# taz.de -- Neuer Roman von Thomas Pynchon: Neues aus Kalau

	# taz.de -- Neuer Roman von Thomas Pynchon: Neues aus Kalau

	> Thomas Pynchons neuer Roman "Gegen den Tag" ist eine überbordende Mixtur
	> aus Visionen und grobem Unfug. Und er perfektioniert das Prinzip des
	> Kalauerns.

	Bild: Arbeiter der Illinois Steel Company vor ihrem 100 Tonnen schweren Kran.

	Thomas Pynchon ist vor allem eins: grandios unkorrumpierbar. Kaum ein
	geschriebenes oder ungeschriebenes Gesetz des Literaturbetriebs, das er
	nicht ignorierte. Sei es, eine Geschichte zu erzählen, die zumindest
	ansatzweise überschaubar und verständlich ist. Oder sei es, sich als Autor
	hin und wieder mit ein paar Sätzen zum eigenen Schreiben zu äußern. Pynchon
	tut weder das eine noch das andere. Im Gegenteil: Seit 1963 sein erster
	Roman "V" veröffentlicht wurde, ist der mittlerweile 70-Jährige gar
	komplett aus der Öffentlichkeit verschwunden und gibt seither das Phantom
	der Branche.

	Solch zelebrierte Eigenwilligkeit kann natürlich eine ganz eigene
	Faszination entwickeln: Die wenigen Fotos, die von Pynchon kursieren,
	besitzen in gewissen Kreisen einen Kultstatus, der dem seiner Bücher
	gleichkommt. Ein neuer Pynchon-Roman wird mit so andächtigem Geraune
	erwartet wie die nächste Sonnenfinsternis.

	Zehn Jahre sind seit Pynchons letztem Roman "Mason und Dixon" vergangen.
	Genug Zeit, um das Geraune anschwellen zu lassen und die Spannung nicht
	unbeträchtlich zu steigern. Es war dann allerdings fast durchweg entnervtes
	Gepolter, in das sich diese Spannung beim Erscheinen der amerikanischen
	Originalausgabe von "Gegen den Tag" im vorletzten Herbst entladen hat.
	Pynchons inkommensurabler Verschneidung von Diskursen, Handlungssträngen
	und Personalmassen wurde von der Kritik nicht nur anmaßender Gigantismus
	angekreidet. Der Autor wurde auch gleich noch eines angestaubten
	Postmodernismus bezichtigt. Hierzulande stieß man derweil auf hilflos die
	Hände ringende Rezensenten, die sich fragten, wie um alles in der Welt sie
	die Zeit aufbringen sollen, 1.600 eng bedruckte und mit unüberschaubaren
	Erzählwucherungen gefüllte Seiten zu lesen. Pynchons eigene Formulierung
	trifft es am besten: "ein Narrativ, das den Tag okkupiert". Und nicht nur
	einen.

	Solch leicht verschnupfte Reaktionen, die jeden normalen Menschen bei der
	Lektüre dieses Romanbrockens hin und wieder befallen müssen, zeigen
	allerdings nicht so sehr das Aus-der-Zeit-Fallen von Pynchon, auch wenn er
	das natürlich mit aller Vehemenz betreibt. Sie sind vor allem ein Indikator
	für das eigene Altern, das mit einer zunehmenden biografischen Entzauberung
	einherzugehen scheint.

	Dabei ist es doch gar nicht so lange her, dass man in feuchtmuffigen
	Kellerkneipen saß, unzählige Lübzerpils orderte (1,20 der halbe Liter -
	Mark!) und sich durch schraddel Punkmusik hindurch wüste Thesen über
	Pynchons Verschwörungstheorien zurief. Im Grunde hatte man keinen blassen
	Schimmer, von was da die Rede war. Aber umso verheißungsvoller und
	visionärer schien der Wissenshorizont, der sich entfaltete, wenn man auf
	Pynchons Spuren die New Yorker Kanalisation erkundete oder über die
	Koinzidenz von Raketeneinschlägen und erotischen Erektionen spekulierte.

