# taz.de -- Fesselnde Musik

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	> KONZERT Popkünstlerin Chinawoman in Berlin

	„So viel Wein haben wir noch nie ausgeschenkt“, meint die Barfrau. „Gebt
	gut Acht auf die Platte!“, raunt der Mann am Merch gleich nebenan: „Der
	Coverdesigner ist bei einem Autounfall umgekommen.“

	Da hallt schon Michelle Gurevichs Stimme von der Bühne: „Lovers Are
	Strangers“, Liebende sind einander fremd. Seit 2012 hat Chinawoman nicht
	mehr in der Stadt gespielt. Seit 2010 lebt die kanadische Tochter zweier
	russischer Exilanten in Berlin. Nun spielt sie gleich zweimal vor
	ausverkauftem Haus im Club BiNuu. Beinahe fünffach hätte Gurevich den Laden
	ausverkaufen können, so viele Zuschauer hatten sich vorab angemeldet.
	Chinawomans Erfolg ist ein gelebter DIY-Traum. Ihre Karriere basiert auf
	Eigenveröffentlichungen, Handverkauf und Selbstvermarktung im Netz. Der
	Sichtbarkeits-Algorithmus ist allerdings nur der letzte von vielen
	Schritten. Der Wichtigste heißt: gute Musik.

	Im Fall von Chinawoman sind es stagnierende Mitternachts-Rocksongs,
	zwischen deren wenigen Noten ein morbider Swing und das reiche musikalische
	Wissen aus Eastern Folk und Western Pop gleichermaßen brodelt.
	Spannungswalzen statt -bögen. Lieder, die wie ein nie endendes
	Massive-Attack-Intro klingen, die einen an einen Stuhl fesseln, um
	Russisches Roulette zu spielen.

	Heute drücken sie aber erst mal in ein imaginäres, samtenes Sofa: Nach
	„Lovers Are Strangers“ rumpelt der weitere Fortgang des Konzerts zunächst
	etwas handzahm vor sich hin. Beim dritten Song verabschiedet sich
	allerdings das Kick-Pedal des halbakustischen, halbelektronischen
	Schlagzeugs. „Wenn alles schiefgeht, dann beginnt die Show“, lächelt die
	goldkettenbehangene Gurevich mit entwaffnender Freundlichkeit, trinkt
	lässig ein aus dem Publikum gereichtes Bier. Dann zückt sie den verbalen
	Revolver. Und wie die Show beginnt.

	Sie singt von tödlichen Gnadenstößen, Dreiern und Urlaub von der Liebe.
	„You want to see me every day / And still expect a boner“, lautet eines
	ihrer vielen bitterbös pointierten Zeilenpaare. „To be a perfect lover is
	not a compliment“, ein anderes. Und der beste Arsch ist noch immer nicht so
	gut wie gar kein Arsch. Zumindest auf der Bühne. Zumindest wenn es nach
	ihrer Mutter geht, der „Russian Ballerina“, wie Gurevich ebenso kurz wie
	vergnügt die textliche Düsternis aufbricht. Es gelten allein Inhalt und
	Bühnenpräsenz. Je stärker das lyrische Leben unter Chinawomans unterkühlter
	Stimme zerfasert, desto mehr fällt alles im Raum auf sie zu. Bis hin zum
	Finale, einer erhabenen Berlin-Hymne namens „Party Girl“, die die Musikerin
	bereits vor acht Jahren, damals noch in der alten Heimat Toronto,
	geschrieben hatte. „It doesn’t matter what you create, if you have no fun /
	… / I used to cry, but now I don’t have the time / … / I’m a party girl…
	In den vielen Diskokugeln an der Decke werden alle Menschen zu Quadraten.
	Zu Pixeln, wenn man so will. Einander gleich, einander fremd. Die nächste
	Internet-Einladung kommt bestimmt. Die Liebe lässt noch auf sich warten.

	THOMAS VORREYER

	20 Oct 2015

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	Thomas Vorreyer

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