# taz.de -- Zuhälter-Kult: Ehrung eines Luden

	# taz.de -- Zuhälter-Kult: Ehrung eines Luden

	> Thomas Born ist tot. Der Hamburger Kiez trauert, während in den Nachrufen
	> das Bild eines Helden beschworen wird. Die Autorin verwirrt der Kult um
	> einen Zuhälter.

	Bild: Kiezlegende nennen die Leute Thomas Born in den Nachrufen - was genau an …

	HAMBURG taz\| Der Ohlsdorfer Friedhof ist groß, und wenn man nicht genau
	weiß, wo man hin muss, kann man sich zwischen den Toten schon mal
	verlaufen. Aber in diesem Fall besteht kein Zweifel: Muskelbepackte,
	tätowierte Männer in schwarzen Anzügen, mit Pferdeschwanz oder Glatze,
	stehen breitbeinig vor der Fritz-Schumacher-Halle. Kräftiges Händeschütteln
	hier, vertrautes Schulterklopfen da, dunkle Sonnenbrillen, wo man hinguckt.
	Jeder, der meint, auf dem Hamburger Kiez etwas zu sagen zu haben, ist hier.
	Zu Grabe getragen wird einer von ihnen: Thomas Born, auch bekannt als
	Karate Tommy.

	Zur Trauerfeier gekommen ist nicht nur Borns Familie– sowohl die Leibliche
	als auch die Kiezfamilie–, sondern auch jede Menge JournalistInnen.
	Kamerateams drängeln sich um die Rotlicht-Stars, halten Mikrofone über ihre
	Köpfe und an ihre Münder. JournalistInnen in der zweiten und dritten Reihe
	schreiben eifrig mit, was sie aufschnappen: „Er war ein Guter“, sagt ein
	Glatzkopf mit Tribal-Tattoos im Gesicht. „Ich kannte ihn noch von ganz
	früher“, sagt ein Rocker in Lederkluft. „Zum letzten Mal gesehen habe ich
	ihn letzte Woche“, dringt es aus einer Menschentraube hervor. Woher kommt
	dieses Medieninteresse an einem Zuhälter?

	## Adrenalin-Überschuss

	„Sein Kämpferherz schlägt nicht mehr“, betitelte die Hamburger Morgenpost
	letzte Woche einen Nachruf auf Thomas Born, in dem der Autor Thomas
	Hirschbiegel an „bewegte gemeinsame Zeiten“ erinnert. Es sei nicht leicht,
	etwas Gutes über Born zu schreiben, sagt der Autor und bemüht sich dennoch.
	Er beschreibt den Verstorbenen als jemanden, der zwar gewalttätig war,
	seine Gewalt aber nie gegen Unbeteiligte richtete; als jemanden, der keine
	Kompromisse machte und im Zweifel erst einmal zuschlug.

	Dass der Autor selbst Ziel von Drohungen des Zuhälters war, nimmt er seinem
	Kiez-Kumpel nicht übel, sondern schiebt es darauf, dass „Tommy mal wieder
	Adrenalin-Überschuss hatte“.

	Wer Nachrufe auf Thomas Born liest, bekommt das Gefühl, er habe es mit
	einem Helden zu tun. Das Wort „Zuhälter“ fällt selten. Als „Kiez-Urgest…
	bezeichnen ihn die einen (NDR), als „zentralen Chronisten des Hamburger
	Rotlichtgeschäfts“ die anderen (Spiegel Online).

	Nun liegt das Urgestein, gestorben letzte Woche an einem Herzinfarkt, in
	einem hellen Sarg, auf dem sich weiße Rosen türmen. Üppige Kränze schmücken
	die blau beleuchtete Bestattungshalle. Am Fuß des Podests, auf dem der Sarg
	liegt, lehnt ein Herz aus roten Rosen. Auf einer Schleife steht: „Du wirst
	immer in unseren Herzen sein“.

