# taz.de -- „Ich helfe den Deutschen beim Aufräumen“

	# taz.de -- „Ich helfe den Deutschen beim Aufräumen“

	> DIE AUTORIN Dorota Danielewicz kam 1981 als 16-Jährige mit ihren Eltern
	> aus dem polnischen Posen nach Westberlin. Es war ein Umzug gegen ihren
	> Willen. Die junge Frau zog sich zurück, dachte sogar an Flucht. Mehr als
	> 30 Jahre später hat sie eine Liebeserklärung an die Stadt geschrieben,
	> die sie sich erst peu à peu erobern musste

	INTERVIEW UWE RADA FOTOS ANJA WEBER

	taz: Frau Danielewicz, Sie können wunderbar von Friedhöfen erzählen.
	Welcher ist denn Ihr liebster Friedhof?

	Dorota Danielewicz: Auf dem Friedhof in der Bergmannstraße gibt es zum
	Beispiel Bänke, wo man sich in der Sonne hinsetzen kann. Oder der
	Matthäus-Friedhof an der Yorckstraße, wo die Gebrüder Grimm begraben
	liegen. Als ich 1981 nach Berlin gekommen bin, haben wir in der Nähe
	gewohnt. Ich bin oft zu diesem Friedhof gegangen, um dort ein wenig Ruhe zu
	finden.

	Die Ruhe bei der schweren Arbeit, als Jugendliche in der Fremde Wurzeln zu
	schlagen?

	Ja, so war das damals. Heute finde ich auch den Friedhof an der Prenzlauer
	Allee interessant. Er ist so wild und abenteuerlich gestaltet. Auch wenn
	dort Horst Wessel begraben liegt.

	Friedhöfe sind nicht nur die letzte Ruhestätte, sondern auch ein Stück
	letzte Heimat. Als Ihr Großvater bei einem Besuch aus Posen in Berlin
	starb, wurde der Sarg mit seinem Leichnam nach Polen überführt. Warum?

	Seine Frau, meine Großmutter, lag schon in Posen. Sie ist vor ihm
	gestorben. Sie wollten zusammen bestattet werden.

	Sie berichten in Ihrem Buch „Auf der Suche nach der Seele Berlins“ von
	einem grenzüberschreitenden Bestattungsverkehr. So habe es lange Zeit
	richtige Trauerfeiern am Stettiner Bahnhof gegeben, bevor die Särge dann in
	die Geburtsorte der Toten überführt wurden. Oft wurden die Leichen vorher
	auch illegal nach Polen gebracht. Ist Berlin für viele polnische Berliner
	noch immer kein guter Ort, bestattet zu werden?

	Das hängt stark davon ab, wo die Familien der Toten leben. Aber natürlich
	ist das für Emigranten ein großes Thema: Wo lassen wir uns bestatten? Auch
	wenn man gern in Berlin, Paris oder London lebt, wollen viele ihre letzte
	Ruhe noch immer in Polen finden. Es ist wohl diese Sehnsucht, wenigstens
	nach dem Tod in der Heimat zu sein. Das ist schon paradox, wenn man sich
	anschaut, wie sich das im Lauf der Geschichte verändert hat. Früher wollten
	die Leute nicht wegziehen von den Orten, an denen ihre Ahnen lagen. Jetzt
	wollen sie nach dem Tod zurück. Dabei könnte man so wunderschön auf dem
	wilden Friedhof an der Prenzlauer Allee begraben sein.

	Wie ist das bei Ihnen? Wollen Sie in Berlin begraben werden? Oder in Posen,
	wo Sie 1964 geboren wurden?

	In Berlin. Oder genauer gesagt, auf dem Waldfriedhof in Stahnsdorf. Da wird
	man unter einem Baum begraben. Es ist ein Friedhof, dem man nicht ansieht,
	dass es ein Friedhof ist.

