# taz.de -- 30 Jahre iranische Revolution: Hat sich die Revolution gelohnt?

	# taz.de -- 30 Jahre iranische Revolution: Hat sich die Revolution gelohnt?

	> Am 11. Februar 1979 wird das Regime des Schahs von den Aufständischen
	> gestürzt. Ein großer Tag für Bahman Nirumand, Omid Nouripour und Katajun
	> Amirpur, die ihn als Aktivisten oder als Kinder von Oppositionellen
	> erleben. Wie sehen sie die Dinge heute?

	Bild: Irans Präsident Mahmoud Ahmadinejad auf der Jahresfeier der islamischen …

	VON OMID NOURIPOUR

	Zwei Onkel haben mich Lesen und Schreiben gelehrt. Der eine war mein
	Stiefonkel Hassan, der ab und an auf mich aufgepasst hat, da meine Eltern
	beide berufstätig waren. Dabei brachte er mir alle 32 Buchstaben des
	iranischen Alphabets bei. Der andere hieß nur "der Onkel", war ein
	weißbärtiger Grundschullehrer, der singend und Geschichten erzählend im
	einzigen Fernsehkanal des Irans kurz nach der Revolution für die erste
	Klasse unterrichtete. Dieses schnell improvisierte Programm war notwendig
	geworden, da die Schulen erst einmal geschlossen blieben.

	Beide Onkel starben kurz nacheinander. Der Fernseh-Onkel an einem
	Herzinfarkt, direkt nach Beendigung der Dreharbeiten. Seine Sendung wurde
	noch Jahre später im Staatsfernsehen gezeigt und hat nicht nur Kinder,
	sondern auch so manche Kleinstadt-Großmutter zu Alphabeten gemacht. Hassan
	wurde nach dem Schnellurteil eines Revolutionsgerichts - noch keine zwanzig
	Jahre alt - hingerichtet, weil er die falschen Flugblätter verteilt hatte.

	Beide Onkel waren bis zum Tag des Sieges glühende Anhänger der Revolution.
	Hassan hatte gesehen, wie seine Klassenkameraden von der Savak, der
	Geheimpolizei des Schah-Regimes, abgeführt wurden, ohne dass er sie je
	wiedersah. Der Fernseh-Onkel, weniger politisch motiviert, wirkte wie
	befreit darüber, dass er ein Volk unterrichten konnte, das zur Hälfte aus
	Analphabeten bestand.

	Korruption, Armut, Landflucht, politische Unterdrückung: Wer war damals
	nicht für die Revolution? In meiner Verwandtschaft (fast) alle. Ich
	erinnere mich an das wütende Weinen meiner Mutter, an die tiefe Trauer
	meines Vaters, nachdem die Armee des Schahs an einem belebten Platz das
	Feuer auf eine friedliche Demonstration eröffnet hatte. Ich erinnere mich
	an die Freudentränen meiner Großmutter, als der Revolutionsführer Ajatollah
	Chomeini aus dem Exil nach Teheran zurückkehrte und in einer bewegenden
	Rede allen Menschen politische Freiheiten und kostenlosen Strom und Heizöl
	noch dazu versprach. Haben Sie Marjane Satrapis geniales Werk "Persepolis"
	gelesen oder gesehen? Genau so war es damals. Für alle. Alle glaubten
	Chomeini.

	Onkel Hassan erlebte nicht mehr die Hunderttausende von Toten des Krieges
	mit dem Irak. Er sah nicht mehr, wie seinem eigenen 70-jährigen Onkel, der
	als Freiwilliger an der Front fiel, als "Märtyrer" eine Straße gewidmet
	wurde. Hassan sah nicht, wie sein Bruder als Soldat als einer von wenigen
	in Halabdscha "Glück" hatte und Saddam Husseins Giftgasangriff überlebte.
	Er sah nicht die Rückkehr der Korruption, der Armut und der Landflucht. Er
	wurde kurz nach der Einführung des Kopftuchzwangs für die Frauen und deren
	Verbannung aus öffentlichen Ämtern hingerichtet.

