# taz.de -- schlagloch: Keine Seifenblasen mehr

	# taz.de -- schlagloch: Keine Seifenblasen mehr

	> Betont leichtfertigen Optimismus haben wir uns zu lange geleistet. Und
	> nun?

	Hier könnte ein Satz auf schwarzem Grund stehen: „Die Autorin trauert um
	Italien.“ Womit auch gemeint wäre: um ein zusammenwachsendes Europa. Doch
	für einen solchen Satz gäbe es nur wieder Schelte, also doch lieber die
	ganze Kolumne. Die Schelte käme natürlich nicht von jenen knapp 50 Prozent
	der italienischen Wähler, die sich am Wochenende in der Wahlkabine für die
	extreme und nationale Rechte entschieden haben. Die Schelte käme von
	vereinzelten, sich als linksdemokratisch bezeichnenden Italienerinnen und
	Italienern, die trotzdem der Meinung sind, dass man sich als
	Nichtitalienerin nicht zu Italien äußern dürfe, ganz egal, ob man in dem
	Land gelebt hat, die Sprache spricht, die politischen Entwicklungen der
	letzten Jahrzehnte beobachtet hat oder nicht

	So soll Europa klappen? Tatsächlich wird dieser Kontinent mitunter immer
	noch gern extrem national gedacht, nicht nur von Extremnationalisten. Wir
	sind nur so sehr Europäer und Europäerinnen, wie ein Truthahn auch Geflügel
	ist. Will er sich zu Perlhühnern äußern, wird ihm das Wort abgeschnitten.

	Um eins klar zu stellen: Ich bin keine Kulturpessimistin. Ich habe mich in
	den letzten Wochen als Rundumpessimistin gegeben, und zwar nicht nur, weil
	ich derzeit vieles als den Pessimismus anregend erlebe. Ich bin es auch
	schlicht deshalb, weil ich in dem leichtfertigen Daueroptimismus der
	jüngeren Vergangenheit, der sich zwischen lustiger Verantwortungsmüdigkeit
	und bequemer Gleichgültigkeit gut eingerichtet hatte, eine der
	Grundvoraussetzungen für die derzeitige politische Situation vermute.

	„Es ist ja noch mal gut gegangen.“ Das ist der Satz meines bisherigen
	politischen Lebens – nicht, weil ich ihn so oft gesagt hätte oder er in
	irgendeiner Hinsicht richtig wäre, sondern weil er der Satz ist, mit dem
	man, solange ich denken kann, also etwa dreieinhalb Jahrzehnte, die
	Entwicklungen kommentierte, voraussagte, abschloss. Dieser Satz, den man
	vor alles Mögliche – Leitartikel, Meinungsäußerungen, unmutige Träume –
	stellen konnte, fasst recht schlicht zusammen, was schiefgelaufen ist in
	den letzten Jahren, Jahrzehnten, in denen natürlich bei Weitem nicht alles
	noch mal und auch nicht zum ersten Mal gut gegangen ist. Der Satz ist in so
	einem erheblichen Maße trügerisch, wie es am Morgen nach der Wahl Donald
	Trumps, am Morgen nach dem Brexit-Referendum noch überhaupt nicht abzusehen
	war. Oder doch, abzusehen war es, man hatte nur keine Lust.

	Es ist ein Satz, der das Gefühl vermittelte, dass nichts wirklich nötig
	ist, dafür vieles möglich, von Apathie bis Rebellion, so richtig ändert
	sich ohnehin nichts. Nostalgie nach ebendieser Zeit hat auch einen Hauch
	von Regression, die Rückkehr ins Bequeme und Sichere, in eine Zeit ohne
	wirkliche Verantwortung, auf die riesige Spielwiese, in der man rumtoben
	konnte, in die nicht endende Kindheit. Und weil ja alles Schöne sowieso
	nicht enden muss, hört man auch mit Ende dreißig noch total gern Drei
	Fragezeichen und kauft in einer Boutique in Prenzlauer Berg überteuerte
	Seifenblasenröhrchen, die nicht etwa für den quengelnden Nachwuchs gedacht
	sind, denn der ist ja grad beim Kinderyoga, sondern für einen selbst.

	Dieser Alltag stand auch deshalb so sicher da, weil er meist an den Grenzen
	des eigenen Gartenzauns endete. Natürlich war der leichtfertige
	Daueroptimismus von vornherein ein Trugschluss, aber das Bemerkenswerte
	ist, dass wir, auch wenn wir diesen Trugschluss intellektuell einsehen,
	unser Gefühl dazu so viel schwerer ändern können.

	Es gab und gibt noch immer auch eine leichte Revolutionslust, eine
	Zerstörungswut aus diesem sehr bequemen, unverrückbaren Alltag heraus oder
	schlicht ein ironisches Nichternstnehmen von allem. Wählen? Ja klar,
	Rimbaud, dieses Jahr Rimbaud. Oder doch lieber Victor Hugo? Repräsentative
	Demokratie gesehen als ein abgekartetes Gesellschaftsspiel, an dem man,
	weil man ja klüger, mindestens mutiger ist, nicht teilnimmt. Die Abstinenz
	als hinreichende politische Aussage. Der Frage, wie oft die Systemablehnung
	von links tatsächlich konstruktiv durchdacht ist, kann man noch jene
	hinterherschicken: Was dann? Rückzug in die Kunst, in die Literatur, in die
	Kritik? Abheben vom Boden in einer riesigen ironischen Seifenblase? Da, wo
	der Optimismus sich zum Utopischen hin öffnen könnte, kippt er noch viel
	einfacher in Eskapismus um.

	Natürlich, dem utopischen Denken selbst haftet ja etwas Eskapistisches an,
	es ist immer ein Spiel mit Phantasmen, irrealen Vorstellungen, mit einer
	Zukunft, die man selbst vermutlich nicht erleben wird, und natürlich kann
	man, wenn man es bequem haben will, sowieso wieder dem bösen
	Neoliberalismus die Schuld an allem in die Schuhe schieben, hat dieser doch
	spätestens in den Neunzigern mit dem Toyota-Werbeslogan „Nichts ist
	unmöglich“ den utopischen Optimismus aufgekauft und zu einer leeren
	Dauerschleife gemacht. Vielleicht bleibt als Antwort, als Gegenrede ja
	wirklich nur der Satz, den Jim Jarmusch den Hilfssheriff in seinem neuen
	Zombiefilm „The Dead Don’t Die“ ständig wiederholen lässt: „Das wird …
	gut ausgehen.“ Was er damit meint, wird er von seinem Vorgesetzten gefragt,
	doch eine Antwort bleibt er schuldig, bis Jarmusch es am Ende auf einer
	Metaebene auflöst.

	Also doch lieber die leere Seite? Zwischen Metapessimismus und
	Seifenblasenoptimismus kann man sich aber noch für etwas anderes
	entscheiden, und die Wahl von Victor Hugo ist dabei so absurd nicht. „Un
	jour viendra“, hat er vor 160 Jahren als Redner bei der Friedenskonferenz
	prophezeit und das utopische Bild eines friedlichen, gemeinschaftlichen
	Kontinents gezeichnet. Man kann einwenden, dass es gerade so dann erst
	einmal nicht gekommen ist. Man kann so einen Glauben an das utopische
	Entwerfen auch schlicht sonntagsrednerisch und albern finden. Aber ehe man
	direkt zur Traueranzeige übergeht, wäre es noch mal einen Versuch wert.

	29 May 2019

	## AUTOREN

	Nora Bossong

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