# taz.de -- 20 Jahre Tacheles-Besetzung: Die ersten Tage von Berlin

	# taz.de -- 20 Jahre Tacheles-Besetzung: Die ersten Tage von Berlin

	> Vor zwanzig Jahren wurde das Tacheles besetzt. Dass das Haus den ersten
	> neuen Club in Berlin-Mitte beherbergte, ist heute vergessen. Die Hipster
	> feierten das Hier und Jetzt.

	Bild: Kunsthaus Tacheles in Berlin-Mitte im Mai 2009.

	Die Touristen kennen das Haus schon aus ihren Reiseführern, wenn sie am
	Oranienburger Tor aus der U-Bahn steigen. Im Tacheles erzählen ihnen die
	braunen Wände und die alten Tische aus Stahl von den Jahren nach dem
	Mauerfall. Hier ahnen die Besucher, wie die Stadt wurde, was sie ist. Das
	Tacheles ist die verblichene Postkarte aus einer Zeit, als Berlin für einen
	Moment die Hauptstadt der Welt war. Davon erzählt im heutigen Berlin-Mitte
	nicht mehr viel. Wer sich die Tage und vor allem Nächte der frühen
	Neunziger noch einmal vor Augen führen will, muss sich mit Erinnerungen
	behelfen. Den eigenen oder denen der anderen, von denen man oft nur den
	Vornamen kennt.

	Wie viele mögen es gewesen sein, die 1990, 91, 92, 93 die Montags-,
	Dienstags- und Mittwochsbars besuchten? Ein paar hundert vielleicht, die
	aus der ganzen Welt kamen und hier auf die revolutionäre Jugend aus West
	und Ost trafen. Ein paar hundert, die in den Tresor hinunterstiegen, um
	Blake Baxter zu hören. Ein paar wenige, die vorbeikamen, als Toktok eines
	Sommers im Friseur vierundzwanzig Stunden lang ihre Technomaschine
	bedienten. Viele, die im Eimer auf der Zwischenebene saßen und durch das
	große Loch im Boden hinunter in den Keller schauten. Einige, die sich im
	Planet Ecstasy einwarfen und morgens verstrahlt am Ufer der Spree saßen.
	Die die Treppen des ersten WMF heraufkamen, über das Trümmerfeld durch das
	Loch ins Nachbarhaus kletterten und dann hinuntergingen zum
	Caipirinhatrinken in die mit aufgelesenen Möbeln eingerichtete Bar. Wir
	riefen sie wegen ihres zerbombten Slumchics Favela.

	Mit dem Fall der Mauer hatte sich eine Lücke aufgetan, durch die man
	freundlich ins Niemandsland einzutreten gebeten worden war. 1990 war Mitte
	eine Zone, die von der DDR über Jahrzehnte dem Verfall preisgegeben worden
	war. Nun war die alte Ordnung zusammengebrochen, die neue Ordnung noch
	nicht etabliert. Die Pioniere machten sich wenig Mühe, in längeren
	Zeiträumen als einigen Wochen und Monaten zu denken. Fast ganz Mitte, so
	schien es, wurde einige Sommer lang zwischengenutzt. Raves wurden gefeiert,
	Ausstellungen organisiert. Lokale wurden geöffnet, um manchmal schon nach
	wenigen Wochen wieder zu schließen. Die internationale Boheme aus
	Künstlern, DJs, Partyveranstaltern, Ravern, Hausbesetzern, Galeristen,
	Netzaktivisten, Designern, Anarchisten, Bastlern und umherschweifenden
	Jüngern des dionysischen Rauschs besetzte Mitte eher heimlich. Ihr Netzwerk
	aus Bars, Cafés, Galerien und Clubs war nur Eingeweihten sichtbar. Seine
	ständig wechselnden Adressen wurden mündlich oder per Flyer weitergegeben.

	Wenn heute kaum Bilder aus dieser Zeit zu finden sind und die Anfänge des
	neuen Berlins so in einem mythischen Dunkel liegen, dann ist dieses Fehlen
	nicht den Wirren des Umbruchs geschuldet. Die Hipster aller Länder
	verschwanden in Mitte wie die Männer und Frauen, die man aus England als
	Kolonisatoren in die Neue Welt geschickt hatte. Statt jeden Tag hart zu
	arbeiten, das neue Land zu vermessen, zu kartografieren und in Besitz zu
	nehmen, flohen sie lieber in die Wälder und schlossen sich dem Wilden Mann
	an.

	So jedenfalls ist es in Hakim Beys Buch "The Temporary Autonomous Zone" zu
	lesen, das 1991 in New York erschienen und sofort zur Pflichtlektüre der
	wilden Intellektuellen erklärt worden war. Die Temporäre Autonome Zone
	(TAZ) ist Beys "poetische Fantasie" einer Guerillaoperation, die ein Stück
	Land, Zeit oder Imagination befreit und sich sodann auflöst, um anderswo
	wieder zu erscheinen: "Babylon hält seine Abstraktionen für real, und
	innerhalb dieses Fehlerbereichs kann die TAZ existieren. Sobald sie aber
	einen Namen erhalten hat, repräsentiert und vermittelt worden ist, wird sie
	verschwinden und eine leere Hülle zurücklassen." Für Bey war die TAZ ein
	dionysischer Ort der Unmittelbarkeit. Ein Fest, das außerhalb der profanen
	Zeit geschieht.