	Als Sie 1981 von Polen nach Westberlin kamen, waren Sie 16 Jahre alt. Nun,
	mehr als 30 Jahre später, haben Sie ein Buch über Berlin geschrieben. Warum
	hat das so lange gedauert?

	Die Notizen habe ich schon während meiner vielen Jahre als Journalistin
	gemacht. Manchmal in Tagebuchform, manche Geschichten waren auch
	ausformuliert. Aber ich war immer sehr beschäftigt, auch weil ich zwei
	Kinder habe, eines davon schwerbehindert und sehr hilfebedürftig. Eines
	Tages aber kam eine polnische Schriftstellerin nach Berlin. Sie hatte ein
	Stipendium, und ich habe ihr viele Geschichten erzählt. Sie hat sofort
	gesagt: Da musst du ein Buch draus machen.

	Eine hübsche Idee, in der aus den meisten Fällen nichts wird.

	Sie ist aber in Warschau sofort zu ihrem Verleger, und kurz darauf hatte
	ich den Vertrag.

	Wäre das Buch vor zehn oder vor zwanzig Jahren auch eine Liebeserklärung
	geworden?

	Vor zehn Jahren schon. Aber diese Liebe musste wachsen, das stimmt. Sie
	konnte nicht entstehen, so lange ich in den ersten Jahren von Polen
	abgeschnitten war. Kurz nach unserer Ankunft wurde dort das Kriegsrecht
	verhängt. Allerdings konnte ich schon vor 1989 wieder nach Polen reisen.
	Den Kontakt zu Posen, zu meinen Großeltern und meinen Freunden wieder
	aufzunehmen, war sehr erleichternd. Da erst habe ich gemerkt, dass ich auch
	immer wieder gern nach Berlin zurückkomme.

	Das war das Verliebtsein, und die Liebe?

	Die hat nach dem Mauerfall begonnen. Das ich das hier erleben durfte, hat
	sehr viel bewegt. Man kann ja mit einer Stadt genauso gut eine Beziehung
	aufbauen wie mit einem Menschen. Und wenn man so etwas erlebt wie den
	Mauerfall, dann schweißt das auch zusammen.

	Viele polnische Berliner sagen, dass es drei Phasen der Emigration gäbe.
	Die erste ist die Phase der Euphorie, die zweite die Ernüchterung, die ihr
	folgt, bis dann die sehr lange Phase des sich Aneignens des vormals fremden
	Orts beginnt.

	Bei mir war es anders. Das mit der Euphorie fiel aus.

	Warum?

	Ich wollte Posen überhaupt nicht verlassen. Aber meine Eltern haben sich so
	entschieden.

	Gegen Ihren Willen?

	Und ohne mein Wissen. Die haben mich in den Zug gesetzt und überhaupt nicht
	gesagt, wohin die Reise geht.

	Sie haben in Polen Ihren ersten Freund zurückgelassen.

	Ja, das war unglaublich tragisch für mich damals. Und auch meine Schule,
	meine Stadt, in der ich jede Ecke kannte. Ich konnte mir damals nicht
	vorstellen, in einer anderen polnischen Stadt zu leben, so sehr war ich an
	Posen gebunden. Für mich war alles perfekt. Außerdem war es auch noch die
	Zeit der unabhängigen Gewerkschaft Solidarność. Es war also ziemlich
	aufregend. Die Lebensmittelknappheit war kein Thema, die politischen
	Veränderungen waren so spannend, dass ich das Verlassen von Polen als eine
	Art Verrat empfand.

	Warum haben sich Ihre Eltern zur Ausreise entschieden?

	Mein Vater wurde in Polen von den Sicherheitskräften bedrängt. Er sollte
	Informationen weitergeben, weil seine Firma mit einer westdeutschen Firma
	zusammenarbeitete. Außerdem wurde ihm bedeutet, dass in Polen bald das
	Kriegsrecht verhängt würde und er verhaftet werden könnte.

	Wann haben Ihnen Ihre Eltern eröffnet, dass Sie Posen und Ihren Freund so
	schnell nicht wiedersehen?