	Mittlerweile kann man die meisten von Pynchons Codes entziffern. Und prompt
	folgt die große Ernüchterung. Weil man nämlich feststellt, dass die Lust am
	visionären Spekulieren sich so schnöden Zwängen wie der eigenen
	Zeitökonomie gebeugt hat. Nicht jeder ist eben unkorrumpierbar.

	Wie passend ist es angesichts dessen, dass über Visionen und ihren Verlust
	auch Pynchon in seinem jüngsten Roman erzählt. Nicht über die individuellen
	Visionen indes, sondern über die einer ganzen Epoche. Die Weltausstellung
	in Chicago im Jahr 1893 bildet den symbolträchtigen Ausgangspunkt, an dem
	die technizistischen Utopien der Moderne sich entspinnen und an dem auch
	die, nun ja, Handlung von "Gegen den Tag" einsetzt.

	Städte werden elektrifiziert, Verkehrsnetze und Oberleitungen durchziehen
	die Landschaft, Radiowellen scheinen die Luft zuweilen zum Flimmern zu
	bringen. Phantasma um Phantasma der Moderne legt Pynchon nebeneinander,
	verschaltet und verschachtelt sie ineinander, dreht sie noch eine Stufe
	höher und mischt eine ordentliche Portion Populärkultur darunter. Über die
	Möglichkeiten unerschöpflicher Energien wird ebenso sinniert wie über
	Zeitmaschinen und die erkenntniserweiternden Wirkungen des Lichts. Nicht
	nur die Italowestern-Szenerien, die sich mit diesen physikalischen
	Spekulationen abwechseln und in denen blutrünstige, rülpsende und
	ungewaschene Kerle vollbusigen Saloonweibern ihre Geschlechtsteile in
	Münder und sonst noch wohin stecken, wenn sie nicht gerade unliebsame
	Nebenbuhler liquidieren, zeugen als quasi-archaischer Gegenpol von dem
	Trügerischen dieses vermeintlich humanen Fortschrittsoptimismus (und nicht
	zuletzt zeugen sie auch von Pynchons bekanntem Talent zur handfesten
	Kolportage).

	Schon der erste Anblick von Chicago selbst zeigt die Kehrseite der Moderne:
	die Schlachthöfe, die den Geruch von Blut und Verwesung verströmen und mit
	denen die moderne Technifizierung ihr brutales Spiegelbild vorgehalten
	bekommt. Und ähnlich wie Musils "Mann ohne Eigenschaften", der nicht nur in
	Sachen Inkommensurabilität ein veritabler Vorläufer von Pynchons Mammutwerk
	ist, laufen unvermeidlich alle Handlungsfäden auf den Ersten Weltkrieg zu,
	in dessen Massensterben die Visionen der Moderne ihren unheilvollen
	Bankrott erleben werden.

	Etwas kühn, aber zumindest probeweise ließe sich nun die These aufstellen,
	dass Pynchon in seinem Figurengetümmel, dessen Aufzählung ein müßiges
	Unterfangen wäre, eine Art Alter Ego platziert hat. Webb Traverse heißt
	dieser wütende Anarchist, der nicht nur das Prinzip des
	Grenzüberschreitens, sondern auch den Hinweis auf das Leitmedium der
	kommenden Jahrhundertwende, das Internet, im Namen trägt. Webb sieht seine
	Mission darin, durch Sprengstoffanschläge die Konzentrierungs- und
	Rationalisierungsbestrebungen des Kapitals und mit ihnen den allzu geraden
	Weg der Geschichte des 20. Jahrhunderts, wenn nicht zu verhindern, so doch
	wenigstens empfindlich zu stören. Der vorläufige historische Sieger ist
	bekannt, und so ist es nur konsequent, dass auch Webb relativ zügig von
	einem Superbonzen aus dem Weg geschafft wird. Seine drei Söhne Frank, Reef
	und Kit machen sich wiederum in bester Westernmanier daran, den Tod des
	Vaters zu rächen und sein ideologisches Erbe anzutreten. Den Umgang mit
	Dynamit beherrschen sie schließlich von Kindesbeinen an.

