# taz.de -- berliner szenen: Blut spenden, ein Ereignis

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	Die Linie, die jemand mit Klebeband auf die Pflastersteine geklebt hat, ist
	blutrot und führt in ein Backsteingebäude. Auf einem laminierten Blatt an
	der Wand steht „Vollblutspende“. Warnungen vom DRK haben mich hergebracht:
	wegen der geringen Spender*innenzahl in der Coronakrise wären bald die
	Blutreserven aufgebraucht.

	Darum also sitze ich in einem kargen Seitenflügel der Charité, die sogar 20
	Euro für mein Blut bietet. Wegen der Ansteckungsgefahr müssen die
	Spender*innen in großem Abstand im Haus verteilt warten. Und doch: ich habe
	lange nicht mehr so viele Menschen gesehen. Es ist seltsam still, aber die
	Leute scheinen ihre Bedürfnisse nach sozialem Kontakt gierig zu befriedigen
	– wenn nicht mit Worten, dann zumindest mit Blicken. Eine junge Frau lugt
	immer wieder in den Flur, in dem ich warte. Im Vergleich zur öden
	Selbstisolation ist das hier ein richtiges Event! So begucken wir uns, als
	säßen wir an einem Freitagabend an der Bar. Ab und zu kommen gehetzte
	Krankenpfleger*innen vorbei, murmeln Unverständliches durch ihren
	Mundschutz und erinnern uns daran, dass wir in einem Krankenhaus sind, das
	sich auf den Versorgungsnotstand vorbereitet.

	Während ich einen engagiert wirkenden Mittfünfziger mit
	Jack-Wolfskin-Rucksack und Fahrradklamotten betrachte und mich frage, ob
	das der Prototyp des deutschen Blutspenders ist, werde ich hereingebeten.
	Bald habe ich eine dicke Nadel in der Armbeuge und fühle mich ein bisschen
	wie an einer Tankstelle, nur umgekehrt. Als ich fertig bin, wird mir
	schwummrig. Während der fünf Minuten „Liegenbleiben“, die ein
	herbeigeeilter Arzt verordnet hat, fange ich an, zu simsen. Als mir die
	routinierte Schwester den Geldschein in die Hand drückt, sagt sie: „Am
	Handy spielen geht immer, was?“ Anselm Denfeld

	14 Apr 2020

	## AUTOREN

	Anselm Denfeld

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