	## Wolf und Lamm zugleich

	Klaviermusik erfüllt die Trauerhalle, als die Türsteher, Rocker und
	Ex-Zuhälter auf den Kirchenbänken Platz nehmen. Vicky Leandros singt „Ich
	liebe das Leben“. Danach kehrt Ruhe ein. Die Grabrednerin betritt die
	Kanzel. „Ich möchte mit einem Gedicht beginnen“, sagt Heidrun Baginski.
	Ihre adrette Erscheinung mit Perlenkette und schwarz gerandeter Lesebrille
	fällt etwas aus dem Rahmen mit den Koberern und Boxern, die ihr jetzt
	lauschen.

	„Weil du nicht bist, wie alle anderen“, heißt das Gedicht, das sie
	vorträgt, und es vergleicht seinen Adressaten, den Verstorbenen, mit einem
	Wolf und einem Lamm zugleich. „Thomas Born“, sagt die Rednerin, „kann man
	ihm gerecht werden?“ Sie glaube nicht, antwortet sie sich selbst. Dann
	erzählt sie von einem Leben der Extreme, von jemandem, der aus dem Vollen
	schöpfte, der mutig und eigenwillig war, aber auch aufbrausend und laut –
	so laut, dass manche gar nicht wussten, wie leise er auch sein konnte.

	„Natürlich gab es viele Frauen in seinem Leben“, fährt Baginski fort – …
	so einem Mann“. Die Mütter seiner beiden Kinder und auch seine letzte Frau
	Susanne seien aber trotzdem etwas ganz Besonderes in seinem Leben gewesen.
	Dann redet sie von Borns Zeit als Fallschirmspringer bei der Bundeswehr und
	von seinen sportlichen Fähigkeiten. Ein Handy klingelt. Irgendwie nimmt man
	der Rednerin nicht ab, dass sie eine Vorstellung davon hat, wie Thomas Born
	sein Geld verdient hat.

	Szenenwechsel: Eines beliebigen Freitagvorabends in der Friedrichstraße auf
	St. Pauli. Die Friedrichstraße verbindet die Davidstraße mit dem
	Hans-Albers-Platz – die beiden Straßen, an denen jeden Abend um Punkt acht
	viele junge Frauen stehen und für nicht ganz so junge Männer mit großen
	Muskeln anschaffen gehen. Um Punkt acht gehen auch die Fenster im ersten
	Stock der umliegenden Häuser auf: Glatzköpfige Stiernacken mit 81-er,
	Eisernem-Kreuz- oder Totenkopf-Tattoos erscheinen in den Fenstern. Sie
	tragen Rocker- oder Nazi-Symbolik, gehören zur Hells-Angels- oder
	Marek-Gang, je nachdem, an welcher Stelle die dazugehörigen Frauen stehen.

	In einer Kneipe neben dem Fast-Food-Laden „Be Fried“ gibt es Stress. Ein
	paar besoffene Rugby-Spieler haben sich mit dem Türsteher angelegt. Es
	dauert keine Minute, da liegen zwei Rugby-Spieler am Boden, niedergestreckt
	von der Faust einer der Glatzen, die jetzt nicht mehr oben am Fenster,
	sondern unten auf der Straße stehen und nicht dulden, was ihnen nicht
	passt. Ungerührt stehen sie da, während die restlichen Rugby-Spieler ihre
	Freunde vom Kopfsteinpflaster aufsammeln.

	Zwei Polizisten kommen von der Davidwache herübergeschlendert. Gab es hier
	Stress? Nee, keinen Stress, alles normal. Na dann – schönen Abend noch.

	In der Fritz-Schumacher-Halle des Ohlsdorfer Friedhofs nähert sich die
	Trauerfeier dem Ende. „Hamburg verliert eine Lichtgestalt“, sagt die
	Rednerin und spricht davon, dass der Kiez nicht mehr das Gleiche sei. Die
	Zeit der echten Gangs sei vorüber. „Wir hatten gerade noch Pläne“, singt
	Ina Müller vom Band. Eine Frau in der ersten Reihe weint. Die Dame neben
	ihr legt den Arm um sie und trocknet sich selbst die Tränen mit einem
	schwarzen Tuch.

	Als die Musik vorbei ist, kommt Baginski zum letzten Teil ihrer Rede. „Am
	Schluss stellt sich immer eine Frage“, sagt sie: „Habe ich mein Leben
	gelebt, meine Zeit genutzt?“ Für Thomas Born würde sie diese Frage mit Ja
	beantworten. Nicht wie viele Jahre man gelebt habe, sondern ob man sein
	Leben gespürt habe, sei, worauf es ankomme, sagt sie. Und das habe er, vor
	allem, wenn er mit seiner Familie zusammengewesen sei.

