# taz.de -- Schriftsteller David Wagner: Engagiert wider Willen

	# taz.de -- Schriftsteller David Wagner: Engagiert wider Willen

	> Was ist Literatur? Wie genießt man? David Wagner über große Fragen und
	> seinen demnächst erscheinenden neuen Roman.

	Bild: Beim Spaziergang am Berliner Schlachtensee: Schriftsteller David Wagner.

	Stürmisch ist es am Berliner Schlachtensee um die Mittagszeit. Immerhin hat
	der Wind die Regenwolken vom Vormittag vertrieben. David Wagner hat den Weg
	entgegen dem Uhrzeigersinn eingeschlagen, eindreiviertel Stunde dauert es,
	den See mit ihm einmal zu umrunden. Wagner geht langsam, nicht weil er
	nicht schneller könnte. Er schlendert, genießt das Laufen. Mit seinem
	dunkelblauen Mantel, der schwarzen Armani-Brille und dem perfekt
	geschnittenen Haar trägt er ein wenig von der Eleganz des großstädtischen
	Flaneurs auf den von Wald gesäumten Uferweg.

	Gehen und genießen - das hängt bei Wagner nicht ohne Grund zusammen. Dem
	1971 Geborenen, der nach seinem Romandebüt "Meine nachtblaue Hose" im Jahr
	1999 als einer der wichtigsten jungen Autoren gehandelt wurde, ist vor
	knapp zwei Jahren eine neue Leber transplantiert worden. Fast 20 Prozent
	derjenigen, die eine neue Leber bekommen, überleben das erste Jahr nicht,
	erzählt Wagner, der das Laufen in Reha-Aufenthalten erst langsam wieder
	lernen musste. Seit er zwölf ist, hat er von seiner Autoimmunhepatitis
	gewusst, einer Krankheit, bei der das Immunsystem körpereigene Leberzellen
	für fremdes Gewebe hält und autoimmune Antikörper bildet, die zu
	Leberentzündungen führen. Eine medizinische Erklärung dafür gibt es bis
	heute nicht. "Irgendwann würde meine Leber nicht mehr funktionieren, das
	war klar", sagt Wagner. "Nur, ob dann eine Spenderleber da sein würde, das
	war gar nicht klar."

	Dass sich durch so eine Erfahrung der Blick auf das eigene Leben verändert,
	ist kaum anders denkbar. Nahe liegend ist die Frage, ob auch die Bedeutung
	des Schreibens eine andere ist. Wagner lacht, jungenhaft, wenn es um die
	ganz großen Fragen geht. Warum schreibt man? Was ist Literatur? Im Café
	würde einem die Ernsthaftigkeit solcher Fragen ein wenig peinlich sein.
	Hier draußen, während man nebeneinander her stapft, geht das irgendwie ganz
	gut. "Ein, vielleicht zwei Stunden gute Unterhaltung, die man dem Leser
	beschert", antwortet Wagner, lacht noch ein bisschen mehr und stiehlt sich
	ein paar Schritte nach vorne.

	Natürlich bedeutet Schreiben noch viel mehr. Aber Wagner ist niemand, der
	auch nur in die Nähe der selbststilisierenden Geste kommt. Eher ist es eine
	leise, feine Ironie, die das Sprechen über seine Arbeit durchzieht. Das ist
	nicht unangenehm, sondern wirkt wie der Versuch, eine gewisse Distanz auf
	das eigene Tun zu bewahren.

	Auch wenn Wagner also die Formel von der Unterhaltung ins Gespräch bringt,
	ist seinen Büchern doch etwas gemeinsam, das man ein Bewusstsein für die
	Vergänglichkeit, für das Verschwinden von Dingen und Menschen nennen
	könnte. Dieses Bewusstsein schlägt sich nicht etwa in Sentimentalität
	nieder, sondern in einer Genauigkeit des Blicks, die Wagners Texten, den
	literarischen wie den kulturjournalistischen, vorausgeht und sich in sie
	eingeschrieben hat.

