# taz.de -- Ein deutscher Verleger

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	> SPAZIERGANG Klaus Wagenbach feiert am Sonntag seinen 80. Geburtstag. Sein
	> Leben ist eine kleine Geschichte der Bundes- republik, von den
	> RAF-Schriften bis zum Bundes- verdienstkreuz

	VON WIEBKE POROMBKA

	Vollends strahlt Klaus Wagenbach, als schließlich im Schollenkrug zwei
	Hacksteaks „à la Mayer“ serviert werden. Großzügig gebutterte
	Bratkartoffeln, buntes Tiefkühlgemüse, über dem Ganzen ein Spiegelei,
	getrocknete Zwiebelringe als Garnitur. Der Schollenkrug in Berlin-Tegel ist
	eher ein Gasthaus als ein Restaurant, bunte Tischdecken, handfeste
	Serviererinnen, ursprünglich war es das Vereinsheim der sozialistischen
	Siedlung „Freie Scholle“, kleine Einfamilienhäuschen für Berliner Arbeite…
	alle im selben Stil, grau verputzt.

	Ein paar Straßen weiter, in der katholischen Siedlung, vis-à-vis einer
	kleinen Kirche, ist Klaus Wagenbach aufgewachsen. Nur die Birke im
	Vorgarten, die seine Mutter gepflanzt hat, ist geblieben. Das Haus im
	Liebfrauenweg ist das einzige in der Siedlung, das 1943 von einer Bombe
	getroffen wurde. Wagenbach war damals bereits mit Bruder und Mutter in den
	Westerwald, später nach Hessen evakuiert worden, der Vater, allein in
	Berlin geblieben, kroch leicht verletzt unter den Trümmern hervor. Nun, in
	einem dunkelroten Wildlederblouson und (natürlich!) roten Socken zur gelben
	Sommerhose, bleibt Wagenbach eine Weile vor dem Zaun stehen und betrachtet
	den Garten, der sich im Bogen um das Eckhaus zieht. Vielleicht werde er
	demnächst einfach mal hier klingeln, sagt er, und den Leuten sein neues
	Buch vorbeibringen.

	„Erinnerungen, Festreden, Seitenhiebe“ heißt der Band „Die Freiheit des
	Verlegers“ im Untertitel, Texte Wagenbachs aus den vergangen fünf
	Jahrzehnten sind darin versammelt. Gleich eine der ersten erzählt von der
	Siedlung und seinem Elternhaus. Ein paar Meter weiter lacht Wagenbach auf,
	nicht ganz so laut wie später beim Hacksteak. Noch immer derselbe Name
	steht da auf einem Briefkasten.

	Wenn man mit dem Verleger durch die kleine Siedlung schlendert, hinter dem
	letzten Haus dann zum Tegeler Fließ einbiegt und plötzlich in einer
	idyllischen Wald- und Wiesenlandschaft steht, durch die sich ein flacher
	Bach, das Fließ, zieht, kann ein sonniger Vormittag eine erstaunliche
	Geschichtsträchtigkeit bekommen. Wagenbach, der diesen Sonntag seinen 80.
	Geburtstag feiert, ist nicht wegzudenken aus der bundesrepublikanischen
	Nachkriegsgeschichte. Genauso wenig wie sein Verlag, den er 1964 gegründet
	hat und der mit seinen sattroten Büchern derart markant die literarische
	und kulturelle Welt, immer wieder aber auch das politische Leben dieser
	Jahre auf- und durchgewirbelt hat.

	Wagenbachs Vita liest sich wie eine Kultur- und Mentalitätsgeschichte.
	Deutschlands meistvorbestrafter Verleger ist der kleine Mann, der in den
	siebziger Jahren Manifeste der RAF und den Text zu einem Fernsehspiel von
	Ulrike Meinhof veröffentlichte und das Ideal hatte, einen gesamtdeutschen
	Verlag zu gründen. Nachdem er Texte von Wolf Biermann veröffentlicht hatte,
	wurde er von der DDR mehrere Jahre mit Ein- und Durchreiseverbot belegt.
	Und wenn er sich selbst als „dienstälteste Witwe Kafkas“ bezeichnet, dann
	steckt hinter dieser etwas flapsigen Formulierung eine wahrhaft
	bahnbrechende literaturwissenschaftliche Leistung. Angefangen mit seinen
	Recherchen in den Archiven der Prager Versicherungsanstalt hat Wagenbach
	beharrlich – und zum nicht geringen Unwillen von Kafkas Begleiter,
	Nachlassverwalter und Biografen Max Brod – darauf gewirkt, Kafka zu
	entmythologisieren und zu entmystifizieren.

	Wagenbach, das steht für ein provokantes Einmischen in öffentliche
	Debatten, aber auch für die Liebe zur Sprache. Engagement und Ästhetik –
	etwas, das leider allzu häufig auseinanderfällt. Bei Wagenbach ist das eine
	ohne das andere nicht zu denken und er verkörpert beides mit fröhlicher
	Vehemenz.

