# taz.de -- Möglichst wild

	# taz.de -- Möglichst wild

	> Ines Alkewitz hält Bienen, macht aber vieles anders als eine gewöhnliche
	> Imkerin. So war das bei ihr immer schon: Als erste Frau arbeitete sie in
	> einer Gärtnerei, sie frisierte ihr Motorrad und lebt heute als Einzige in
	> der Nachbarschaft in einem blauen Haus

	Bild: Die Tierschützerin: Als die Dorfbewohner nicht aufhörten, ihre Hunde an…

	Von Jolinde Hüchtker (Text) und Wolfgang Borrs (Fotos)

	An ihrer Haustür hängt ein Schild: Imkerin im Einsatz. Dabei stimme das
	jetzt gar nicht mehr, Zeidlerin im Einsatz müsste dort stehen. Denn
	gewöhnliches Imkern ist nichts für Ines Alkewitz. Zu Besuch im
	brandenburgischen Dorf Zernikow.

	Draußen: Das Haus mit der knallblauen Fassade, über die sich die Nachbarn
	erst aufgeregt haben, ist von Grün umgeben. Auch ihr Vorgarten, obwohl Ines
	Alkewitz Vorgärten eigentlich nicht mag. Durch das Gartentor, zwei, drei
	Stufen hoch zur Haustür. Ein magerer Pflaumenbaum steht vor dem Fenster,
	Mitte der 90er Jahre gepflanzt. Aber Früchte wollte er nicht tragen. Da
	empfahl der Imker aus dem Haus gegenüber Bienen. Im nächsten Sommer war der
	Baum so voll mit Pflaumen, dass die Krone abbrach.

	Drinnen: Kaffee aus der Thermoskanne, schwarz mit einem dicken Löffel
	Honig, bietet sie an. So trinken ihn die Imker im Osten, erzählt sie; was
	Bienen angeht, schaut sie stets nach Polen, Weißrussland, die Ukraine.
	Außer ihr leben vier Windhunde im Haus. Einer liegt auf dem Sessel, zwei
	auf dem Sofa, einer unterm Schreibtisch. Über dem Hundekorb hängt eine
	Malerei vom Dreigestirn der Alpen: Eiger, Mönch und Jungfrau.

	Die Windspiele: Die zwei kleinen Hunde sind italienische Windspiele, wie
	sie Friedrich der Große in Potsdam hielt. Alkewitz rückt die Decke der
	Tiere neben sich zurecht. Inzwischen werden sie mit so kurzem Haar
	gezüchtet, dass sie ständig frieren. In der Nachbarschaft hätten früher
	einige ihre Hunde angekettet. „Das Tierschutzgesetz verbietet aber Ketten“,
	sagt Alkewitz, deswegen habe sie die Hunde einfach immer wieder losgebunden
	und die Nachbarn so oft darauf angesprochen, bis es ihnen peinlich war.
	Inzwischen bindet nur noch ein Nachbar seinen Hund an.

	Der Wolf: Mehrmals wurde in der Gegend um Zernikow ein Wolf gesichtet.
	Alkewitz beschreibt das Zucken der Pupillen bei den Menschen, wenn sie das
	Wort „Wolf“ hören. „Eine Urangst haben sie“, erzählt sie, „dabei is…
	Wahrscheinlichkeit, von einem Hund zerfleischt zu werden, viel größer.“
	Wenn ein Wolf an die schlecht geschützten Schafe geht, wollen die Besitzer
	ihn direkt erschießen. „Dabei hätten sie die dicken Tiere zu Ostern
	wahrscheinlich ohnehin gebraten.“

	Der Schwefel: Als ihr Nachbar von gegenüber älter wurde und sich nicht mehr
	um seine Bienen kümmern konnte, sollte Alkewitz sie abschwefeln, also
	töten. Anscheinend nahm sie aber zu wenig Schwefel – Gott sei Dank, sagt
	sie heute. Als sie ein paar Stunden, nachdem sie den Schwefel gezündet
	hatte, in den Bienenwagen sah, waren die Bienen gut drauf. Als ob sie die
	Luft angehalten hätten, bis der Rauch vorbei war. Die Tiere nahm Alkewitz
	dann mit. Zwölf Schwärme hatte sie irgendwann, im vergangenen Winter verlor
	sie neun davon, wahrscheinlich durch Milbenbefall.

	Abwehr: Inzwischen ist sie immun gegen das Bienengift. Auf Fotos sieht man
	sie aber mit zugeschwollenem Gesicht und riesigen Pranken. Einmal hatte sie
	eine Kiste mit Bienen fallen lassen. Die aufgeschreckten Tiere wollten ins
	Dunkle, in die Ärmel und Hosenbeine, 20 oder 30 Stiche trug sie davon.
	Seitdem juckt es nur noch kurz, wenn sie gestochen wird.

	Die Batteriebiene: „Der ganze Ansatz der Imkerei ist, die Biene zu
	verarschen. Wie beim Batteriehuhn“, meint Alkewitz. Man nehme ihr den Honig
	weg und tausche ihn gegen Zucker. Alkewitz ist keine Berufsimkerin, sondern
	Landschaftsarchitektin, ihr Leben hängt nicht von verkauftem Honig ab.
	Stattdessen verfolgt sie ein Naturschutzprojekt: Sie will die Bienen zurück
	in ihr natürliches Habitat bringen. Selbst im Wald gebe es nur noch
	Monokulturen, die Bienen verhungern dort.