	Pynchons erzählerische Sprengsätze, mit denen er Wahrnehmungs- und
	Lesegewohnheiten irritiert und mit denen er auf Textebene das betreibt, was
	Webb auf der Handlungsebene vollzieht, haben ihren Ursprung in der
	literarischen Romantik. Der Witz galt den Romantikern als ästhetisches und
	erkenntnisstiftendes Verfahren, das Verbindungen zwischen dem Getrennten zu
	schlagen und auf diese Weise ein unentwirrbares Netz von Beziehungen zu
	knüpfen vermochte. Bei Pynchon bekommt der romantische Witz natürlich seine
	spezifisch postmoderne Gestalt: Er wird zum Kalauer.

	Zu einem Witz, der sich durch eine emphatische Bejahung und eine fast
	kindliche Freude am groben Unfug auszeichnet. Zeitmaschinen werden hier
	schon mal über etwas dubiose Zwischenhändler gebraucht gekauft. Ohne
	Bedienungsanleitung, versteht sich. Und wenn die Passagiere dann nicht nur
	ordentlich durchgerüttelt werden, sondern sich vor ihnen auch ein
	apokalyptisches Zukunftsszenario auftut, in dem Menschenmassen auf einem
	riesigen Schlachtfeld kreatürlich schreiend zugrunde gehen, dann werden die
	Zeitreisenden aus dieser unangenehmen Lage flugs in die Gegenwart
	zurückgeholt: mit einer Art Enterhaken, der sich um ihren Hals legt und sie
	als deus ex machina aus der schadhaften Apparatur fischt. Überflüssig zu
	erwähnen, wie viel prophetischer Sinn in solchen Szenen steckt.

	Das andere Moment, das Pynchons Prinzip des Kalauerns innewohnt, ist der
	beständige Nachsatz: Oder auch nicht. Manchmal ist es eine fast altmodische
	Kulissenmetaphorik, mit der Geschehnisse zuerst behauptet werden, um dann
	plötzlich als Trugbild, als optische und erzählerische Täuschung entlarvt
	zu werden. Dieses "Oder auch nicht" bringt die Thesen, die Pynchon eben
	noch ernsthaft zu verkünden scheint, im nächsten Moment ins Wanken. Oder
	eben auch nicht. Diese fortwährende Unsicherheit, dieses ewige Spiel mit
	doppeltem Boden, mit dem man in "Gegen den Tag" attackiert wird, mag bei
	manchen Leserkonstitutionen durchaus zu nervöser Verstimmung führen. Zumal
	in der Maßlosigkeit, wie Pynchon sie betreibt.

	Das weiß Pynchon natürlich selbst - und macht seinen nächsten Kalauer
	daraus. Das Luftschiff, das gleich zu Anfang des Romans aufsteigt und
	fortan von angemessener Höhe aus und mit einer reichlich skurrilen
	Besatzung (Pynchon-Kennern nichts Neues: auch ein sprechender und
	Weltliteratur lesender Hund gehört dazu) das Geschehen verfolgt, nennt sich
	"Inconvenience", was nicht nur unkonventionell, sondern auch Belästigung
	oder Ungebührlichkeit bedeuten kann. Als eine solche kann man "Gegen den
	Tag" verstehen, dann nämlich, wenn man den Anspruch hat, sich ein Buch als
	Ganzes zu erschließen. Oder wenn man keinen Spaß an Witzen hat, die
	mitunter entschieden mehr pubertär als postmodern sind.

	Man kann aber auch einfach das machen, was einem der Autor dieses Buches
	als Lektüreempfehlung an die Hand gibt. Denn genauso wie das Luftschiff
	zwischen den Kontinenten umhersegelt, sich vom Wind treiben lässt und
	genauso wie seine Passagiere mal mehr, mal weniger durch die Wolkendecke
	hindurch auf das Geschehen am Boden blicken können, kann man es auch mit
	diesem Roman halten. Man kann es dann natürlich immer noch seltsam finden,
	dass Pynchon über eine Epoche der universellen Beschleunigung erzählt und
	gleichzeitig an der Verlangsamung des Lesers zu arbeiten scheint. Aber
	darin steckt vielleicht ein tieferer Sinn. Um den rauszufinden, müsste man
	mal wieder ein bisschen zu viel Bier trinken. Oder sind die Kellerkneipen
	etwa mittlerweile alle wegsaniert?

	2 May 2008

	## AUTOREN

	Wiebke Porombka

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