	Das hier sei die Rettung gewesen. Wagenbach bleibt stehen, deutet auf die
	abgesenkten, von Schilf bewachsenen Wiesen und atmet wie nachträglich
	erleichtert auf. Nachdem er mit seiner ersten Frau Katia und ihren drei
	kleinen Töchtern Anfang der sechziger Jahre von Frankfurt nach Berlin
	gekommen war, seien sie nahezu jedes Wochenende hier rausgefahren, ans
	Tegeler Fließ, und die Kinder hätten spielen können, wo auch er seine
	Kindheit verbrachte. In der Wohnung sei es viel zu eng gewesen. „Oh Gott,
	war das chaotisch“, sagt er und lacht bei der Erinnerung an Zeiten, in
	denen die Wohnung gleichzeitig Verlagssitz gewesen ist, als während der
	Studentenbewegung zuweilen wildfremde Menschen auf den Fluren und in den
	Zimmern kampierten.

	Eigentlich lacht Wagenbach ständig, und immer muss man mitlachen. Manchmal
	seien auch Günter Grass und er gemeinsam zum Pilzesammeln hierhergekommen,
	fünf Kinder dabei, drei von ihm, zwei von Grass. „Haben wir alle gemeinsam
	gemacht“, habe Grass den Entgegenkommenden zugerufen. Anekdoten aus
	Wagenbachs frühen Jahren. Bei all seiner Freundlichkeit ist er aber auch
	ein Mann der klaren Ansagen. „Noch drei Schuss haben Sie, dann hab ich
	keine Lust mehr!“, ruft er der Fotografin zu, lässt sich von ihr dann aber
	doch noch für ein weiteres Bild auf die schmale Holzbrücke dirigieren, die
	über das Fließ geht. „Sie ist streng“, er nickt anerkennend. „Das find …
	gut.“

	Dass er nicht nur ein Faible für Frauen, sondern vor allem eines für
	entscheidungsstarke Frauen hat, betont Wagenbach immer wieder. Die Leitung
	seines Verlags habe er 2002 in die Hände seiner dritten Frau Susanne
	Schüssler gegeben, anstatt wie Siegfried Unseld Gremien einzusetzen, unter
	denen ein Verlag aufgerieben würde. Oder gar wie Egon Ammann in der
	Überzeugung, keine geeignete Nachfolge zu finden, das Programm des Verlags
	einzustellen.

	Wagenbach ist, in allem, was er sagt und macht, Emphatiker. Wenn er von
	Büchern schwärmt, genauso, wie wenn er von seiner Erleichterung über den 8.
	Mai 1945 erzählt. „Das ist ein Glück“, sagt er, „das reicht für ein Le…
	Genauso leidenschaftlich ist er, wenn er sich über Dinge ärgert. Darüber,
	dass wir nicht regiert werden, wie er findet. In den Hintern treten hätte
	die Merkel der FDP doch sollen, nicht ihr in den Hintern kriechen. Beim
	Namen Christian Wulff verdreht er nur verzweifelt die Augen. „Geboren in
	Hannover, zur Schule gegangen in Hannover, studiert in Hannover,
	Ministerpräsident in Hannover.“ Das stimmt zwar faktisch nicht ganz, Wulff
	stammt aus Osnabrück, aber man hat selten eine pointiertere
	Charakterisierung des neuen Bundespräsidenten gehört.

	Eine Biografie brauche doch Kurven. Wagenbach, der zwischendurch für eine
	Weile auf einer Bank Platz genommen hat, schüttelt den Kopf und blickt
	kichernd einer Joggerin nach: „Läuft wie eine Ente.“ Stundenlang könnte m…
	hier sitzen und sich von ihm über Fingerhut und andere Kräuter, die am
	Wegesrand wachsen, erzählen lassen (Wagenbach war nach dem Krieg
	Apothekergehilfe und hat die Zutaten für die Tinkturen selber im Wald
	zusammengesucht) oder über die Wochen, die er regelmäßig in seinem Haus in
	der Toskana verbringt. Am schönsten aber ist, wenn Wagenbach einfach nur
	über die Sprache spricht und die kleinen Nuancen und Verschiebungen
	vormacht, die aus einem Satz etwas ganz anderes werden lassen.

	„So“, sagt Wagenbach auf einmal und steht von der Bank auf. „Jetzt lade i…
	Sie in den Schollenkrug ein.“ Lauschig ist die Terrasse nicht eben,
	Lastwagen donnern vorbei. Wagenbach strahlt, isst sein Hacksteak und die,
	seien wir ehrlich, gnadenlos fettigen Bratkartoffeln und flötet vergnügt,
	ein wenig triumphierend, in sein Handy: „Susanne, rate mal, was ich gerade
	esse?“ Es braucht nicht viel prophetische Kraft, um zu ahnen, dass die
	Verlegerin und Ehefrau solch vorstädtischen Mittagsmenüs wenig abgewinnen
	kann.

	10 Jul 2010

	## AUTOREN

	WIEBKE POROMBKA

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