# taz.de -- 30 Stunden ohne Strom

	# taz.de -- 30 Stunden ohne Strom

	Bild: Foto: Jörg Carstensen/dpa

	Die Tram kriecht langsam und ruckelnd über die Lange Brücke am Köpenicker
	Schloss, hinter uns glitzert das Licht der Straßenlaternen auf dem Wasser,
	jenseits des Flusses erwartet uns ein schwarzes Loch. Die Tram hält und
	öffnet ihre Türen. Die Menschen drängen heraus, stumm und zielstrebig. Das
	einzige Licht kommt von den Scheinwerfern der Autos, die langsam an uns
	vorbeifahren, weil auch die Ampeln ausgefallen sind.

	Ich denke an Afrika, als ich dort stehe und auf einen Moment warte, um die
	Straße zu überqueren. An die Zeit, die ich in Ghana, Tansania und Togo
	verbracht habe und an die vielen Stromausfälle. Ich denke an das
	Herzklopfen, wenn plötzlich die Musik mitten im Lied abbricht, der
	Ventilator langsam ausklappert und Dunkelheit über dem ganzen Stadtviertel
	liegt. Ich denke daran, wie die Menschen gleichzeitig zusammen- und
	voneinander abrücken, weil sie nicht wissen, ob jemand die Dunkelheit
	ausnutzt. Stromausfälle nehmen die Kontrolle.

	Später sitze ich mit meinem Mann auf dem Sofa, eingerollt in eine Decke.
	Überall brennen Kerzen und alles, was wir sonst tun, ist gerade nicht
	möglich: kochen, waschen, Netflix schauen, im Internet surfen – so banal,
	so sehr fehlt es uns jetzt. Am nächsten Tag werde ich bei Twitter lesen,
	wie sehr sich die Menschen darüber gefreut haben, die ganze Technik einmal
	los zu sein, sich zu unterhalten, sich zu entspannen. Und auch wir
	entspannen uns, wir liegen herum, lesen ein bisschen im Licht der
	Taschenlampe, hören den Sirenen auf der Straße zu – und schlafen
	schließlich um acht Uhr ein. Es ist dunkel und so still, wir schlafen
	lange.

	Als am nächsten Morgen der Strom nicht zurück ist, wie versprochen, werden
	wir unruhig. Das Haus ist kalt, wir ziehen uns im Kerzenschein an und
	fahren schnell Richtung Arbeit. Zivilisation, Nachrichten!

	Am Abend sitzen wir wieder im Kerzenlicht. Langsam wird es kalt, 16 Grad
	zeigt das Thermometer. Mein Mann trinkt Schnaps gegen die Kälte und erzählt
	von Russland. Dort waren die Stromausfälle schneller behoben als in Berlin.
	In Afrika übrigens auch.

	Ich erinnere mich an das Gefühl, das ich in Afrika oft hatte, wenn der
	Ventilator wieder ansprang und das Licht anging: Erleichterung, aber auch
	ein leichtes Bedauern, weil alles plötzlich wieder normal war.

	Mittwochabend, 19 Uhr: Inzwischen sind wir seit fast dreißig Stunden ohne
	Strom. Ich schreibe beim Schein einer Kerze. Hätten wir das nötige
	Equipment, wie zum Beispiel einen Kachelofen, wäre es wirklich sehr
	gemütlich.

	Um Viertel nach sieben geht das Licht wieder an. Wir werfen die
	Waschmaschine an, die Spülmaschine, den Backofen, den Wasserkocher. Der
	Zauber ist vorbei. Steffi Unsleber

	23 Feb 2019

	## AUTOREN

	Steffi Unsleber

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