# taz.de -- Mann, Frau, Fluss

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	> MELANCHOLIE Der lange, breite Jangtse, ein schipperndes Boot und eine
	> rätselhafteGestalt: „Chang Jiang Tu“ (Wettbewerb)

	Bild: Jiang Hualin als Trinker in „Chang Jiang Tu“

	Zwei Männer streiten sich auf einem Schiff. „Ich mache doch eh alle Arbeit
	hier!“, schimpft der eine und dreht sich wütend um. Gleich danach rutscht
	er aus, fällt in den Jangtse und ward für den Rest des Films nicht mehr
	gesehen. Was auch heißt: Ab sofort ist kein Bordarbeiter mehr an Deck,
	wobei das Boot, mit einer reichlich mysteriösen Fracht beladen, den Fluss
	stromaufwärts unterwegs ist. Tatsächlich befinden sich nur noch zwei
	Menschen an Bord: ein älterer Trinker, der sich auch zunehmend rar macht;
	und Gao Chun, Kapitän und Hauptfigur des Films.

	## Die Lebensader Chinas

	Gao Chun war einst ein Dichter, erzählt eine Voice-over-Stimme, die
	ansonsten eher nicht angetan ist, Licht ins Dunkel zu bringen, jetzt
	interessiert er sich nur noch für Frauen. Wobei alle Frauen, denen er auf
	seinen Landausflügen begegnet oder die er vom Boot aus am Ufer beobachtet,
	dieselben Gesichtszüge tragen. Bis zu einem sonderbar plumpen, kaum zum
	Vorhergehenden passenden Epilog lässt der Film den Realitätsstatus dieser
	Frau offen. Sie ist einfach mal da, mal weg, im einen Moment lässt sie sich
	willig umarmen, im nächsten verschwindet sie schon wieder hinter der
	Flussbiegung; ein paar Seemeilen später taucht sie wieder auf, an der Seite
	eines anderen.

	Wobei: Viel mehr als über die Frau erfährt man auch nichts über Gao Chu
	oder über die Welt der Frachtschifffahrt oder über den Jangtse, die
	Lebensader Chinas. „Crosscurrent“ ist ein Film, der von Stimmungen lebt und
	vor allem von der erstaunlichen Schönheit der Kameraarbeit Mark Lee Ping
	Bins, der für seine Kollaborationen mit dem taiwanischen Meisterregisseur
	Hou Hsiao-hsien bekannt ist. Weite Teile des Films spielen nachts oder bei
	Dämmerlicht, es dominieren weiche Schwarz- und dunkel flirrende Blautöne,
	in die immer wieder bunt schillernde Lichtpunkte einbrechen – genau wie die
	mysteriöse Frau immer wieder in Gao Chus melancholischen Trübsinn
	eindringt. Gelegentlich legen sich außerdem chinesische Schriftzeichen
	übers Bild: Gedichte, die mit Vorliebe davon erzählen, wie der Fluss, die
	Zeit, oder beides gemeinsam alles hinwegraffen.

	Nahe seiner Mündung ist der Jangtse fast so breit wie das Meer, meint die
	Stimme aus dem Off einmal; aber davon solle man sich nicht täuschen lassen:
	Es gibt keine wirkliche Freiheit auf dem Jangtse, weil er eben doch nur in
	eine Richtung fließt.

	## Blauschwarz schimmerndes Wasser

	Auch der Film schreitet, bei allen Rätseln, die er einem zwischendurch
	aufgibt, im Ganzen linear voran. Je länger er dauert, desto schmaler wird
	das Flussbett, desto höher werden dafür die Berge am Ufer. Auch der zuvor
	gelegentlich etwas fahrig anmutende Film verengt sich gegen Ende, findet zu
	seiner Essenz. Ein Mann, eine Frau, ein Fluss. Schwere Streicherklänge.
	Blauschwarz schimmerndes Wasser. Es hängt wohl auch ein wenig von der
	Tagesform ab, ob das einen einschläfert oder hypnotisiert. Lukas Foerster

	21. 2., 14.45 Uhr, Haus der Berliner Festspiele

	17 Feb 2016

	## AUTOREN

	Lukas Foerster

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