# taz.de -- „Ich jamme nicht mehr“

	# taz.de -- „Ich jamme nicht mehr“

	Eine Showlegende, ein bisschen aus dem Rampenlicht verschwunden, begeistert
	mit einer wiederaufgelegten Jazz-CD. Zeit für ein Comeback? Caterina
	Valente sagt: „Nein. Ich habe alles geschafft.“ Ein Gespräch über fünfzig
	Jahre im Unterhaltungsgeschäft

	von JAN FEDDERSEN

	Man hört sie lange, bevor man sie sieht. 47 Treppenstufen lang. Caterina
	Valente lacht. Von wegen the girl next door, das Mädchen von nebenan, wie
	sie sich mal in einer Talkshow genannt hat. Ihr Lachen klingt nicht so,
	eher wie man ihr schallendes Lachen aus dem Fernsehen eben kennt. Ein
	wunderbares Gelächter. Schallend, sich ausschüttend, wechselnd ins Kichern.
	Es steckt an.

	Wir werden erwartet. In einem Zürcher Hotel sitzt sie im Restaurant und
	nimmt einen Lunch zu sich. Die Polydor konnte sie zu einer kleinen
	Interviewsession überreden. Ihr neues Produkt soll gut beleumundet sein,
	ein recyceltes, weil die CD „Caterina Valente in New York“ – unter dem
	Titel „Plenty Valente“ schon vor über vier Jahrzehnten in den USA
	produziert für den damals erst neuen Vinylmarkt – ihren Ruhm jenseits von
	Deutschland auch in Jazzkreisen begründete.

	Sie sitzt am Tisch, ihr Manager an ihrer Seite, der Mann, der Anekdoten aus
	ihrem Leben besser im Kopf hat als sie selbst: „Ich muss ja nicht alles
	behalten“, wird sie später erklären. Jetzt deutet sie an, aufstehen zu
	wollen, eine feine Geste, gibt die Hand, lächelt fast scheu, guckt sehr
	genau und sagt: „Ich freue mich, Sie zu sehen.“

	Eine Stunde darf das Gespräch dauern, das ist der Deal. Extra aus Lugano
	ist die Showlegende gekommen. „Eine schöne Fahrt“, sagt sie. „Man guckt …
	dem Fenster, liest und guckt wieder. Schön, nicht?“ Lesen Sie gerne, Frau
	Valente? „Oh, ja, immer lieber.“ Und momentan? „Die Biografie von Quincy
	Jones. Ein ganz Lieber. Ganz Großer. Und wie er schreibt, hinreißend, da
	ist nichts Negatives.“

	Geht es Ihnen gut, Frau Valente?“ Sie lacht herzlich und sagt: „Ja,
	wirklich, sehr gut.“ Was genießen Sie? „Das Leben. Ja, das Leben. Dass ich
	einfach mit meinem Auto zum Bahnhof in Lugano fahren kann, um von dort nach
	Zürich zu reisen.“ Ist Reisen nicht langweilig? Immerhin hat die Valente
	früher so gut wie jeden Tag einmal den Koffer aus- und wieder eingepackt?
	New York, Rio, Berlin, Köln, Baden-Baden, Rom, Paris, Amsterdam, Stockholm,
	Lugano … und retour … „Nein, nein, das macht überhaupt erst jetzt Spaß.
	Früher, da habe ich doch außer Flughäfen, Autos, die mich irgendwohin
	brachten, den Studios oder den Bühnen fast gar nichts gesehen.“

	Das muss ein heftiger Fall gewesen sein – einst ein Star, hofiert auf allen
	Entertainmentstegen der Welt, Jetset, die Welt der feinen Kleider und
	Manieren. Und jetzt ein lebender Evergreen. Sie überlegt sich eine Antwort,
	nicht einmal zwei Sekunden, bestellt einen Salat („Mehr jetzt nicht“) und
	sagt: „Oh nein, das war überhaupt nicht so. Ich trete nicht mehr auf. Hier
	mal eine Talkshow, aber ich vermisse nichts. Ich besuche viel lieber
	Konzerte in kleinen Clubs, hier in Zürich oder in London, freue mich, wenn
	die Show gut war und der Swing über die Bühne kam.“ Und kichert, als
	schlüge sie sich selbst ein Schnippchen: „Ich jamme nicht mehr“ – nicht
	einmal in kleinen Clubs.

