# taz.de -- Im Anwohnerpark

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	Manja Präkels

	## Teil 25: Der Kuckuck kommt zum Esel

	Guten Morgen, du Schöne!“

	„Woher die jute Laune?“

	„Schlechte Menschen haben immer jute Laune.“

	„Und die Juten?“

	„Keine Ahnung.“

	Eine ganze Woche lang hatte Hildegard im Bett gelegen und die Welt
	verflucht. Kein Tropfen Bier war durch die Zapfhähne des blaulicht
	geflossen, was einer Katastrophe gleich kam, so kurz auf knapp, im Winter,
	wenn die Außentische leer und Zufallsgäste rar blieben. Wie so oft war es
	Fritze gelungen, die aufkommende Pleitepanik zu vertreiben, indem er
	Hildegard überzeugte: „Du brauchst eine neue Karte!“ Und in der Tat war es
	das Letzte, worauf sie selbst gekommen wäre. Nun saßen sie, über einen
	großen Taschenrechner gebeugt, am Tresen. Fritze las die Lieferlisten gegen
	und hatte bereits die erste Entscheidung gefällt. Die Bierpreise müssten
	erhöht werden. Na, das würde vielleicht Ärger geben ...

	Wollte nicht der Frühling kommen? Graukalt lag die Straße nördlich des
	Fernsehturms, abweisend und erschöpft. Das Morgengewimmel aus tropfenden
	Nasen, eiligen Füßen und heruntergezogenen Kapuzen hatte sich verflüchtigt.
	Doch der Wind ließ so wenig nach, wie die Bauarbeiten, die die Gegend
	zwischen Kaufhalle, Friedhof, blaulichtund Bioladen seit dem vergangenen
	Sommer in Atem hielten.

	„Ey Alter, wer hat schon wieder die verfickte Bohrmaschine hier
	wegjenommen?“

	„Woher soll ick dit wissen?“

	„Ick dreh gleich durch!“

	Hatten diese Bauarbeiter-Orks nicht endlich Pause? Ungeduldig hockte der
	krumme Komponist auf seinem Küchenstuhl und wartete auf eine Gelegenheit,
	seine Wohnung verlassen zu können. Er mochte weder das Klavier anfassen,
	noch Partituren lesen, geschweige denn irgendjemand begegnen. Dabei
	fürchtete er weniger die haarlosen Kerle, als das, was sie verkörperten.
	Typen wie die hatten Mitja auf dem Gewissen, den Schüchternen, den Sanften.
	Die erste große Liebe, damals, in der Sowjetunion. Eine Träne lief ihm über
	das Gesicht. Der Komponist hatte keine Lust, sich zusammenzureißen, schloss
	die Augen und wünschte sich fort. Nur wohin?

	Sprottenpeter saß fernab des Marktgetümmels in einem Nebengang der Halle
	und zupfte an seiner Gitarre. Eigentlich wäre es jetzt Zeit gewesen, die
	frische Lieferung Dorsch zu zerlegen. Aber der Chef war im Urlaub, die
	Kollegin krank und Peter seit vier Uhr in der Frühe allein am Stand. Er
	zündete sich eine Zigarette an, ohne das Instrument aus der Hand zu legen,
	steckte sie in den Mundwinkel und begann zu spielen: „My Lady D’Arbanville,
	why do you sleep so still?“ Seine Finger würden sich noch im Schlaf an den
	Song erinnern, so oft hatte er damit die Mädchen bezirzt. Im Grunde
	genommen war es, abgesehen von ein paar Pionierliedern, der einzige Song,
	den er auswendig kannte. Peter wünschte sich Django zur Seite, den besten
	Gitarristen der Welt. Der konnte wirklich spielen und auch viel besser
	Englisch als er. Aber der Junge hatte schlimme Probleme. Sehr schlimme
	sogar.

	„Wat is denn hier los?“

	Die Schlange vor dem blaulicht reichte bis hinüber zur Kaufhalle. Durch die
	Scheibe drangen gierige Blicke in den Gastraum. Hildegard erkannte im
	Gedränge die versammelte Stammkundschaft, aber wo kamen plötzlich all die
	fremden Gesichter her? Sie zögerte aufzuschließen. Verunsichert drehte sich
	die Wirtin noch mal zu Fritze um, der mit unschuldsvoller Miene hinterm
	Tresen stand:

	„Na die alten Preise gelten doch nur noch bis Montag.“

	„Und woher wissen die dit?“

	Fritze grinste und schwieg.

	Im benachbarten Bioladen drängte trippelnd eine Gruppe Zwerge in den Raum.
	Sie sagten kein Wort, hielten sich bei den Händen und bewegten ihre
	kleinen, schwarzen Köpfe wie Rundumleuchten kreuz und quer an den Regalen
	entlang. Fast erleichtert legte Nura, die heute den Laden schmiss, das
	Lehrbuch zur Seite. Den halben Tag war nichts los gewesen. Sie hatte sich
	der Prüfungsvorbereitung gewidmet. Blödes Thema, öder Stoff. Da war sie für
	jede Abwechslung dankbar.

	„Naaaa. Waaasss sooolls deeenn seeein?“

	Mit offenen Mündern blickte das Zwergenvolk der usbekischen Aushilfskraft
	entgegen.

	„Veeerrrstäht iiiehrrr mieeech?“

	Akzent hin oder her. Die Kleinen guckten weiter wie die Uhus. Nuras Chefin
	Anne hatte ihr schon viel von den Flüchtlingen in der Turnhalle erzählt.
	Anscheinend gehörten diese Kinder dazu. Aber was, beim Barte des
	Schneeleoparden, wollten die ausgerechnet im Bioladen? Kaum hatte Nura den
	Gedanken zu Ende gedacht, da stürzte eine stattliche Person mit weichen
	Brüsten und buschigen Augenbrauen in den Laden. In einer Nura unbekannten
	Sprache wandte sie sich den Kindern zu, die augenblicklich wieder
	hinaustappsten, um vor der Tür auf sie zu warten: „Kaaan iiiech cheeelfen?“
	Die Frau lächelte verlegen und hob kurz die Hand zum Abschied. Nura
	beobachtete durch das Schaufenster, wie die Gruppe in einem Hauseingang
	gegenüber verschwand. Sie hatten sich wohl in der Adresse geirrt.
	Enttäuscht schlug sie das Lehrbuch wieder auf: „Agrarökologie in der
	bäuerlichen Praxis.“ Vielleicht hatte ihr Vater doch recht. Wer den Sohn
	des Bürgermeisters heiratet, kann ruhig doof sein. Oder faul. Oder beides.

	Vergeblich klingelte Sprottenpeter an Djangos Tür im letzten unsanierten
	Haus. Seit der Mittagspause hatte er an ihn denken müssen und sich
	ernsthaft Sorgen gemacht. Augenscheinlich stand es nun noch schlimmer als
	zuvor. Die Wohnung war von einem Gerichtsvollzieher versiegelt worden. Von
	Django fehlte jede Spur. Vielleicht würden sie drüben im blaulicht etwas
	wissen?

	„Django? Lass mich bloß mit dem in Ruh!“

	Hildegard war immer noch stinksauer. Vor allem dachte sie an Lale und
	daran, wie der Blödmann dem Mädchen das Herz gebrochen hatte – so oder so.
	Doch Peter, der liebenswürdige Seebär, ließ einfach nicht nach.

	„Und wenn er sich was angetan hat?“

	„Quatsch. Frag doch den Russen, diesen krummen Komponisten. Der ist sein
	Nachbar – noch …„

	3 Mar 2016

	## AUTOREN

	Manja Präkels

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