	Das machte schon seinen ersten Roman aus, der die Erinnerungen an das
	Aufwachsen in der westdeutschen Provinz in den Siebziger- und
	Achtzigerjahren, an das Einfamilienhaus-Idyll, mit all seiner halb
	bedrückenden, halb wohligen Aufgeräumtheit und Trägheit noch einmal ganz
	gegenwärtig werden lässt. Wer etwas über die mit der Wende untergegangene
	Bundesrepublik lesen will, der kann sich mit "Meine nachtblaue Hose" auf
	Spurensuche begeben.

	Kaum ein Autor wird gern Chronist genannt, auch Wagner hadert ein bisschen
	mit der Formulierung. Vermutlich deshalb, weil dem Chronisten das
	Ästhetische weitgehend abzugehen scheint. "Schreiben", sagt Wagner aber,
	"das ist vor allem Arbeit an der Form." Das Material müsse immer und immer
	wieder überarbeitet, geschliffen und arrangiert werden.

	Im Februar ist der schmale Band "Spricht das Kind" erschienen,
	Prosaminiaturen über die ersten Lebensjahre seiner Tochter, denen man
	anmerkt, wie viele dieser Überarbeitungs-, und Schleifungsprozesse sie
	hinter sich haben: Spielplatz- und Freibadbesuche, abendliche
	Ins-Bett-Bring-Rituale, die Wagners lakonische Sprache poetisch werden
	lässt, ohne dass sie dadurch verklärend oder weniger genau beobachtet
	wären. Und immer wieder ist es der Prozess des kindlichen Sprechenlernens,
	den er in seinen kleinen Skizzen einfängt, aber nicht kommentiert, sodass
	der verwunderlich klare und manchmal einfach nur schön alberne Blick
	aufblitzt, den Kinder auf ihre Umgebung haben. Wagners Buch wurde von der
	Kritik mit Walter Benjamins "Berliner Kindheit um 1900" verglichen. Nicht
	zu Unrecht.

	Beim Lesen dieser Miniaturen stellt sich ein sonderbarer Effekt ein, der
	vielleicht für Wagners Schreiben insgesamt charakteristisch ist. Indem er
	das Besondere beschreibt und es in eine gleichsam verdichtete wie
	durchkomponierte Form bringt, verbleiben die Texte in einer Art
	Schwebezustand, der zwischen dem Besonderen und dem Allgemeinen hin- und
	herklappt. Wer Kinder hat, dem wird das bei "Spricht das Kind" besonders
	auffallen. Was Wagner nämlich an seiner Tochter beschreibt, das hat man
	auch an den eigenen Kindern erstaunlich identisch beobachten können. Das
	ist lustig, manchmal auch ein wenig erschreckend.

	Bloß Marmelade

	Das Erstaunliche daran ist, wie Wagner auf diese Weise das Kindsein in
	seiner anthropologischen Dimension sichtbar macht - ohne aber dass dessen
	Zauber vergehen würde. Für die Bemerkung, dass sich seit "Meine nachtblaue
	Hose" sein Stil, das melodiöse, manchmal ineinander verschachtelte
	Arrangement der Sätze und Gedanken verdichtet habe, bedankt sich Wagner mit
	einem leicht süffisanten Hochziehen der Augenbrauen. Es lägen immerhin auch
	zehn Jahre zwischen den beiden Büchern.

	Langsam haben wir uns warm gelaufen. Nur vereinzelte Hundebesitzer und ein
	paar Mütter mit Kinderwagen können sich leisten, unter der Woche hier
	entlangzuspazieren. Die stören nicht. Also einfach noch mal eine der ganz
	großen Fragen: die nach dem Selbstverständnis als Autor. "Das Schlimmste,
	das sind doch engagierte Schriftsteller?", fragt Wagner zurück. "Die sich
	selbst so furchtbar gern über Politik und die Welt philosophieren hören."
	Fast hat man den Eindruck, dass er sich ein wenig schütteln muss, aber
	vielleicht ist ihm auch nur der Wind in den Mantel gefahren.