	Wie war das denn damals, nach New York zu kommen und dort auf den berühmten
	Bandleader Sy Oliver zu treffen? „Oh, das weiß ich genau. Fast in Ohnmacht
	bin ich gefallen. Da saßen all die berühmten Leute, die ich verehrt habe.
	Und Sy sagte nur zu mir, wir machen jetzt alles für dich. Unvorstellbar.“
	Das muss es für die amerikanischen Musiker auch gewesen sein. Annonciert
	war ihnen eine deutsche Sängerin – und nie wären sie auf die Idee gekommen,
	dass sie es mit einer zu tun bekämen, die sich auf Jazz, die elf Jahre
	zuvor noch unter den Nazis verpönte Musik, versteht. Die swingen kann. Die
	jede Note beherrscht und vor keinem Notenblatt Angst hat, ihre Stimme als
	Instrument zu nutzen weiß, Stimmungen mit ihr erzeugt, traurige,
	zweifelnde, verführende und erotische. Die zu phrasieren weiß und jedes
	Timing drauf hatte – eine Sängerin, die den Deutschen zunächst nicht
	behagte, weil sie einen fremden Ton in deren marschfoxverseuchtes Land
	trug, weil sie nicht hymnisch oder zackig klang, nicht einmal
	skandinavisch-blond-mädchenhaft wie Bibi Johns oder Alice Babs, auch keine
	schlechten Interpretinnen, aber in Deutschland nur gefragt als Vorbotinnen
	der späteren Teenagerkulturen mit Idolen wie Siw Malmkvist, Wencke Myhre,
	Gitte und Lill Lindfors.

	Können Sie beschreiben, Frau Valente, was Sie angetrieben, hat? Sie lacht
	zunächst. Fast keine Antwort mehr, ohne dass ihr Lachen wie ein ziemlich
	entspannter Kommentar zum Vergangenen und Begrabenen klingt. Und, ja, sie
	kann, knapp: „Ich wollte es schaffen.“ Anfang der Fünfziger war sie noch
	ein wichtiges Mitglied der Artistenfamilie Valente – aber eben nur ein
	Mitglied, keine Solistin. Kapricen dieser Art mochte ihre Mutter Maria gar
	nicht. Dann lernte sie Eric van Aro kennen, ihren ersten Mann, einen
	Jongleur, der aber selbst nicht ein Valente werden wollte – und Caterina
	hätte dies erst recht nicht gefallen. Kontakte hatte sie in Paris oder wo
	die Truppe sonst auftrat, genug gesammelt.

	Alles war in ihr drin, das Stehvermögen, die Disziplin, die
	Selbstverleugnung („Nie auf der Bühne weinen, es sei denn, es gehört zur
	Nummer“), das Tanzen, das Singen, überhaupt die körperliche Präsenz, die
	Konzentration auf den Punkt „wenn die Scheinwerfer angehen“. Sie konnte
	schon früh auftreten und sich ihrer Mittel sicher sein. Sie kannte Gilbert
	Bécaud und Charles Aznavour – Anfänger damals wie sie –, wollte mit ihnen
	musizieren, solistisch, ohne familiäres Korsett. Ihre Mutter war dagegen.
	„Das war eine Hassliebe“, sagt sie heute, „viel Liebe, viel Hass, denn sie
	wollte, dass ich arbeite, aber bei ihr.“ Sie verließ den Clan, sie musste
	es, wollte sich auch etwas beweisen, aber auf jeden Fall ihrer Mutter, der
	„Frau, der ich alles verdanke“ und die doch von ihr sagte, es sei „Dreck�…
	was sie ohne die Familie im Mittelpunkt darstelle.

	Sie stand also unter mächtigem Druck. „Ja, aber es wäre nicht anders
	gegangen.“ Und sie hatte nicht einmal nur Glück: Das bestimmt auch. Glück,
	das wäre zu gering, ihre Karriere zu beschreiben, nein, sie konnte wirklich
	was – und es gab Leute, die beeindruckt waren und dies zu würdigen wussten.
	Werner Müller, der Orchesterchef vom Südwestfunk, Kurt Edelhagen vom
	Westdeutschen Rundfunk, Freunde in den USA, in Frankreich und Italien.

