# taz.de -- Kolonialist:innen waren die anderen

	# taz.de -- Kolonialist:innen waren die anderen

	> Wer in einer Festung lebt, sieht jeden Ankommenden, der den Code nicht
	> kennt, als Bedrohung an. Über eine Herkunft aus Magdeburg

	Bild: Die Schule der Freundschaft in Staßfurt 1989 und namibische Kinder, bei …

	Von Annett Gröschner

	Ich habe meine Kindheit und Jugend in der Stadt des Schwermaschinenbaus
	verbracht. Magdeburg war im frühen 19. Jahrhundert die theoretisch
	uneinnehmbarste Festung Deutschlands, sie musste es allerdings in
	Ermangelung von ankommenden Feinden (in diesem Fall: Franzosen) nie
	beweisen. Diese Festungsmentalität steckte in meiner Kindheit noch in den
	Erwachsenen, genauso wie die zweimalige Zerstörung der Stadt, 1631 und
	1945.

	Was gut war – borniertes Großbürger·innengehabe und die patriarchalen
	Anwandlungen der Religion gab es (mit Ausnahmen) kaum. Und deshalb auch
	wenig Zweifel daran, dass Mädchen genau die gleichen Rechte beanspruchen
	konnten wie Jungen. Zart besaitet allerdings durfte man nicht sein, der
	Umgang miteinander war, gelinde gesagt, robust, Sexismus inbegriffen,
	Freundlichkeit obsolet. Dazu kam eine ausgeprägte
	Intellektuellenfeindlichkeit, die dazu führte, dass ich mit sechzehn
	wusste, ich habe keine Wahl: Ich werde Intellektuelle. Was heißt: Ich gehe
	weg.

	Von den heute in bestimmten Kreisen bevorzugten Vorstellungen einer
	Gesellschaft aus gesehen, mit klaren Grenzen und einer Undurchdringbarkeit
	zwischen oben und unten, war meine Kindheit und Jugend ein einziges
	Kuddelmuddel.

	Wenn ich nach meiner Herkunft gefragt werde, kann ich nicht Mittelschicht,
	Adel oder Arbeiterklasse sagen. Mein Vater hat aus der Mittelschicht in die
	Arbeiterklasse, heute leider gern als Unterschicht bezeichnet,
	eingeheiratet, sein Bruder aber in das, was sich heute Elite nennt, weil
	man Bourgeoisie nicht mehr sagt. Die Arbeiterklasse hatte offiziell die
	Macht, inoffiziell eher die Funktionär·innen, der Fabrikdirektor war
	enteignet, aber noch Direktor. Ich wuchs bei allen auf und lernte, zwischen
	den Schichten hin und her zu switchen und die feinen Unterschiede zu
	begreifen.

	1990 wurde die Ordnung insofern wiederhergestellt, dass die Arbeiterklasse
	ihre Arbeit verlor und zur Unterschicht gemacht wurde und der
	Fabrikbesitzer sein Eigentum von der Treuhand zurückkaufte. Ich wurde die
	aus dem Osten, der Makel meiner Herkunft stand und steht vor jeglichen
	Klassen- oder Schichtenunterschieden. Ein Habenichts mit kulturellem
	Kapital.

	Wer in einer Festung lebt, sieht jeden Ankommenden, der den Code nicht
	kennt, als Bedrohung an. Dabei gab es in meiner Kindheit gar nicht viele,
	die ankamen und Einlass begehrten. Immer war – und ist da bis heute – die
	Angst vor Chaos, Unordnung, Nichtzivilisation. Die meisten der Älteren um
	mich herum waren Davongekommene, die sich mit einem (klein)bürgerlichen
	Anspruch wieder in Form gebracht hatten. Die Form war ein Korsett. Nicht
	die anderen waren Chaos, Unordnung, Nichtzivilisation, sie selbst hatten
	den größten Zivilisationsbruch mehr oder weniger mitzuverantworten. Sie
	gaben es nicht zu, denn die Nazis waren ja alle im Westen.

	Aber das Verdrängte schwelte unter der Oberfläche. Das Repertoire an
	Sprichwörtern und sprachlichen Entgleisungen, die den Fremden das
	Nichtzivilisierte unterstellten und die als solche selten problematisiert
	wurden, war groß und blieb im Kopf. Ein paar Beispiele aus dem Privaten:

	„Das ist ja wie in der Walachei.“

	„Wir sind hier nicht im Zirkus.“

	„Du siehst aus wie eine Zigeunerin.“

	„Geh doch dahin, wo der Pfeffer wächst.“

	„Arbeiten wie ein Kümmeltürke.“

	„Polnische Wirtschaft.“

	Und am Schlimmsten: „Bis zur Vergasung.“

	Aber wie sah es offiziell aus? Ich habe, um mich zu vergewissern, in die
	oberen Regalreihen gegriffen und alte DDR-Lexika heruntergeholt, weil ich
	vieles auch vergessen habe. „Wir sind hier nicht bei den H*ttentotten“
	kenne ich zwar, in meiner Familie aber wurde es in meiner Erinnerung nicht
	verwendet. Bei uns war es „die Walachei“, genauso fremd, nur nicht so weit
	weg. Man konnte sogar hinfahren. Im Großen Fremdwörterbuch, Leipzig 1977,
	wird das Wort nicht erklärt, es gibt nur „hotten“, „umg. für salopp u.
	undiszipliniert tanzen <engl.>“. „Abhotten“ war so ein Wort für „alles
	fallen lassen“. In Meyers zweibändigem Handlexikon, 1978 in Leipzig
	erschienen, heißt es: „Hottentotten, Selbstbezeichnung Khoi: den
	Buschmännern nahestehendes Volk im S und SW Afrika; 45.000; fahlgelbe, im
	Alter stark gerunzelte Haut; durch lange Kämpfe gegen die Kolonialmächte
	stark dezimiert; Großviehzüchter.“ Hier vermischen sich Herablassung und
	Antikolonialismus.

