# taz.de -- berliner szenen: Multiple Maskenblindheit

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	Seit einiger Zeit fällt es mir schwer, die Liste der Inhaltsstoffe zu
	entziffern. Wie viel Zucker sich im Müsli versteckt, wird zu einer
	Ameisenstraße. Ich buche einen Termin beim Augenarzt. Als Brillenträger
	tropfen mir Arzthelferinnen seit meiner Kindheit Pfeilgiftextrakt in die
	Augen, um meine Dioptrienwerte zu bestimmen. Unweit des Ku’damms wurde eine
	medizintechnische Assistentin wütend, weil ich reflexartig vor ihrer
	Pipette zurückzuckte und das kostbare Gift zum wiederholten Mal über meine
	Wange lief.

	Grinsend versicherte mir der Arzt, ich werde erblinden, nicht morgen und
	nicht übermorgen, räumte er ein, aber das sei unser aller Schicksal im
	Alter. Meine Erleichterung währte nur kurz.

	Seit wir alle Masken tragen, leide ich unter multiplen Formen von
	Maskenblindheit. Mit dem eingeschränkten Sichtfeld stoße ich gegen
	Stromkästen oder Einkaufswagen. Hinter beschlagenen Brillengläsern sehe ich
	nur Schemen. Die schlimmste Form von Maskenblindheit ist, dass ich Bekannte
	nicht erkenne.

	Am Anfang der Pandemie, als man nur unter triftigem Grund rausgehen durfte,
	begann ich, Supermärkte in den Nachbarbezirken zu besuchen. Nun stehe ich
	wieder an einem fremden Kühlregal vor dem baskischem Käse, als eine Frau
	mir in die Augen schaut, die Brauen nach oben zieht, als müsste ich sie
	grüßen. Dann breitete sie ihre Arme aus. Als all dies nichts nützte, zog
	sie kurz ihre Maske herunter. Ich deutete eine entschuldigende Verbeugung
	an. Natürlich! Frau K., eine ehemalige Nachbarin.

	Bist du jetzt auch umgezogen?, fragte sie. Ich schüttelte den Kopf. Ich sei
	nur ab und zu hier. In der ersten Welle hätte ich in dem Laden einmal Hefe
	aufgetrieben. Sie lachte: Ich backe auch, aber mit Sauerteig! Du bist ein
	Profi, attestierte ich ihr. Timo Berger

	2 Feb 2022

	## AUTOREN

	Timo Berger

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