# taz.de -- berliner szenen: Wie soll man das erklären?

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	Ich saß in der U-Bahn, das Gesicht in den Händen vergraben, und heulte. Die
	Jungs hatten sich in die entlegensten Ecken des Wagens verzogen. Als das
	dritte Taschentuch voll war, hörte ich eine Frauenstimme: „Was haben Sie
	denn?“ – „Nichts“, schluchzte ich. „Ich bin in eine Filmvorstellung n…
	reingekommen.“ Ich war mir sicher, dass die Wahrheit die Nachbarin
	erschlägt. Kein Mensch in meinem Alter würde sich wegen einer solchen
	Bagatelle so aufregen. Ich wollte nur in Ruhe gelassen werden. „Oh, das
	kann ich sehr gut verstehen, das ist sehr ärgerlich!“ Da ich keine Reaktion
	zeigte, hakte sie fast zärtlich nach: „Was war denn das für ein Film?“ Ich
	zuckte nach einem frischen Taschentuch.

	Gott, was hätte ich ihr denn erzählen sollen? Dass ich ewig nicht mehr bei
	der Berlinale war? Dass ich Berge versetzt habe, um an die Karten zu
	kommen? Einen Arzttermin und eine Geigenprobe absagen musste? Dass ich mich
	wie eine Königin mit meinen Karten vor dem Kinoeingang beweihräucherte, vor
	der Nase der Schlangestehenden. Um dann festzustellen, dass meine drei
	Männer drei Minuten zu spät kamen. Und wir nicht mehr reingelassen wurden.
	Wie soll man das jemandem begreiflich machen? Ich schwieg, mir ging es
	langsam besser.

	Das letzte Mal, das ich so geweint habe, war 1990, als ich beim ersten Gang
	nach Westberlin meine ersten 100 DM, die ich geschenkt bekommen hatte, an
	einen Hütchenspieler auf dem Ku’damm verlor. Meine Tränenströme konnten das
	Herz des Hütchenaufsehers nicht erweichen. Am nächsten Morgen, dem letzten
	Berlinale-Tag, war ein weiterer Besuch anberaumt. Das Frühstück wurde mir
	ans Bett serviert. Eine halbe Stunde vor dem Termin standen die Jungs
	fertig vor der Tür. Die Sonne strahlte. Der Film war spitze. Es gibt doch
	Gerechtigkeit auf Erden.

	Irina Serdyuk

	26 Feb 2019

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	Irina Serdyuk

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