	Dieser Eintrag zeigt etwas, das mir symptomatisch für den Umgang mit
	Kolonialismus in späteren DDR-Zeiten zu sein scheint. Kolonialist·innen
	waren die anderen, in dem Fall: Franzosen, Spanier, Briten, Portugiesen.
	Wir hatten damit nichts zu tun. Wir pflegten ja einen Internationalismus
	mit unterdrückten Völkern, spendeten für Vietnam und schickten Traktoren
	nach Angola.

	Vor einem Jahr saß ich mit der kamerunischen Autorin Clementine Burnley,
	die über afrikanische Vertragsarbeiter:innen in der DDR recherchiert,
	zusammen, und mir fiel auf ihre Frage nach dem Wissen über die Kolonien
	keine Geschichtsstunde in der Schule ein, in der es jemals um deutschen
	Kolonialismus, um Namibia, Kamerun oder die Ermordung der Herero gegangen
	war. Meine nachfolgende Suche in Schulbüchern für Geschichte blieb
	erfolglos. Das deutsche Kolonialerbe stand nicht auf dem Lehrplan der
	allgemeinbildenden Polytechnischen Oberschulen der DDR.
	Kolonialist:innen waren Leute wie Kongo-Müller, und der war aus der
	Bundesrepublik.

	In Meyers Lexikon von 1978 aber kommen die Herero zu meinem Erstaunen vor,
	zwischen Herend und Hering. „Herero: urspr. großes Bantuvolk in Namibia und
	Südangola; Viehzüchter, durch Freiheitskämpfe gegen die dt. Kolonisation
	(H.aufstände 1904/07) stark dezimiert u. in ungünstigen Reservaten
	angesiedelt; 75.000.“ Dezimiert. Klingt nach Tierherden.

	Ich bin mit einer Form des Internationalismus aufgewachsen, der den
	Kosmopolitismus in sich verleugnet hat. Solidarität mit unterdrückten
	Völkern, ja. Allerdings konnte kaum jemand damit umgehen, wenn es jenseits
	des Theoretischen und von Spenden ablief. Auf die Vertragsarbeiter·innen
	war niemand vorbereitet. Da trat dann ganz schnell ein alter Rassismus
	zutage.

	Die DDR war eine so homogene Gesellschaft, dass selbst die, die aus den
	Ostgebieten geflohen oder vertrieben worden waren, ihre Herkunft
	verleugneten, meist gezwungenermaßen, um keine Nachteile zu haben. Die
	Gesellschaft war weiß. Es gab in meiner Kindheit nur wenige Menschen mit
	anderer Hautfarbe, außer in den Kinderbüchern. Zum Beispiel fuhr die
	beliebte Comicfigur Bummi nach Afrika, um das Kind Sally zu suchen.

	Die erste Schwarze, der ich, wenn auch nur von Weitem, begegnete, war
	Angela Davis. Nachdem sie in den USA aus der Haft entlassen worden war,
	während der ihr tausende DDR-Kinder Postkarten gemalt hatten, kam sie zu
	uns in die Stadt und auf den Alten Markt, um sich persönlich zu bedanken.
	Ich war fasziniert von ihr. Sie sah mit ihrem Afro und dem offenen Gesicht
	so anders aus als die verkniffenen Männer in schlechtsitzenden Anzügen, die
	um sie herumstanden. Bis heute gibt es nur eine Frau, die Ehrenbürgerin der
	Stadt Magdeburg ist – Angela Davis. Obwohl ich mit Magdeburg nicht mehr
	allzu viel zu tun habe, macht es mich ein klein wenig stolz, eine
	Feministin als Ehrenbürgerin meiner Geburtsstadt zu haben.

	Über die Diskrepanz zwischen verordnetem Internationalismus und
	rassistischem Alltag in der DDR haben Autorinnen wie Angelika Nguyen oder
	Peggy Piesche als Betroffene geschrieben. Man sollte sie lesen.

	Als Kind und Jugendliche war alles, was anders war, für mich ein Fenster zu
	Welt. Wir wollten Indianer:innen sein, nicht Cowboys oder -girls. Ich
	flocht mir dreißig Zöpfe und wurde der Schule verwiesen, bis ich die Haare
	wieder offen trug. Ich sah diese Dreads, die noch nicht so hießen, nicht
	als kulturelle Aneignung: Ich brauchte sie, um mich abzugrenzen von meiner
	Umgebung. Um zu zeigen, dass ich anders bin, chaotisch, anarchistisch,
	unordentlich.

	Als ich vor vier Jahren bei unserer Ausstellung „Inventarisierung der
	Macht. Die Berliner Mauer aus anderer Sicht“ eine Neuköllner Schulklasse
	durch die Ausstellung führte, blieb ein Junge mit pakistanischen Wurzeln
	vor der Wand mit Soldatenporträts der Grenztruppen der DDR stehen und
	fragte: „Warum sehen die alle so arisch aus?“

	Von seiner Attributwahl erst einmal aus dem Konzept gebracht, versuchte ich
	die Wand mit seinen Augen zu sehen. Für ihn sahen die Männer alle gleich
	aus, und ihre Uniformen unterschieden sich nur unwesentlich von denen der
	Wehrmacht. So verschwimmt die Vergangenheit für die nächsten Generationen
	langsam zu einem Ganzen, das zu differenzieren wieder und wieder die
	Aufgabe sein muss.

	23 Apr 2020

	## AUTOREN

	Annett Gröschner

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