüllte Regal, in dem sich Hunter S.
	Thompson ebenso zu Hause fühlt wie die großen Russen. Denen sich Zownir in
	besonderer Weise verbunden fühlt: „Die russsische Literatur hat mich
	geistig extrem beeinflusst. Raskolnikow war für mich der größte Held, den
	habe ich schon mit 17 verschlungen – obwohl ich Atheist bin. Was diese
	psychologische Einsicht angeht, kommt eigentlich niemand auf der Welt an
	die Russen ran.“

	Dafür, dass während seiner gefährlichen Moskauer Recherchen keine Russen an
	ihn rankamen, hat sicherlich gesorgt, dass der 1953 als Sohn eines
	Ukrainers und einer Deutschen in Karlsruhe geborene Fotograf von einer
	physischen Präsenz ist, die keinerlei Fragen offen lässt und ihm in seiner
	New Yorker Zeit als Türsteher und Rausschmeißer in legendären Clubs wie
	Danceteria, Mudd Club und Roxy zunutze war. Und noch immer ist, wenn es auf
	der Straße zur Sache geht: „Es gibt vielleicht das erste Foto, wenn man
	noch nicht erkannt worden ist, und dann ändert sich die Situation. Ob das
	nun begrüßt wird oder man aggressiv auf mich zugeht, es sind reale Momente.
	Dann gibt es auch Situationen, in denen die Leute untereinander beschäftigt
	sind. Wenn man da dazukommt, hat man mehr Möglichkeiten zu fotografieren.
	Aber da ist man natürlich in der Unterzahl, wenn es Probleme gibt. Aber es
	ist mir, seit ich fotografiere, immer gelungen zu vermeiden, dass man mir
	den Film abnimmt – in den irrsinnigsten, unglaublichsten Situationen.“

	An denen ist auch der aktuelle Band nicht arm, der vier Dekaden Berliner
	Krassheit versammelt: Punks beim Sex auf einem versifften Klo, eskalierende
	Ordnungshüter, eskalierender Alkoholismus und generell eskalierender
	Irrsinn, dazwischen stille Erinnerungen an ein Kreuzberg der Hinterhöfe,
	das auf den ersten Blick mehr mit Zille zu tun zu haben scheint als mit der
	jüngsten Vergangenheit.

	Erfreulich an all dem ist, dass endlich einer daran erinnert, dass der
	gleichermaßen abgründige, verwirrende und faszinierende Darkroom namens
	Berlin mehr ist als die hippe Lifestyle-Metropole frisch zugezogener
	Startup-Spekulanten. Weitaus weniger erfreulich ist, dass ein Teil der
	unter dem Hashtag „Not Safe For Life“ zu rubrizierenden Aufnahmen nicht dem
	entspricht, was in entsprechenden Kreisen als Konsens von „safe, sane and
	consensual“ gilt. Gälte der Begriff in Berlin nicht inzwischen als
	begehrtes Adelsprädikat besonders authentischer Kunst, wäre das Label
	„sozialethisch desorientierend“ an den Stellen, wo die Transgression um
	ihrer selbst willen gefeiert wird, nicht weit entfernt.

	Und dann ist da noch die Eigentümlichkeit der Schwarz-Weiß-Fotografie, die
	noch den stärksten Schmerz als Anästhetikum zu betäuben vermag und ihn
	melancholisch ästhetisiert. So werden zwar durch Zownirs erhellenden Blick
	die im Dunkeln kurzzeitig sichtbar und auch lässt sich erahnen, wer mit
	seinem Körper die Spesen bezahlt, die anfallen, wenn Brechts „große Männer…
	große Geschäfte oder gar Geschichte machen. Doch jenseits eines mit der
	Kettensäge zuschlagenden „Punctums“ fehlt ein analytisches Element, das die
	strukturellen Mechanismen der Ausschließung sichtbar macht, die all dem
	Elend zugrunde liegen.

	So wird die bittere Ironie der Geschichte dafür sorgen, dass auch dieses
	teilweise bewegende Dokument randständiger Existenz als Coffeetable-Book in
	den Living Rooms derer landen wird, die sich das Leben in der schönen neuen
	Welt des Berlins der Sieger überhaupt noch leisten können – ein Berlin, wie
	es übrigens in Gestalt der Yuppie-Architektur an der nordöstlichen Ecke der
	Kreuzung Danziger Straße/Prenzlauer Allee bereits zu besichtigen ist.

	Miron Zownir: „Berlin Noir“. Pogo Books, Berlin 2017, 232 S., 58 Euro, mit
	Texten von Peter Wawerzinek, Ingo Taubhorn und Miron Zownir

	7 Jun 2017

	## AUTOREN

	Gunnar Luetzow

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