# taz.de -- Im Anwohnerpark

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	MANJA PRÄKELS

	## Teil 17: Babuschka vorm Zombiekasten

	Eine Mütze aus dickem Nebel hatte sich am ersten Tag des neuen Jahres über
	Berlin gelegt, den Himmel und die obersten Stockwerke der kleinen Straße
	nördlich des Alexanderplatzes verschluckt. Unscharfes Wetter.
	Katerstimmung. Nichts Neues, nur ein Zeiger, der sich unentwegt weiter
	bewegt. Vor der Kaufhalle lagen leergetrunkene Sektflaschen, die als
	Startrampen für die Raketen gedient hatten. Die Böllerei war dezenter
	ausgefallen als in den Jahren zuvor. Die Rücksichtnahme galt den neuen
	Nachbarn, die in der Turnhalle untergebracht waren. Kriegsflüchtlinge.
	Schutzbedürftige. Menschen aus Weltgegenden ohne Geld, ohne Konfetti, ohne
	Silvesterpartys. Vereinzelt schälten sich Figuren aus dem Nebel, streunten
	Spaziergänger umher. Ein entflohener Wellensittich hüpfte tschilpend von
	Baum zu Baum. Es schien, als habe er gute Laune. Sonst störte nichts die
	Ruhe.

	Hildegard und Anne trafen sich auf dem Trottoir vor ihren Läden. Sie
	stellten die Fahrräder ab und blickten einander fragend an:

	„Habense dich ooch verhört?“

	„Starsky und Hutch?“

	„Ja, jenau. Kommste später auf’n Bier rüber?“

	„Auf einen Weißwein? Klar.“

	In den Tagen zwischen den Jahren waren zwei Kriminalbeamte aufgetaucht,
	sportliche Typen mit gut sitzenden Frisuren und großen Uhren an den
	Handgelenken. Sie hatten nicht nur die Besitzerinnen des Bioladens und der
	benachbarten blaulichtgenannten Kneipe aufgesucht. Tür an Tür klopfend,
	waren sie durch die Treppenhäuser der Nachbarschaft geeilt, kritzelten
	Notizblöcke voll, musterten misstrauisch ihre Gesprächspartner. Die
	Umstände, die kurz vor Weihnachten zu der Gasexplosion im Hinterhof geführt
	hatten, lagen noch immer im Dunklen, doch verdichteten sich die Hinweise:
	Die Leitung war manipuliert worden. Inzwischen ging man davon aus, dass es
	sich um einen Einzeltäter handelte, der dabei selbst zu Schaden gekommen
	war. Darauf deuteten die Spuren hin.

	„Verficktnochmal.“

	Ein Fluchen übersprang die Friedhofsmauer am Ende der kleinen Straße. Der
	krumme Komponist legte das Telefon neben sich auf die Bank. Wie nutzlos es
	ohne Netzempfang war. Am liebsten hätte er es weggeschmissen. Stattdessen
	beobachtete er die alte Nachbarin beim Füttern der Meisenbande. Seine
	Kindheit steckte voller komischer Käuze, Katzen- und Vogelmenschen wie ihr.
	Er erinnerte sich an den Taubenmann, der in der Nähe des Hafens von
	Ventspils lebte. Die Viecher setzten sich dem Alten auf Schultern Kopf und
	Arme, als zöge er sie magisch an, als könne er sie wärmen und gegen den
	eisigen Seewind beschützen. Und dann der Schreck, wenn sich die Täubchen
	plötzlich vom Leib des Mannes erhoben und in alle Himmelsrichtungen
	davonflogen ... Ihm war wehmütig. Er vermisste seine Freunde, die Geliebten
	in St. Petersburg und Moskau, Helsinki und Klaipeda. Wenigstens durfte man
	in Berlin schwul sein. Aber darüber hinaus? Einsam.