	Eine Stimme wie ihre, klar, souverän und ein wenig kühl, ihr musikalisches
	Vermögen überhaupt gab es ja nicht unter den Deutschen in jenen Jahren.
	Irgendwie hatten alle eingeborenen Deutschen noch am Nazidreck zu knabbern,
	am ästhetischen zunächst. Unbelastete, frische Figuren gab es kaum. Aber
	was die Valente ihnen voraushatte – und zwar zeit ihrer Karriere –, war ihr
	handwerkliches Können, war das Selbstvertrauen, mit Produzenten und
	Orchesterleitern auf Augenhöhe umgehen zu können – denn sie war eine der
	Ihren, Musikerin, keine Marionette, kein Objekt von Marketingerwägungen.

	Und doch hat sie sich stets marktgerecht verhalten, nicht wahr? „Mögen Sie
	die Schlager, die Sie in Deutschland gesungen haben?“ Diese Lieder, dass
	der Sheriff von Arkansas eine Lady sei, die Nebensächlichkeiten namens
	„Rosalie“, „Tipitipitipso“, „Spiel noch einmal für mich, Habanero“…

	„Das Publikum. Das geht immer vor. Man muss singen, was ihm gefällt. Warum
	soll ich mein Publikum enttäuschen. Und ohne meine Schlager hätte ich
	keinen Jazz machen können, nicht Lieder von Michel Legrand, Songs mit Count
	Basie, Carlos Jobim, Louis Armstrong. Schlager haben mir Freiheit gegeben.“
	Und räumt schließlich, gekrönt von herzhaftem Kichern, ein: „Na klar, über
	viele Lieder lache ich mich heute kaputt. Aber ‚Ganz Paris träumt von der
	Liebe‘ ist immer noch ein wunderschönes Lied.‘ “ Beendet ihr karges Mahl
	aus etwas Salat und Dressing und fügt sehr ernsthaft an: „Ich habe immer
	versucht, die Schlager besser zu singen.“

	Wie haben Sie den Stress überhaupt bewältigen können? In manchen Jahren
	dreihundert Auftritte in zwölf Monaten, ständig auf Achse, nur selten haben
	Sie sich rar gemacht. „Es hat großen Spaß gemacht. Es war oft wie Urlaub
	für mich.“ Aber in Ihrer Biografie ist auch von Schlafkuren die Rede …
	„Manchmal war ich zu erschöpft – und dann halfen nur noch viel Schlaf und
	einige Vitaminspritzen.“ Drogen? Captagon, andere Mittel zum Aufputschen?
	Einen kleinen Moment lang schweigt sie, erschrocken vielleicht, lacht nicht
	und sagt dann, wieder sicher: „Adrenalin. Und der Tanz. Tanzen hat mich
	wach gehalten.“ Hatte in den Sechzigern Ihre Mutter Ihnen endlich
	verziehen, den Clan verlassen zu haben? „Längst.“

	Wobei dieses Jahrzehnt, das der aufrührenden Sechziger, jenes war, das sie
	ein wenig von Deutschland entfremdete. Viel war sie in den USA. Jazzte sich
	durch Clubs von New York bis Los Angeles. Trat in den angesagtesten
	TV-Shows auf – und war doch ein wenig aus der Zeit, denn die Ära des Beat
	hatte begonnen, handwerkliches Können war weniger wichtig als die
	Künstleraura des Authentischen: Und in dieser Hinsicht galt die Valente in
	Deutschland als allzu schlagerhaft. Dass sie lange vor Astrud Gilberto in
	Brasilien den Bossa entdeckte, ihn in den USA popularisieren half, diesen
	Rhythmus als ihrem Herzschlag am nächsten erkannte, das zählte hierzulande
	nicht.

	Hat man Sie denn schlecht behandelt? „Nein, das Publikum ging mir nicht
	verloren.“ Und sie erzählt, als gehörte es nicht zur Frage, dass sie einmal
	bei einem Empfang für einen deutschen Kanzler („Ich erinnere mich nicht an
	seinen Namen“) in New York eingeladen war, dessen Tischdame zu sein. Auf
	Geheiß des deutschen Diplomatischen Korps hätten die Amerikaner von der
	Einladung höflich, aber bestimmt, wieder Abstand genommen. Die Deutschen
	mokierten sich über die, wie es geheißen habe, „Unterhaltungszicke“.

