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# taz.de -- berliner szenen: Als hätte dein Auto Krebs |
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Meine Mutter mag mein Auto nicht. Dabei ist mein Auto eigentlich gar kein |
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Auto, sondern ein Van. Ein G 20 Chevrolet Van, Baujahr 1993, 8 Zylinder, |
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verdunkelte Scheiben. Zwei Meter breit, fünf Meter lang. Ich bin schwer |
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verliebt. Meine Mutter nicht. Zumindest nicht in den Chevy. „Wie oft warst |
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du dieses Jahr schon in der Werkstatt?“, stichelt sie bei jedem Besuch. |
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„Nur sieben Mal.“ |
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„Das ist doch nicht dein Ernst!“ – „Ach, Mama“, sage ich, „du würd… |
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doch auch nicht verlassen, nur weil er mal eine Erkältung hat.“ – „Papa … |
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doch nicht sieben Mal pro Jahr erkältet! Und außerdem bagatellisierst du |
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die Umstände. Für mich klingt das, als hätte dein Auto Krebs. Oder HIV.“ �… |
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„Mit HIV hat man heutzutage eine ausgezeichnete Prognose.“ – „Dann eben |
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Krebs.“ – „Auch da hängt es stark davon ab, welcher Krebs …“ – „… |
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nicht ab, du weißt, was ich meine.“ |
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„Würdest du Papa denn verlassen, wenn er Krebs hätte?“ – „Natürlich … |
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Aber wenn er so alt gewesen wäre wie dein Auto, hätte ich ihn gar nicht |
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erst geheiratet.“ Ich muss lachen. „Ich wusste gar nicht, dass du so |
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oberflächlich bist.“ – „Wer von uns beiden fährt denn diesen |
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Pornoschlitten?“ |
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Die Argumente meiner Mutter sind schwer zu widerlegen. „Liebe Mama“, sage |
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ich, „fahr doch einfach mal mit.“ Als wir uns verabreden, trägt sie einen |
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Helm. Wir drehen eine große Runde. In Kreuzberg johlen ein paar |
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französische Touristen. In Neukölln hupt eine junge Frau. Anerkennung auf |
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allen Gesichtern. „Lieber nicht nach Charlottenburg“, sagt meine Mutter. |
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Natürlich fahre ich trotzdem. In Schöneberg winkt uns ein älteres Ehepaar, |
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am Savignyplatz fragt ein junger Mann nach dem Preis. Meine Mutter |
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entspannt sich. „Wo geht’s als Nächstes hin?“, fragt sie. „In die |
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Werkstatt“, sage ich, „das Beste kommt immer zum Schluss.“ Eva Mirasol |
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3 Mar 2021 |
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## AUTOREN |
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Eva Mirasol |
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