	Die Flügeltüren der Trauerhalle öffnen sich, acht Sargträger schreiten
	durch den Gang nach vorn und knien neben dem Eichensarg nieder. Der Saal
	ist ganz still. Leise erklingt der Anfang von Lionel Richies „All Night
	Long“. „Fiesta forever“, singt er, fast flüsternd. Kaum merklich wippt e…
	breitkreuziger Türsteher mit Pferdeschwanz seinen Kopf zur Musik. Die
	Sargträger schreiten samt Sarg nach draußen, die Trauergäste erheben sich
	und folgen schweigend.

	Auf dem Platz vor der Halle löst sich die gedrückte Stimmung. Die Presse
	drängt sich wieder um die Kiezstars, letzte Statements werden in Kameras
	gegeben. Manche stehen verloren herum. „Dann hat sich das ja auch
	erledigt“, sagt ein Hüne mit langen Haaren und dunkelblauem Jackett. Er
	steckt die Finger mit den Totenkopfringen in die Hosentaschen und wirft die
	Haare zurück. „Komm Kuddel, wir gehen!“, ruft er über die Schulter. Erste
	Harleys knattern davon.

	Auf der gegenüberliegenden Seite des Weges vor der Fritz-Schumacher-Halle
	haben sich Schaulustige versammelt. RadfahrerInnen und SpaziergängerInnen
	stehen da und gaffen auf die skurril anmutende Trauergemeinde. Schwarze
	BMWs mit getönten Scheiben rollen langsam vom Friedhofsparkplatz.

	## Das Lachen im Halse

	Zurück auf St. Pauli. Vor einem Kaffee sitzen AnwohnerInnen in der
	Abendsonne und trinken Milchkaffee. Ob hier noch frei ist? Zwei
	Muskelpakete in schwarzen Anzügen wollen sich neben mich setzen. Klar, aber
	nicht in meiner Sonne, erwidere ich. „Du bist schon viel zu lange im
	Schatten Baby“, sagt der Breitere von beiden und klopft mir grinsend auf
	die Schulter. Ich lache, mehr aus Überraschung als dass es mir witzig
	vorkommt.

	Natürlich kommen sie auch gerade von der Beerdigung. Und wie fanden sie die
	Trauerfeier? „Sagen wir mal so“, sagt der eine, nennen wir ihn Pablo. „Es
	ist allen klar geworden, dass es jeden von uns plötzlich treffen kann.“
	Pablo hat bei Thomas Born geboxt, hat ihn noch kurz vor seinem Tod gesehen.

	Er löffelt sein Eis aus einem Pappbecher. Sicherlich sei Born nicht
	besonders zurückhaltend oder abstinent gewesen. Aber wer ist das schon?!
	„Ich jedenfalls nicht“, lacht er. „Ey, hol dir mal einen Kaffee“, ruft …
	seinem Kumpel zu, der sein Eis schon verspeist hat. „So ohne alles sitzt du
	hier, das geht doch nicht! Ich lad‘ dich ein heute!“

	Dann fragt er mich noch, womit ich mich über Wasser halte und was ich so
	verdiene. Ich nenne ihm eine Zahl. „Ab jetzt die Hälfte“, ruft er, „die
	andere Hälfte geht an mich!“ Sehr witzig. Man müsse sein Leben einfach
	leben, sagt Pablo, es gebe ja kein anderes– ob ich auch einen Kaffee wolle?
	Nee, danke, ich muss gleich los. „Waas? Wann du losgehst, entscheiden immer
	noch wir!“, sagt er und haut mir lachend auf die Schulter.

	Ich lache auch. In einer anderen Situation wäre das gar zum Lachen. Wir
	verabschieden uns. „Zeit für dich zu gehen, ne?!“, witzelt der Kiezkollege
	weiter. Zeit zu gehen ist es für alle irgendwann mal, denke ich, selbst für
	Rotlichthelden und Kiezlegenden. Und das ist auch ganz gut so.

	18 May 2015

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	Rotlicht

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