# taz.de -- berliner szenen: Voltaire, Karl May und die Stadt

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	Es ist Freitag früh in der U7, ich habe wenig geschlafen, das Wochenende
	liegt zum Greifen nah und ist doch nicht greifbar. In der Nacht hat eine
	Bekannte ein Foto bei Instagram hochgeladen. Sie sitzt auf einem
	vierrädrigen Monstermobil in der ägyptischen Wüste, zeigt das
	Victory-Zeichen, und ihre Oberschenkel glänzen. Wie schreibt man Berlin
	auf, denke ich, und welche Beziehung habe ich zu dieser Stadt? Wäre Berlin
	ein Mensch, wäre die Beziehung schwierig. Wäre Berlin ein Tier, auch.

	Diesen hier kenne ich, er ist ein alter Nachbar von mir. Als ich vor langer
	Zeit eine Einweihungsparty machte, stand er gegen drei vor meiner
	Wohnungstür und sagte: „So geht das nicht!“ Er zitterte vor Erregung. Ich
	versprach ihm, die Fenster zum Hof sofort zu schließen. Er fuhr nachts Taxi
	und sah immer müde aus. Auch jetzt sieht er müde aus. Er liest konzentriert
	Voltaire und lacht plötzlich schallend auf, sodass der Waggon für einen
	Moment erstarrt. Neben ihm ein Jugendlicher. Mit der rechten Hand hält er
	seinen orangefarbenen Rucksack fest, mit der linken Hand das Buch „Durch
	die Wüste“ von Karl May, zehn Zentimeter entfernt vor seinen Augen. Seine
	Lippen formen die Worte nach. Gegenüber von ihnen eine kleine, dicke Frau
	in einer Bluse mit Tigermuster. Sie trägt eine große schwarze Sonnenbrille
	mit einem breiten beigen Rand. Auf ihrem Kopf sitzen Bügelkopfhörer. Ihre
	Mundwinkel hängen. Sie sieht ein wenig aus wie eine beleidigte Biene Maja.

	Man schreibt Berlin auf, denke ich, indem man es aufschreibt. Ich steige
	aus und treffe eine Kollegin. „Ich bin müde“, sage ich. „Mein Onkel“, …
	sie, „hat früher bei einer Bank gearbeitet. Da gab’s den Schladi und den
	Schlado, den scheißlangen Dienstag und den scheißlangen Donnerstag. Aber
	mit Freitag funktioniert das nicht gut.“ Björn Kuhligk

	2 Sep 2019

	## AUTOREN

	Björn Kuhligk

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