	Erst in Marienfelde. Ich dachte zuerst, wir besuchen Bekannte. Und dann
	landeten wir in diesem Auffanglager. Das war ein Schock. Das ganze
	Gegenteil von Euphorie.

	Wie haben Sie reagiert?

	Ich bin nicht so der Mensch, der sich zofft. Ich hab mich zurückgezogen und
	verweigert. Und manchmal hab ich sogar an eine Flucht nach Polen gedacht.

	Wie lange hat es gedauert, bis Sie offen für Ihre neue Umgebung waren?

	Erst einmal musste ich die Sprache lernen. Besser wurde es aber erst, als
	ich die ersten Deutschen kennengelernt habe. Das war Silvester 1981 bei
	einem Konzert von Tangerine Dream vor dem Reichstag. Mit denen habe ich
	mich dann verabredet. Dann die erste WG.

	In Ihrem Buch erzählen Sie diese Geschichte der Aneignung in vielen kleinen
	persönlichen, oft berührenden Geschichten. Da war zum Beispiel dieses
	Treffen mit Krzysztof, Ihrem alten Freund aus Posen, den Sie viele Jahre
	später in der Paris-Bar wieder getroffen haben. Am Nachbartisch saß
	übrigens Otto Sander.

	Krzysztof hat mir meine Briefe gebracht, die ich ihm damals geschrieben
	habe. Es war eine Art nachgeholter Abschied.

	Was wäre denn aus Ihnen geworden, wenn Sie damals Posen nicht hätten
	verlassen müssen?

	Das frage ich mich auch sehr oft. In Posen hatte ich Pläne: Abitur,
	Studium. Ich wollte Journalistin oder Schriftstellerin werden. Westberlin
	war eine Stadt ohne Kompass für mich, ein Dschungel, in dem ich mich erst
	mal zurechtfinden musste. Alles war hier provisorisch, unecht, ein wenig
	wie in den Ferien. In Posen hatte ich Gedichte geschrieben, in Berlin war
	mir die Sprache abhanden gekommen. Deutsch war mir fremd, ich hätte es nie
	freiwillig gelernt, kannte die deutsche Kultur nicht, und die einzigen
	Sätze, die ich in Deutsch sprechen konnte, stammten aus den polnischen
	Kriegsfilmen? Sie können sich denken, was das war. Ich dachte, ich schreibe
	nie wieder ein Gedicht.

	Beim Tangerine-Dream-Konzert haben Sie ein paar deutsche Jungs
	kennengelernt. Zuerst haben Sie mit Ihnen Englisch gesprochen, und
	plötzlich wechselten Sie ins Deutsche. War das auch der Moment, in dem Sie
	Krzysztof vergessen haben?

	Nein, ich habe ihn lange nicht vergessen. Aber es war klar, dass meine
	Ausreise eine Trennung bedeutete. Ich musste mich entscheiden. Trauern und
	in der Erinnerung leben? Oder weiterleben, also mich für die Gegenwart
	entscheiden? Ich habe mich für das Weiterleben entschieden.

	Sie und ich gehören einer Generation an und sind in der gleichen Zeit nach
	Westberlin gekommen. Wir haben die gleiche Musik gehört, Tangerine Dream,
	waren in der gleichen Kneipe, der Dicken Wirtin, haben uns bestimmt in der
	Buchhandlung im Literaturhaus in der Fasanenstraße gesehen: Trotzdem
	schreiben Sie in Ihrem Buch, dass Ihre Geschichte in dieser Stadt noch
	nicht erzählt worden sei. Warum?

