# taz.de -- Alle Lust will Ewigkeit

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	> Literatur Der österreichische Schriftsteller Christoph Ransmayr lässt in
	> „Cox oder Der Lauf der Zeit“ einen Uhrmacher am Hof des Kaisers von China
	> seine Kunst entfalten. Kunstvoll ist auch die Sprache geraten

	Bild: Ein jedes Ding hat seine Zeit: Beim Uhrmacher Alister Cox soll das auch f…

	Von Jörg Magenau

	Jedes Kind weiß aus eigener Erfahrung, dass die Zeit in unterschiedlichem
	Tempo vergeht. Zäh schleppt sie sich während einer Schulstunde dahin, um
	während der Pausen zu verfliegen; endlos die Stunden der Erwartung vor
	einem Fest, das, endlich erreicht, in null Komma nichts vorüber ist. Dabei
	messen die Uhren (und welches Kind wünscht sich keine Uhr!) immer dieselbe
	Zeit: unbestechlich und unerbittlich. Wie doch die Zeit vergeht! Doch um
	unser persönliches Empfinden kümmert sie sich kein bisschen.

	Aus diesem Zwiespalt von subjektivem Erleben und objektivem Erfassen, von
	genauer Empfindung und technischer Messbarkeit der Weltzeit entwickelt
	Christoph Ransmayr seinen Roman „Cox oder Der Lauf der Zeit“. Der Uhrmacher
	Alister Cox (der auf ein reales historisches Vorbild, den Apparatemacher
	James Cox zurückgeht) soll im Jahr 1753 für den chinesischen Kaiser in der
	Verbotenen Stadt ganz besondere Uhren bauen, Uhren, die das Paradox
	vollbringen, das subjektive Erleben zu messen.

	## Mechanische Spielereien

	Cox und seine Gehilfen beginnen, dem Wunsch des Kaisers gemäß, mit einer
	Uhr für die Kinderzeit. Dafür denkt er sich das Modell eines Segelschiffes
	aus, dessen Uhrwerk nur dann läuft, wenn eine frische Brise aufkommt. So
	bleibt die Zeit mal stehen, mal geht sie stürmisch voran. Das gilt auch für
	die Uhr, die die letzten Stunden im Leben eines zum Tode Verurteilten
	abbilden soll und die sich aus der Energie von Rauch und Feuer speist.

	Aber das sind nur Vorübungen, hübsche mechanische Spielereien für kindliche
	Gemüter und kostbare Schmuckstücke, die jedoch in den Staub der
	Bedeutungslosigkeit sinken vor der letzten, der absoluten Uhr: ein
	Perpetuum mobile, das wie ein Barometer vom ständig wechselnden Luftdruck
	angetrieben wird und sich so „aus der Zeit selbst in die Ewigkeit hinaus zu
	drehen vermochte wie ein Insekt aus der Fessel seines Kokons“. Dass aber
	auch das nur eine Spielerei sein kann, weil diese Uhr, auch wenn sie endlos
	laufen wird, nicht die Ewigkeit zu fassen bekommen kann, da Ewigkeit
	definitionsgemäß nicht in die Zeit fällt und deshalb auch nicht messbar
	ist, scheint erst einmal keinem der Beteiligten aufzufallen.

	Der Kaiser, der sich auch „Herr der zehntausend Jahre“ nennen lässt,
	besitzt bereits eine enorme Uhrensammlung, mit der er seiner Sehnsucht
	nachgibt, nicht nur die Gegenwart, sondern alle Zeiten zu beherrschen.
	Seine Allmacht, in der er über Menschenleben mit einem Fingerschnipsen
	entscheidet, ist nur durch die Vergänglichkeit bedroht, und so verbündet er
	sich mit Cox, der, Künstler, Handwerker und Wissenschaftler zugleich, diese
	letzte, größte Herausforderung gleich dreifach angehen will.