	War die Revolution richtig? Ja. Doch danach wurde es schlimmer. Nur darauf
	können sich Revisionisten bis heute berufen, wenn sie die Schah-Zeit
	glorifizieren. Der Fernseh-Onkel würde heute wahrscheinlich Freudengesänge
	anstimmen, wenn er sehen könnte, dass die Alphabetisierungsrate
	mittlerweile bei knapp 80 Prozent liegt. Die Geschichte zeigt: Wer sich
	bildet, lässt sich nicht auf ewig unterdrücken. Damit ist der Grundstein
	gelegt für eine (hoffentlich nicht allzu ferne) Zukunft des Irans in
	Freiheit.

	OMID NOURIPOUR, 33, geboren in Teheran, kam im Alter von 13 Jahren mit
	seiner Familie nach Frankfurt. Er rückte 2006 für Joschka Fischer in den
	Bundestag nach.

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	VON KATAJUN AMIRPUR

	Meine Erinnerung an die Islamische Revolution sind Klimaanlagen. Es ist
	vielleicht nicht die spektakulärste, aber doch die, die mir, die ich damals
	noch sehr klein war, bis heute nachdrücklich im Gedächtnis haften geblieben
	ist.

	Nach der Revolution lebte eine Bekannte meiner Eltern für längere Zeit bei
	uns in Deutschland. Ihr Mann war Erdölingenieur in Ahwas am Persischen
	Golf, als die Revolution begann. Sie lebte in einem Riesenhaus und wurde
	von einem Chauffeur kutschiert. Das Interessanteste für mich war: Da ihr
	Mann eine sehr hohe Position in der Hierarchie der Erdölangestellten
	bekleidete, hatten sie in jedem Zimmer ihrer Riesenvilla eine Klimaanlage.
	Wer einen etwas niedereren Status in dieser Hierarchie bekleidete, hatte
	nur in ein, zwei Räumen eine Klimaanlage. Und dem einfachen Erdölarbeiter
	war der Besitz von Klimaanlagen verboten. Klimaanlagen waren also nicht nur
	ein Statussymbol in dem Sinne, dass sie teuer waren. Sondern auch weil es
	staatlich geregelt war, wer in den Genuss wie vieler kam.

	Nun sind Klimaanlagen nicht das Wichtigste und war die Ungerechtigkeit, die
	in anderen Bereichen des Lebens zu spüren war, weit frappanter.
	Andererseits ist es im Sommer in Ahwas so heiß, dass man auf blankem Boden
	Spiegeleier braten kann. Und dass die Klassenzugehörigkeit im Kaiserreich
	Iran eine Rolle spielte bis in die Verordnung über die erlaubte Anzahl der
	Klimaanlagen hinein, war durchaus ein Thema in dieser Revolution, die
	Gleichheit predigte.

	Die Bekannte sagte, selbst sie, die ich immer für einen Snob gehalten
	hatte, konnte den Hass der Arbeiter auf diese Klimaanlagen, die sie
	zerstörten, als sie schließlich die Riesenvilla stürmten, nachvollziehen.
	Auch ihr Ehemann, der Erdölingenieur, hatte für solche Ungerechtigkeit
	durchaus einen Sinn. Er war eigentlich Kommunist und Anhänger der
	Tudeh-Partei, die vor der Revolution verboten war und einige Jahre nach ihr
	erneut verboten wurde.

	Für diese Anhängerschaft hatte er in den Sechzigerjahren ein Jahr im
	Gefängnis verbracht. Später hatte er noch einen toubename, einen Reuebrief,
	schreiben müssen. Als Vater zweier Kinder hatte er sich notgedrungen zu
	diesem Schritt entschlossen. Den Brief habe er unter Tränen geschrieben,
	erzählte mir mein Vater.

	Nach der Revolution fiel den Revolutionären irgendwann auch der toubename
	in die Hände. Sie befahlen dem Ingenieur, einen neuen Reuebrief zu
	schreiben. Doch er weigerte sich: Wenn es nicht möglich sei, im Iran zu
	leben, ohne alle paar Jahre einen Reuebrief schreiben zu müssen und seine
	Überzeugungen zu verraten, dann sei dies eben doch nicht seine Revolution.

	KATAJUN AMIRPUR, 38, ist Islamwissenschaftlerin und Publizistin. Sie lebt
	in Köln, wo sie als Kind eines iranischen Vaters geboren wurde. Zuletzt gab
	sie das Buch "Der Islam am Wendepunkt" heraus.