	Statt ihrer kam Anneliese Rothenberger zu dieser Ehre – ausgerechnet der
	Deutschen liebste Soubrette mit dem wie von Haarspray eingehegten Lächeln.
	„Aber kurze Zeit später wurde ich doch noch bei einer offiziellen
	Gelegenheit geladen – drei Deutsche sollten wir sein: Greta Keller, Lotte
	Lenya und ich. Wir waren doch alle keine Deutschen.“ Das einzige Mal, dass
	sie beim Gespräch vergisst, auch einen deutschen Reisepass zu haben.

	Können Sie heute jemand bewundern, Frau Valente? „Ja, natürlich.“ Aber
	niemand kann mehr, was Sie können. „Ich komme aus einer anderen Zeit.
	Früher hat man dem Künstler mehr Ruhe gelassen.“ Mögen Sie Céline Dion?
	„Ich weiß nicht, warum alle Sängerinnen singen wollen wir Barbra Streisand.
	Céline, Mariah Carey …“ Nie klingt die Dion intim. „Ich weiß, dass sie …
	kann. Ich habe es selbst gehört. Ein Piano und ihre Stimme. Aber es taucht
	nicht auf Platten auf. Leider.“

	Dass ihren Erbinnen weniger Zeit zum Ausprobieren bleibt, dass sie
	womöglich gar nicht so viel Lust auf Weiterentwicklung haben – ist das der
	Unterschied? „Das mag sein.“

	Berüchtigt die Sessions, wenn die Valente nachts um drei den Stab
	zusammenrief, ärgerlicherweise auch noch gut gelaunt, um eine noch nicht
	astreine Nummer auf Perfektion zu trimmen. „Das kann ja kein Vorwurf sein.
	Eine Nummer muss perfekt sein.“ Ist es das, was Ihre Mutter Ihnen
	überliefert hat? „Auf jeden Fall.“ Die Tränen der Clowns sollen nicht
	öffentlich geweint werden, ihre nur als Performance: „Die private Caterina
	hatte auf der Bühne nie etwas zu suchen.“

	Möchten Sie wirklich nicht einmal wieder auftreten? Wie andere
	Künstlerinnen Ihrer Generation, die oft nur behaupten, noch gefragt zu
	sein. „Sie versuchen mich zu verführen. Das dürfen Sie. Ich bin sehr
	geehrt. Aber ich habe mein Leben auf der Bühne gehabt. Genug.“ Hat das
	etwas mit dem Alter zu tun? 72 ist sie, was, ausgesprochen fit, wie sie
	wirkt, tatsächlich nicht ins Gewicht fallen kann. „Nein“, lacht sie,
	„wirklich nicht. Mir fehlt einfach die Zeit. Ich verbringe gern Zeit mit
	meinen Kindern. Ich koche gern. Ich liebe es, zu reisen. Zum Lesen komme
	ich jetzt, wann und wo ich will. Endlich.“

	Nicht wie andere Künstlerinnen ihrer Generation ein spätes Revival, etwa
	mit HipHoppern x-beliebiger Art oder einer Band wie Wolfsheim … „Nein, ich
	müsste mich selbst überreden.“ Man könnte … Sie fällt in den Satz und s…
	„Ja, man könnte. Ich möchte aber nicht.“

	Was werden Sie in den nächsten Tagen tun? „Die Biografie von Quincy Jones
	zu Ende lesen. So viele Menschen kommen dort vor, die ich noch kannte und
	kenne.“ Frau Valente, wie würden Sie Ihr Leben in einem Satz
	zusammenfassen: „Ich habe es geschafft.“

	JAN FEDDERSEN, Jahrgang 1957, taz.mag-Redakteur, lernte die Valente erst
	schätzen, nachdem er vor zehn Jahren ihre Bossa-Aufnahmen – vor allem die
	Interpretation von „Canto de Ossanha“ – hörte

	12 Jul 2003

	## AUTOREN

	JAN FEDDERSEN

	## ARTIKEL ZUM THEMA