	Jeder Berliner hat seine eigene Story zu erzählen, Sie ihre, ich meine.
	Aber es gab bislang kein Berlinbuch eines polnischen Migranten. Das hat
	mich selber gewundert. Es gibt hier viele Menschen aus Polen, die gern und
	gut schreiben, eine ganze Community, und das seit den achtziger Jahren. Sie
	schreiben allerdings von etwas anderem, Romane, Krimis, Gedichte oder
	kehren in ihren Texten zurück in ihre polnische Vergangenheit. Tatsächlich
	ist das sehr persönliche Buch über das Zusammenwachsen mit der Stadt noch
	nicht geschrieben worden. Irgendjemand musste das tun, also habe ich es
	gemacht. Zuvor habe ich allerdings ein historisches Buch über 200 Jahre
	Polen in Berlin veröffentlicht.

	Sie kommen in Ihrem Buch immer wieder auf die Geschichte zurück, auch auf
	die Geschichte vor 1945. Allerdings ohne dabei den Zeigefinger zu heben. Im
	Gegenteil. Oft versetzen Sie sich in Ihre deutschen Gesprächspartner und
	schauen auf das Gepäck, das diese mit sich tragen. War das von Anfang an
	so?

	Nein. Ein solcher Perspektivwechsel war mir erst in den letzten Jahren
	möglich. Auch durch meinen Sohn Alexander, der sich als Berliner fühlt, als
	Deutscher mit allen Konsequenzen, obwohl er sehr wohl um seine polnischen
	Wurzeln weiß. Heute vergleiche ich das wie mit einem Besuch bei Freunden.
	Wenn es am Ende an den Abwasch geht, helfe ich mit aufräumen. So ist das
	auch mit denen, die Deutschland besuchen. Sollen die sagen, wir sind die
	Besseren, die Opfer, wir stehen auf der richtigen Seite?

	Also helfen Sie den Deutschen beim Abwasch ihrer Vergangenheit.

	Ja, ich helfe mit aufräumen. Auch wenn ein Teil meiner Familie im KZ
	umgekommen ist. Aber warum sollen wir nicht zusammen weinen? Nur so kommt
	man aus dem ewigen Täterstatus raus, aber auch aus dem Opferstatus, den ich
	auch nicht ertragen kann.

	Ihr einer Zugang zu Berlin ist die Geschichte, Ihr anderer die Literatur.
	Berlin ist ja auch für polnische Autorinnen und Autoren schon immer auf der
	Landkarte gewesen. Wie hat sich denn das Berlinbild in Polen geändert?

	Unter jungen Menschen ist Berlin einfach eine hippe Stadt. Das ist ganz
	anders als zu meiner Zeit. Heute kommen die jungen Leute nach Berlin zum
	Studieren, manchmal leben sie ein halbes Jahr hier, probieren etwas Neues.
	Es ist ja hier auch billiger als in Warschau. Einige meiner Bekannten
	sagen, dass Berlin inzwischen die zweite Hauptstadt Polens ist. Es gibt
	keine Angst mehr vor Berlin.

	Viele polnische Migranten der achtziger Jahre haben in Berlin auch die
	alternative Szene kennengelernt.

	Das war faszinierend. Ich hatte damals Kontakt mit Klaus Schlesinger, einem
	Schriftsteller aus Ostberlin, der in der Potsdamer Straße in einem
	besetzten Haus lebte. Das war eine Welt, in der ich mich wohl fühlte.

	Allerdings stieß da immer wieder der Antikommunismus der polnischen
	Oppositionellen mit dem Antiamerikanismus der Alternativszene zusammen.
	Blieb es da dabei? Oder ist da auch ein Dialog entstanden?

	Oh, ich glaube, dieser Dialog dauert noch an. Das ist eine wichtige
	Geschichte, die bislang auch noch niemand erzählt hat. Das wird ein Thema
	in meinem neuen Buch sein. Da geht es um die alternative Szene, um Punks,
	besetzte Häuser. Ich fand es schon immer spannend, diese Widersprüche zu
	betrachten. Auf der einen Seite dieses Verhalten, als ob man arm wäre und
	nichts anzuziehen hätte. Schlicht wohnen, nur mit Matratze auf dem Boden.
	Der Antikonsum. Auf der anderen Seite die wohlbehütete Herkunft. Für
	jemanden aus dem realkommunistischen Osten war es eine recht merkwürdige
	Mischung.