	Christoph Ransmayr, geboren 1954 im oberösterreichischen Wels, sucht in
	seinen Büchern stets die Randbezirke des Daseins. Seit seinem großen
	Bestseller „Die letzte Welt“ aus dem Jahr 1988 sucht er auch (wenn auch
	eher vergeblich) die Wiederholung dieses Erfolgs. Seine Romane waren stets
	Expeditionen und Abenteuerreisen, führten in die Wüste, zum Nordpol und in
	den Himalaya.

	Das Hochgebirge erkundete er mit seinem Freund Reinhold Messner, um die
	Geschichte um den tragischen Tod von dessen Bruder während einer
	gemeinsamen Tour in dem Roman „Der fliegende Berg“ zu verarbeiten. „Die
	letzte Welt“ führte auf der Suche nach Ovid ans Schwarze Meer in das Exil
	des römischen Dichters und künstlerischen Antipoden des großen Kaisers und
	Diktators Augustus. Die Verwandlung von Geschichte in Fiktion und die Lust
	an Mythischem als überzeitlich Gültigem hat er damals schon beherrscht.
	Daran knüpft er jetzt an; auch „Cox“ ist reine Fiktion, historische
	Erfindung.

	Auch die Konstellation von Kaiser und Künstler greift er nun wieder auf.
	Doch der chinesische Kaiser ist im Gegensatz zum römischen selbst ein
	Künstler, der die Morgenstunden nutzt, um Gedichte zu schreiben. Seiner
	Grausamkeit als kindlicher Herrscher tut das keinen Abbruch. Ransmayr
	schwelgt geradezu in Gewaltfantasien, wenn er in allen Details ausmalt, wie
	zwei besorgte Ärzte, die an der Heilkunst eines vom Kaiser bevorzugten
	tibetischen Schamanen zu zweifeln wagten, buchstäblich filetiert werden,
	bis sie sich als blutende, aber immer noch lebende Skelette
	gegenüberstehen.

	Ransmayr ist überhaupt ein großer Beschreiber und Auspinsler sinnlicher
	Eindrücke aller Art. Farben, Gerüche, Gewürze, Stoffe, Wind und Wetter,
	Blut und Tränen: Alles schillert und duftet und glänzt. Man kann in seinen
	Büchern ins Kino gehen, Breitwandformat, so sehr sind sie Wort für Wort und
	bis in die letzten Schnörkel hinein fein ziseliert. Bei „Cox“ sieht man die
	Verfilmung à la „Rote Laterne“ oder „Rotes Kornfeld“ schon vor sich. D…
	sich aber um Literatur handelt, also um Sprache, geraten die Sätze immer
	ein wenig zu kostbar und bewegen sich immer knapp am Rande oder schon
	jenseits der Grenze zum Kitsch. Bei den Folterszenen wird diese dichte,
	stilisierte Tonlage unangenehm, nicht weil es nicht erlaubt wäre, Gewalt
	auszumalen, sondern weil sie wie alle Figuren, Szenen und Bilder in diesem
	Roman den Eindruck vermitteln, nur um des Effektes willen erzählt zu
	werden.

	Man kann diese Opulenz mögen, man kann sich aber auch überfressen an Sätze
	wie diesem: „Als die Flotte bei böigem Wind durch einen bis an den Horizont
	ausgespannten Raster unzähliger Reisfelder rauschte, als schleppte sie
	einen riesigen Pflug allein mit der Kraft ihrer Segel durch fruchtbares
	Land – und ein auf Fuß- und Fingerbreit exaktes Manöver eine Dschunke aus
	ihrer Position weit zurückführte, fast ans Ende der Schiffsprozession,
	stand ihm plötzlich dieses Mädchen gegenüber: stand an der Reling der
	vorübergleitenden, zurückfallenden Dschunke, stand einfach da, die
	verschränkten Arme auf einen Handlauf gestützt – und blickte ihn an.“

	Dieses Mädchen aus der kaiserlichen Flotte wird – das ist unschwer zu ahnen
	– zu Cox’ Schicksal. Er verliebt sich in sie, weil er in ihr seine im Alter
	von fünf Jahren gestorbene, innig geliebte Tochter und zugleich auch die
	über diesem Unglück verstummte Ehefrau wiedererkennt, die er in England
	zurückgelassen hat. Ān heißt diese schönste und zarteste Versuchung unter
	den 3.000 kaiserlichen Konkubinen, die als heimliche Hauptfigur gelten
	darf.

