# taz.de -- berliner szenen: Preußens Kilometer null

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	Monate hatten wir uns nicht gesehen. Sein Vater starb unerwartet, meiner
	nach langer Agonie. Delta, Omikron, Treffen wurden verschoben. Schließlich
	der Spaziergang. Sergio stand am belebten Ende der Papestraße. Wir nahmen
	den Weg über das Parkdeck des nahen Bahnhofs. Querten die Autobahnbrücke.
	Kampfradlern ausweichend gelangten wir zu verwilderten Rangiergleisen.
	Stapften über Schwellen, aus denen Birken emporschossen, und bewunderten
	ausschwärmende Libellen.

	Das Gespräch kreiste um biografische Veränderungen, Neuanfänge. Sergio
	hatte einen Minijob angenommen in der Nähe des Großmarkts: dreimal die
	Woche früh aufstehen, in die Ringbahn steigen, wenn die Partyschwärmer noch
	alkoholisiert nach Hause schunkeln; man kenne sich inzwischen, nicke
	Bauarbeitern, Sekretärinnen zu. Ab 5 Uhr die Trauben aus dem Ankauf
	kontrollieren, abschneiden, was schimmelt, nachreifen lassen, was noch
	grün, das andere schnell wieder in die Kühlung, rattert Sergio seine
	Jobbeschreibung herunter.

	Wir stehen auf der Brücke in der Siedlung Lindenhof, er reißt die Augen
	auf. Wie das Viertel sein Antlitz wechselt! Ich deute auf die
	zurückgeschnittenen Seerosen, im Herbst ist der Pfuhl voll damit. Wir
	folgen den landschaftlichen Überresten der Eiszeit. Sergio lobt den Stier,
	der als Skulptur über der Blanken Helle thront. Ein letzter Aufstieg zur
	Mariendorfer Höhe. Der Weg ist abgesperrt, wir schlüpfen durch den Zaun.
	Oben am zugewachsenen Aussichtspunkt, der Stein der trigometrischen
	Messung. Preußens Kilometer null war hier, sage ich. Und denke, wie
	angeberisch ich klinge, wo ich das gerade selbst von der Tafel abgelesen
	habe. Beim Italiener „im Tal“ bestellen wir unisono Carbonara. Und wehren
	uns erfolglos gegen den Amaretto aufs Haus. Timo Berger

	7 Jun 2022

	## AUTOREN

	Timo Berger

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