# taz.de -- Die Geschichte des geschundenen Körpers

	# taz.de -- Die Geschichte des geschundenen Körpers

	> Der Erfolgsautor Édouard Louis erzählt in „Qui a tué mon père?“ („W…
	> meinen Vater umgebracht?“) den individuellen Verfall des Vaters entlang
	> der Geschichte der französischen Sozialreformen

	Bild: Eine für die Picardie typische Ortsansicht. In einem ähnlichen Ort voll…

	Von Miryam Schellbach

	Die Erfolgsbilanz des gerade 25-jährigen französischen Schriftstellers
	Édouard Louis sucht ihresgleichen: Zwei autobiografische Romane, die
	Kindheit, Jugend und Adoleszenz inmitten von Armut, Krankheit und Gewalt
	erst in der französischen Provinz, dann auch in Paris thematisieren. Es
	sind zwei Bestseller, auf die der Schritt in die akademische Welt folgt. In
	diesem Sommersemester hatte Louis als der wohl jüngste Kandidat, den die
	Berliner Freie Universität je mit dieser Auszeichnung versah, die Samuel
	Fischer-Gastprofessur inne. Auch in Berlin blieb er sich treu. Auf der
	Lektüreliste seines Seminars zu Literatur und Gewalt standen neben
	Marguerite Duras und Toni Morrison auch Michel Foucault, einen
	Ehrenauftritt hatte Didier Eribon.

	Just vor dem Antritt seiner Professur veröffentlichte Louis nun sein
	drittes Buch im französischen Traditionsverlag Éditions du Seuil. Formal
	schlägt „Wer hat meinen Vater umgebracht“ neue Wege ein. Im Zentrum des
	Textes steht eine nüchtern-diagnostische Schuldbestimmung, flankiert wird
	sie von einer anrührenden Liebeserklärung an den durch Armut und Krankheit
	gezeichneten Vater. Was den Teil der Anklageschrift angeht, so lässt sich
	festhalten, dass zumindest der Angeklagte bereits – etwas erratisch –
	reagiert hat. Binnen weniger Tage ließ der Élysée-Palast über den
	Kurznachrichtendienst Twitter verlauten: „Wir lesen Édouard Louis!“ Dieses
	offene Bekenntnis der französischen Regierung überrascht angesichts der
	Tatsache, dass Louis neben den ehemaligen Präsidenten Sarkozy und Holland
	auch den aktuellen, Emmanuel Macron, als für das väterliche Leid
	verantwortlich anzeigt.

	Aber von vorn. Die Veröffentlichung seines Debütromans „Das Ende von Eddy“
	führte 2014 zum Bruch mit dem Vater. In dem Roman spricht Louis über seine
	Kindheit in prekären Verhältnissen in der Picardie, verabschiedet sich
	performativ von seinem Geburtsnamen Eddy, der in Frankreich, ähnlich
	übrigens wie die französischen Namen in Deutschland, als Chiffre für das
	sogenannte Arbeitermilieu fungierte. Thematisch ist auch das Entdecken der
	eigenen Homosexualität unter erschwerten Bedingungen. Homophobie und
	Rassismus der nordfranzösischen Provinz, Klassenaufstieg, Milieuwechsel,
	Umzug nach Paris, die soziale Scham des Arbeiterkindes als Moment des
	gesellschaftlichen Ausschlusses. Als dann auch noch ein französischer
	Journalist den Namen des Heimatdorfes öffentlich macht, ist dies zu viel
	für die Familie, die sich ihrer Privatheit beraubt sieht und die Verbindung
	zu Louis abbricht.

	Fünf Jahre später verzeiht der Vater, Louis kehrt in sein Heimatdorf zurück
	und findet einen gebrochenen Mann. Der Fabrikarbeiter hatte einst – da hieß
	Édouard noch Eddy und lebte mit der sechsköpfigen Familie in einer winzigen
	Wohnung – einen schweren Arbeitsunfall, er brach sich die Wirbelsäule und
	musste mehrere Jahre untätig zu Hause bleiben. In der Folge prekarisiert
	sich die Familie stärker. Louis verlässt das Dorf und schreibt sich für ein
	Soziologiestudium in Paris ein. Im picardie’schen Mikrokosmos kommt das
	einem gesellschaftlichen Suizid, einem Wechsel auf die andere Frontseite
	gleich. Dies passiert etwa in der Zeit, in der die Regierung unter Nicolas
	Sarkozy im Jahr 2009 die Sozialhilfe durch Sozialleistungen, die an eine
	aktive Bemühung um einen Arbeitsplatz geknüpft sind, ersetzt. In der
	Konsequenz ist Louis’ Vater trotz der lebenslangen Schmerzen im Rücken, die
	der Unfall am Arbeitsplatz hinterlassen hatte, dazu gezwungen, eine Arbeit
	aufzunehmen.

	Währenddessen liest Louis die soziologischen Kampftexte von Didier Eribon.
	Die zunächst akademische, dann auch private Begegnung mit dem französischen
	Soziologen beeinflusst Louis Werk zusehends. Wie auch Eribon in seinem
	Kultbuch „Die Rückkehr nach Reims“, glaubt Louis an die emanzipative Kraft
	individueller Befreiungsgeschichten. Soziologenprosa könnte man dieses
	Genre nennen, das Milieu-Ethnografie und Erinnerungsfragment so gekonnt
	zusammenführt.