	Ransmayr hat ihr seinen Roman sogar gewidmet, als wäre sie mehr als bloß
	eine Figur: Abbild des Weiblichen schlechthin, Verkörperung von Wahrheit,
	Liebe und Erkenntnis. Bei einem Besuch des Kaisers in der Werkstatt der
	Langnasen ist sie als Begleiterin dabei, und es kommt nicht nur zu einem
	kurzen Berührung zwischen ihr und Cox, sondern auch zu einem Blick. Das ist
	nur ein winziger Moment, aber Cox erfährt so, was Ewigkeit ist. Auf diesen
	einen Augenblick ist das Romangeschehen zugeschnitten, im Film müssten da
	Großaufnahmen in Zeitlupe ablaufen: „Er empfand, dass dieser eine
	Augenblick im Angesicht des Kaisers und seiner Geliebten keiner Zeit mehr
	angehörte, sondern ohne Anfang und ohne Ende war, um vieles kürzer als das
	Aufleuchten eines Meteoriten und doch von der Überfülle der Ewigkeit: von
	keiner Uhr zu messen, scheinbar ohne Ausdehnung wie ein Jahrmilliarden
	entfernter, glimmender Punkt am Firmament.“

	## Alles ist schön

	So ist es also mit der Liebe. Dass sie stark genug ist, die Zeit
	auszuhebeln, ist wohl wahr. Bei Ransmayr verwandelt sich das in eine
	sentimentale Weltweisheit, die so banal wie tröstlich ist. Alles in diesem
	Roman ist schön, auch die Grausamkeiten, auch die Wahrheiten. Man hat das
	Gefühl, selbst so eine aus Silber und Edelsteinen gearbeitete Miniatur in
	Händen zu halten, wie sie Meister Cox herstellt: eine aufs feinste
	gearbeitete Mechanik, die abläuft wie ein Uhrwerk, die aber nur um sich
	selber kreist und nichts auszudrücken vermag als ihre Schönheit und ihr
	Funktionieren.

	Auch die Figuren – so sehr Ransmayr sie aufhübscht und mit einer Geschichte
	versieht – bleiben so leer wie seine Bilder kulissenhaft. Von China erfährt
	man jenseits der kaiserlichen Welt nichts, ebenso wenig wie von der
	Funktionsweise der Macht und von den Intrigen am Hofe, die es doch wohl
	auch gegeben hat. Wenn einer der Gehilfen bei einem Unfall ums Leben kommt
	und sein Grab unter einer Felsnadel anschließend zur Sonnenuhr mutiert,
	dann ist auch das bloß ein hübscher, doch konsequenzloser Einfall.

	So bleibt am Ende bei aller Bewunderung für so viel Kunstfertigkeit ein
	schales Gefühl und leiser Überdruss. Dass der Kaiser schlau genug ist, die
	Barometer-Ewigkeitsuhr gar nicht erst in Betrieb zu nehmen und dass Cox
	dann fast schon das Interesse daran verliert, sind Nebeneffekte. Da hat man
	sich auch als Leser schon abgewandt von dieser literarischen Feinmechanik
	im Zuckerbäckerstil.

	Christoph Ransmayr: „Cox oder Der Lauf der Zeit“. S. Fischer Verlag,
	Frankfurt/Main 2016, 304 Seiten, 22 Euro

	26 Oct 2016

	## AUTOREN

	Jörg Magenau

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