# taz.de -- HSV-Land ist abgebrannt

	# taz.de -- HSV-Land ist abgebrannt

	> Jan Ipsen wuchs im Schrebergarten am Rande des Volksparks auf, 45 Jahren
	> lang besuchte er jeden zweiten Samstag die Heimspiele des HSV in der
	> Bundesliga. Was der Abstieg daran ändert?

	Bild: Wat nu? Jan Ipsen sah seinem HSV beim Absteigen zu, seine Kutte trägt er…

	Von Tobias Scharnagl

	Als es kam, wie es kommen musste, saß Jan Ipsen dort, wo er immer gesessen
	hatte. Südtribüne, Reihe 7, Platz 37.

	Der Schiedsrichter pfiff ab, da nahm Ipsen ein letztes Bier, schal und
	alkoholfrei, strich die Kutte mit den bunten Aufnähern glatt, verließ das
	Stadion, ging die paar Hundert Schritte in seine Gartenlaube am Rande des
	Volksparks und gab sich die Kante. Weinen konnte er nicht. „Komisch
	eigentlich“, sagt Ipsen.

	Jan heult hundertprozentig, das hatten alle gesagt, Kumpels, Kollegen,
	seine Frau, vor allem er selbst. Dann stieg der Hamburger SV ab, nach 55
	Jahren Bundesliga, von denen Jan Ipsen 45 im Stadion gesehen hat, und Jan
	Ipsens Augen blieben trocken. „Ich versteh’s selbst nicht“, sagt er.
	„Vielleicht, weil ich mich lange darauf vorbereiten konnte.“

	Es ist Mittwochabend, kurz vor sechs, ziemlich genau 96 Stunden nach der
	Katastrophe. Die Spieler haben sich in den Urlaub verabschiedet, das
	Stadion liegt groß und nutzlos da, und dort, wo der Bengalo-Regen der
	wütenden Fans niederging, ist der Rasen noch schwarz.

	Jan Ipsen, 51, sitzt mit kleinen Augen am Tisch seines Schrebergartens. Es
	gibt Wasser mit viel Kohlensäure aus Plastikbechern, zwei HSV-Flaggen
	winden sich träge im Wind. Andere Kleingärtner haben ihre Fahnen auf
	Halbmast gesetzt, Ipsen winkt ab. „Ne. Ich bin stolz, HSVer zu sein.“

	Er ist müde, er arbeitet als U-Bahn-Fahrer und ist seit drei Uhr morgens
	auf den Beinen. „Keiner von uns hört auf. Keiner hat auch nur eine Sekunde
	gedacht: Da geh ich nicht mehr hin.“ Er meint das Volksparkstadion. Er
	meint aber auch: Keiner von uns, kein echter Fan, hört auf, den HSV zu
	lieben.

	Als am Samstag feststand, dass der HSV sich nicht mehr retten kann, sangen
	die Fans im Stadion „Mein Hamburg lieb ich sehr“. Ipsen fährt sich über d…
	Unterarm: „Gänsehaut“.

	Ipsen sagt: „Wir stecken den Kopf nicht in den Sand, wir machen weiter“,
	und dabei klingt er fast wie die Fußballspieler, denen nach einer
	Niederlage ein Mikro unter die Nase gehalten wird.

	Weh tut der Spott der anderen Fans. Die Gladbacher, die im letzten Spiel
	ein Plakat hissten, das in Anspielung an die legendäre HSV-Uhr anzeigte,
	wie viel Zeit den Hamburgern noch in der ersten Liga blieb. Die
	St.-Pauli-Fans, die Ipsen auf der Arbeit trifft. Die „Feinde aus der
	verbotenen Stadt“, die ein Lied auf Youtube gestellt haben, in dem sie die
	Hamburger verhöhnen. Wenn Ipsen Bremen meint, sagt er „verbotene Stadt“.

	„Spott und Hohn ist legitim – das habe ich jahrelang so gemacht.“ Aber
	anders als die Bremer im Video würde er sein Gesicht nicht hinter einer
	Maske verstecken. „Schlappschwänze“, meint er.