	„Wer hat meinen Vater umgebracht“ ist der Versuch, den individuellen
	Verfall des Vaters zu erzählen und ihn zugleich als soziologische Symptom
	zu lesen. Louis inszeniert die Geschichte des väterlichen Körpers entlang
	der Geschichte der französischen Sozialreformen. Um das Recht auf den
	Empfang von Sozialleistungen nicht zu verlieren, beginnt der Vater
	schlussendlich, dem kaputten Rücken zu Trotz, eine Tätigkeit als
	Müllaufsammler, „für siebenhundert Euro im Monat, den ganzen Tag nach vorne
	gebeugt, um den Müll der anderen aufzusammeln, obwohl dein Rücken zerstört
	war.“ Louis klagt auf den letzten Seiten des Buchs den damaligen
	Präsidenten und einen Gesundheitspolitiker persönlich an: „Nicolas Sarkozy
	und Martin Hirsch haben dir das Rückgrat gebrochen.“

	Dabei belässt er es nicht. Es finden sich in diesem schmalen Büchlein noch
	weitere, bittere und bis an die Spitze des Möglichen personifizierte
	Anklagen, die die französische Politik plötzlich ganz greifbar erscheinen
	lassen. Beschuldigt wird etwa auch die sozialistische Arbeitsministerin El
	Khomri, die 2016 unter dem damaligen Präsidenten Hollande das Arbeitsgesetz
	reformiert, damit Kündigungen erleichtert und Betriebsvereinbarungen
	gegenüber Tarifabmachungen priorisiert, sodass betriebsinterne Ausweitungen
	der Arbeitszeit und verpflichtete Überstunden gesetzeskonform sind.

	Louis resümiert die Folgen dieser Reformen in direkter Ansprache an seinen
	Vater, der inzwischen nicht mehr nur an Wirbelsäulenproblemen, sondern auch
	unter schwerer Diabetes und Atemnot leidet. Nach der Reformierung der
	Gesetze kann die Firma, in der sein Vater angestellt ist, ihn dazu zwingen,
	noch länger zu arbeiten, „mehr Stunden am Tag den Müll der anderen zu
	sammeln“. Louis schlussfolgert: „Hollande, Valls und El Khomri haben dir
	die Luft genommen.“

	Nur bei den Arbeitern, den nicht-Privilegierten, haben Sozialreformen die
	Macht, sich direkt auf den Körper auszuwirken, sich einzuschreiben und
	krankzumachen. Deswegen ist die Geschichte des geschundenen Körpers eine
	Geschichte der Politik. Als die Regierung Macron im August 2017 die
	Wohnungsbeihilfe um fünf Euro kürzt, betont sie, dass eine so geringe
	Differenz niemandem weh tut. Sie wissen es einfach nicht besser, findet
	Louis: „Emmanuel Macron reißt dir noch den letzten Bissen Nahrung aus
	deinem Mund.“

	Es gibt neben dieser lauten, wortreich anklagenden Stimme noch einen
	leisen, einen intimen Ton, in dem sich Louis’ faszinierender Blick für die
	Bedeutung einer Geste, eines Blicks, einer Berührung offenbart. Dieser Ton
	ist immer ein bisschen neben der Spur, die Sätze kommen unerwartet und sind
	oft unterkomplex, fast so, als hätte der junge Schriftsteller gerade erst
	sprechen gelernt, als hätte er vor der Verschriftlichung dieses Buches kein
	anderes in der Hand gehabt, das die Prägnanz der eigenen Stimme schmälert.
	Die sehr intimen Stellen des Textes sind oft szenisch, die Reflexivität ist
	zurückgeschraubt, sodass vor allem die Körper sprechen, etwa wenn die
	Erzählsituation des Buches gleich zu Anfang in ein Bild gefasst wird: „Ein
	Vater und sein Sohn stehen mit der Entfernung einiger Meter nebeneinander
	auf einem großen Platz, weit und leer“, sie schauen sich niemals an, nur
	der Sohn spricht und dass nur der Sohn spricht, verletzt beide.

	Louis hat ein politisches Programm. Er will für diesen Vater sprechen, der
	nicht gelernt hat – nicht lernen konnte – das eigene Leben als Narrativ zu
	begreifen, das auf eine politische oder gesellschaftliche Struktur
	verweist. Louis zeigt sich als wortgewaltiger Anwalt einer Arbeiterklasse,
	die sich auch von der politischen Linken verraten fühlt und die sich,
	überhaupt und allgemein, als unterrepräsentiert versteht. Dieser Anwalt
	vertritt einen Kläger, der verlernt hat, für die eigene Sache zu sprechen.
	Der Kläger ist die vergessene Arbeiterklasse, der Kläger ist aber auch
	Édouard Louis’ Vater selbst.

	Natürlich ist hier viel Pathos im Spiel, natürlich mahnt gleich der
	Zeigefinger des politisch Geschulten, dass es so einfach nicht ist, mit der
	personifizierten Anschuldigung gewählter Funktionsträger. Auch die
	politische Wende des geläuterten Vaters, der nach der Lektüre von „Eddy“
	scheinbar phoenixhaft die Rassismen und Homophobie, die Louis noch im
	ersten Buch so drastisch geschildert hatte, abgelegt hat, läuft etwas zu
	glatt ab.

	Doch was diesen Text so stark macht, ist das Ringen um die Repräsentation
	eines in der Öffentlichkeit unsichtbaren Milieus. Louis hat eine Obsession.
	Er will eine literarische Form finden, die Menschen wie seinen Vater in die
	Mitte der Gesellschaft zurückholt. Was er erfunden hat, ist eine hybride
	Form. Es ist Erinnerungsprosa, Milieu-Ethnografie und Politanklage –
	kondensiert in einem schmalen Büchlein, als wollte der Autor sagen, dass
	dies die Zeit und das Thema für große Romane nicht ist.

	Édouard Louis: „Qui a tué mon père“. Éditions du Seuil, Paris 2018, 84
	Seiten, 16,49 Euro (im Dezember auf Deutsch bei S. Fischer).

	26 Jul 2018

	## AUTOREN

	Miryam Schellbach

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