	Mehr Spaß macht ihm, über seinen neuen Roman zu sprechen, dessen Manuskript
	er gerade beendet hat und der im September im Rowohlt Verlag erscheint.
	"Vier Äpfel" heißt er - und spielt in einem Supermarkt. Ein Mann will vier
	Äpfel kaufen und stellt beim Abwiegen fest, dass sie zusammen exakt tausend
	Gramm schwer sind. Wie als seien durch diesen eigentlich gar nicht
	bedeutsamen Zufall seine Sinne geschärft, schaut der Mann plötzlich anders
	auf die Regale und Waren, und es entspinnt sich eine melancholische
	Reflexion darüber, wie sich innerhalb weniger Jahre nicht nur sein eigenes
	Leben, sondern auch die Dinge um ihn herum verändert haben. Eine Kritik der
	Konsumwelt? Kann schon sein. Wagner bleibt kurz stehen. "Vielleicht bin ich
	doch ein wenig so etwas wie ein engagierter Autor?" Wir kommen an einem
	Restaurant vorbei, dessen mit Wolldecken bestückte Liegestühle
	verführerisch auf der leicht erhöhten Terrasse herumstehen. Wenn Wagner so
	genüsslich isst, wie er geht, macht es sicher Spaß, mit ihm hier
	anzuhalten. Andererseits: In "Meine nachtblaue Hose" sind es vor allem
	Butterbrötchen mit unanständig viel Marmelade, die verzehrt werden. Aber
	die Abmachung war ja ohnehin zu laufen, und es ist noch ein gutes Stück,
	bis der See einmal umrundet ist.

	Es war übrigens nicht nur die Marmelade (selbst gemacht, vom Vater des
	Erzähles), die Wagner von der Generation Nutella, wie spätestens nach
	Florian Illies "Generation Golf" die Autoren der westdeutschen
	Wohlstandsjugend gern genannt wurden, unterschieden hat. Anders war an
	Wagner ein Blick auf die Dinge, der zwar aus der Zeit kam, zeitgenössisch
	war, aber nie den Impuls hatte, Marken, Trends oder Schlagworte zu
	kreieren.

	Eine Art gegenwartsverankerte Zeitlosigkeit findet man in seinen Büchern.
	Eine Zeitlosigkeit, die Wagner auch als Typ ausstrahlt. Wer ihn nicht
	kennt, wird sein Alter kaum schätzen können. Plötzlich fällt ihm etwas ein,
	er kramt in seiner Tasche und holt einen Organspendeausweis hervor. "Es
	fällt mir wirklich schwer zu verstehen", sagt er, "dass so etwas nicht
	jeder besitzt. Ich lebe noch, weil jemand so einen Ausweis hatte." Bei dem
	Berliner Verlag Sukultur, bei dem Wagner hin und wieder kleinere Arbeiten
	publiziert, ist gerade ein Bändchen erschienen, in dem man die Geschichte
	von Wagners Krankheit nachlesen kann. Davon, wie er eines Abends literweise
	Blut spuckte, als Krampfadern in seiner Speiseröhre platzen, wie er auf die
	Intensivstation gefahren wurde und wie er wusste: Jetzt muss sehr bald eine
	neue Leber kommen.

	In dem kleinen gelben Bändchen ist hinten auch so ein Organspendeausweis
	eingelegt. "Ich befürchte", sagt Wagner, als wir den See verlassen und die
	Treppen zur S-Bahn hinaufsteigen, "ich bin wirklich ein engagierter Autor."
	Er versucht, dabei möglichst entrüstet zu gucken, was unweigerlich zum
	Lachen reizt - und meint das doch auf seine hintergründige Art sehr ernst.

	1 Jul 2009

	## AUTOREN

	Wiebke Porombka

	## TAGS

	David Wagner

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