# taz.de -- Kurz vor dem Kollaps

	# taz.de -- Kurz vor dem Kollaps

	> Die libanesische Bevölkerung leidet unter der schwersten Wirtschaftskrise
	> seit 30 Jahren. Wie sich der Alltag am Rande des Staatsbankrotts anfühlt,
	> erfuhr unsere Autorin in Beirut

	Bild: Café, Palmen, Mittelmeer – Beirut kann eine angenehme Stadt sein

	Aus Beirut Hanna Voß

	Die Souvenirs für zu Hause hatte ich besorgt, die Geschenke an die, die ich
	zurücklassen würde, verteilt. Ich komme wieder, versprach ich, bald schon,
	sobald es geht. Warte ab, wie sich die Situation entwickelt, sagten mir
	meine libanesischen Bekannten, und es ging dabei nicht um das Coronavirus.
	Ich sagte: „Hm.“

	Ohne den Glauben an eine baldige Rückkehr wäre mir mein Abschied aus Beirut
	nach zwei Monaten noch schwerer gefallen. Ich wollte nicht gehen. Wer weiß,
	wer von uns dann überhaupt noch da ist, sagten meine neuen Freunde auch.
	Ich wischte den Gedanken weg, die Vorstellung tat mir weh.

	Es war mein Privileg, das wegwischen zu können, die Libanes:innen können es
	nicht. Die Situation ist dramatisch, wird täglich schlimmer, spürbar für
	alle. Sie wissen, der Kollaps steht kurz bevor. Vergangene Woche warteten
	sie auf die Stellungnahme von Ministerpräsident Hassan Diab, der dann
	Historisches verkündete: Erstmals kann der Libanon seinen Verbindlichkeiten
	nicht nachkommen. Am Montag wäre eine Rückzahlung von 1,2 Milliarden
	US-Dollar an ausländische Gläubiger fällig gewesen, Diab ließ sie
	verstreichen: „Wie können wir sie bezahlen, wenn viele Menschen nicht
	genügend Geld haben, um Brot zu kaufen?“

	Seit Monaten ächzt das Land unter der schwersten Wirtschaftskrise seit mehr
	als 30 Jahren, manche behaupten, selbst nach dem Ende des Bürgerkriegs 1990
	sei es nicht so schlimm gewesen wie jetzt. Seit 1997 koppelt die
	Zentralbank das libanesische Pfund (Lira) an den Dollar, zum
	festgeschriebenen Wechselkurs von 1.500 Lira pro Dollar.

	Da der Libanon viel mehr Güter importiert als exportiert, benötigt er den
	Zufluss von Fremdwährungen, um das Defizit auszugleichen. So konnte die
	große libanesische Diaspora, vor allem aus Frankreich und Südamerika, ihr
	Geld über Jahrzehnte zu attraktiven Zinsen im Libanon anlegen. Die Banken
	finanzierten die hohen Erträge, indem sie dem Staat Anleihen abkauften, ihm
	also Kredite gaben und dafür wiederum hohe Zinsen erhielten.

	Doch die Zuflüsse aus dem Ausland gingen zurück, Ende 2019 kollabierte das
	System. Die Staatsverschuldung des Libanon beläuft sich heute auf 170
	Prozent des BIP. Auf dem Schwarzmarkt wird der Dollar nun mit mehr als
	2.600 Lira gehandelt, doch tatsächlich gibt es schlicht kaum mehr Dollar im
	Land, die Devisenreserven hätten ein „kritisches und gefährliches Maß“
	erreicht, gab Diab zu.

	Tausende Geschäfte, kleine, große, mittelständische, mussten seit September
	schließen, darunter allein knapp 800 Lebensmittel- und Getränkebetriebe.
	Die Preise haben sich verdoppelt. Mittlerweile leben rund 40 Prozent der
	Libanes:innen unterhalb der Armutsgrenze, bis Ende des Jahres werden es
	Ökonom:innen zufolge mehr als 50 Prozent sein. Die Menschen bekommen keine
	Jobs oder verlieren ihre Arbeit. Und die, die eine gute Stelle haben,
	bekommen für ihren Lohn immer weniger. Da die Lira also an Wert verliert
	und gleichzeitig die Preise steigen, können sich viele nicht einmal mehr
	Grundnahrungsmittel leisten.

	Vergangenen Oktober, als eine Steuer auf die Nutzung von WhatsApp erhoben
	werden sollte, gingen spontan Tausende Menschen auf die Straße, um gegen
	das System und die politischen Eliten zu protestieren. In ihren Augen war
	es auch die Nähe der Politiker zu den Banken, die das Land, das zu den
	korruptesten der Welt zählt, an den Abgrund gebracht hatte. Die Proteste
	wuchsen heran, an manchen Tagen trieb es mehr als eine Million Menschen auf
	die Straße. Die Regierung trat zurück, Zeit verstrich, eine neue Regierung
	übernahm, mehr Zeit verstrich. Noch immer gibt es zwar Proteste,
	gewaltvolle auch, doch noch sind die Massen von damals nicht zurück. Viele
	suchen nach anderen Wegen.