	Haben Sie da Einspruch erhoben?

	Ja, hab ich. Ich hab in den WGs stundenlang diskutiert. Ohne Ergebnis.
	Anders war das nach der Wende bei den DDR-Bürgerrechtlern, die ja oft sogar
	Polnisch gelernt haben, um sich in Polen über die Solidarność zu
	informieren. Wie gesagt, der Dialog hält an. Die Debatte um Putin ist in
	gewisser Weise die Fortsetzung.

	Auf der Suche nach der Seele Berlins. Das ist ein Titel mit hoher Fallhöhe.
	Wo haben Sie sie denn gefunden, diese Seele?

	Eine Seele der Stadt, das ist sehr viel. Ich habe mir zum Beispiel Karten
	angeschaut. Ich habe mir die Flüsse angeschaut, die ja das Lymphsystem der
	Stadt darstellen. Ich habe sogar ein schamanisches Ritual gemacht, bevor
	ich zu schreiben angefangen habe. Jemand hat gesagt, dass im Tiergarten an
	einer bestimmten Stelle das Herzschakra der Stadt ist. Also bin ich da hin
	und habe einen Kreis aus Stöcken gebaut. Das war eine richtige Zeremonie.
	Ich glaube, dass es vor allem die Menschen und ihre Geschichten sind, die
	die Seelenkarte einer Stadt schreiben. Die Stadt bin ich und du und alle
	anderen. „Sei Berlin, Berlin ist währenddessen Du“ singen die „Tonträge…
	dieses Lied könnte eine wunderbare musikalische Begleitung meines Buchs
	sein.

	Sie nehmen auf Ihren Erkundungen immer wieder die Vogelperspektive ein.
	Einer Ihrer Lieblingsfilme über Berlin ist Wim Wenders „Der Himmel über
	Berlin“. Sie steigen hoch auf den Gasometer in Schöneberg und blicken
	herunter auf die Stadt wie die Engel in Wenders Film. Warum diese
	Perspektive?

	Vor Kurzem war ich endlich auf dem Turm der Markuskirche. Man merkt von da
	oben, dass Berlin keine hohe Stadt ist, sondern in die Weite geht. Man
	sieht das Besondere der Stadt, ihre Silhouette mit all den
	charakteristischen Punkten. Wenn man von oben schaut, bekommt man einen
	Überblick über das Ganze. Aber ich habe noch eine andere Perspektive beim
	Schreiben gehabt: Gern gehe ich vom Detail in die Betrachtung eines
	größeren Zusammenhangs. Die Welt ist fraktal aufgebaut, und so kann in der
	bescheidenen Geschichte von einem unbekannten Menschen die große Geschichte
	der Stadt widergespiegelt werden.

	Das gilt für Sie auch für den Markusplatz, den Ort, an dem sie schon lange
	leben. Ihr Markusplatz befindet sich aber nicht in Venedig, sondern im
	Steglitzer Süden. Von hier beginnen Sie ihre Berliner Erkundungen, hierher
	kommen Sie immer wieder zurück. Ist der Markusplatz der Ort Berlins, an dem
	sie angekommen sind?

	Ja, hier bin ich angekommen. Es ist ein sehr unspektakulärer, jedoch
	wunderschöner Platz. Das genaue Gegenteil vom Markusplatz in Venedig. Ich
	kenne inzwischen viele Nachbarn, es gibt eine aktive Initiative zur bunten
	Bepflanzung der Beete, und wir haben auch eine Bücherbox aufgestellt. Hier
	gibt es wieder diese Stille, die ich schon damals als 16-Jährige auf dem
	Alten St.-Matthäus-Kirchhof an der Yorckstraße gefunden habe.

	21 Mar 2015

	## AUTOREN

	UWE RADA

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