	Was ihn nervt, sind die „Bildzeitungssportler“, die von Fußball keine
	Ahnung haben, am Montag die Bild lesen und dann kommen und fragen: „Na,
	abgestiegen?“

	In Ipsens Fanklub gibt es glücklicherweise nur Menschen, die sich
	auskennen. Die Dalton Brothers Germany, 42 Mitglieder, 25 mit Dauerkarte.
	Vor jedem Heimspiel treffen sich die Jungs in Ipsens Garten, grillen,
	trinken Bier, gehen zum Stadion, schauen das Spiel, gehen zurück, trinken
	Bier. Wenn kein Fußball ist, knattern sie mit ihren Motorrädern durch die
	Gegend; sie sind auch ein Bikerklub.

	Im Sommer sitzen sie draußen auf der abgefuckten grünen Sitzreihe, die auf
	verschlungenen Pfaden aus dem alten Volksparkstadion in Ipsens Garten kam.
	Im Winter sitzen sie in der Laube, Ipsen stellt dann den Elektro-Ofen an.

	Auch ohne 25 erwachsene Männer ist die Laube eng und voll. Überall Wimpel,
	Schals, Fotos, Aufkleber. In der Ecke steht ein dunkles Sofa, darauf liegt
	ein gehäkeltes Kissen mit der HSV-Raute. Ipsen, breit und groß und
	tätowiert, muss den lockigen Kopf einziehen, wenn er mit seinem Körper
	rangiert.

	An der Decke hängen hinter Glas die Dauerkarten von Ipsen, man kann ihm und
	seinem Verein darauf beim Erwachsenwerden zusehen: Der 14-jährige Jan,
	lächelnd, der HSV wird Deutscher Meister. Zwei Jahre später, Jan kneift die
	Augen zu, der VFB Stuttgart schnappt den Hamburgern den Titel weg.

	Er war fünf Jahre alt, als ihn sein Großvater Anfang der 70er das erste Mal
	mit ins Stadion nahm. Im Fernsehen liefen nur Spiele von Bayern und
	Gladbach, und Jan fing an, die Bayern zu mögen. Der Großvater schritt ein
	und kaufte ihm einen blauen Schal, eine blaue Mütze und eine Tröte.

	Jan weiß noch, wie in der Kurve die rauen, bärtigen Männer grölten, mit
	ihren Kutten aus Jeans und den bunten Aufnähern, sie sangen
	„Ruuuckiiizucki, Ruuuckiiizucki“, immer wieder, und er verstand es nicht
	und fand es großartig. Er beschloss, später auch so eine Kutte zu tragen.

	Fortan drückte ihm der Großvater alle zwei Wochen fünf Mark in die Hand,
	und Jan lief den älteren Jungen, die wie er in den Häuschen in der
	Gartenanlage am Rande des Volksparks wohnten, ins Stadion hinterher. Mit
	elf kaufte er sich eine Dauerkarte.

	In den folgenden 40 Jahren verpasste Ipsen zehn Spiele. Einmal machte er
	Urlaub auf den Philippinen, das andere Mal saß er mit gebrochenem Wadenbein
	auf dem Sofa und wurde fast irre.

	Fragt man Ipsen, warum er sich das jeden Samstag antut, bei Hitze, Kälte,
	Hagel, überlegt er lange. „Gute Frage“, brummt er, sein Blick verliert den
	Fokus, irrt durch die Laube und bleibt an einem Schal hängen, auf dem
	„Scheiß Bremen“ steht. Ipsen schaut hindurch. „Ich werde verrückt, wenn…
	nicht hingehe.“

	„Ha!“, ruft er plötzlich und verschwindet in der Laube. Er kommt mit einem
	Lächeln und einem blauen Fotoalbum zurück. Auf dem Cover steht: „Ein Schal
	geht um die Welt.“

	Ipsens Bruder hatte die Idee, auf seinen Reisen den Schal des Fanklubs
	mitzunehmen und davon Fotos zu machen: der Schal auf dem Walk of Fame in
	Hollywood, der Schal um die Schultern von Jonny Depp in Madame Tussauds,
	der Schal im Kölner Dom, emporgereckt von Ipsens Bruder, einem großen Mann
	mit Bart, lachend und umringt von kleinen Touristen.