	Lale saß rittlings auf Django, dem besten Gitarristen der Welt. Seit
	Weihnachten feierten die beiden ausgelassen, schmissen sich Pillen ein,
	zogen Lines, tranken Bier und zwischendurch fielen sie übereinander her.
	Sie waren wirklich gut darin und wussten es auch. Das Zusammenspiel aus
	Djangos quietschendem Bett und den schmatzenden Geräuschen, die zwischen
	ihren nackten Bäuchen entstanden, brachte beide zum Lachen.

	„Los, lass uns nachlegen!“

	„Wie denn? Is alle.“

	„Waaaaas?“

	Mit lautem Poltern landete Lale auf dem kalten Dielenfußboden.

	„Spinnst du?“

	Schon am Weihnachtsabend hatte es Streit gegeben. Seit Lale ehrenamtlich in
	der Turnhalle aushalf, fehlte der Lohn, den sie sonst aus dem blaulicht
	mitgebracht hatte. Django regte das auf. Klar, er war sowieso pleite.

	Charlotte Heinrich tätschelte stolz Bienchens gelockten Kopf. Der alte
	Pudel hatte zugebissen. Instinktiv und gnadenlos, auch gegen das eigene,
	lädierte Gebiss. Waren doch tatsächlich diese Kerle bei ihr reingeschneit,
	als gehörte ihnen die Welt. So ein aalglatter Anzugträger und seine rechte
	Hand. Die rechte Hand! Harharhar. Oma Heinrich dachte an das
	schmerzverzerrte Gesicht des Kofferträgers und lachte heiser vor sich hin.
	Dessen Pfote hatte ohnehin schon in einem Verband gesteckt, was Bienchen
	derart in Rage versetzte, dass sie den armen Trottel sofort anfiel. Zack!
	Harharhar. Diese Immobilienheinis hatten wohl gedacht, sie könnten sie
	übers Ohr hauen. Für solche Leute war Altsein gleichbedeutend mit
	Beklopptsein. Was die sich einbildeten! Oma Heinrich schüttelte die letzten
	Brotkrümel ins platt getretene Gras, gab Bienchen einen Klaps und machte
	sich auf den Heimweg. Ihr im Rücken stürzten sich die Meisen auf das Mahl.

	Krumm wie ein Fragezeichen blickte der Komponist auf das Display seines
	Handys. Wie lange würde er dieses Hin- und Her noch durchhalten können, die
	vielen Zuhause, die ermüdenden Empfänge, das Kofferpacken? Er schüttelte
	den Kopf. Letztlich folgte er immer der Kohle. Nun wackelte die Nachbarin
	mit dem Stinkepudel davon. Sie erinnerte ihn an sein Großmütterchen. Bozhe
	moj! Wenn er die nicht bald in ihrem windschiefen Haus auf der Krim
	besuchte, würde sie noch mutterseelenallein vorm Zombiekasten versterben!
	Ihr Fernsehgerät schwieg nie und wäre es kaputt, würde sie sich wohl in die
	Jauchegrube stürzen. Diese Abhängigkeit war beängstigend ... Das Telefon
	piepte. Endlich Empfang! Der Komponist war wieder mit der Welt verbunden.

	Erschöpft ließ sich Anne auf den Barhocker sinken. Sie hatte ihren Wein
	sicherheitshalber selbst mitgebracht. Hildegard drückte beide Augen zu.
	Ausnahmsweise.

	„Was haben sie gesagt?“

	„Na nüscht.“

	„Aber die denken doch, dass es mutwillig war und kein Unfall ...“

	„Klar. Ick hab ooch von dem Typen erzählt, der unsern Müll durchsucht hat.�…

	„Ich sag dir, das hängt alles mit dem Hausverkauf zusammen ...“

	„Na ja ...“

	„Was? Bezweifelst du das etwa noch?“

	„Vielleicht hat’s ooch mit unserm Flugpulver zu tun.“

	Anne fiel die Kippe aus dem Gesicht.

	7 Jan 2016

	## AUTOREN

	Manja Präkels

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