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	VON BAHMAN NIRUMAND

	Die schönsten Monate, die der Iran je erlebt hat, lagen in der Zeit, als
	der Schah nicht mehr Herr der Lage war, bis zu der Zeit, als die Islamisten
	um Ajatollah Chomeini ihre Macht festigten. Jeder war erfüllt von der
	Hoffnung auf bessere Tage, auf Freiheit und Unabhängigkeit; jeder hatte das
	Gefühl, am Schicksal des Landes direkt beteiligt zu sein.

	Ich war nach 14 Jahren im Exil nach Teheran zurückgekehrt, um die letzten
	Wochen der lang ersehnten Revolution mitzuerleben. Für mich waren die
	Monate wie in einem schönen Traum.

	Was das Glücksgefühl allerdings zunächst etwas trübte, war die Angst vor
	einem Militärputsch. Werden die USA den Sturz ihres engsten Verbündeten am
	Golf dulden?, fragten wir uns. Erst als am 16. Januar der Schah das Land
	verließ und am 11. Februar im Rundfunk eine Neutralitätserklärung der
	Militärs verlesen wurde, konnten wir aufatmen.

	Der Rest war ein leichtes Spiel, ein Vergnügen. Jeder rannte dahin, wo er
	die interessantesten Funde und Erlebnisse vermutete. Polizeireviere,
	Kasernen, Waffendepots, Rundfunk, Parlament und Senat, Paläste und
	Gefängnisse waren Ziele, die von Aufständischen aufgesucht, erobert und
	geplündert wurden.

	Ich entschied mich zunächst für das Evin-Gefängnis, einen Ort des
	Schreckens, in dem Tausende eingesperrt, gefoltert und hingerichtet worden
	waren. Ich hatte im Ausland oft über dieses Gefängnis berichtet. Jetzt
	wollte ich es von innen sehen.

	Das Gefängnis lag im Nordosten von Teheran in einem Tal. Wenn ich früher
	daran vorbeikam, sah ich auf den dicken hohen Mauern zumeist eine Schar von
	schwarzen Raben, die davonflogen, wenn Schüsse fielen. Als wollten sie der
	Stadt die Nachricht von einem neuen Verbrechen mitteilen.

	Eine große Menschenmenge stürmte das von Wärtern und Polizisten verlassene
	Gefängnis. Das Tor wurde mit schwerem Gerät aufgebrochen, die letzten
	Gefangenen wurden auf Händen hinausgetragen. Sicher waren Kriminelle
	darunter, die für einige Stunden zu Helden wurden.

	Ein ehemaliger Gefangener führte mich an Einzelzellen vorbei in eine
	Folterkammer. Es war ein großer, fast leerer Raum. In der Mitte stand ein
	Podest aus Marmor, rechts an der Wand ein leeres Bett aus Eisen. Links in
	der Ecke hingen zwei Ketten an der Decke, an deren Ende Riemen befestigt
	waren. Der Gefangene erzählte mir, wie er mit den Fußgelenken an den Riemen
	festgebunden und mit dem Kopf nach unten hängend ausgepeitscht wurde; wie
	ihm mit Zigaretten Brandmale zugefügt wurden.

	Welcher Außenstehende wäre in der Lage, zu fühlen, welche Qualen die
	Menschen hier erleiden mussten?, dachte ich. Wird es jetzt damit aufhören,
	wird es in Zukunft, wie Chomeini versprochen hat, keine Folter und
	Hinrichtungen mehr für Andersdenkende geben?

	Was für ein Irrtum, was für eine Enttäuschung! Wenige Tage nach Chomeinis
	Ankunft erfolgten die ersten Hinrichtungen. Erst waren es die Monarchisten.
	Dann kamen nacheinander die Linken, die Liberalen und Widersacher aus den
	eigenen Reihen dran. Es gab Tage, an denen im Radio Namen von 200 bis 300
	Hingerichteten verlesen wurden. So wenig blutig die Revolution verlief, so
	mörderisch waren die Jahre danach. Das Evin-Gefängnis war bald überfüllt.
	Und ist es bis heute geblieben.

	BAHMAN NIRUMAND, 73, ist Publizist und wurde in Teheran geboren. 1965 floh
	er nach Westberlin, kehrte 1979 in den Iran zurück, um nach drei Jahren
	erneut zu fliehen.

	11 Feb 2009

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