	Ein solches Fest war Mitte. Jetzt, nur in diesem Moment, konnte man die
	Musik und die Leute genießen, die sich im Niemandsland versammelt hatten.
	Der Staat würde seine Herrschaft bald wieder errichten, das Kapital
	heruntergekommene Straßenzüge in luxuriöse Konsummeilen transformieren.

	Wie gründlich die Temporäre Autonome Zone Mitte verschwunden ist, zeigt das
	Tacheles. Es steht als leere Hülse, als Index eines Mythos in der
	Oranienburger Straße. Denn dass der erste wirkliche Club von Mitte eben
	hier residierte, ist heute vollkommen vergessen. Schon bald nach der
	Besetzung der Ruine im Februar 1990 machten sich Tim Richter und Nick
	Kapica mit Schaufel und Eimer daran, den Keller des ehemaligen "Haus der
	Technik" der AEG von Ruß und Sand zu befreien. Richter kam aus Australien.
	Kapica, ein Londoner mit polnischen Wurzeln, hatte sich nur für ein Jahr im
	neuen Berlin umsehen wollen.

	Die beiden kannten die Clubs im Westen der Stadt, wollten aber etwas
	anderes. "Wir wussten genau, welche Stimmung dieser Club haben sollte,
	welche Musik dort gespielt würde und wer das Publikum wäre", erinnert sich
	Kapica. Den Ort für diesen imaginären Club fanden sie, als sie im Café
	Zapata im Erdgeschoss des Tacheles eine Falltüre entdeckten. "Wir
	gestalteten das Innere um die Situation herum, die wir vorgefunden hatten.
	Zwei Räume, die durch einen kleineren Raum in der Mitte getrennt wurden.
	Eine Brücke über ein Loch voller Wasser und ein Haufen Geröll trugen zur
	Atmosphäre bei. Obwohl wir keine Werbung gemacht hatten, war der Laden am
	Eröffnungsabend voller Freaks. Sie verstanden, was wir wollten: Die Nacht
	als Erfahrung zu begreifen." Dass das Fotografieren während des Vollzugs
	der Riten in der Ständigen Vertretung strikt verboten war und Filme auch
	schon mal aus Kameras entfernt wurden, war Teil des Konzeptes, die
	Atmosphäre eines besonderen, wenn nicht geheimen Orts zu schaffen, der
	trotzdem allen offenstand, sagt Kapica.

	Eine enge Treppe ging es hinunter. Ein Laserstrahl durchquerte den Club wie
	ein Fingerzeig aus der Zukunft, der auf die Reste einer Geschichte traf,
	die 1945 stehen geblieben zu sein schien. In einem Fahrstuhlschacht lag ein
	Spiegel, der den Augen einen Stollen ins Nirgendwo vormachte. Die Toiletten
	waren unisex. Nur einige bunte Lichter erwärmten das karge Ambiente
	feuchter Wände. Später schleppte Till Vanish, der 1990 aus Weimar ins
	Tacheles gekommen war, alte Fernseher von der Straße in den Keller, um
	darauf Loops zu zeigen und Feedbacks zu erzeugen.

	An manchen Sonntagen schnitt Vanish hier unten Haare. Mit dem Argentinier
	Jorge Sastre arbeitete er sonst am Licht, bis beide 1992 die Ständige
	Vertretung übernahmen, wo Ben de Biel weiter dafür sorgte, dass die Leute
	an der mobilen Bar etwas zu trinken bekamen. In der Nacht des Donnerstags
	spielten Armin und Mitch aus Offenburg mit Alain aus New York unter dem
	Motto "Start from zero" House. Am Samstag war Corin mit House und Techno
	dran, sonntags legten Juri, Bym und Alex Raggamuffin und Hiphop auf. Später
	kam der Freitag dazu. Cut-X begann hier unten seine Karriere mit schnellen
	Technotracks, dem britischen Bleep-und-Clonk-Sound, der die Kids in den
	Keller lockte. Sie gaben dort den neuen, ultranervösen Tanzstil der Stunde
	zum Besten, die Zeigefinger immer in der Luft.

	1995 verlor die Ständige Vertretung den Kampf mit den Anarchos aus dem
	Tacheles, die sich trotz ihrer internen Fraktionskämpfe darin einig waren,
	lieber Rockbands im Keller hören zu wollen als House und Techno.

	Nick Kapica und Tim Richter gründeten eine Agentur namens Ständige
	Vertretung. Wer im Flughafen Schönefeld Orientierung sucht, blickt auf ein
	System, das von Studio SV entworfen wurde. Armin führt den Plattenladen
	Melting Point, Mitch ist immer noch DJ. Ben de Biel gehört die Maria, Cut-X
	wurde später im Bunker in der Reinhardtstraße ein Star der Gabba Nation.
	Jorge Sastre lebt in Madrid und arbeitet für die dortige Love Parade. Till
	Vanish hat seine Videobänder bei dem Brand im Nachbarhaus des Tacheles
	verloren, wo er damals wohnte. Heute arbeitet er als Grafikdesigner.

	Das Tacheles aber ist heute das Pompeji der Temporären Autonomen Zone
	Mitte. Davor steht der Polizist der Geschichte und ruft: "Gehen Sie bitte
	weiter, meine Herrschaften. Hier gibt es nichts mehr zu sehen."

	12 Feb 2010

	## AUTOREN

	Ulrich Gutmair

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