	Das Zeidlerhandwerk: Die Zeidler haben sich das Honigsuchen von den Bären
	abgeschaut. Sie halten sich keine Bienen, sondern suchen sie im Wald. Das
	natürliche Habitat der Biene ist die Baumhöhle, nicht der Stock. In
	Deutschland wurde das Zeidlerhandwerk verdrängt, von Rohrzucker und
	Zuckerrüben. Weiter östlich hat es in den Grundzügen an einigen Orten
	überlebt: Im russischen Uralgebirge und auch in der ukrainischen Stadt
	Olwesk, die Alkewitz besucht hat. Dort hängen sie hohle Baumstammteile,
	sogenannte Klotzbeuten, in die Bäume.

	Der Honig: Ihre Bienen leben nun auch in Klotzbeuten im Zernikower Garten.
	Sie füttert den Tieren keinen Zucker zu, sondern lässt ihnen einen Großteil
	ihres eigenen Honigs. Auch verzichtet sie bei ihren Bienen auf künstliche
	Befruchtung. Möglichst wild sollen sie leben. Manchmal stehen Leute am
	Gartenzaun, Alkewitz erzählt dann gerne von ihrem Handwerk. Deswegen plant
	sie auch Bildungsangebote. Das neuste ist ein Programm zur Wiederbelebung
	der Zeidlerei, das vom Land Brandenburg als Bildung für nachhaltige
	Entwicklung zertifiziert werden soll. Dann kämen auch die Schulklassen, um
	die Zeidlerei von ihr zu lernen: wie man Waben entnimmt, welches Kraut
	gegen die Varroa-Milbe hilft und wie man einen zeidlerischen Bienenstock
	baut.

	Die Region: Das Dorf Zernikow gehört zur Naturparkregion Stechlin-Ruppiner
	Land. Alkewitz zeigt dort als Landschaftsführerin Besuchergruppen den Wald.
	Die Berliner, die vorbeikommen, wüssten, was eine Weinbergschnecke ist,
	aber die Leute auf dem Dorf hier, die wüssten das nicht, erzählt sie. Sie
	schmeißen ihren Müll überall hin und sägen Bäume ab, beobachtet Alkewitz.
	Sie will vor der eigenen Haustür anfangen und kandidiert als Grüne für den
	Ortsbeirat Zernikow. Damit sie mitbekommt, was in der Gemeinde passiert:
	600 Hektar Spargel seien angepflanzt worden; hätte sie vorher davon
	gewusst, hätte sie für eine Umweltverträglichkeitsprüfung gestimmt. Jetzt
	lägen riesige Flächen unter Plastik.

	Die Rebellion: Erst wollte sie Rennreiterin werden. Sie ist in Wuppertal
	aufgewachsen, im neunten Stock eines Hochhauses an einer Autobrücke. Nachts
	haben die Autos gewummert an der Stelle, wo die Brückenteile
	zusammenstoßen, „babom, babom“, beschreibt sie das Geräusch. Reiten wollte
	sie lernen, aber den Eltern fehlte das Geld und überhaupt sollte sie was
	Vernünftiges machen. Schule hat sie ständig geschwänzt: „Ich hatte keinen
	Bock.“ Ihre Eltern besorgten ihr einen Ausbildungsplatz zur
	Zahntechnikerin, einen einzigen Tag hielt sie es dort aus. Dann haute sie
	mit dem Motorrad ab und probierte es mit der Gärtnerei.

	Wasserski: In ihrem Lehrbetrieb für Gärtner war sie die erste Frau, zuerst
	wollte man sie gar nicht nehmen. Keine Toiletten für sie, hieß das
	Argument. Respekt verschaffte sie sich dann aber schnell: Ihr Chef fuhr an
	den Wochenenden Wasserski auf dem Rhein und nahm die Lehrlinge manchmal
	mit. Alkewitz fuhr bald abwechselnd sein Motorboot und stand hinten auf den
	Skiern. Um schneller zur Arbeit zu kommen, frisierte sie ihr Motorrad –
	irgendwann fuhr es 75 statt 25 km/h. In der Abschlussprüfung konnte sie
	quasi im Schlaf eine Fräse zerlegen, fragte: „Und jetzt?“

	Kassel: Holländischen Tabak in der Pfeife rauchen, ein bisschen mit der
	Gießkanne schütteln und mit Gummistiefeln im Beet stehen, so hatte sie sich
	die Gärtnerei vorgestellt. Die meiste Zeit stand sie jedoch gebückt in
	Folientunneln, es war kalt und feucht. „Scheiße, da wäre ich doch mal
	besser zur Schule gegangen“, dachte sie. Sie machte ein technisches
	Fachabitur und bekam per Losverfahren einen Studienplatz in Kassel:
	Landschaftsarchitektur. Um sich zu finanzieren, arbeitete sie weiter als
	Gärtnerin, „richtige Maloche“. Fünf Männer waren in ihrer Kolonne, die
	gegen eine Frau als Vorarbeiterin rebellierten. Dass Alkewitz stets mit
	ihrem frisierten Motorrad vorfuhr, machte aber Eindruck.

	Die Ruine: Zum Arbeiten ging sie später nach Berlin, fuhr mit ihrem
	Motorrad nach dem Mauerfall raus in den Osten, nach Zernikow. Ein seltener
	Tulpenbaum gefiel ihr besonders. Die Ruine daneben, aus der 1992 noch wegen
	eines Rohrbruchs das Wasser sprudelte, ist heute ihr knallblaues Haus.

	18 May 2019

	## AUTOREN

	Jolinde Hüchtker

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