	In meiner Zeit in Beirut lernte ich Nour kennen, die für eine deutsche
	Organisation arbeitet und deutsche Wörter lernt, um bessere Chancen zu
	haben, wenn sie sich in Deutschland bewirbt. Ahmed, der an der
	Amerikanischen Universität in Beirut gut verdient, und einen Großteil des
	Geldes seinen Eltern gibt. Der sich auf eine Stelle in Abu Dhabi beworben
	hat, um ihnen und dem Land, wie er sagt, besser helfen zu können. Ich war
	auf Isaacs Abschiedsparty, der einen der begehrten Jobs in Abu Dhabi
	bekommen hat. Lina, die auf ihren Visa-Bescheid aus Paris wartet, der schon
	einmal abgelehnt wurde. Rawad, der nur deshalb keine Probleme hat, weil er
	von seiner Firma in Dollar bezahlt wird, die er, wie alle, zu Hause hortet,
	weil er sie von den Banken nicht zurückbekommen würde.

	Sie alle sagen auch, dass sie den Libanon lieben und nicht gehen wollen,
	aber wohl müssen, um eine Zukunft zu haben. Sie gehören zu einer
	gebildeten, mitunter auch wohlhabenden Schicht der Hauptstadt. An anderen
	Orten des Landes stehen Kinder an den Straßen, auf Feldern oder in
	Werkstätten, um für die Familien etwas dazuzuverdienen. Syrische Familien
	leben weiter in Zeltlagern und haben nicht genug Geld, um sich Heizmaterial
	zu kaufen. Stattdessen verbrennen sie Schuhe. An mobilen Küchen stehen
	Libanes:innen wie Syrer:innen in langen Reihen, um Essen für den Tag zu
	erhalten.

	Es ist ein Privileg, unliebsame Gedanken wegwischen zu können, es ist mein
	Privileg. Mit einem Journalist:innen-Stipendium nach Beirut gekommen, war
	für mich gesorgt. Ich lebte im wohlhabenden Stadtteil Achrafieh, bei uns
	fiel nur drei Stunden am Tag der Strom aus, in anderen Teilen des Landes
	können es bis zu 18 Stunden sein. Jeden Freitag bekamen wir frisches Wasser
	nach Hause geliefert, ich ging fast jeden Tag essen und am Wochenende aus.

	Auch ich ärgerte mich, wenn der Strom plötzlich weg war oder mein
	Lieblingssaft im Supermarkt schon wieder 1.000 Lira mehr kostete. Und war
	besorgt, als unsere Vermieterin die Miete plötzlich in Dollar ausbezahlt
	bekommen wollte, eine schiere Unmöglichkeit angesichts der Situation. Mehr
	als 200, später 100 Dollar pro Woche bekam niemand mehr. Doch noch konnte
	ich mir das teure Beiruter Leben leisten, die (meisten) Bankautomaten
	blätterten mir ergiebig die grünen, blauen und roten Scheine der
	libanesischen Währung in die Hand.

	Und dann, am vergangenen Wochenende, als ich praktisch schon auf dem Weg
	nach Hause war, spürte ich es doch noch. Ich musste meinen Flug vom
	Rafiq-Hariri-Airport nach Berlin umbuchen, ich bräuchte nur 65 Dollar,
	sagte mir der freundliche Mann am Schalter,. Zehn Minuten hätte ich Zeit,
	im Eingangsbereich des Flughafens sei ein Automat.

	Ich zog meine Koffer zurück in die Halle, parkte sie am Automaten und schob
	meine verlässliche Sparkassen-Mastercard hinein. 100 Dollar, den
	kleinstmöglichen Betrag, verlangte ich. Ich wählte die Sprache, drückte
	Zahlen, akzeptierte den Wechselkurs. Und dann: Ihre Karte wurde gestoppt.
	Ich versuchte es nur aus Hilflosigkeit ein zweites Mal, ich wusste, es
	würde nicht klappen. Ich hatte es schon in dem Moment gewusst, als der
	Flughafenmitarbeiter sagte, es müssten Dollar sein, Lira nehme er nicht an.

	Ich blieb also vorerst in Beirut. Und so wohl ich mich noch immer fühlte,
	spürte ich, wie sich die Stimmung veränderte. Ohne das Coronavirus wären
	womöglich schon wieder viel mehr Menschen zurück auf der Straße, diesmal
	noch wütender und nicht nur von Ärger, sondern teilweise sogar von Hunger
	getrieben.

	Ein Freund sagte mir, die Eskalation liege in der Luft, das System habe
	sich verbraucht. Ein Zurück gibt es nicht, denke ich. Es wurde ausgehöhlt
	von Korruption, Klientelismus und konfessionell-ethnischem Dünkel. Und es
	braucht eine Generalüberholung.

	Doch die Zeit, das ohne Chaos zu lösen, verrinnt. Noch hoffe ich auf einen
	Neuanfang für dieses wunderschöne Land mit seinem großen Potenzial. Aber
	auch hoffen zu dürfen ist ein Privileg.

	14 Mar 2020

	## AUTOREN

	Hanna Voß

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