	Es ist eine gute Geschichte, Ipsens bärtiges Gesicht wird weich, wenn er
	sie erzählt. Er steht vor seinem Kühlschrank und mustert einen Sticker.
	„Unabsteigbar“ steht da. „Hm“, brummt Ipsen. „Was mach ich nu mit dem…

	In der Tür erscheint seine Mutter, sie wohnt nebenan, in dem Haus mit den
	Tiergeweihen über der Eingangstür, in dem Ipsen aufgewachsen ist. Sie hat
	zwei Hunde im Schlepptau, schaut kurz in die Laube, sagt „Ach, du hast
	Besuch“ und geht wieder rüber.

	Anders als in München oder Dortmund trägt das Stadion in Hamburg keinen
	Sponsoren-Namen mehr, seit 2015 heißt es wieder Volksparkstadion. Die
	Hamburger Fans sind darauf sehr stolz.

	Ipsen strahlt: „Das haben sie an meinem Geburtstag geändert.“ Klaus-Michael
	Kühne, der Mann, der den HSV mit Geld versorgt, habe ihn damals angerufen,
	um ihm ein Geschenk zu machen: Ob er Messi oder Ronaldo kaufen solle für
	den HSV? Ipsen sagte: „Keinen! Sorg’nur dafür, dass unser Stadion wieder
	Volksparkstadion heißt.“

	Ipsen erzählt die erfundene Geschichte mit heiligem Ernst. Dann lacht er.
	Er steht mit eingezogenem Kopf in seiner HSV-Höhle, und man begreift, dass
	es stimmt, wenn er sagt, dass Fußball für ihn mehr ist als ein Spiel.

	Erst mal zählen Tor oder Nicht-Tor, Sieg oder Niederlage, Abstieg oder
	Rettung.

	Aber es gibt eine zweite Ebene. Es geht darum, eine Geschichte zu erzählen.
	David gegen Goliath, Nachbar gegen Nachbar, Kommerz gegen Tradition.

	Ob die Geschichte stimmt oder nicht, ist zweitrangig. Gut muss sie sein.

	Der HSV lebte davon, der einzige Verein zu sein, der nicht aus der
	Fußball-Bundesliga absteigen konnte. Ein Mythos. Den ist der HSV jetzt los.
	Aber das ist nicht das Ende.

	Die alten Spieler machen Urlaub, ein paar neue werden gekauft, der Rasen
	wird erneuert, im Volksparkstadion spielen Billy Joel ein Mal und Helene
	Fischer zwei Mal, und dann beginnt in der zweiten Liga die neue Saison und
	die Geschichte könnte heißen: Schafft es der gefallene Held, wieder
	aufzustehen?

	Aber so weit ist Ipsen noch nicht, emotional. „Ich frage mich, ob man dem
	Abstieg irgendwas Positives abgewinnen kann“, sagt er und überlegt. Dann
	schüttelt er den Kopf. Er kann sich ein paar neue Stadien ansehen in der
	zweiten Liga, und seine Dauerkarte kostet jetzt nur noch 269 Euro statt 309
	– aber sonst?

	„Ich habe Angst, dass jetzt der richtige Absturz kommt.“ Wie bei
	Kaiserslautern. Der Klub war wie Hamburg Gründungsmitglied der Bundesliga,
	spielte bis 1996 durchgehend in der ersten Liga. Der Klub ist gerade in die
	dritte Liga abgestiegen. „Das darf uns nicht passieren.“

	Es dämmert jetzt über HSV-Land, Ipsens Antworten werden kürzer. Er muss
	Schluss machen. Im Klubhaus der Kleingartenanlage wird heute getanzt. Ipsen
	geht hin. Fox, Jive, Tango. „Am Ende denke ich immer, ich kann’s. Dann
	kommt die nächste Stunde – und alles geht wieder von vorn los.“

	Ipsen geht zum Gartentor, bleibt stehen. Seine Augen leuchten. „Weißt du
	was? Als der Schiedsrichter am Samstag abgepfiffen hat, sind 500 Menschen
	in den Verein eingetreten!“

	Jemand hat ihm die Geschichte nach dem Spiel erzählt. Sie ist gut – und
	stimmt.

	Als er sie hörte, sagt Ipsen, seien ihm fast die Tränen gekommen.

	19 May 2018

	## AUTOREN

	Tobias Scharnagl

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